Cruzo el desierto
de cierta madurez
y me siento hostil a mi mismo
como si no fuera yo
y hubiera traicionado al espantapájaros
de juventud y tiempo amontonado
Me hubiera gustado llegar a tanto
y de todo eso que parecía fácil y en la mano
sólo me queda una sonrisa sin dientes
en los salones iluminados de la pasividad.
Las camas de los hospitales son un canto
lugares arrojados a la ratonera suicida de la vida
tránsito impecable del círculo de la memoria
hacia los mares giratorios de otros mundos.
No vamos a ninguna parte.
Permanecemos en la pecera multicolor
y sólo cambia la habitación convencida
de tener un dios en alguna parte.
Ritos y signos
ya no me interesan
y permanezco impasible en la sed
de una gran desconocimiento.
Ya no me reconozco.
Poesia para llevar de la mano. Un punto de enclave entre las barbaridades de otros y mi pensamiento. Se puede usar y tirar sin compromiso hasta la saciedad. Se permite sacar de paseo a estos batracios invertebrados llamados poemas de vez en cuando.Únicamente se debe mencionar al culpable de todo este dislate de forma inocente.Se le busca por atrevimiento y alevosía en el arte de la mentira. Prohibido creer en nada de lo escrito aquí. No se permite el paso de los cuerdos.
jueves, 18 de septiembre de 2014
miércoles, 17 de septiembre de 2014
.
Sólo queda
en cierta inconsciencia
la mueca imperturbable del tiempo.
Y la palabra
marioneta entretenida en la boca sin risa
de todo esto que llamamos vida.
en cierta inconsciencia
la mueca imperturbable del tiempo.
Y la palabra
marioneta entretenida en la boca sin risa
de todo esto que llamamos vida.
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