domingo, 26 de diciembre de 2010

Mujer solitaria

Ha lllegado la noche
a cubrir el cuerpo desnudo
de la mujer solitaria
y la terrible ausencia
de la palabra ajena
en el ser contrario
es un invierno de pérdidas
y carencias infinitas

Los navegantes
buscan rutas y senderos
en los mapas conocidos
de tu mirada.

La noche
dibuja garabatos
en la invención del día
y los ceniceros
han olvidado labios
palabras y rumores de deseo

Pero la luz
se ha quedado suspendida
del clamor de tus sueños
y las calles
auténticos dinosaurios articulados
buscan pasajeros
en la cocina más singular
de tus hormonas más exquisitas.

viernes, 24 de diciembre de 2010

Visita inesperada

Has llegado
has mostrado tu aliento
de viento helado
y los manteles han olvidado
la arquitectura sencilla
de las discusiones
en las tardes de lluvia

Y el llanto
ha quedado extendido
inerte y nocturno
en el vientre de los lagartos

Y los cuerpos
han mirado sus orillas
a la espera conforme
de volar en sus manos

Y los espejos
en las salas giratorias
han buscado tu semblante
que vuela ya
plegado y recogido pulcramente
en las maletas del silencio

Tras las ventanas
la geometría de las naranjas
busca barcos vacíos
y capitanes voluntarios
en próximas tormentas

la vida
es un deseo
siempre en saldo
Nada más

jueves, 23 de diciembre de 2010

Siempre tengo miedo

Siempre tengo miedo
de no volver a escribir
mañana o pasado mañana.

De que el cerebro
se comprima como una pasa arrugada
y que la mano ceda inconsciente
animal y equivocada
en un onanismo repetido
Y la locura
desnuda y al acecho
me convierta en un muñeco
tras la ventana de la cordura.

Todo puede ser
y nada ha sido programado
en los semanarios industriales
de la creación.

Dios
juega a los cromos
en los suelos congelados
de los patios infantiles
y los niños
han aprendido últimamente
que las sonrisas de los santos
son ficción de un día
y pan para mañana

miércoles, 22 de diciembre de 2010

COLECTORES

Hoy he soñado
que el mundo está unido
por miles de kilómetros
de conductos fecales
y desagües eternos

Y que la tierra
lo va digiriendo todo
pacientemente.

Como si de un tubérculo milenario
se tratase
todos quedamos unidos
en un sedimento execrable
y la gran telaraña desconocida
se abre paso entre líneas de metro
y conductos telefónicos.

Todos estamos conectados
en el feliz acto
de cierta desaparición orgánica
voluntaria y necesaria.

De momento
los cementerios han sido respetados
en la gran digestión
y los traseros más ciegos
emiten sonidos guturales
en una procesión de lenguas
que conectan asperamente
las cavernas de Lucifer
y los urinarios papales en procesión

La gran red olvidada
se revela a veces
lanza un tentáculo invisible
sobre las aseadas avenidas
y monta revoluciones desprogramadas
en los relojes de los gobernantes.

Abajo
todo permanece
sin espera
sin pausa

martes, 21 de diciembre de 2010

manuales de fontanería

Yo sé
algunas cosas
las suficientes
para morir dormido
en la piel de una mujer
y sentir en las mañanas
el olor de la leche
en los fogones.

Las ecuaciones
atléticas en soluciones
en la postura elegante
de los pizarrones
las he olvidado.
Puedo recorrer sus grafos
y suponer el camino recorrido
o mirarlas con respeto
desde mi cegera torpe y miserable.

Pero la palabra
disconforme y díscola
se cae constantemente
de las camas y sus sueños
enamora algunas mujeres al paso
y entra en mí
hasta romperme todo entero.

Se articula ágilemente
tras las columnas del silencio
y sus últimos movimientos
hablan de discursos de verano
en el hastío de los desiertos.

Pero hay manuales de fontanería
desconocidos
y aguas ausentes
que llegarán siempre

lunes, 20 de diciembre de 2010

Seguro que no lo sabes

A veces pienso
que los acontecimientos
son una balada de chapas de hojalata
que se besan en la madrugada.

Te doy un beso
y lo he dado antes hace mil años
y camino en la senda virginal
de cualquier invierno
y me he comido cien mil veces
todos los paseos de aquel camino conocido.

Tal vez el tiempo
es un mueca repetida infinitamente.
con diferentes disfraces
del mismo sastre.

Hemos soportado
cierta caricia horizontal
en otras enaguas
hace quinientos años
y navegamos comodamente
en las cavernas climatizadas
de los pájaros de metal
y pasamos por ese punto ahora
dentro de otros trescientos años

Y ese punto
recuerda todas nuestras posaderas
las de ayer hoy y mañana.

No lo entiendes todavía
pero el verdugo
ha bajado el brazo una vez
y nunca supo cuantas cabezas inertes
cayeron en los cestos de mil justicias
y mil adolescentes
se han enamorado con el mismo beso
y la misma columna en penumbra
sin haberse conocido jamas

Ya sé que no lo sabes
pero leístes estas palabras
cuando yo no existía
- era otro algo parecido-
mientras sostenías un cuenco de madera
en la lámina fría de la madrugada
y te preguntabas lo mismo.

Ya ves
ya he llegado
y nos iremos pronto

Solo el cuenco permanece
vacío y sabio
esperando otras manos
en esta broma constante
de máscaras reunidas

domingo, 19 de diciembre de 2010

Yo sé que no lo recuerdas

Yo sé que no lo recuerdas
Aquel vino derramado
en los manteles ordenados de la madrugada
nuestras palabras sin dientes
en los abismos del deseo
y la marea de tus senos
en aquel momento planeado en exceso.

La vida es tan poco
apenas unos corredores dibujados
en los patios de la infancia
algunas mentiras congeladas
en las maletas de tu ausencia
y miles de desiertos imaginarios
dueños de futuros imprevisibles.

Es tan poco todo esto
apenas un instinto
que permanece ingrávido
en el vuelo de tu mirada

Yo sé que no lo recuerdas
pero otros vinos
nacen en las primaveras
y sólo las palabras
mueren en el invierno.

sábado, 18 de diciembre de 2010

Residuos

He dormido
bajo mi piel desconocida
una vez más,
y el cielo se ha señalado
como el postigo invisible
de cierta verdad inventada.

Hay polvo de amianto
en la lengua de la mentira
y la barriga de la envidia
en la mesa de los ricos
se ha ensañado
en el mantenimiento más esmerado
de la pobreza.

La quietud de los desiertos
muestra una desaparición esperada
donde dios no fue invitado
y el silencio
ha rodeado una vez más
la germinación de la locura.

Los amantes
abrasados en el interior
de sus cuerpos conocidos
nos advierten de bestias y sombras
en los límites invisibles del tiempo.

La palabra
es una infección prohibida
en el residuo de la madrugada.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

HISTORIA DEL VIENTO

Yo quisiera un día
escribir la historia del viento
el ser más huidizo jamás conocido.

Nos hablaría sin duda
de los promesas de los amantes
de los patíbulos bien dispuestos
tras las lenguas corrompidas de los politicos
y de la dedicación de la pobreza
en los días sin esperanza.

De las tumbas más coloridas
su hedor oculto
y la memoria de cierto olvido
nada nos contaría.

Y de la superficie fría
en las estatuas de la plazas conocidas
nada queremos saber

Pero hay un viento primario
que recorre páramos y desiertos
y canta sin descanso
en los labios del silencio
ese amargo compañero de la verdad
o enloquece sin freno
en la figuras imaginarias de la palabra
esa maldita presunción
de cierto conocimiento

Sólo el movimiento
supuesto eslabón de la mentira
triunfa en su ausencia
sobre la sombra de este pájaro endiablado

sábado, 11 de diciembre de 2010

De flores y otras cosas

Había flores dibujadas
sobre las máquinas de la destrucción
Amarillas y oxidadas
como lengua de lagarto
y nunca invitadas
en los informes alimentados
de cuerpos y abandono.

Yo he puesto mis manos
sobre las lámparas apagadas del olvido
y he encontrado
multitud de aparecidos
en las habitaciones de la tortura
y rostros de niños
almacenados sin causa
en el espesor del odio.

Hay voces
en la superficie de la verguenza
y los huesos mas limpios
lustran sus medallas
en los jardines nevados del sueño.

martes, 7 de diciembre de 2010

Yo quisiera saber

Yo quisiera saber
si el devaneo de tus piernas
y el triste calambreo de tus manos
viene a raiz
de mis palabras,
y si la mudanza de sentimientos
de ser posible
nos dejará tendidos un día
en la estela mal aprendida
de cierto momento desconocido

No respondas.
Deja que los estímulos más primarios
y el convite de las miradas
se lleven todo el embrujo
a los salones sin horizonte
de cierto amor encalambrado.

