jueves, 31 de diciembre de 2009

Triturador de palabras

Quisiera tener
una casa pequeña
con espacio aproximado
para un inodoro triturador de palabras
y al fondo, íntimamente
el sepulcro inacabado de un mar inmenso
como el beso de una mujer enamorada.

Todo puede ser
como si lo sido
pasase inadvertido
y estuviéramos idos
en medio de la inocencia.

domingo, 1 de noviembre de 2009

La mirada de la trucha

No hemos tenido tiempo
de cruzar la memoria
y pensar lo que no hemos sido
para no encontrar nada.

Ante tanta negación
presunción y melancolía
permanecemos difuntos
estrechamente culpables
de este presente maravilloso
que nos asume así
tan diáfanos como un aire
que no sabe morir nunca.

viernes, 16 de octubre de 2009

La erección de los insectos


Habrá un tiempo
en que los pájaros
habrán perdido sin compromiso
el vértigo mejor vendido
y caerán enfermos
con la alas plegadas
en el abismo más inmenso.

La mentira
-en absoluta procreación-
habrá atravesado su risa
y en una dentadura de espanto
asistirá inconsolable
a la madre de todas las ejecuciones.

Habrán quedado
las manos de dios
enterradas y olvidadas
en los mejores vertederos
mientras los insectos
alcanzan la santidad
en un vuelo tubular
de erección permanente.

Ya no habrá tormentas
ni sostenidos vientos
apenas un pálido silencio
en las habitaciones pendulares
de las mujeres mejor entrenadas.

Descansará sin aliento
la palabra arrepentida
y los poderes más tercos
-mudos como piedras sin labios
y posteriores a toda obra-
solaparán gobiernos y sistemas
en los veranos abandonados
de las casas de reposo.

domingo, 11 de octubre de 2009

Impacto


La piedra escrita
ha caído sorpresivamente
sobre el asfalto
sobre sus baldosas ordenadas
sobre el sedimento húmedo
del deseo bien importado.

El impacto ha creado
fonemas acertijos tildes
y preguntas huérfanas
de cualquier respuesta.

Se han dañado
algunas medias articuladas
de última generación
y los libros de poemas
se han lanzado de los estantes más pulcros
abiertos y desmelenados
en posición paritoria.

Los palacios episcopales
y las casas de gobierno
han desmontado eventos
anulado las agendas del día
y las últimas lluvias
llevan un sabor ceniciento
que lo anega todo.

Sólo el poeta
ha conservado su propia muerte
como un mensajero imperial
perdido sin consuelo
en un cruce de caminos

miércoles, 7 de octubre de 2009

Bello y miserable


Los estanques han olvidado
el mareo improvisado de los amantes
su calor prematuro de cuerpos avanzados
como espumas transparentes,
y los besos prisioneros
de los peces invisibles.

Voy a tener un sueño
en el recogido sexo de la hembra,
ahora que las cúpulas del mundo
hablan de bonos ferroviarios
para cruzar todo el veneno
de un mundo de blasfemias.

Aún es bello y miserable
el olvido.

domingo, 4 de octubre de 2009

El canto del loro


Poco hay que mostrar
y nada que demostrar.

El aullido de los árboles
en la senda de las avenidas
la hermética mirada de las puertas
tras los cuerpos sin dueño de alguna mujer
y la caída sin decoro
de los años emplastados
en estos dedos que escriben.
Todo ello
me hace recordar
que tal vez estemos viejos,
ahora que la palabra
ha quedado como único guardián
de tanto sueño desbaratado
y los vientos de la fama
han cogido otros rumbos
buscando rincones ajenos
que no me interesan.

Al final
me he quedado sólo
con este mar de versos
que pueden ahogar sin compasión
a los mejores tiburones
y lanzar hasta los cielos tormentosos
las ideas más perversas.

No está mal
al fin y al cabo.

jueves, 1 de octubre de 2009

Un beso bien pagado


En los manicomios más ilustres
en las calles abarrotadas de luces
hemos encontrado
vendedoras de besos,
efímeros y escuálidos
húmedos y mendicantes
como escapularios olvidados.

A veces hablan en monosílabos
o escuchan en pensamientos esdrújulos
pero siempre sonríen arqueados
entre mejillas de deseo sin corazón.

Nada ha cambiado el mundo
tras el torrente de besos
que se pronuncia cada noche
en los baluartes mejor entrenados
del sexo desnudo y seco.

Detrás de estos labios
-balcones llenos del alma de una mujer-
el hombre es sombra invitada
para alumbrar sin demora
el tanteo primario del deseo,
último puente abierto todavía
de aquel joven que ya no volverá.

¿Quién no quiere
el disfrute encalambrado
de un beso bien pagado?.

lunes, 28 de septiembre de 2009

La fantasía al poder

El baluarte de los ricos
y el retrete de los políticos
esta hecho de fantasía
marketing de supermercado
y algunas gotas perecederas
de sonrisas sin futuro.

