viernes, 27 de febrero de 2009

Escritos desde el fin del mundo


Yo, naufrago
de siglos y hambres
mensajero de tropas malditas
y bufón de generales sin puesto
veo caer el barco del mundo
paquidermo bestial sin dimensión
se va hudiendo
en las aguas de la desventura.

Huesos carnes y vísceras
que ya son agua
injusticicias descremadas
en el mastil de proa
y mentiras sobreseídas
en los salones de lujo.

Notarios jueces políticos
en la sala de mando
ya equidistante de todo
ordenando las últimas sentencias
y agrupando sin sentimiento
los supervivientes más selectos.

Mercaderes buscando joyas
en camarotes sin dueño
rincones mutilados
en el último deseo del sexo.
y ladrones sin turno
buscando medias de lujo.

En la cubierta abarrotada
desprendida de cualquier rasgo
de manifiesta humanidad
un loco recita y postula
el fin del mundo
entre versos de ambar
y escrituras sin corazón.

Y por último
bailes de ahogados
en los techos de los pasillos
buscando la luz episcopal
de un dios ausente.

Y yo aquí
en mi barca de poemas
con el mar en compañia,
solo.

jueves, 26 de febrero de 2009

teoría del aro


En el borde del cuenco
abismal recuerdo del centro
huérfano de lo externo
la hormiga recorría
esclava y ciega
su círculo de melancolía

No nos vemos
imposible salto
de si línea
a mi sustento

Sólo nos une
sin saberlo
el centro

martes, 24 de febrero de 2009

Juegos de luz y sombra


La sombra
bebía el perfil pálido de la luz
su borde diametral
su red de opacos enseres
su millar de grillos fosforescentes
a la espera
del murmullo agitado de la noche.

Ausencia puesta
para ser servida
aún por llegar.

El silencio
sin sombra
sin luz
apuntaba todo
en el pliego blanco
de un poema atrasado.

lunes, 23 de febrero de 2009

12 poemas de amor y un viaje esperado, Poema 5


Cercano a ti
en los anillos pendulares del tiempo
en el largo estío del deseo,
allí donde la palabra llega
a beber humilde
el sueño de tus besos.

domingo, 22 de febrero de 2009

Coito




Voy a entrar
en tu cuerpo
una vez más.

No te muevas
quédate quieta
en este amor sin olas
en que nos hemos convertido,
en este haber primitivo
en el que siempre nos encontramos.

Déjame fluirte
canoa de mi mismo
sin rumbo ni agonía
esperanza primaria
de un hombre solitario
para la multitud de una especie,
trazo acabado
de la vida ya ungida
en el sueño venidero

Ya fue
fui tuyo otra vez.
nada se ha quebrado
en el dormitorio oscuro
sólo un placer permanece abierto
en el diván de la memoria

Nociones de biología


Yo duermo
con el colchón al suelo
y mis huesos posados
en la levitación del sueño.

Tiene sus ventajas.
Se ve muy bien
un batallón de hormigas
llevando restos de todo.
Las migajas perdidas de uno mismo
o los mosquitos inocentes
muertos por hambre
en la trampa de mi cubo vital.

Los llevan y los traen
como sepultureros intransigentes
llevando restos de naufragios
sin sentimientos aparentes.

Los más grandes
imposibles de cruzar
las grietas de las maderas
o el pliegue indiscreto del muro
son comidos digeridos
vaciados pulcramente
y quedan ahí
como caracolas muertas
surcos de viajes infinitos
osarios de proteinas ya desnudas
en las arenas de la memoria.

Este ser colectivo
y sus digestiones indefinidas
en su eficiencia absoluta
no tiene aún la virtud
de matar sin compasión.

Afortunadamente
me voy a dormir
con alguna tranquilidad
más bien incierta.

12 poemas de amor y un viaje esperado, Poema 4



El amor
no es una historia del corazon.
Sin cuidado
todo el cuerpo se presenta
con el fragor del sexo
sin un destino fabricado.

Con el tiempo,
tras la tormenta desesperada
hemos de cortar cabezas y miembros
de este monstruo agigantado.

Sin odio
guardaremos sus huesos sin peso,
cromos de juegos
en las manos de un niño,
tras los armarios de la melancolía.

sábado, 21 de febrero de 2009

Antecedentes de un suicidio





Quisiera escribir
palabras de metal fundido
que se perdiesen mutiladas
en el papel siervo
y desapareciesen tristemente.