Hoy he nacido torpe
y en los pucheros del silencio
hay un sabor de tristeza inevitable
que surca los comedores
y reposa molesto y pesado
en las plazas de mi infancia.

Ya lo siento.

sábado, 4 de diciembre de 2010

Cartílagos

A veces
sueño en un festín ciego
de hormigas inocentes
en los cartilagos desnudos
de los cadáveres sin nombre.

Y mientras
aparecen sombras de mercurio
en las pupilas de los homicidas
como si una luz primitiva
se clavase en la nieve más pura
y engendrase sangre
importada de las cavernas
más olvidadas.

Sólo el silencio
ha podido completar
tanta desolación.

Los pájaros
han enfermado
con la sonrisa de las serpientes
y yo tengo frío
en el descenso advertido
de tanta tristeza

jueves, 2 de diciembre de 2010

Manual urgente de poesía

Hay poesía
que muestran impúdica
la ansiedad vertical
de escribir escribiendo.
Tácitamente engrana palabras
y busca giros en los pantanos muertos
de los diccionarios.

Incluso
busca cursos y diplomas
en las llanuras más cómodas
del gallinero al uso

Pero la palabra
tan desnuda y suelta
- amor encontrado y muerto en el día -
huye de tanto despilfarro
y encuentra asombrada
la brutalidad del sexo
o la fragilidad de los sentimientos
en la sombra horizontal de una mujer.

No hace falta insistir.
No hace falta mucho más
para arrastrar en los papeles más blancos
los últimos odios instalados
o lanzar sin demora
algún suelo imposible
en la calamidad del día.

lunes, 29 de noviembre de 2010

Futuro ?

En tus ojos
sólo he visto
cortinas de sombras
y la luz huyendo
de cierta oscuridad.

Dime si mis palabras
deformes y estáticas
pueden sembrar
un nuevo futuro
en el vacío de tus manos.

Y que los desiertos
nos unan una vez más

sábado, 27 de noviembre de 2010

Próxima fotocopia de la locura

Con el tiempo
cierta tristeza desciende
desde las almenas de los sueños
a los inodoros del suicidio.

He asistido
a la comparación de la pobreza
en los mercados de la guerra
mientras la vida
tan miserable y descuidada
como un lagarto en celo
moría en los campos
y soñaba en las tumbas

Es
la extracción de la duda
el único descubrimiento admisible

El desnudo impecable de una mujer

La palabra desciende
por las pendientes de la razón
acompañada de cierto encanto
en las mañanas rutinarias de los parques
o se prostituye cabalmente
en los informes diarios
de balances e indicadores

En algunas ocasiones
gira solitaria
en los saltos capitulares
de las mejores novelas
o se suicida lentamente
en la sencillez de las ecuaciones

Pero el poema
nace muerto
en mil variaciones de palabras
en multitud de combinaciones
arrastradas hasta la locura
en madrugadas imposibles.

Y despierta abruptamente
en el sonido rupestre del sexo
allí donde el aliento de los perros
ha dibujado sin saberlo
el desnudo impecable de una mujer

La caída
de semejante artilugio
traza abismos
en el vacío permitido
de las parábolas mejor dibujadas.

viernes, 26 de noviembre de 2010

Administración de la pobreza

Las serpientes
de lengua bífida
y pensamiento único
han surcado
los aceites insolubles
de las arenas más tristes.

Y los más viejos
siguen excitados
ante las huellas de lo posible
mientras la lenta agonía
de la administración de la pobreza
toca los guantes inmaculados
de la mentira.

Se cuagulan las manos
en la dureza de los cartílagos
mientras los sueños
buscan iglesias y milagros
en las sombras enfermas del corazón.

La eternidad
ha muerto ya
y hay un clamor descompuesto
de amor de pago
en las habitaciones desaparecidas

martes, 23 de noviembre de 2010

El paso de las horas

Hoy
el paso de las horas
no han dejado nada.

Apenas
un polvo descubierto
en las almenas de mi locura
y mil pensamientos inútiles
en los caminos de la pobreza.

La palabra
es un trueque perfecto
de amores y sueños
en los estantes del futuro

sábado, 20 de noviembre de 2010

DOMINGO

En los domingos
he visto las horas
volar lentamente
sobre los estuarios de la pereza.

Mientras los informativos
rozan sin misericordia
el destino de las alfombras
en un plan infinito
de heridas y agonías.

Se muere el mundo
también los domingos
ahora que se ha establecido
cierta prohibición de la esperanza
y los amantes
han dejado la lluvia
como compañia permanente
de la ignorancia.

viernes, 19 de noviembre de 2010

DEPURACIÓN

En su momento
llegaron las ideologías,
en la depuración del signo
y la malversación de la forma

El poema
ha permanecido intacto
grávido y preciso
como un parto esperado.

La palabra
desnuda y frágil
se precipita insomne
en las cestas vacías
de la tristeza.

Humedad en tránsito
en las alcobas del deseo

jueves, 18 de noviembre de 2010

La ruta del alacrán

Eran los días grandes de la juventud.

La vida era una punción
en la proposiciones del deseo
en los meses estivales.

Y el futuro
parecía una estera maleable
dirigible al punto más cercano
de la vista en curso.

Pero el engaño
lo ha llenado todo
tras las últimas batallas simuladas
en la soledad de los polinomios

Y la piel
quebrada por el cansancio
es un muro impenetrable
a toda mención de la ternura

Ahí fuera
queda el óxido de los cuchillos
y la trepanación de la cordura
en la terminación de los siglos.

La oscuridad de los armarios
es una recuerdo permanente
de la desaparición.

lunes, 15 de noviembre de 2010

El mundo al revés

En los últimos poemarios industriales
se ha intentado conectar
los últimos navegantes
de ciertos compromisos conocidos
-humanismo y ética les llaman-
con la recolección de los beneficios
de las grandes superficies.

El marketing
ha inundado las avenidas
y los inocentes parques
de sonrisas y palabras
mientras las vidrieras inmóviles
de los centros financieros
han recordado con éxito
la rentabilidad de los sueños

Parece que la palabra
hasta ahora desorientada
ha encontrado el rumbo
de un nuevo futuro.

Bienvenida al hijo pródigo
que marchaba en los desiertos
buscando libros y parábolas
o esperaba en la puertas de las fábricas
el cansancio de los hombres grises.

Nunca pensé
que los sueños
tuvieran peso y medida
excepto en el corazón.

Profecía

La palabra
es la última profecía
aún no escrita
del silencio

domingo, 14 de noviembre de 2010

.

Hoy
he paseado humildemente
por la orilla de la palabra,
allí donde el silencio
escribe círculos extraños
con palabras cuneiformes
y los poetas más olvidados
orinan en las arenas más limpias

Hemos recolectado sentimientos
algunos odios heredados
importados de las mejores naciones,
e imaginado tontamente
un mundo mejor
entre parcelas sin dueño
y fotos exquisitas
de la pobreza el vuelo.

Sólo he podido transformar
alguna sonrisa infantil
en pájaros sin rumbo
en la plenitud del horizonte.

Y la tierra me ha comentado
que tierra soy
sin rumbo.

Sólo quedará
el rastro sonoro
de la palabra
en los pensamientos de marfil
de los ricos antes de morir

viernes, 5 de noviembre de 2010

La evasión de la cordura

La cordura
es un animal extraño.

Se le ve tardiamente
en algunos libros originarios
de la historia siempre inventada
y rueda en solitario
tras las ideas desnudas
en la masturbación de las celdas

Nunca ha permanecido
en las maletas de los gobernantes
ni en los planes quinquenales
de los funcionarios industriales
y las útimas distancias
recorridas por la lluvia y su lamento
nos informan
de tumbas abandonadas
en el trasiego de restos y héroes

Los patios inmóviles de la cegera
y los espacios olvidados de la vejez
nos muestran
la llegada transparente
de la locura.

martes, 2 de noviembre de 2010

Patios infantiles

Inutilmente
he recorrido los patios infantiles
en la esperanza de encontrar
residuos y escombros
de todo aquello
vanidosamente pretendido.

Hasta ahora
en este naufragio reconocido
sólo se manejan
algunas palabras
sin proposito alguno
en el recorrido habitual
de las terrazas del deseo.

los últimos principes
han huido desconsolados
tras las guerras no encontradas


Los libros
duermen en las bibliotecas
ahora que los pasajeros solitarios
montan estrofas y canaletas
en el arriendo de este sueño
que llaman vida.

lunes, 1 de noviembre de 2010

Tacto invisible

Mujeres abiertas
en los prostíbulos más endemoniados,
donde los cuerpos juegan
a un tacto invisible
en la oscuridad del pago.