La mente
se ha estrechado tanto últimamente
que la mentira ha crecido
fastuosa y demente
como un desierto sin límite

Estos delirios y baratijas de ocasión
sobre pantallas planas
y un gran vertedero humano
amasando las mil muecas
de símbolos y formas,
son el teatro perfecto
para no saber nada

Igual que los idiomas
-repetir y repetir -
todo se aprende
hasta la mentira
que se convierte inconsciente
en verdad suprema.

En la jungla de ruidos
la palabra no triunfa
y la razón enloquece.

Sólo el silencio
lo sabe todo,
la barbaridad del bobo
y el miedo del cauto.

viernes, 25 de septiembre de 2009

Retracción impasible

He podido ver
en el mar arrugado
de las blancas sábanas al amanecer
los signos inequívocos
de la batalla más tenaz.
La de los cuerpos desnudos
en el aliento articulado
del amor invertebrado.

Como cascarones embrujados
en una mar de infiernos encontrados
se buscaban y lamían en la oscuridad.
Subía y bajaban
los rumbos más exquisitos
y entraban el uno en el otro
con la complicidad manifiesta
del loco explorador.

Estos artefactos advertidos
de semejante ejecución,
láminas de carne
en la soledad de tal designio
en el tránsito acelerado
del insolente cuadro en cueros
a la invisible sombra,
nunca tuvieron – digámoslo ya -
más lenguas labios y tactos.

Atravesaron
en una retracción impasible
el inconsciente frío del basalto.

domingo, 20 de septiembre de 2009

Poesía especulativa

Ahora me he enterado
que en los últimos tiempos
- de forma suicida -
la economia es especulativa,
no productiva.

Curioso
la poesía también
para ganancia de todos.

sábado, 19 de septiembre de 2009

Palabras azules

A veces
estoy como si no estuviera,
como si la soledad de los ataúdes
no marcase el tiempo
ni el recuerdo se molestase
en vestirme de palabras.

Como si el devenir diario
lo perforase a uno
sin dejar rastro
de todo lo previsible.

Nada ha modificado
el rápido canto de los noticiarios
estudiado en páginas peregrinas
y auténtico síntoma inequívoco
de un mundo enfermo.

Solo un cúmulo arrepentido
de palabras azules
me recuerda insistente
que podemos morir todavía.

jueves, 17 de septiembre de 2009

Crónica urbana

Tal vez
en el piso de arriba
una mujer maneja un hombre
hasta la saciedad permitida
y mueren los dos
en un sueño miserable
de arrugas estiradas temporalmente.

O en la calle de abajo
tan brillante como una olla en celo,
las paradas de los buses
se llevan el ánimo individual
de todos los silencios asumidos
y los terminales de los noticiarios
hablan preocupadamente
de la pobreza espectáculo
las últimas tendencias de los terroristas
y las rutas inadvertidas
de los paraísos fiscales recién creados.

Y en los parques de sobremesa,
los amantes saben de mundos inexistentes
en un rumor de hormonas amaestradas
los asesinos en serie tejen sin escrúpulo
la senda conocida de sus víctimas
y los vendedores de helados
sonríen por defecto.

Y yo pertenezco ya
a esta pantalla de vidrio
marcando pausas palabras
y nefastos pensamientos de cangrejos urbanos
en un blog solitario.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Alguna vez fuimos niños

Nos hemos caído todos,
los brazos del sofá más anodino
los pies sin dueño de un pasillo iluminado
y las mil y una posiciones de aquel amor
que inundó las mejores estancias
y los paladares del sexo mejor entrenados

Nada ha permanecido
salvo la impostura del recuerdo
en los brazos rotos de las muñecas olvidadas
ya propietarias de un desván carcelario,
junto a los cuadernos escolares que rezan
sin aliento en los pecados más primarios
de todos los catecismos.

Todo se lo llevó
la luz arqueada en posición de asalto
-tensa y solidificada hasta la asfixia-
tras los ventanales vigilantes
de alguna fría mañana de enero.

Hemos llegado con retraso
para ver los restos bien conservados
de las bicicletas animadas de niños
en las calles vírgenes de harapos
tras las primeras dotes del deseo

Miramos lejanamente
sin grandes aspavientos
la cosa vieja y oxidada
en que nos hemos convertido.

Voy a sonreír un rato
para evitar la herrumbre
y el consabido ejercicio sin futuro
de estas vertebras mal engrasadas.

martes, 15 de septiembre de 2009

Amistad animal

He estado en tu casa
recogiendo palabras en tu mirada
o regando las esquinas de los sentimientos
de alguna compasión difusa.

Hemos recorrido pasillos iluminados
algunas mesas con el vino tendido
en la senda absurda de nuestros cuerpos,
y hemos danzado de forma inconsciente
en la risa de nuestras mandíbulas
bien pertrechadas para la mentira

Algún brazo de un sol salvaje
ha dejado un espectro de luz
que todo lo sabe de aquel momento,
mientras que la sala permanece hundida
en la manifestación densa y voluble
de esta amistad animal a toda vista.

Y nada quedará de nosotros mismos
apenas un mobiliario de recuerdos
con fotos de brazos extendidos
y estos enfermos poemas
sin valor alguno.

