sábado, 31 de enero de 2009

Dime tú

Dime tú
palabra que tanto sabes
que tantos trazos dibujastes
en medio de la sopa boba
de libros galardonados.

Si viste pasar
o tal vez regresar de lado alguno
a un hombre desnudo
sin semblante conocido
que dejó serias dudas
de las que tú nunca hablaste.

Si lo ves
nada escribas de él.
La duda
nunca fue terreno fértil
de tu ignorancia.

Desnuda tú


Desnuda noche
donde lo opaco se presenta
tan invisible
tan mudo en medio
de la ausencia.

Desnuda tú
imperiosa en el acto
circundante del deseo
en cada labio
en cada mano
que ve sin ser vista.

Tú desnuda
en el placer de lo ya ocurrido
transcendido todo
hembra de los sueños.

Piel sobre piel
calor sin deseo
al borde de la luz
que llega austera
a robarnos lo poco único
de nosotros mismos.

jueves, 22 de enero de 2009

El gobernante


El gobernante
ha dicho tantas cosas
en longevos discursos
en prolongados escritos
que sólo nos queda
imaginar lo que no dijo
alentar el impulso de lo no dicho
disculpar por erratas o malentendidos
y asentir a lo no comprendido,
e incluso
si algo equivocado manifestó
pensar que fueron secretarios
o sus detractores equivocados
los culpables de la infamia.

No sabemos
lo que quiso decir
pero no importa
el embrujo estaba ahí
y desde la distancia
no pagamos por la estancia.

Ya caminamos tranquilos
por la senda marcada.

Si hubiera sido un poeta
....algo difícil de imaginar
nada hubiéramos creído

Murciélagos

Recuerdo
cuando era niño
que lanzábamos prendas
en el aire oscuro de la noche
tras las humedades barrocas
de un castillo de ensueño.

A veces
en las mejores suertes
atrapábamos murciélagos misteriosos
y los torturábamos ausentes
con la sorpresa de nuestras miradas.

La realidad es así
espacios opacos que se golpean
luces que se derraman imperiosas
abrazando techos de sombras
y un tiempo insólito
ficción de la memoria.
Y mucho más,
murciélagos libres
en medio de la creación
más inconsciente.

PASOS

Con nuestros pasos
hemos creado el espacio
de infinitas direcciones
y con los recuerdos
el tiempo
de dirección única.

¿Si mañana
quebramos el espacio
en un embudo sin dirección
para llegar a otro lado
o anudamos
la secuencia del tiempo
para mirar nunca jamás
cómo le llamaremos?

Sin imaginación
al resto
le hemos llamado Dios.

Pudimos un día
adelantar pies viajeros
y cruzar manos de sueños
allí a lo lejos,
y el espacio fue creado.

Pudimos un día
contar lo que hicimos
imaginar lo que no hicimos,
y el tiempo fue creado.

Pudimos un día
con palabras ajustadas
soñar lo indecible,
y el poema fue creado.

Ya hemos transgredido
todas las mentira permisibles.
¿Hay algo más
antes de nosotros mismos?

Ficción somos
y en ficción nos convertiremos.

Qué sería del tiempo


Que sería del tiempo
que va y viene
nos roba invisible
en el baile de sus horas
y el engaño de nuestra memoria,
si no estuviéramos ahí
montados en su patraña permanente.

Quedamos desnudos
con las banderas quemadas
de nuestras batallas perdidas
y los músculos apretados
ante la próxima partida de sexo.

Cenizas en el viento
olvido en al memoria
y el frágil presente,
ojos de niño
sobre el cristal ahumado.

miércoles, 21 de enero de 2009

El desierto

En los desiertos
la luz es inmensa
visitante no deseable
de las sombras de la memoria.

Pareciese
que crece y se reproduce
por el calor agobiante
en una mitosis creciente.

El cuerpo
se hace un recuerdo vago
del movimiento
y el cerebro se acelera
en tormentos de sueños.