La vida
no ha pasado por aquí
sólo una apariencia
- famélica presencia -
de cierta infancia,
permanece esclava
en los tubérculos de la memoria

Las palabras transparentes
del silencio
cubren este acto brutal
animal en exceso
de infamia y llanto

sábado, 30 de octubre de 2010

Silencio, se rueda

Hay un silencio entero
sin quebranto posible

Tal vez
dibujado en los espacios siderales
o en el abismo impensable de las tumbas.
Todo puede ser.

En la forma maniquea del poema
artilugio en agonía permanente
aparece en el borde de la palabra
en el llanto conocido del signo
y en la sucesión sin destino
de la mentira mejor vestida.

Es un animal indomable
amenazado e huidizo
entre mandíbulas en movimiento
y latas de conserva
en los vertederos de la riqueza

Desesperadamente inútil
se lanzan rutas invisibles
- versos en crecimiento -
para este pájaro sin esperanza
en las habitaciones oscuras
de las noches invernales

viernes, 29 de octubre de 2010

.

El viento
enreda en torbellinos verticales
el calor interminable
de la crueldad de los desiertos
y la memoria
ha quedado impresa
en los carteles desnudos
a la sombra de las aldeas

El mar incorrupto del olvido
vacío permanente en la castidad
lo cubre todo.

El poema
gestiona palabras
y almacenes de recuerdos
en los abismos más insólitos
de uno mismo.

jueves, 21 de octubre de 2010

Irrecuperable

La memoria irrecuperable
de la pobreza
se disipa pèrmanente
en el vacío doloroso
de ciertos intestinos desconocidos.

La miseria
se olvida de si misma
en la pendiente del tiempo
en un intento desesperado
de no encontrarse nunca.

Aparecen oraciones
y viajeros desnudos
con lenguas de trapo
en la adversidad de los desiertos
prometiendo una mentira despiadada
de cielos y prostíbulos permitidos.

La locura está en marcha
y los cuchillos sin dueño
se mueven ágilmente
en el acopio inútil
de tanto desperdicio.

Agoniza la fertilidad
en la mirada de los lagartos.

martes, 19 de octubre de 2010

la última frontera

la luz
es ya un liquido insano
que soporta lo peores deseos
y juega sin descanso
con las arenas más finas
de la pobreza en uso.

Sólo la noche
puede curar tanto delirio

domingo, 17 de octubre de 2010

Sin permiso de uno mismo

En los desiertos
las distancias no han sido inventadas
y la luz
- animal previsible sin permiso -
engendra otra luz
e inventa fuego en los matorrales
y dioses de verdades inciertas.

La pobreza
huele a letrina descubierta
y madera quemada
en los pozos de la miseria

La vida
de forma incomprensible
se aferra a si misma.

No hay mucho más

viernes, 1 de octubre de 2010

La caída

En la invisible
agonía de tus labios
he visto la calamidad de los caminos
llenos de seres animales y barbarie
huyendo de alguna guerra.

Artilugio endemoniado
que nada tiene de arte
más bien carnicería organizada
y putrefacción en los armarios.

El miedo
en las ciudades descubiertas
como talleres en desorden
y noticias en la incertidumbre,
rueda solo y glorioso
en esta infección desmedida
de miseria y llanto.

sábado, 25 de septiembre de 2010

Escrito en tierra

El poema
desciende con esperanza
en los anillos de uno mismo.

Busca conchas prohibidas
en las playas abandonadas
de la carne en tránsito,
y en todos aquellos suicidios diarios
-transeúntes de los depósitos del olvido-
encuentra la posesión sedentaria del sexo.

Se aniquilan cabalmente
las hormonas surgidas al paso
y los ancianos
- domadores de la tristeza
en el vientre de las serpientes -
han llenado la tarde
de ironía y silencio
en el último concurso
de la melancolía.

Hay un vértigo engendrado
entre restos de palabras
y galeones de cuerpos expuestos
en el látigo de los poemarios industriales.

La geometría de los latifundios
nada ha entendido
ahora que los perros
orinan somnolientos
en el friso de la mañana.

jueves, 23 de septiembre de 2010

Olvido

El olvido
es el primer deseo invisible
de la luz más cierta.

martes, 21 de septiembre de 2010

La locura

La locura
tiene cierto grado de grandeza
mientras consiga todavía
verse deforme y sin consuelo
en el espejo de la cordura

lunes, 20 de septiembre de 2010

.

Sólo el olvido
pertenece a la memoria
en sus juegos de puertas que se abren
aguas y tierras que corren
y sombras que hierven
en el transparente sobresalto de la luz.

domingo, 19 de septiembre de 2010

Tratado de la extinción

En el tratado de la extinción
la poesía lapidaría de los bobos
busca incansable
la sombra marítima de la hembra
y la geografía imaginaria
de los estratos de la tierra.

Ahora ya sabemos
que hemos arrastrado las guerras
a los desiertos más puros
allí donde la piedra y el alacrán
se hacen compañía

sábado, 18 de septiembre de 2010

Hubo un tiempo

Hubo un tiempo
en que gustaba
de las ciudades desconocidas
y las mujeres conocidas.

Cuando los números se alineaban exactos
como geranios en los patios de la melancolía
la desnuda presencia de la cal en las paredes
llegaba con el calor de la tarde
y las arrugas bien planchadas de la juventud
eran hábiles en el olvido de uno mismo.

Pero ahora
el cansancio de los caracoles
ha depositado palabras y escritos
en los caminos prohibidos
de la resurrección del invierno
y el estiércol y la lluvia
han disipado distancias
en la persecución de la ternura.

Los labios permanecen inmóviles
en la danza de la mentira
y las sombras se abandonan
huérfanas y vigilantes
sin sorpresa alguna.

(Memoria del fuego)

viernes, 17 de septiembre de 2010

El triunfo más desnudo

En los desfiles del triunfo
el deseo baja desnudo
por el clamor de las bragas.
Y los labios ciegos e invisibles
buscan himnos sin melancolía

La visión es ampulosa
propia del frío de los sepulcros
y la duda -animal extraño-
ha sido encerrada dulcemente
en las alcobas blancas
de los libros infantiles.

Las patrias y otras agonías
se posan en formación
sobre las manos mortales
de los gobernantes,
ahora que los viejos
han adoptado sin compromiso
el silencio de las medusas
y una infección de tristeza
se cuela en la humedad de los mercados.

(Memoria del fuego)

jueves, 16 de septiembre de 2010

Los cadáveres no pueden sonreír

La palabra
surge liviana
en las sombras encadenadas
de la memoria.

Excrementales caídas
ante los desnudos espectadores
de la perfecta soledad.

Ha descendido el mundo
a ver que ocurre
ante tanto discurso
y sólo ha encontrado
poemas invisibles
sujetando con esmero
la mandíbula de los muertos.

Los cadáveres
exquisitas presas del olvido
no pueden sonreír.

(Memoria del fuego)

miércoles, 15 de septiembre de 2010

Animales salvajes

En los extramuros de la memoria
se producen animales salvajes.

Imaginarios coleópteros
de ojos azules
o supuestos dictadores
que llenan la historia
de despojos humanos.

Hace frío ahí fuera
donde sólo sobreviven
algunos poetas extraviados
domadores de sueños.

(Memoria del fuego)

jueves, 9 de septiembre de 2010

Oscuridad

Llega el llanto
el acero y los cuchillos
a la ciudad rodeada
futura hoguera calcinada.

Y los muros, tan puros
conducen hombres
a la búsqueda de la sombra
de otros hombres

Oscuridad en la lengua
de las serpientes.

(Memoria del fuego)

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Olvido

Olvido
en la piel despojada de las serpientes
y sombras torturadas
en los cementerios descuidados
de los pueblos abandonados

Arde España
en la oración habitada
de mi memoria

Las alas cautivas de los sueños
vuelan imposibles
sin rumbo ni gobierno
en los pasillos de la locura.

Aterriza la palabra
en la trayectoria de los insectos.

(Memoria del fuego)

martes, 7 de septiembre de 2010

El paseo de la lluvia

He visto tu deseo
en el paseo vertical de la lluvia
húmedo y portador de vida.

He visto el miedo
sobornando los pasos de la muerte
en caminos equivocados.

Todo es tan lejano
en estos cuerpos posibles
que nos retienen insomnes
más alla del alma.

(Memoria del fuego)

lunes, 6 de septiembre de 2010

GLORIA

Hubo un tiempo
que esperaba tanto del mundo.

Ahora
él nada espera de mi.

Hay momentos de gloria
tan desconocidos
como la propia vida.

(Memoria del fuego)

domingo, 5 de septiembre de 2010

Demencia

El día baja
como una lámina de mercurio
aséptica y sin rostro
por las cenizas industriales
de las mejores demencias.

