lunes, 28 de septiembre de 2009

La fantasía al poder

El baluarte de los ricos
y el retrete de los políticos
esta hecho de fantasía
marketing de supermercado
y algunas gotas perecederas
de sonrisas sin futuro.

La mente
se ha estrechado tanto últimamente
que la mentira ha crecido
fastuosa y demente
como un desierto sin límite

Estos delirios y baratijas de ocasión
sobre pantallas planas
y un gran vertedero humano
amasando las mil muecas
de símbolos y formas,
son el teatro perfecto
para no saber nada

Igual que los idiomas
-repetir y repetir -
todo se aprende
hasta la mentira
que se convierte inconsciente
en verdad suprema.

En la jungla de ruidos
la palabra no triunfa
y la razón enloquece.

Sólo el silencio
lo sabe todo,
la barbaridad del bobo
y el miedo del cauto.

viernes, 25 de septiembre de 2009

Retracción impasible

He podido ver
en el mar arrugado
de las blancas sábanas al amanecer
los signos inequívocos
de la batalla más tenaz.
La de los cuerpos desnudos
en el aliento articulado
del amor invertebrado.

Como cascarones embrujados
en una mar de infiernos encontrados
se buscaban y lamían en la oscuridad.
Subía y bajaban
los rumbos más exquisitos
y entraban el uno en el otro
con la complicidad manifiesta
del loco explorador.

Estos artefactos advertidos
de semejante ejecución,
láminas de carne
en la soledad de tal designio
en el tránsito acelerado
del insolente cuadro en cueros
a la invisible sombra,
nunca tuvieron – digámoslo ya -
más lenguas labios y tactos.

Atravesaron
en una retracción impasible
el inconsciente frío del basalto.

domingo, 20 de septiembre de 2009

Poesía especulativa

Ahora me he enterado
que en los últimos tiempos
- de forma suicida -
la economia es especulativa,
no productiva.

Curioso
la poesía también
para ganancia de todos.

sábado, 19 de septiembre de 2009

Palabras azules

A veces
estoy como si no estuviera,
como si la soledad de los ataúdes
no marcase el tiempo
ni el recuerdo se molestase
en vestirme de palabras.

Como si el devenir diario
lo perforase a uno
sin dejar rastro
de todo lo previsible.

Nada ha modificado
el rápido canto de los noticiarios
estudiado en páginas peregrinas
y auténtico síntoma inequívoco
de un mundo enfermo.

Solo un cúmulo arrepentido
de palabras azules
me recuerda insistente
que podemos morir todavía.

jueves, 17 de septiembre de 2009

Crónica urbana

Tal vez
en el piso de arriba
una mujer maneja un hombre
hasta la saciedad permitida
y mueren los dos
en un sueño miserable
de arrugas estiradas temporalmente.

O en la calle de abajo
tan brillante como una olla en celo,
las paradas de los buses
se llevan el ánimo individual
de todos los silencios asumidos
y los terminales de los noticiarios
hablan preocupadamente
de la pobreza espectáculo
las últimas tendencias de los terroristas
y las rutas inadvertidas
de los paraísos fiscales recién creados.

Y en los parques de sobremesa,
los amantes saben de mundos inexistentes
en un rumor de hormonas amaestradas
los asesinos en serie tejen sin escrúpulo
la senda conocida de sus víctimas
y los vendedores de helados
sonríen por defecto.

Y yo pertenezco ya
a esta pantalla de vidrio
marcando pausas palabras
y nefastos pensamientos de cangrejos urbanos
en un blog solitario.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Alguna vez fuimos niños

Nos hemos caído todos,
los brazos del sofá más anodino
los pies sin dueño de un pasillo iluminado
y las mil y una posiciones de aquel amor
que inundó las mejores estancias
y los paladares del sexo mejor entrenados

Nada ha permanecido
salvo la impostura del recuerdo
en los brazos rotos de las muñecas olvidadas
ya propietarias de un desván carcelario,
junto a los cuadernos escolares que rezan
sin aliento en los pecados más primarios
de todos los catecismos.