Nacen iluminados
profetas y ermitaños
de perfil de palo
y raramente
algunos dioses mal alimentados.

Los túneles de la luz
no son habitables.
Sólo una procesión de espejos
los transita permanentemente,
poetas sin rumbo
ni deseo aparente.

martes, 20 de enero de 2009

NOTICIAS DE UN HOSPITAL


Un grupo de doctores
acaba de diseccionar
el ojo nervio y cerebro
del mayor asesino
en serie del mundo.

Este tripartito biológico
flotaba y giraba lentamente
en una bañera de formol.
Parecía una medusa inconsciente
del pasado y del futuro
sin sentimientos
ni culpas atrasadas
mientras fuera
los medios esperaban impacientes.

En el ojo huérfano
encontraron las últimas miradas
de víctimas adulteradas
por la conocida visión enferma.
Era duro y pétreo
sin vísceras ni tejidos.
Arrogante a la justicia
y disciplinado con su método
de matar a cada rato.
No encontraron humerales
de sentimientos en los lugares apropiados.
No había músculos rotatorios
ni cartílagos distraídos
y miraba siempre adelante
desde su perfil barato.

Parecía una tuerca de rueda de camión
perdida en el asfalto de una ruta sin rumbo.

Del nervio filamentoso
caía una baba que impregnaba todo
presunto artilugio inútil
que impedía la llegada
de cualquier rencor propio
a la sala del entendimiento.
Transmitieron señales telegráficas
que no llegaron a lado alguno.
Extrajeron la fibra más fina
dura como el titanio
y no encontraron señales
de ser humano por parte alguna.
Fue extraño quebrar este cordón
ya que una luz oscura
se amplió fugaz
por la sala blanca del quirófano.

Se postergaron estudios
sin planificación alguna,
tal era la confusión.

El cerebro
era una corteza hundida
ausente de señales del mundo exterior.
Aún muerto
se escuchaba un run run
como de querer vivir de nuevo.
Intentaron activarlo austeramente
ya que siempre podía ser peligroso.
Hubo un aullido primitivo
de mamífero cueva y noche
todo antiguo y sin calor.
No hubo chispas fosforescentes
como en la algarabía habitual
sino un flujo marea derramamiento
lento e imposible de parar
de necrosis general.

Quedó
como un papel arrugado
último envoltorio
de la merienda necesaria.

Nada parecía claro
ni causas ni efectos
ni hubo conferencias y disertaciones
para explicar lo no entendible.

Al final
si no había señales de fuera
quien mataba inmisericorde.

!!TAL VEZ ERA INOCENTE!!

lunes, 19 de enero de 2009

Los poetas
son noticia cuando mueren
al contrario de las palabras
que lo son
cuando están vivas
en aprendidos sonidos
sin fortuna

Asesinato invisible

Hay un viento furtivo
que planea indeciso
sobre los contornos opacos
de nuestra mirada.

Buscado por omisión
del último asesinato perpetrado
visita geriátricos de lujo
y duerme en la cabinas vacías
de los camiones de la basura
durante el amplio día.

Debía matar
asesinar sin compasión
de un golpe certero.
Sin dejar rastro
en la alfombra estéril
de aquel apartamento de lujo.

En el cielo y en la tierra
el que debe paga
le dijeron un día.
En el infierno es diferente
se paga
por lo que se debía antes.

Ayer lo vi pasar.
Se quedaba parado
con su sombra invisible
sobre los calendarios variopintos
de las chicas desnudas
de los talleres mecánicos
y guardaba silencio
ante las puertas herrumbrosas
de los cementerios más finos.

Dicen que se marchó
de esta ciudad ocre
en medio de la nada.
Parece que se alertó
de la luz cegadora
de la culpa
y no podía dormir.

Creo
que hay esperanzas todavía
de que algo así
vuelva a suceder.
la luz
tiene una arista oscura
que se toca
con los labios del amor.
Únicamente con ellos.