El cielo sigue siendo azul
pero las aves inmóviles
sabedoras de la edad de los abismos
vuelan en círculos interiores
y en relámpagos solitarios
se lanzan suicidas
sobre la desnudez de la mentira.

El olvido
único mensajero invernal
duerme ya invitado
en la oquedad de la duda.

viernes, 3 de septiembre de 2010

Yo no he dejado de llorar

He pensado tanto
en aquel día no muy lejano
en que los niños no tan niños
aprendieron a no llorar
y la vida se desvanecía
por todos lados
como una humedad imprecisa
en los gritos de la noche.

Yo
a pesar de ellos
no he dejado de llorar.

(Memoria del fuego)

miércoles, 1 de septiembre de 2010

He vuelto de nuevo a este rincón olvidado

Comentarles a todos que he vuelto de nuevo a este rincón olvidado.

En este mes y medio de tranquilidad -todavía ando buscando trabajo- he escrito algunos buenos poemas que los iré colocando poco a poco.

Esperaba compilarlos en un texto que se llamaría "memoria del fuego", pero no.
La verdad es que me siento muy decaído para compilar algo y enviarlo a un jodido concurso de babosos y doctores.

Prefiero volver a este rincón de algunos pocos amigos que de vez en cuando me leen.
Al final es el único lugar donde me encuentro bien.
Sencillamente el aliento de saber que alguien me lee me es suficiente.

Algunos de los textos son fuertes, imágenes de 15 años de viajes por el fuego de las guerras y conflictos (Ruanda y Burundi, Congo, Angola, Guinea, Chad) y tambien de otras experiencias (Mozambique, Paraguay y recientemente Haití)

Me gustaría escribir sobre flores y enomaradas pero no me es posible.Es como si el corazón estuviera bañado en un ácido imposible de eludir.
Ya lo siento.

Seguimos con la parodia.
Saludos
Alberto

martes, 3 de agosto de 2010

No es el momento

De la sustancia de tu cuerpo
sube un clamor vigoroso
de vida a otra vida
de mar a otro mar
lejanamente impreciso
de la sequedad de la muerte

Para ella
no es el momento

martes, 27 de julio de 2010

El baile del deseo

Cierta luz de deseo
se derramó en los límites de tu mirada

De tus labios
salían palabras encubiertas
auténticos caballos al galope
en los muros verticales de mi presencia

Tus manos
treparon culpables y dilatorias
quebraron obstáculos ya previstos
y descansaron en la ensalada horizontal
de nuestros desnudos cuerpos.

Callaron todo lo dicho
No hacía falta

jueves, 8 de julio de 2010

Ruido de frenos

La muerte
más que un lamento
es un ruido de frenos
y tras su paso
deja estéril
un olor a goma quemada
que se disipa lentamente

El pavimento
tumbado e inmóvil
espera otro paciente más
en cualquier carretera olvidada

viernes, 2 de julio de 2010

Otra vez abril

Qué sabes tú
de las lombrices del odio
tan naturales y livianas
como un paseo en la madrugada

Sólo hace falta
la buena tierra esteril
de los salones dominicales
para que se vean ciegas y tiesas
en los mejores periódicos
y apunten bien dirigidas
al reunido canto de los imbéciles.

Vamos a quebrar
la serenidad de los cementerios
y la memoria de los caminos
con artilugios clandestinos
ahora que un sudor asciende
de las lagunas del olvido
y las patrias etnias y razas
se acompañan sin vergúenza
por los pasillos invisibles
de las futuras víctimas extendidas

Es la destrucción que avanza
- generación desposeida -
en los campos de labranza
en el valor íntimo de la hembra
en la mirada del huérfano.

Todo se dibuja
en los márgenes bordes
de la locura más cuerda
como si la mano del cirujano
hubiera fallado sin lástima
en el momento preciso

Sólo hay monstruos rutinarios
en la lamina líquida del mundo
ahora que las palabras
fermentan ya azules
en los establos de la infamia

La recolección de la esperanza
comienza de nuevo

jueves, 1 de julio de 2010

Los hombres y su edad del hierro

En los lupanares más sórdidos
de la lengua de los doctos
los poemarios mas disputados
se entienden y asienten
como el obvio caminar de las ecuaciones
en las desnudas pizarras
de los cursos de verano.

Todo tiene un sabor
a natilla y baba
en una procesión de oblicuas espaldas
y permisos concedidos
en medio del fecundo trajín
de silencios y hormonas en avance.

La masturbación sigilosa de toda sombra
con los cuerpos solitarios
expulsados del vaticano
ya nos han advertido
del mencionado juego,
el de estas larvas acostumbradas
a cualquier paso.

Pero al pobreza y la destrucción
con sus casas de madera
y la precisión de los cuchillos
en la noche abierta
nos vuelven al sueño
del hierro y la piedra
el cráneo y el silencio.

No hemos cambiado tanto.

He aprendido
a crecer palabras
desde el abismo, en el borde
de la duda más desnuda
y solo he encontrado
hombres corriendo detrás
del escarpe de otros hombres.

Y el olvido
auténtica bisutería del miedo
recibe las mañanas
sin rasgarse un pelo

LA GESTIÓN DE LA BARVARIE

De los tubérculos del odio
a los alambiques de la memoria
hay un paseo genital
primario y estridente
como el lenguaje de los patos

Ahora que
tras la sonrisa asesina de los bancos
en sus fanáticos luminosos
en las noches más frías
de toda soledad bien encontrada
no hay abismos que salvar
ni heroínas que simular

Ahora pienso
que la demolición de las civilizaciones
ha dejado atrás patrias y conjuros
y la sonrisa de este bípedo canalla
se ha colgado sin remedio
en la dimensión plana y vertical
de la era digital

Nadie recuerda
la edad de los sentimientos
y cientos de ratas sin sombra
huyen en los ambulatorios
de la quietud de los enfermos
sin referencia alguna
de los ábsides de las iglesias
ni del oxidado trajín
de los mercados vecinales

Nos hemos equivocado
una vez más

lunes, 28 de junio de 2010

El último paralelo

Siempre he tenido
el extraño placer
de escribir para uno mismo

Releer
y pasear por las piñas de dientes
los aforismos entrenados del poema
una y otra vez
hasta ni creerse uno
que pasó por allí

Que el engendro de letras
cadencias ritmos
giros e inútiles traspiés
surcaron la senda maniatada
de uno mismo.
Y permanecen incorruptibles
en la era digital,
ahora que las azoteas
ya no sirven para el suicidio

Que la vida nada sepa
de estos abrigos de papel
diseñados con esmero
para saltar palancas y fusibles,
y besar hadas con bigotes
en las bóvedas mas lúgubre
de nuestra memoria

Yo al final me siento un viajero
estresado y torcido
en las paradas de alguna sonrisa
viéndolos pasar
abanderados y ufanos
en desfiles literarios en solitario.

Desfiles de otros, claro.

domingo, 27 de junio de 2010

Suicidios paralelos

En el momento precario
desvalido y desnudo
del sexo más atrevido
siempre hay un noticiario
donde la forma más canalla
nos muestra indiferente
como unos hombres
se tragan a otros hombres

La vida ha pasado por aquí
como la misma muerte
en pareja
asociadas en algún poema
insoluto y anodino.

Sólo me queda
el abrigo superficial
valiente y mojado
del silencio siempre amigo.

Habla ya de nuevo
palabra
es la hora de morir juntos
nuevamente.

sábado, 26 de junio de 2010

Ellos saben volar

Pertenecemos sin pensarlo
al obligado estigma
de los próximos días
aunque algunas veces
la corriente de tus brazos
y el porte escondido de tus piernas
me lleven más allá
de todo lo creíble

El fermento maligno del mediocre
censura cualquier sonrisa
y muchas palabras saturadas
se lanzan dirigidas
en la sopa de la envidia

Los cuencos de la memoria
se van llenando de lenguas basura
y llegan con su metástasis diaria
de olvido y perdón.
Afortunadamente.

Sólo el deseo alquilado
o la postura obligada
de los cuerpos desnudos
en nuestro contrato de amor
me hacen pensar
que los pájaros han soñado con nosotros
en la última lluvia sin freno

Ellos saben volar
nosotros también

jueves, 24 de junio de 2010

Así te deseaba yo

Como un mar
a veces loco y mutilado
que relame en todo momento
la esperada arena

Así te deseaba yo.

Tú arena
yo mar

miércoles, 23 de junio de 2010

Retorno a los patios del silencio

Nosotros
los hombre y mujeres
que tenemos la costumbre
de salir de nuestros armados cuerpos
en lenguas de palabras

Y escribir en los muros
de los fusilados
algunas cuartetas de odio
o anotar
en el club de los locos
algún ingenio imposible

Nosotros no estamos
en parte alguna.
Más bien todo está en nosotros.