Transgredir la memoria
y ser cuerpo de olvido.
Ser pliego blanco
silencio acólito de la nada.
Y de estos trazos ser comido
digerir me en ellos
en un vómito infinito
ser un no haber sido
en el turbio mar del mundo.
Señalar el vacío
en la piel de limón del signo.
No obligar en nada
al lento crepitar del día.

Pero como volver atrás
desandar este convoy
de errores y aciertos.
Huir del juego de otros
abrir sus cabezas
reprogramar y borrar
mis miradas mis besos
o el tétrico abandono
de estás palabras.
Inundar sus tubos de sangres
de lodos transparentes
y que sean vírgenes otra vez.
Que yo no esté ni sea ni pueda ser

No puedo
anular el síntoma
del amor enmarañado.
O la sonrisa del hijo
en el ojo de aceite
de la lágrima cautiva.

No quiero otra oportunidad
quiero no haber llegado
y dormir sin el tiempo lacerante
adosado a mis costillas.

Nada de eso puede ocurrir
esclavo es uno
de todo lo que ha sido.
Incluso muerto
vendrán cuentas a reclamar
el suspiro de otros.

viernes, 20 de febrero de 2009

Y después del sexo



Los cuerpos
todavía recordaban
el sedimento húmedo
del deseo.

El sexo
con sus trompetas ya caídas
de mil guerras perdidas
se hundía inconsciente
entre brazos tendidos
y una madrugada cómplice.

Todo
en reposo dormido
esperaba sin pasión
el alterno paso del tiempo.

El silencio
de mil sábanas asustadas
se adueñaba de todo lo visto
y solo el amor
ese algo inerte
más allá de nosotros mismos
permanecía vivo
en medio del desorden.

12 poemas de amor y un viaje esperado, Poema 3


Uno puede jugar
hacer abalorios distraídos
saltar al tres en raya
por los senderos del azar
o acarrear la broma
tras las esquinas del deseo,
sin cruzar el caparazón acuoso
del corazón.

Nada hay
más peligroso
que el paraíso indómito
brutal imprevisto paquidérmico
de este músculo atrapado.

la vida
fluye a veces
sin paradas de corazón.

jueves, 19 de febrero de 2009

12 poemas de amor y un viaje esperado, Poema 2


Más allá del deseo
que se injerta presuroso
en glándulas desconocidas
y pasea sin tapujo
el estandarte ebrio del cuerpo.

Más allá
de todo este dislate
cuestiones de química sin resolver,
la mirada de una sonrisa
en el rellano de la vida,
el lento caminar de la amistad
en alguna ruta sin nombre,
e incluso
el huido tránsito
de un día de verano
con el calor a cada rato,
todo significa.

Es todo,
en esta locura alquilada
procesión de acuerdos
entre la vida y la muerte

miércoles, 18 de febrero de 2009

Mecánica de la palabra


Las palabras
no se crean ni se destruyen
ni se fabrican en serie
como caramelos sin sentimientos.

Sólo algunos congéneres disecados
viajan en libros dispersos
o se arriman con miedo
al borde plano de la pantalla
en medio de imágenes asesinas.

Al contrario,
siempre están ahí
permanecen en el cerebro tardío
de la madrugada
y el corazón abierto
de una tarde enamorada.

A veces
son vendidas o alquiladas
para revoluciones asesinas
o tesis doctorales sin sal.

He conocido algunas
prostituidas sin precio conocido
en los arrabales del poder más incierto.
Viajaron en los carros de la infamia
besaron manteles de lujo
o mintieron sobre lo imaginable.

Algunas otras
caminaron en silencio libres
por el camino honroso
de las víctimas.

Únicamente
en algún descuido
caen dormidas
en la rompiente del poema
ladrón inesperado
sin compasión.

12 poemas de amor y un viaje esperado, Poema 1


Hay trances de amor
que viajan sin retorno.

Nunca se lanzaron
tras el desnudo quebranto
del deseo
ni viajaron primitivos
en el viaje del sexo.

Nada se hizo
ni se dijo
más allá de lo esperado.

Como la palabra,
artefacto inesperado
vivo en algún lector distraido
mensaje en botella de papel
sin remitente conocido.

martes, 17 de febrero de 2009

El amor


El amor
es una energía atípica
de masa variable.

Se pierde la razón
algunas veces banalmente
por un gato vagabundo
el perro de la casa
o los jacintos de la vecina.

Perder el tiesto
por las curvas de la prima
también puede ocurrir.

Aumenta
hasta cotas no asumibles
en la mujer alcanzable
e implosiona asperamente
ante la imposible.

Como un torrente
se enmascara
tras las faldas de dos piernas asustadas
o fluye sereno y concéntrico
en la mirada familiar
de un padre responsable.