El último suicida
lo intento
con las uñas de los pies.
Todavía ríe
de forma permanente
en una locura sin fin

Síntomas de las palabras

Las palabras
tienen labios
tentáculos poderosos
y tubos digestivos
de mirada incierta.

Su sexo
es algo primario
apenas una trompa
de deseo consentido.

Pero su lengua
crea y destruye mundos
hilvana una baba oscura
que sustenta la historia
y ve con sorpresa
como hormigueros de hombres
mueren por ella.

De sus pies
no hay noticia alguna.
Dicen que el silencio
los tiene retenidos
en sus armarios de olvido.

No portan
manos ni dedos
se sirven de los nuestros
sin permiso alguno.

domingo, 18 de enero de 2009


Hablar
de la sonrisa de la rosa
o del trasluz melancólico del viento
es hermoso,
enredar bellas palabras
en el fondo de una olla
dicen que algo significa.

También podríamos hablar
de las propiedades del amianto
o de la influencia tardía
de la aceleración de Coriolis
en la mente de los políticos.
Claro que podríamos.

Sin embargo
nade sé
del índice cardiaco del dinero
ni del turismo de revista
de los privilegiados del mundo,
y menos aún
de singulares epopeyas
de militares galardonados.

De la voz trémula
de las víctimas anónimas
de eso quiero hablar
pero no puedo.
No hay fuerza
para tanto empeño.

Culpable soy
de tanto silencio.
Qué diáfano
el borde de la palabra
donde todo reaparece
se transmuta cambia
violentamente
a lo imaginable.
La tarde
en su letanía de luz
arrasaba con todo.

Con la indecible traición
de uno mismo
permanente y fugitiva.
Con la sombra de otros
cuarteada y longeva
proyección hacia la nada.

Incluso
el fotograma del tiempo
desarbolado náufrago
descompuesto en esencia
moría en terrible agonía
ante las barbas de piedra
del presente imperturbable.

La noche
desconocida
nos reconocerá siempre.

sábado, 17 de enero de 2009

Rumbo al paraiso


Al paraíso
no se va en bicicleta.

Hace falta
cuando menos
un buen lote de oraciones
creencias y parabienes.

Esta hipoteca
hacia la eternidad
no se consigue fácilmente,
hay que esforzarse en modelos
triturados y sazonados
hasta la saciedad más exigente
por los siglos de los siglos.

Estáticos semblantes
ensayados durante
generaciones de devotos
ausentes de todo
excepto de la famélica idea
de la prematura salvación.

Fe brotando
como manantial sereno
en medio de los infieles.
Cruzadas sin compasión
en medio de la mirada sencilla
de los transeúntes de la vida.
Muertos esperanzados
campestres y bucólicos
en un cielo sin tormentas.

Un paraíso grande,
padre que recoge sabiamente
ovejas descarriadas
y diezmos apresurados
de último momento.

También se ven
si miras con disimulo
grandes entierros
de pompa y gran festín.

Al que profetizan sin cansancio
vendrá un día y dirá
que el inmenso grosor de un pelo
separan el cielo y el infierno
y que los dos están aquí
dentro de nosotros mismos
en el latir de una gota de agua.

Si te montas
en el suspiro del viento
es suficiente para llegar
al borde laminar del cielo.

Sólo
hay que mantener
el equilibrio.

jueves, 15 de enero de 2009

Lecciones rudimentarias de física


Los físicos
ya no se aclaran
sobre el perplejo canto del mundo.

El trio convulso
de partículas corpúsculos y ondas
nos tiene hundidos.

Las primeras
viajan decididas sin mirar atrás.
Parecen conductores
de trenes centenarios
que alguna vez en abiertas curvas
miraban atrás de reojo
sus vagones desprendidos.
Siempre adelante
hasta la próxima estación.

A pesar de tanta premura
la partícula es un ser funcionario
pese a quien pese.