Y el fermento más puro
de los tractos vaginales
y el himno de los gallos
en las ensenadas del deseo
no conocen todavía
el perfume sulfuroso
del miedo más desnudo.
Saben muy poco
de la guerra bien calculada
en las despensas de los ricos
y de los animales mal pagados
que suben lucidos y pesados
con sus hierros y botines
por los desagües de la destrucción

Me han contado
de comisarios y policías
en la linea invisible de la culpa
en el fondo vigilado del perseguido
en la fosa sin umbral del inocente

Todo ha sido un trajín
de banderas elegidas
y viudas en las cenizas del sueño
y niños en la negación de la sonrisa.
Solo la pobreza mutilada
se extiende en estos relámpagos
inmóviles en toda forma.

La memoria ha sido habitada
por la sustancia de lo creíble
y los abismos más obscenos
han llamado a las puertas corporales
de los gobernantes menos transparentes.

Los espejos industriales del asombro
y los labios suicidas de la mentira
van llegando al tiempo
ahora que no hay permiso
de poner nombre a los difuntos.

lunes, 21 de junio de 2010

Prensil

Hoy tengo
el ánimo prensil
de la melancolía

Subo y bajo
por las escaleras derruidas
de mis vertebras mentales
buscando palabras y palancas
que me puedan hablar a gritos
de mi propia destrucción
- la de todos los días-.

Pero la confusión de la tristeza
me lleva de este cuerpo inútil
al silencio de lo oculto
a ese sótano abierto
a todo olvido,
su único habitante.

domingo, 20 de junio de 2010

Colección de sombras

Tenía un amigo
que guardaba las sombras
en tarros de vidrío transparente

Sombras de cualquier tipo
de bomberos en acción
niños en juegos sin temor
o jubilados sonrientes
en bancos estáticos sin expresión

En su sotano
con una luz ultravioleta
marginal y estriñida
nos sentábamos a ver estos seres
prisioneros y lentos
como moluscos prehistóricos

Se adherian al vidrio
buscando la luz macilenta
queriendo morir ya de una vez
y nos lanzaban burbujas sin sonido
desde sus pensamientos abisales.

Tal vez nos amaban
sin conocernos todavía
o querían ser adoptadas
por nuestros contornos
y surcar de nuevo plazas y mercados
en el simple abismo de todos los días

estos animales de un instante
permanecían disecados
en estos escaparates con etiqueta
- fecha y referencia de la captura
así como grado de luz de aquel día -
como bolas de ambar
vivas y aseadas todavia
en formas cambiantes
según nuestra mirada.

La sombras pérdidas enteramente
de los difuntos conocidos
flotaban en los cuellos de los envases
pidiendo libertad
y emitían una luz amarilla
de lenta agonía
- disidente y melancólica -
a la espera de ser adoptadas
por la eterna oscuridad

Yo me las llevaba
como palomas enfermas
en mi retina de metal

sábado, 19 de junio de 2010

Palabras desde el exterior

Hay una nueva generación de palabras
que se articulan valientemente
sobre el suelo mediocre
de la cotidianeidad.

La tempestad del mundo
- antes era el cielo por todas partes -
nos llega con sus abismos
de supermercados en vertigo permanente
y el internet más endiablado
nos llena de sonidos agotados
en el día mismo de su nacimiento

Toda va tan rápido
como si el tiempo corriese sobre si mismo
y pareciéramos más veloces todavía
y ni la desnudez nos importase
ahora que ya no hay voces disidentes

En esta sopa agotada de cuartel
con el asombro extinguido por bandera
el hormiguero suena desconcertado
en un ronquido de saludo moribundo

Los últimos encefalogramas
- casi planos -
de una sociedad abastecida
inmune ya a guerras lejanas
y desiertos desconocidos
nos marcan un rumbo insólito
de vergüenza y conocimiento
al mismo tiempo.

viernes, 18 de junio de 2010

El festín de las hormigas

Sólo me reconozco en la sombra
en la sospecha de otros
de que estoy vivo

Ayer reposaba sin mentira
la eternidad más ciega
en el sabor de tus senos
y ahora estoy aquí
en una prolongación equivocada
de mis sombras más educadas.

Penetré conducido insolente
en el calor de la hembra
testigo todavía de la escondida culpa
inmóvil hasta el sueño
en los largos filos de la palabra,
sustancia para la usura
en las habitaciones sin crepúsculo
de las ciudades sin piel ni rostro.

Y luego las palabras
mendicantes y llenas de señas
se han llenado de mentiras
tazas abandonadas
en el abismo de la fiesta
en el festín de las hormigas

jueves, 17 de junio de 2010

Prohibido escribir hoy

En los últimos procedimientos
de nuestros encuentros
hay un inventario de rostros
de todos los días
que camina asustado
en el día inmóvil de las celdas
y se duerme confiado
en las bodegas de la muerte.

El azar, posterior
al vértigo de las ventanas
ha creado animales fugitivos
en las almenas acusatorias
de la imaginación
y ya el mundo incandescente
acumula tantas acusaciones
que agotan cualquier arrepentimiento.

Es indigno escribir
de los geranios en sonrisas soleadas
y de las amantes en las despensas del sexo
mientras los torturados
yacen sin rostro
en el légamo de nuestra ignorancia

El futuro
ha convocado los últimos insectos
controlados por hombres serpiente
y la tristeza más solemne
ha tenido a bien instalarse
en nuestros labios de marfil.

miércoles, 16 de junio de 2010

Como si todo estuviera unido

La mosca que alardea en la mesa sin nombre
la estática imperiosa de los muebles en la sala vacía
el pliegue conocido de las sabanas
tras una noche de sexo

La plegaria de las monjas
en los claustros prisioneros
o la luz apagada de la noche
en cualquier camino

Incluso el abandono
de los trabajadores al final de la jornada
o el silencio de la memoria
ante el olvido venidero
o la melancólica mirada del asesino
en el inodoro de sus existencia

Todo está unido
por la lengua de las mariposas

lunes, 14 de junio de 2010

FOLLAMENTAS

En los felatios más sencillos
de la cotidianeidad,
mas allá sin duda
de los mejores retablos del deseo
y sus poses acabadas

Ahí donde las parejas
soportadas tras sus silencios
viajan desnudas -seguro -
en los valles más diáfanos
del sexo bien entendido.

Los cuerpos, ajenos
nada saben del movimiento
atropellado de tanto pelo
ni de los sentimientos
arrinconados y variopintos
de mil poemas en procesión.
Promesas horizontes hermosura
y otras palabras al viento.

Al final quedan ahí
tendidos como osamentas
- usados y engrasados para la siguiente -
en los cementerios mas humildes
de cualquier alcoba
en los veranos más ardientes
de toda edad pasajera.

sábado, 12 de junio de 2010

Procedimiento para una futura ignorancia

Para la tentación
las alas de una mujer
en posición de vuelo figurado
tras los arrecifes de faros compulsivos
y supuestos poemas entablillados

Todo se ha hecho ya
los cuerpos postrados
en su desnudez amanecida
en sus territorios de carne
en su acople aprendido milenario
de operario en la madrugada

Miro en los buscadores
nombres imposibles, no creados
- adanidoplasto bastrisaurio -
y algunos motores de cuartos refrigerados
en servidores de nombres colosales
me llevan a palabras inciertas
a supuestos futuros
de válvulas de vacío
y pantallas sin relieve.

Da igual,
el deseo lunar
pálido y lejano
de la ignorancia
- muy atrevido últimamente -
ya no nos pertenece.

viernes, 11 de junio de 2010

Ecuación de la catenaria

La catenaria de una sonrisa
se suspende habitualmente
de algún deseo.

Al contrario del odio
que se sumerge a cuchillo
en las mejores guerras
o en los discursos patrióticos
de algunas ínsulas con nombre.

Todo es
como las fotos sorpresa
en la duda de que realmente lo fueron
en el semblante ausente de todo ahogado
en la valiente inconsciencia
de los isótopos de vida corta.

Uno envejece
cuando ya no hay conjuros
y todo se ralentiza transparente
hasta el olvido
preámbulo de algún vacío.

Solo queda una lluvia amarilla
sulfurosa y liviana
- mentira sobre mentira -
de los locos de la tarde
y sus pitillos moribundos,
sentados sin vergüenza
en la jaula de sus sueños.

domingo, 6 de junio de 2010

Lenguas de cristal

He estampado
un poema inútil
sobre la ventana.

Parece
una mosca suicida
disecada para un futuro incierto
aterrizada brutalmente
en el desierto insípido
de un vidrio transparente.