Todo se lo llevó
la luz arqueada en posición de asalto
-tensa y solidificada hasta la asfixia-
tras los ventanales vigilantes
de alguna fría mañana de enero.

Hemos llegado con retraso
para ver los restos bien conservados
de las bicicletas animadas de niños
en las calles vírgenes de harapos
tras las primeras dotes del deseo

Miramos lejanamente
sin grandes aspavientos
la cosa vieja y oxidada
en que nos hemos convertido.

Voy a sonreír un rato
para evitar la herrumbre
y el consabido ejercicio sin futuro
de estas vertebras mal engrasadas.

martes, 15 de septiembre de 2009

Amistad animal

He estado en tu casa
recogiendo palabras en tu mirada
o regando las esquinas de los sentimientos
de alguna compasión difusa.

Hemos recorrido pasillos iluminados
algunas mesas con el vino tendido
en la senda absurda de nuestros cuerpos,
y hemos danzado de forma inconsciente
en la risa de nuestras mandíbulas
bien pertrechadas para la mentira

Algún brazo de un sol salvaje
ha dejado un espectro de luz
que todo lo sabe de aquel momento,
mientras que la sala permanece hundida
en la manifestación densa y voluble
de esta amistad animal a toda vista.

Y nada quedará de nosotros mismos
apenas un mobiliario de recuerdos
con fotos de brazos extendidos
y estos enfermos poemas
sin valor alguno.

El aliento mineral del frío
nos olvidará prontamente.

domingo, 13 de septiembre de 2009

PLANETARIO


Hemos sido invitados
al planetario de la vida.

Aquí no hay telescopios figurados
ni bóvedas suspendidas
en los ojos verticales
de un grupo de visitantes

Más bien hemos encontrado
un grupo de palabras
que defecan con alevosía
en los bolsillos desinfectados
de las mejores conciencias.

A veces han subido
alguna pendiente no programada
de una revolución sin futuro
y últimamente se dedican
a justificar bonos y salarios
en desastres financieros.

Si alguna vez viajaron ciegas
por los pasillos de algún amor adolescente
de nada son culpables.
Ya que fueron ahí dispuestas
como una pasarela de mimbre
entre los ojos confundidos del deseo
y la plancha estéril del sexo.

Pero en las mejores cocinas
de estos menús documentados
hemos visto gallinas sin cabeza
- escapando de los mejores guisos -
hablando del amor en destinos de agencia
y mostrando una vida programada
sin fallos ni adelantos de sentimientos
en su escapulario de postales fabulosas
que nos escupen los nuevos ricos.

Y lamentáblemente
las hemos visto congeladas
en toneladas de novelas e historias
que hablan más bien de muertos de cera
que de vivos libres de toda culpa.

Y estas palabras
que nunca tienen dueño
-apenas alguna lengua comprometida-
me han servido sorpresivamente
para montar este poema
que nada tienen que objetar.

sábado, 12 de septiembre de 2009

Víscera

El poema
es una víscera nutritiva
foránea y acertada
de aquella vivencia
que la palabra desnuda
no puede mostrar.

Hay cosas inútiles
afortunadamente
que no se pueden comprar.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

El bolsillo de la locura

Ahora que ya nos queda poco
apenas el aliento
las uñas cansadas de los días de fiesta
y un traje de bolsillos vacíos
donde atrapar el mundo

Ahora, digo
vamos a contar palabras
hasta formar suaves pendientes
de frases imposibles
y montar locos poemas
quebrantando el papel mojado
de las grandes ideas,
antes de que venga algún constructor
de sueños discursos y metáforas
a prometernos todo.

Nada es imposible.
Podemos crear locutorios vigilados
de elefantes poetas en la madrugada
o pensar que los alacranes
van a vestir las mejores galas
en el asesinato silencioso
de cualquier muerto conocido.

Sólo nos queda, afortunadamente
una imaginación al trote
y la presunción equivocada
de estar cuerdos.