Los corpúsculos
son difíciles de entender.
A medio camino
parecen voyeurs
de estos tiempos mediocres.
Miran con envidia
el compacto mundo de las partículas
y el virginal ecenario de las ondas.
Anotan en cuadernos de aire
los estertores de la materia
y el flujo vaginal de la luz.
Parecen necios poetas
buscando ópticas indecisas
en medio de la materia más oscura.

Poco cuentan aquí
siempre huyen
entre guerras interiores
y alianzas de pasillos sin salida.

Y las ondas
son las niñas mimadas
de los dioses más listos.

Viajan sin peaje
paran y ríen sin misericordia
en las posadas más cutres de la materia
y consultan en sus ábacos de luz
los pliegues infinitos del tiempo
allí donde el espacio pierde pie
y el vacío se abre infinito
frío y visceral
como útero de alquiler.

Hay peligros
que no se deben correr.

El todo
ríe loco y satisfecho
ante tanta cordura.

miércoles, 14 de enero de 2009

Anatomía de la luz

Hay
muchos tipos de luz.

Hay luces ancladas
en pupilas de viudas
mirando el mar

Luces de niños
bañadas en sonrisas inocentes
mirando futuros desconocidos
y abalorios de juegos suspendidos

Luces de amor
imaginarias y difusas
ante un delirio amado
tan blancas y pertinaces
que nada pueden ver

Miradas animales
escrutando víctimas al acecho
o la simple caída del astro sol
en el día siempre desconocido.

Visiones de arquitectos
entre bloques de hormigón
y líneas de carbón
en murales inocentes.

Otras
se extienden mediocres
sobre mesas de negocios
o tapetes de casinos mediocres

Las mas insalubres
se pasean por palacios de gobernantes
planeando guerras de diseño.
Parecen
escaparates de putas viejas
en puertos abandonados
gritando en toda su locura
los pliegues caducos de su piel
y el alto coste de sus besos.

La luz amarilla
de la envidia
se cuelga de los salientes
mas temibles del hombre.

La luz del sexo no existe,
la última vez que la vi
serpenteaba como un topo
sobre algún deseo inocente.

La palabra no la precisa
siempre tantea sin dudas
los sonidos guturales
del alma.

Y hay una luz oscura sin masa
de otro mundo,
la de la esperanza
que está siempre a llegar,
que no se ve
ni esta permitido perder.

Exilio

A veces
me exilio de mi mismo
residuo de algún combate cercano
fragmentos de poemas destruidos,
más allá de donde
la palabra ardiente
me pueda encontrar.

Quisiera saber entonces
cuantos dientes
tiene la muerte
en su boca arpía.

O conocer
tierra adentro
si el alma sin nombre
se inmuta cambia
al paso trivial de los muertos.
Como la luz
que cruza cercana
y nos lleva la mirada.

Es mejor
no saber nada
y entrar como los locos
en una melancolía sin retorno.
Ser espora
sin rumbo en medio de la nada.

Poco bueno
ha dado el mundo,
poco bueno a de dar.

Voy a volver
al trazo de la palabra
para sentirme vivo
una vez más.

martes, 13 de enero de 2009

Guerra


Mirad
como la ira de los pueblos
y de sus gentes enloquecidas
bebe en el arroyo de la guerra.

Pueblos sofocando otros pueblos
gobernantes contra hombres
mujeres y niños indefensos
combatientes desmembrados
torturados sin aliento
presos sin consuelo alguno.
Héroes parapetados en estatuas
y patrañas de frases célebres.

Nadie fue avisado
del horror de la guerra,
ni siquiera el vencido.

Un delirio razonable
escribirán algunos
desde la justificación consentida
de la pomposa victoria.

Quedarán tendidos
sin permiso en la historia
un mar de víctimas,
efectos colaterales
de la desmemoria.

Y el silencio
se llevará las culpas de todos
como un torrente indigesto
de prematura muerte.