En este imaginario
de poemas y moscas
el mundo se extiende
ahí fuera
con lenguas de cristal
y locos abrazados.

jueves, 3 de junio de 2010

Héroes

Ciertos huesos
se pasean olímpicos
llenos de medallas y abalorios
por los mejores sepulcros
por los mejores discursos
por las mejores fiestas
con sus silencios incorporados
de héroes y villanos

Nada ha quedado
de los bosques patrios
el vértigo de los corazones
y las palabras enfermas
desplegadas y sin gesto
de los lienzos libertadores

Cruje un destilado amargo
de tristeza y armarios vacíos
en los hijos de las viudas
y las vasijas fértiles
de la vida conocida
otra vez se adornan
de la desnudez presente
y otra vez se llenan
de lombrices amarillas

Y la vida continúa
extrañamante

Y el olvido
-mi único compañero infatigable-
ha quedado estampado
en la plenitud mordaz
de tus abiertas piernas.

miércoles, 2 de junio de 2010

El hombre, capítulo 0

He visto hombres
llegar cercanos de matar otros hombres
con la piel de supuestos dioses
pegada a su mirada de ébano

Había un andar genital
primitivo y osado
en el caminar de la patrulla.

Había un sol tumbado
que expiraba al día siguiente
como los mejores muertos

Y no tuve nada que perder
excepto la vergüenza
Y la palabra cobarde
permanecía atrapada
en la sorpresa de tanta infamia

Y ahora
tengo miedo
que el olvido lo cubra todo
sus osamentas de niños grandes
y mis sueños de cortas palabras.

lunes, 31 de mayo de 2010

Manual olvidado de un asesinato sencillo

Al poeta
se la ha caído un ojo
y su único brazo conocido
ha elegido el exilio
y las últimas mujeres heredadas
ya no comprenden su compasión
y huyen desmembradas
en sueños variopintos

Parece que los poemas
se han revelado últimamente
a la caza y exterminio
de sus creadores

Son las últimas especies
de cierto entendimiento

domingo, 30 de mayo de 2010

lluvia

Ahora
que me he aficionado
a los días de tristeza
y al paso de los desiertos
tan lejos de todo lo que quiero
tan cerca muchas veces
de esta locura atravesada
que todos conjuran
que es uno mismo.

Ahora ya lo sé.

Soy sólo lluvia
en la palabras de otros
y humedad olvidada
en los labios de otras.

sábado, 29 de mayo de 2010

Los dedos de dios

Dios
tiene una hegemonía intacta
de virgen en las mejores fiestas
de araña a la espera
de un idiota volador,
de simulacro perfecto
de todo lo imaginable

Dicen que tiene
los dedos pequeños
para juntar poteinas enzimas
y algunos gestos de inspiración
en probetas de aire

Y en los libros
de apocalipsis bien diseñados
y parabolas peor entendidas
figura una mención prohibida
a la terrible duda

Pero en los patios
de las iglesias casi eternas
nada hemos encontrado
que se parezca
al fenómeno imaginado.

viernes, 28 de mayo de 2010

Castillos

Sólo veo hombres
con castillos impenetrables
que miran desde su defensa
el paso de otros hombres.

De vez en cuando
sale una caballería de palabras
a reivindicar algo
a robar algo
o por simple cortesía
a pasear banderas y títulos
por los desiertos vecinales.

Se atreven a registrar
tierras ríos y mujeres
y hasta los muertos les pertenecen.

En los monasterios
han dibujado dioses de todo tipo
y los rituales se suceden
con la permanencia de un tiempo
que se lo llevará todo.

jueves, 27 de mayo de 2010

Reptil

En estas sábanas ya tristes
- mantel de lo impropio -
ha quedado el sabor primitivo
de tu cuerpo heredado

Yo soy un reptil
que arrastra en su panza
la lluvia transparente
del primer amor

Todavía

martes, 25 de mayo de 2010

Omnívoro

El deseo omnivoro del sexo
ha surcado brutalmente
el tracto vecinal de nuestros cuerpos.

Y nada ha escapado
a la vida huídiza y escamosa
de los poetas en primavera .

Ya ven
un cercano placer está suelto
y las crisis permanentes
de amor y odio
hablan de noticias de besos
y muertos en carretera.

Transparencia

Puede haber una luz
mas allá de toda luz
igual que una palabra
más allá de todo silencio.

Nos veremos
en la mueca de toda sombra
allí donde la luz
nos hace hijos
de toda transparencia.

lunes, 24 de mayo de 2010

Historia jamas contada de una nuez

Somos una sucesión
de pieles que crecen y mueren
se mutan en las estaciones
y permanecen disecadas
ridículas y enfermas
en los fotogramas de aniversario.

De vez en cuando
sobre nosotros
descansa el deseo de una mujer
y surge una nueva piel
pequeña y deforme
como una nuez.

domingo, 23 de mayo de 2010

Mujer desnuda en la ventana

Has colocado
la figura desnuda de tu cuerpo
en la mirada de la ventana
con el mundo rutinario
vestido y efimero
a tus pies

Y yo
todavía en ti
veo la luz
hacerse otra luz

En la sombra de mi mirada
solo puedo predecir
una larga espera
persecución anodina
de uno mismo
sin tu presencia

sábado, 22 de mayo de 2010

Aquí no hay zona cero

La vida
constituye un delirante
dominio de esperanzas,
sueños alineados
a la espera de un dueño
y algunas persuasivas
historias de Cleopatra
en los anaqueles de la locura

La desnudez de los enfermos
en los días de invierno
la sonrisa de los amantes
libres y livianos
en la pasión del momento
y los besos de la lluvia
sobre los vidrios esclavos
de las mansiones más notables
poco saben
de estos vertidos sin pantallas
auténticos motores del mundo
y desastres bien anotados
algunas otras veces.

Soñar está bien
con los debidos calentamientos
y algunas derrotas al acecho
que sepan de miserias
y transparentes juicios en avance.

viernes, 21 de mayo de 2010

Tengo miedo

Tengo miedo
de haber estado en lugares
donde los niños extrañamente
ya no lloraban
y las mujeres solamente sabían
servir cansinamente
al paso del tirano.

Donde un miedo triste
desnudo y liviano
lo impregnaba todo
como la humedad transparente
que vuela en los pescados tiesos
de los mercados de los puertos.

Tengo miedo
de un día hablar de todo ello
y no tener algunos otros
que también allí estuvieron
y pensar que aquello no fue
o que yo no fui
o que nada fue.

Si un día
creerme no puedo
puedo creer que no existo.
Habrá llegado el momento
de ser sólo olvido.

miércoles, 19 de mayo de 2010

Uno más uno es dos

Yo viajo
de vez en cuando
sobre los pedestales del aire
que sobrevuelan los pájaros.
Miro el mundo pequeño
y los corazones grandes
de tanta buena gente
y veo ideas al viento
moviendo ligeramente
el rumbo torcido del mundo

Y piensan los poderosos
que el viento nada puede dominar
como los veleros en los cuadros
disecados a perpetuidad.

En las fiestas de los pueblos
tocan los clarinetes
mueren arcaicas las gaitas
y algunas trompetas arborescentes
trepan alturas considerables.
Parece que livianamente
la sonrisa del mundo
se pierde en los grandes desagües
de la última hora.

Pero no
los maestros dibujan
en las pizarras escolares
pelotas cayendo en el vacío
algunas sumas sin mucho quebranto
y el lento caminar del olvido
por las planicies de la historia
El poema
achacoso y molesto todavía
no ha sido invitado.

Y los niños cuentan
dedo a dedo
-uno más uno es dos-
todos nuestros sueños

martes, 18 de mayo de 2010

Mujer sin pijama

El ruido lineal
de los transformadores vecinales
en las madrugadas solitarias

El espantado olor
de los orines en las esquinas
más olvidadas

Las tapas de los refrescos
en la ciega agonía
de las bocas especulando
mentiras e historias variadas.

Y el espantapájaros anodino
de los borrachos más simples
ajustando el amanecer
al disparo de sus sueños.

A lo lejos
la sonrisa de los cerezos
en los campos invernales
Que bonito

Y mucho mas allá
los anillos de Saturno
sin imaginar nada
Que trágico

lunes, 17 de mayo de 2010

Silencio por favor

El arrollador trueno del silencio
se muestra en la sonrisa terrosa
de las calaveras.

Pueden ser piratas hundidos
desaparecidos al vuelo
o simplemente restos minúsculos
de cazadores prehistóricos

Nada sabemos de otros asuntos
que también se hacen en silencio,
el sexo de las tortugas
la cocción de las verduras
o el pacto de la madrugada
sobre los poseídos amantes

Cuando tengamos que dejar
esta cáscara rudimentaria
de vísceras y huesos
que nos transporta diariamente
a este mundo,
solo el silencio nos soportará
y el arrullo de las sábanas
en las horas muertas del sueño
nada recordará.

domingo, 16 de mayo de 2010

El poema soy yo

No te he encontrado
en el vuelo nocturno de la palabra,
tampoco a la salida de los cines
en las madrugadas sin destino.