Hasta el momento

martes, 8 de septiembre de 2009

Anatomía de un semáforo


Las calles aceleradas
de toda esta vida de encanto
recuerdan la postura servil
inclinada en arco
de este animal solitario

Con cierto analisis espectral
se administran magníficamente
las barrigas de los gerentes
en los pasos de las calles,
y los vendedores de poemas
corren por inercia en fila
tras las barbas de un sol mendicante,
único comprador de mentiras
a esta hora indefinida.

Se miran sin pasión
las comidas frías de los albañiles
en un parapléjico momento de descanso
y los pasos anestesiados
de los perros vagabundos
-ya hundidos en un hambre sin costuras
cavernario y abiertamente aliñado -
buscan restos en los momentos desnudos
de algún descuido estrellado.

Y hay un rumor de aldea
de chisme invertebrado
de lengua portadora
que alimenta sueños en bicicleta
y adorna algunas redondas nalgas
de sonrisas de deseo.

La calle es una baba paquidérmica
que arrastra enseres y mobiliarios
de seres humanos carroñeros
disidentes de compresión alguna
que explique llanamente
el sabor a hueso quemado
de tanta hora rutinaria.

Pero los niños y los viejos
igual que los payasos más sabios
en los vestíbulos de los circos diminutos
se preguntan por el límite de este maratón
que incumple la notoriedad
de las mejores familias acomodadas

Y la noche llega
con un sonido rumiante
de sexo sonrisas forzadas
y pagos cretinos en la madrugada
en medio del alivio más adverso

Y el arco luminoso
del animal solitario
nada sabe de tanto encanto.

lunes, 7 de septiembre de 2009

El reloj del bobo

En el reloj del bobo
siempre es mas tarde que nunca.

Nunca paseará el deseo sin solución
por el contorno de una mujer
ni verá morir el sol en el muro desolado
de las peores guerras.

Nada perderá
ni nunca lo engañarán en los mostradores derramados
de los silencios de los mercados
ni podrá ocultar su sexo
en la transparencia reunida de una mujer en celo.

En algún operativo de labios manos y palabras
dirá que todo lo sabe;
que conoce los pájaros del invierno
las profecías de los reyes godos
y las conservas necesarias de los cautos.

Nada es tan parecido
a una página volteada
y en blanco

viernes, 4 de septiembre de 2009

El electricista



dios
es el mejor electricista del mundo.

Viaja por los pararrayos
sueña en la rompiente de las tormentas
y cruza como un equilibrista suicida
las puntas de los tejados
llevando de lado a lado
unos libros a todo antepuestos
que leen algunos iniciados.

En los campanarios
en el borde del vértigo
se cruzan códigos pulsos y luces
que hablan de vuelos reinos y tumbas
desconocidos hasta el momento.

No importa, desde la imprecisa altura
se pueden ver los grandes vertederos
los barrios desbordados por la pobreza
los bacanales olvidados de las guerras
y la sombra de los obreros
en las mañanas rutinarias.

No hay preguntas
en los salones de nubes
y una lluvia de tristeza
fecunda una ceniza venidera.

Hemos descubierto últimamente
que no hay cable a tierra.
Tal vez no hacia falta.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

SEXO MAL PAGADO


La noche ha aparcado
su mejores lamentos
de sexo mal pagado.
Las más viejas
muestran sus nalgas sin compromiso
con sonrisas de nácar sin dentadura
y las más jóvenes
abren sus pechos desnudos
buscando en el aire denso de los machos
el beso olvidado de la tortuga
como si el tiempo se hubiera detenido
allí donde no llega el paso
de un mundo presumiblemente cierto.
Hombres subiendo
sobre otros hombres
en los últimos soportales del deseo
arqueados sobre el espinazo último
como cascarones olvidados
en las mejores tormentas
La vida se transformó,
cuadro de carne y ceniza
paseando sus mocos nocturnos
por el lomo agitado del asfalto
en una noche olvidada para siempre
del pecado del día.
Llegará la mañana
y no habrá recuerdo
que pueda imaginar tanto.