Por ningún lado
se ve ese animal
hercúleo poderoso
llamado díos.
El único invitado.
Esto era cosa de hombres.

lunes, 12 de enero de 2009

Lejos de todo

Las sacrílegas
manos del sexo
rudo animal vergonzoso
en medio
de la noche oscura.

Tiempo que cae
a bocanadas de si mismo
amontonado sin cuidado
de arrebatado pasado
y senil figura

Repertorio de olvidos
péndulo acompasado
en la letanía agridulce
de la melancolía

Tardes últimas
de aquello que es,
vísceras sedimentadas
sin rumbo pendiente,
sin haber sido nunca
nada previsible

Estoy tan lejos
de todo
que no hay sexo ni tiempo
que me comprendan

El perentorio
aleteo del olvido
me espera
sin aviso aparente


El Chaco
Enero 2009

domingo, 11 de enero de 2009

GAZA


Nada pertenece
a los hijos de la noche.

Sólo la vergüenza
y la mirada de sus víctimas
quedarán alojadas
como fotogramas viejos
en sus pupilas de hierro.

Niños muertos
como pétalos sin compromiso
entre llantos anónimos
y ataudes blancos.

Niños vivos
sin mirada ni sonrisa
vestidos de pavor calcinado
en medio de la noche
más oscura.

La victoria
no tiene fin
la ira tampoco

El Chaco
Enero 2009

sábado, 10 de enero de 2009

Venganza

No hay
mayor venganza
para la muerte
que morir un día.

Igual
que el verdugo
vive del miedo visceral
del condenado.

Igual
que el deudor
camina quebradizo
tras la ganancia fecal
del usurero.

Igual
que el adolescente,
pedazos de uno mismo
en los delirios de cualquiera,
huye pomposamente
de los consejos del padre

No da igual
caer en la misma muerte
bomba suicida sin mano culpable
y morir así
a despecho
de amor frustrado.

El Chaco
Enero 2009

viernes, 9 de enero de 2009

la humedad
del blanco papel
llama a la palabra
como suelo fértil
de mirada infinita.

La idea
bulbo germen
espora caprichosa
vendrá de lejos
viajero sin pasado
loco maniatado
en el borde laminar
de la cordura.

Embrión rebelde
de lo no dicho.

jueves, 8 de enero de 2009

Sombra habitada

Yo tengo la costumbre
de habitar mi sombra
sin haber sido invitado.

Nadie sabe entonces
si el deber de estar vivo
responde a un dios dormido
o a una luz sin sombra
desnuda y virginal
en el quebranto azimutal
del mediodía.

Ahí seguimos
sin saberlo
sin pertenecer a nada
sin tramar nada
ojo de cangrejo
en un abismo imaginado

lunes, 5 de enero de 2009

Poemas sin poetas

La realidad poética
no existe
es una ficción.

Sólo el poema
auténtico baluarte lírico
queda en pie
tras los derruidos muros
de las palabras de los poetas.

Ellos van y vienen
en festivos momentos interesantes
entre discursos interminables
de cabezas solitarias y erectas.

Escribir
es matar todos los días
los turbios secretos
de aquel primer amor
en el fulgor del deseo.

domingo, 4 de enero de 2009

De la mentira
al fracaso
solo hay un camino
el triunfo

sábado, 3 de enero de 2009

Venía yo de mi mismo

Venía yo de tantos recuerdos
esta triste tarde de invierno.

De cuando era joven
con plumero de alabastro
tendido en mil errores ya olvidados
y de aquellos intentos
de ser todo al mismo tiempo.

Venía yo de aquel yo mismo
como si fuera un mensajero
que algo perdió
en posadas lejanas
y debe volver siempre
va adelante y atrás
en un viaje infinito.

Así van esos dos seres
el que fue y el que es
parapetado uno tras otro
embebidos en esta sombra
que dicen es uno mismo.