Nada he sabido.
Algo que me lleve a pensar
que estés sedimentado
enfermo y glorioso
en el devenir diario
del amor siempre terminal

He preguntado en la nostalgia
de los últimos diccionarios
sobre los últimos residuos
de las nuevas tendencias
y sólo he encontrado
las palabras técnicas con futuro
desnudas y livianas
a cualquier viento razonable.

Ahora que te he perdido
recuerdo aquellas bajadas suicidas
a los mejores laberintos
con las alfombras extendidas a tu paso
para que me escribas una vez más.

Ahora que te he perdido
sé que me falta algo
en este desierto sin esperanza
que es uno mismo.

viernes, 14 de mayo de 2010

Cuerpos en bicicleta

Estaban ahí
mermando el tiempo insano
de su maldita opulencia.

Giraban sus cabezas rotatorias
sobre sus vertebras engrasadas
y abrían sus bocas verticales
en bostezos disimulados.

Miraban malévolamente
los calcetines del poeta que clamaba
las últimas palabras miserables
en detonantes giros de brazos

Y nada comprendían

Los escotes, las cintas del pelo
y los sudores varios
reclamaban el final suspirado.

Y seguían sin comprender nada

Algunos mitos han quedado
descabezados y hundidos
en la salida atropellada,
ahora que se han declarado
facilidades y rebajas
para los próximos veranos
llenos de títeres cuentistas
y algunos cuerpos en bicicleta.

Y seguimos sin sentir nada.

domingo, 9 de mayo de 2010

Historias de putas para niños

Hay un amor ecuestre
imagen siempre olvidada
de tanta poética arrastrada
al olimpo del deseo.

Nunca se ha escrito tanto
de la manzana alcanzada
de la mujer inalcanzada
y del alcance de los poemas
en los momentos más diáfanos
del corre corre amoroso

Hemos tenido tantas
ingenierías de la mentira
palabras torturadas
e inventarios del paraíso
que no me queda nada
que contaros nuevamente.

Soy poeta
una especie de cangrejo en extinción
que se mueve en los limos invisibles
de las corrientes del sexo
y recoge pacientemente
escombres ruinas desechos
líquidos en probetas imaginarias
y babas llenas de promesas

Después de tantas partidas acabadas
miles de poemarios incumplidos
que nunca volverán,
y algunas hormonas independientes
nadando en infartos horizontales,
sólo me queda
olvidarme de todos ustedes
en estos momentos difíciles.

Y no se vayan
continuamos mañana.

Sopa de huevo

Hoy me he puesto
mis botas de payaso
y he visto el mundo
como una mar de huevos.

He tenido suerte.

Ayer lo vi
como un montón de cráneos
y mil y un
payasos sin zapatos.

sábado, 8 de mayo de 2010

Alerones

Los alerones
han conducido de forma precisa
el dócil flujo del aire.

Las guerras más horribles
también han generado
los mejores índices
a los de siempre.

Y los dioses
no han escapado de forma alguna
de los ventanales indígenas
de las iglesias.

Ya ven
todas las caídas previsibles
no han generado saltos
fragmentos abandonos
o aventuras genéticas.

Sólo las palabras
se lanzan guturales
-digitales ahora-
impulso tras impulso
a esta llama azulada
que es la poesía.

Aquí mueren irreparables
diarreicas y mudas
en la especulación permanente
de este mundo sin objetivo.

Los alerones se mueven
otra vez fiables y ciegos
a otro supuesto rumbo
sin llamas o luces
sobre las pantallas verdes
de la melancolía.

miércoles, 5 de mayo de 2010

El arco de nuestra sombra

Nos hemos visitado
en el clamor de nuestras sombras
allí donde la palabra
todavía no había llegado
allí donde el tiempo
no había caído
en la vertical precisa
de los meridianos.

Y ahí estamos
mudos como arañas
en la complicidad de sus telares,
espalda contra espalda
ante las cartas marcadas
de la noche, ganando
todas nuestras batallas

Los fríos pulmones del invierno
nada saben de nosotros.

martes, 4 de mayo de 2010

Simuladores

No simules
no haberme visto
ahora que estoy viejo
y hasta el tiempo
me ha olvidado.

Tal vez mis ojos
sean los tuyos
sin tú saberlo

lunes, 3 de mayo de 2010

Las plumas del elefante

Hoy os tengo que comunicar
que dentro de poco
ya no recordaré nada
Todo será una imaginación permanente
el cambio de plumas del mar
el corte de los bigotes del horizonte
y el cortejo violento y fugaz
de los pulpos desconocidos
en los fondos abisales.

Nada me recordará
que puedo estar vivo todavía
como si la realidad estuviera hecha
de reflejos y destellos
auténticas quimeras
juegos fatuos de algunos otros.

Yo perteneceré
sólo y únicamente
a vuestro destierro.

Apenas tendré palabras
para lanzar al futuro
la sonrisa de los pescadores
en otra tarde de invierno
o mezclar en un susurro
el lento caminar persistente
del amor enjaulado.

Desnudo quiero encontrarme
con estas palabras nuevamente
en vuestro vacío obligado
cuando ya sea sólo algún eco
de estos poemas sin rumbo.

domingo, 2 de mayo de 2010

Qué tiempos

He descendido
a beber de tus mejores fuentes
y he subido sorprendido
a ver la luz de tu mirada
allí donde nos imaginamos
tantas palabras de tarde
allí donde no había horizontes
y solo flotábamos
el uno en el otro
sin regreso alguno a la vista
sin promesas baratas
en medio de la lluvia

Qué tiempos
verdad

sábado, 1 de mayo de 2010

Nunca he ganado nada

Yo nunca he ganado
batallas concursos oposiciones
las miradas de las supuestas novias
o galerías de miradas difusas
en medio de la tontería

Ni para bien ni para mal
nunca he ganado nada

Siempre he sabido
que estaba aquí o allí
que brotaba en los sueños
mas endiablados que imaginarse pueda
y que el día no tenia empuje
para romper la noche muerta
ante tanta palabra voladora

Siempre he sido
amanuense cronista digitador
de la infamia mas abyecta
y por estas torcidas palabras
hablan tantos sin yo saberlo
como si fueran espantapájaros
verdaderos esqueletos de la vergüenza
que pienso muchas veces
simple y llanamente
que estoy maldito.

Vivan las brujas
y el fuego que lo olvida todo.

jueves, 29 de abril de 2010

La mirada del otro

La poesia
es el camino olvidado
de la mirada del otro

miércoles, 28 de abril de 2010

burdeles

En lo largos pasillos
de los burdeles más olvidados
donde la espera urge
y algunas hembras bien paridas
cantan letanías sin fuero
a hombres sin consuelo.

Ahí es
donde la vida se estrecha
se consolida en un segundo
en tracto final y convulso
animal y sanguinario
de toda esta batalla que llaman
especie en supervivencia.

Poco mas
nos dicen los libros
y las buenas intenciones
de los samaritanos inducidos
a gloriar semejante guerra
no han sido invitadas
todavía.

Es tan triste todo esto
que parece que dios esta ocupado
entre espera y espera
al pago anodino trivial
de tanta desnudez y olvido.

lunes, 26 de abril de 2010

Cópulas de anfibios

Las babas de las ranas
en sus cópulas interminables
de anfibios inconscientes
y los trémulos pensamientos
de los financieros enloquecidos
tras la mirada culpable
de las últimas ganancias,
nada tienen que ver.

Ya ven.
Los tratados de hidráulica
las últimas corrientes filosóficas
y las noticias de los gobernantes
no han podido explicar
si todo lo que se desborda
llega a parte alguna.
Al soliloquio acelerado
del cerebro en combustión
o a la glándula sexual desconocida
todavía virgen y salvaje
de toda pastilla solución.

O si se disuelve beatíficamente
en los urinarios populares
de las fiestas de los pueblos.

En esta historia de sumideros
desagües y misterios
no hemos encontrado los canales
tubos y compuertas
que nos marquen dirección alguna.

Pero las manzanas
y la teoría de la gravedad
nos indican sin pasión alguna
que todo cae y se disuelve
sin rumbo en la madre tierra

Amen

sábado, 24 de abril de 2010

Sin rumbo conocido

Uno puede desear sombras
también montar sueños
o pensar en el santo carisma
de tu piel en brote permanente
tras los impulsos del sexo.

Todo puede ser
desde montar dinosaurios
en los parques infantiles
a soñar con viajes
de playas cristalinas
y mujeres de catálogo.

El barco del pensamiento
tiene tantos rumbos
como segundos el tiempo
pero el último viajero
que camino sobre los mares
acabó plagiado hasta el exceso
en las bóvedas más exquisitas
de los mejores palacios

Ya ves
hasta las cruces más sufridas
y su negocio de salvación
nada han comprendido

Palabra en busca de poema

Las palabras
han viajado hoy
como envoltorios de caramelos
de un poema a otro.

