Tal vez
todo sea obvio
natural y rutinario
Me refiero
a este vivir permanente
en cierta emergencia por consumir
A este correr
tras los abismos ataviados
de toda una axfisia imaginaria
El beso de las nubes
se ha posado una vez mas
en la luz de mi ventana
y hay algo que reposa
en los cuencos invertebrados
de estas palabras
Poesia para llevar de la mano. Un punto de enclave entre las barbaridades de otros y mi pensamiento. Se puede usar y tirar sin compromiso hasta la saciedad. Se permite sacar de paseo a estos batracios invertebrados llamados poemas de vez en cuando.Únicamente se debe mencionar al culpable de todo este dislate de forma inocente.Se le busca por atrevimiento y alevosía en el arte de la mentira. Prohibido creer en nada de lo escrito aquí. No se permite el paso de los cuerdos.
jueves, 28 de marzo de 2013
sábado, 16 de marzo de 2013
Marioneta prisionera
Recuerdo
cuando tus manos
dibujaban mi cuerpo
y todo transcendia horizontalmente,
la luz de la manana de tu despertar
en los caminos mas cortos
y el horizonte futuro sedimentado
de nuestra amistad
en los caminos mas largos
Viajabamos asi
prematuros y desnudos siempre
Ahora, mis manos
articulan palabras
en un lenguaje de burbujas imposibles
y tu sigues cerca
marioneta prisionera
en los desvanes del olvido
Ya no me siento
mas bien puedo evocar
cierta presencia transparente
en los pasillos derruidos de todo aquello
cuando tus manos
dibujaban mi cuerpo
y todo transcendia horizontalmente,
la luz de la manana de tu despertar
en los caminos mas cortos
y el horizonte futuro sedimentado
de nuestra amistad
en los caminos mas largos
Viajabamos asi
prematuros y desnudos siempre
Ahora, mis manos
articulan palabras
en un lenguaje de burbujas imposibles
y tu sigues cerca
marioneta prisionera
en los desvanes del olvido
Ya no me siento
mas bien puedo evocar
cierta presencia transparente
en los pasillos derruidos de todo aquello
viernes, 1 de marzo de 2013
La agresión del verbo
Ni la agresión del verbo
transición hacia alguna parte
ni la apariencia del adjetivo
es poesía
La poesía es una mutación
es un vivir en frontera
es un contra lenguaje.
Verdad acertada
de que nada es percibido realmente
de que la memoria es una telaraña
llena de olvidos
y que todo circula mansamente
en una evocación permanente
Esta artefacto olvidado muchas veces
plantea modelos desconocidos
ciertas químicas incompresibles
y una sensación prematura
de abismo conocido
Hay una tensión en todo esto
casi mística
adherida a los cuerpos
que vacía conductas
y provoca deslizamientos al rojo
en los huecos de la desaparición
Como el guardián
que sale furtivo de la fortaleza
en la noche mas oscura
otea el horizonte tras la primera loma
e imagina enemigos muy cerca
escapados en otra loma
Piensa
en hombres de igual a igual
con la misma sequedad en la boca
de horror aprendido
Y los castillos
allí a lo lejos
transición hacia alguna parte
ni la apariencia del adjetivo
es poesía
La poesía es una mutación
es un vivir en frontera
es un contra lenguaje.
Verdad acertada
de que nada es percibido realmente
de que la memoria es una telaraña
llena de olvidos
y que todo circula mansamente
en una evocación permanente
Esta artefacto olvidado muchas veces
plantea modelos desconocidos
ciertas químicas incompresibles
y una sensación prematura
de abismo conocido
Hay una tensión en todo esto
casi mística
adherida a los cuerpos
que vacía conductas
y provoca deslizamientos al rojo
en los huecos de la desaparición
Como el guardián
que sale furtivo de la fortaleza
en la noche mas oscura
otea el horizonte tras la primera loma
e imagina enemigos muy cerca
escapados en otra loma
Piensa
en hombres de igual a igual
con la misma sequedad en la boca
de horror aprendido
Y los castillos
allí a lo lejos
Suscribirse a:
Entradas (Atom)