Fluye, va y viene
aumenta y disminuye
en tropezones de sopas digeribles
o en mares de lágrimas solitarias.

Y nunca permanece
más de una estación
en los caminos sempiternos
del alma.

lunes, 16 de febrero de 2009

El miedo


En las oquedades de uno mismo
el miedo se reposa.
Animal inocente y dormido
que se reproduce sin saberlo
ante la amenaza de algo externo.

Este ser
no ve ni palpa.
A veces sólo imagina
se precipita
son control aparente
ante un ratón diminuto.

Por nuestro cuerpo
mueve poleas y bulones
abre compuertas oscuras
y hace saltar pulsos luminosos.

Y en nuestro cerebro
un ejercito sin rumbo
de cucarachas azules
toma el mando
de un barco sin capitán.

No es para hoy
el razonamiento
dicen sin compasión
y el bastón de un mariscal loco
toma senderos imaginarios.

domingo, 15 de febrero de 2009

Cuerpo de Dios


Encontraron los hombres
el cuerpo muerto de Dios.

Ya habían aprendido
tras leer los libros sagrados
que nada tenían que escribir
y que cruces no había que buscar.
Noticias no debía haber
ni procesiones debían comenzar.

Miraban aquel ser náufrago
sin nada comprender.
Las pinzas no alcanzaban vísceras
ni las luces se paraban
en oquedades aparentes.

Era una luz esponjosa
esporas huidizas
conexas por sus propias sombras.

Recogieron toda esa maraña de luz
en la punta de un junco inocente
y un niño lo llevó
al desierto más alejado
olvidado ya de su nombre.

Nunca comprendieron
que el niño elegido
era Dios presente.

jueves, 12 de febrero de 2009

Vecinos sin trato

A veces
me acerco a la palabra
cautelosamente sin perturbar nada
sin molestarla.

Y la imagino
como un niño en sueños
en batallas inconsolables
o hablando con juguetes animados.

Somo así
un negocio ingobernable
un poema sin remedio
un pensamiento sin trazo escrito.

Cuando despierta
sin hacer ruido
ya me estoy yendo.

Ella y yo
somos vecinos sin trato

miércoles, 11 de febrero de 2009

Ya no es mágico el mundo


Ya no es mágico el mundo.

No podemos imaginar
los desiertos insólitos
ni las grandes dunas
de la desesperada Africa.
El vecino de arriba
en el último paquete turístico
estuvo allí
y con trescientas fotos diminutas
todo nos explicó.

No podemos soñar
el enigmático oriente
sus campos de té
y sus mujeres obedientes.
El amigo de la infancia
directivo de una multinacional
trabaja allí.

Incluso las guerras
baluartes de toda vergüenza
son contadas con lujo
en noticiarios informes datos
y cumbres sin compasión.

En otra época
viajar era difícil
soñar algo natural
y leer folletines de lugares lejanos
la única posibilidad
de subirse al finito mundo.

De todas formas
lo que nos cuentan
no es todo lo existente
afortunadamente.

martes, 10 de febrero de 2009

Sexo en bruto


El sexo
tiene algo de vergüenza sostenida
entre los cuerpos todavía calientes
del primer momento.

Ese trance
de lanzar las ropas
como se lanzan los armarios
y las cacerolas
y las letras del banco
por la ventana minúscula
de la desesperación
ante el desahucio anunciado,
tan siempre inesperado
como la propia muerte,
no es cualquier cosa.

Tal vez
el sexo siempre galopante
sea un desahucio de uno mismo.
Quitarse la ropa
y mostrar oquedades misteriosas
o pedículos lacrimantes
no es cualquier cosa.

El sexo
no tiene paso ni medida
y en su marcha horizontal
arrolla el tiempo
viene de algo primitivo
y a ello mismo va sin nosotros saberlo

No.
Ese jadeo
no es cualquier cosa

lunes, 2 de febrero de 2009

Adolescentes


Estábamos otra vez
entre dos vidas
hurgándonos las narices
y meneando el falo.

Las niñas
como frutas prohibidas
disparaban hormonas
y comían manzanas
entre si dieta permanente.

Y la vecina
siempre ella
enseñaba principios
y rápidos finales
de besos exploratorios
sobre sus senos diminutos.

Todo era tan bello
que ni el sexo existía.
Algunos poemas de amor
sobre la estera del deseo
y mil sueños de fotograma
ante la barba incipiente
de tres pelos y medio.

La vida
la otra
mezquina y cruel
no daría tregua
y esperaba simplemente
tras la tienda de dulces
allí en la esquina.