Se han gastado
como trapos de cocina
y han subido por las bocas transparentes
de los dedicados amantes,
y ya no dicen nada
muertos labios de terciopelo
en los borrachos de la madrugada.

Sólo el silencio
ha recordado en titulares
que podemos crearlas de nuevo.
Afortunadamente

viernes, 23 de abril de 2010

Preocupados por el exterior

Todo es un interior
un vacío de algo rodeado
con fronteras y bordes
y algunos papeles de propiedad.

El exterior no existe
nunca fue visto
nunca fue arañado
copulado o ultrajado
en su medida imposible

Y en ese interior
cálido como una mujer
atavaida de las mejores miradas
o tal vez frío y doliente
como un estepa de invierno,
- en todo él -
se han encontrado rosarios
de palabras que lo documentan
algunos dibujos de niños
sabores de imprenta en proceso
y algunas mentiras dislocadas

Según las últimas noticias
dios se pasea preocupado
por todo exterior
en una última soledad
que asusta un poco.

domingo, 18 de abril de 2010

El beso del elefante

Hoy es otoño
y las hojas de los árboles no han caído
y los enamorados no han salido a pasear
su famélico deseo de amor sazonado.

Nada ha ocurrido
de lo que normalmente ocurre
Nada ha tumbado la presunta inocencia
del asesino más exquisito.
Nada nos ha alumbrado
partos de palabras y discursos
en los mejores desiertos del pensamiento.

Hoy no ha sido un día normal

Estoy embrazado de palabras
y ni las moscas osan a molestarme
en los mejores cubículos
de las defecaciones más escuchadas.

Las sombras
se han pegado diligentes
a las figuras más livianas
y no hay presunción
de besos de elefante
en la mirada laminar del aburrimiento.

Hay miedo ahí fuera

jueves, 15 de abril de 2010

El muro

He colgado
del maldito muro
la sonrisa más eficaz
y quisiera ser absorvido
diluido y olvidado
en sus humedades
mas persistentes.

Ser cal yeso
argamasa bloque
de algo insípido
indefenso al eco olvidado
de palabras de aluvión,
muerto vertical
en el deseo articulado
de un poema diminuto.

Y en esta pose
de heroe desconocido
ver los fantasmas habituales
moviendo faldas comprometidas
y los últimos angeles conocidos
hurgando en las ferias más vergonzosas
de las últimas salvaciones

miércoles, 14 de abril de 2010

Nuestras valientes derrotas

Yo he sido
aquel que buscaba
agua fresca y serena
en el desierto de tus labios
y encontré baladas y palabras
en el compás de nuestros pasos.

Nada sé
de la carne canalla y perentoria
de todo lo imaginable.

Nada sé
de si el deseo
-en torrente apresurado-
dejó citas o venganzas
en los surcos acabados
de nuestros cuerpos abandonados

Nada de ello importa realmente.

Ya todo ha caído
en el pliegue ausente del horizonte
de aquella tarde enamorada
sin frentes de batalla
y llena de derrotas.

Nuestras valientes derrotas.

martes, 13 de abril de 2010

Aquel niño que fui

Las palabras
en sumideros de mentiras
van dejando excrementos
residuos legajos restos
de poemas abandonados
en las manos ya invisibles
de aquel niño que fui.

Dejo que la noche
y el agua y la tierra
en su ritual solitario
me vacíen en mi sombra,
mientras los testamentos
recorren salones
y rebaños de necios
copulan sin sentimientos
en los prostíbulos silenciosos
del olvido venidero.

domingo, 4 de abril de 2010

La historia jamas contada de uno mismo

La historia jamas contada
de uno mismo
esta llena de olvidos
algunas travesuras
y la constancia segura
de no haberse conocido suficiente
o de haberse dejado en el tintero
algunas intenciones imposibles.

Ahora que ya no creo
en el olor pegajoso del amor
y la confianza de los hombres
es una bola de humo,
y todo corre como un tropel
de toros desesperados.

Ahora,
pienso que estoy preparado
para no asustarme suficientemente.

sábado, 3 de abril de 2010

Ojos prehistóricos

Se va cerrando sin pasión
el ojo interrumpido
del horizone del mar
y la noche más oscura.

Desaparecen los navíos errantes
en sus oxidados cascarones
y los amantes lanzan su piel
al descalabro hormonal
de la pasión sin límites.

Todo llega a su fin
en la marea de un mar infinito
y la siempre humilde categoría
del olvido llega como un sueño
inconsciente y divino.

Nada ha cambiado
desde que el mar es mar,
ni el deseo branquial de la vida
ni el trazo gutural del odio
en medio de tanto desperdicio
de hombres y mujeres,
vólumenes divertidos
de algún cuadro conocido.

miércoles, 24 de marzo de 2010

Mirando el mar

El mar
se muestra hoy
desnudo y limpio,
como mujer enamorada
en el bestiario olvidado
hundido y vago
de mis sueños.

Tal vez
mirar el señuelo lapidario
de una muerte aún distante
o navegar inconsciente
en el navío ausente
de los besos de una mujer
nada pretendan
ni presuman conquistas
ni muestren reflejos sorprendidos.

Simplemente
nada tengo que decir.

sábado, 13 de marzo de 2010

Indecentes palabras

Voy a romper palabras
desgranar frases inútiles
y maltratar textos ilustres.

Caerán falsos sentimientos
actos impuros deseados
y centenares tal vez miles
de diplomas de cartón piedra
en medio de letanías incomprensibles.

Qué misterio,
tantas palabras desordenadas
y ordenadas de forma infinita
en multitud de discursos amarillentos
patrias-mártires-poemas enamorados-
constituciones-escrituras-códigos
de conducta y millones de seres
con el sentimiento branquial
de morir algún seguro día.

Voy a producirlas
sin pasión alguna
como tornillos y tuercas
en las factorías más horrendas
de las mejores ideologías.

Y quedarán muertas
espléndidamente transparentes
ante un sol de agosto cualquiera.
Mudas para siempre
ahora que todo ya me cansa.

Acabo de triunfar
miserablemente.

domingo, 7 de marzo de 2010

Minaretes insalubres

Ahora que los minaretes
se han vuelto insalubres
y los noticiarios hierven
de barbudos de largos filos
y lenguas apocalípticas,
mientras otros templos
han llegado elevados
a una purificación calculada
en los mejores y sombreados
salones sin corazón.

Ahora digo,
la luz arrastra sombras
dudas tristezas agonías
supuestas mentiras
y los labios acusadores
de los mejores comisarios.

Parece que dios
frío e inútil
ha pedido asilo
en los patios mas tranquilos
del infierno siempre en duda.

domingo, 28 de febrero de 2010

.

Antes venia yo
-cuando era joven-
pensando que la eternidad
era un juego.

Ahora el tiempo
ha perdido mi memoria
y asegura sin compasión
que yo soy un juego,
una diversión que no altera
su saludable paso.

martes, 16 de febrero de 2010

Vacío inexplicable

Dios
es un vacío inexplicable.

Pero más allá de su desdicha
de su imagen trastocada,
hay un deseo de llenarlo todo
desde aquel vacío mencionado
al calendario cuadriculado y esquelético
de todo tiempo presumido.

Como los amantes en su nido de alambre
los niños y sus juegos vivos
o los sueños colgados cada mañana
de algún molesto despertador
todo es un deseo, un sueño
la potencia presunción de ser algo
el empuje leve de un viento invisible,
todo ello algo que nos demuestra
la existencia de semejante ser
siempre incomprendido.

jueves, 28 de enero de 2010

Tratado sustantivo del verbo

Hay un tratado sustantivo del verbo
igual que la mujer atesora
un manejo perfecto del sexo.

El hombre
torpe hasta la cresta infantil
de la postura incomoda y flotante
de todo coito bien cumplido
lucha permanentemente por su imagen
de experto de salón.

Todo está dicho
en el grafo de la palabra escrita
y sólo el silencio busca
en la mueca del bobo
la sinrazón de tanto desecho

domingo, 24 de enero de 2010

Cremas solares

Hay ultimamente
una posición preferente
de las cremas solares
en la memoria incorrupta
de los más ricos.

Como si la mayonesa
de las palabras más honestas
y sus recovecos de imágenes planas
huyeran para siempre
de los noticiarios más cotidianos.

Parece ser
que el mundo conocido
ha perdido la dimensión
de los sentimientos
mientras los perros abandonados
copulan repetidamente
en los jardines olvidados

Y yo
monto y desarmo
poemas sin compromiso
invisibles a toda culpa
sobre hojas de cálculo
frías y transparentes