El aliento mineral del frío
nos olvidará prontamente.

domingo, 13 de septiembre de 2009

PLANETARIO


Hemos sido invitados
al planetario de la vida.

Aquí no hay telescopios figurados
ni bóvedas suspendidas
en los ojos verticales
de un grupo de visitantes

Más bien hemos encontrado
un grupo de palabras
que defecan con alevosía
en los bolsillos desinfectados
de las mejores conciencias.

A veces han subido
alguna pendiente no programada
de una revolución sin futuro
y últimamente se dedican
a justificar bonos y salarios
en desastres financieros.

Si alguna vez viajaron ciegas
por los pasillos de algún amor adolescente
de nada son culpables.
Ya que fueron ahí dispuestas
como una pasarela de mimbre
entre los ojos confundidos del deseo
y la plancha estéril del sexo.

Pero en las mejores cocinas
de estos menús documentados
hemos visto gallinas sin cabeza
- escapando de los mejores guisos -
hablando del amor en destinos de agencia
y mostrando una vida programada
sin fallos ni adelantos de sentimientos
en su escapulario de postales fabulosas
que nos escupen los nuevos ricos.

Y lamentáblemente
las hemos visto congeladas
en toneladas de novelas e historias
que hablan más bien de muertos de cera
que de vivos libres de toda culpa.

Y estas palabras
que nunca tienen dueño
-apenas alguna lengua comprometida-
me han servido sorpresivamente
para montar este poema
que nada tienen que objetar.

sábado, 12 de septiembre de 2009

Víscera

El poema
es una víscera nutritiva
foránea y acertada
de aquella vivencia
que la palabra desnuda
no puede mostrar.

Hay cosas inútiles
afortunadamente
que no se pueden comprar.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

El bolsillo de la locura

Ahora que ya nos queda poco
apenas el aliento
las uñas cansadas de los días de fiesta
y un traje de bolsillos vacíos
donde atrapar el mundo

Ahora, digo
vamos a contar palabras
hasta formar suaves pendientes
de frases imposibles
y montar locos poemas
quebrantando el papel mojado
de las grandes ideas,
antes de que venga algún constructor
de sueños discursos y metáforas
a prometernos todo.

Nada es imposible.
Podemos crear locutorios vigilados
de elefantes poetas en la madrugada
o pensar que los alacranes
van a vestir las mejores galas
en el asesinato silencioso
de cualquier muerto conocido.

Sólo nos queda, afortunadamente
una imaginación al trote
y la presunción equivocada
de estar cuerdos.

Hasta el momento

martes, 8 de septiembre de 2009

Anatomía de un semáforo


Las calles aceleradas
de toda esta vida de encanto
recuerdan la postura servil
inclinada en arco
de este animal solitario

Con cierto analisis espectral
se administran magníficamente
las barrigas de los gerentes
en los pasos de las calles,
y los vendedores de poemas
corren por inercia en fila
tras las barbas de un sol mendicante,
único comprador de mentiras
a esta hora indefinida.

Se miran sin pasión
las comidas frías de los albañiles
en un parapléjico momento de descanso
y los pasos anestesiados
de los perros vagabundos
-ya hundidos en un hambre sin costuras
cavernario y abiertamente aliñado -
buscan restos en los momentos desnudos
de algún descuido estrellado.

Y hay un rumor de aldea
de chisme invertebrado
de lengua portadora
que alimenta sueños en bicicleta
y adorna algunas redondas nalgas
de sonrisas de deseo.

La calle es una baba paquidérmica
que arrastra enseres y mobiliarios
de seres humanos carroñeros
disidentes de compresión alguna
que explique llanamente
el sabor a hueso quemado
de tanta hora rutinaria.

Pero los niños y los viejos
igual que los payasos más sabios
en los vestíbulos de los circos diminutos
se preguntan por el límite de este maratón
que incumple la notoriedad
de las mejores familias acomodadas

Y la noche llega
con un sonido rumiante
de sexo sonrisas forzadas
y pagos cretinos en la madrugada
en medio del alivio más adverso

Y el arco luminoso
del animal solitario
nada sabe de tanto encanto.

lunes, 7 de septiembre de 2009

El reloj del bobo

En el reloj del bobo
siempre es mas tarde que nunca.

Nunca paseará el deseo sin solución
por el contorno de una mujer
ni verá morir el sol en el muro desolado
de las peores guerras.

Nada perderá
ni nunca lo engañarán en los mostradores derramados
de los silencios de los mercados
ni podrá ocultar su sexo
en la transparencia reunida de una mujer en celo.

En algún operativo de labios manos y palabras
dirá que todo lo sabe;
que conoce los pájaros del invierno
las profecías de los reyes godos
y las conservas necesarias de los cautos.

Nada es tan parecido
a una página volteada
y en blanco

viernes, 4 de septiembre de 2009

El electricista



dios
es el mejor electricista del mundo.

Viaja por los pararrayos
sueña en la rompiente de las tormentas
y cruza como un equilibrista suicida
las puntas de los tejados
llevando de lado a lado
unos libros a todo antepuestos
que leen algunos iniciados.

En los campanarios
en el borde del vértigo
se cruzan códigos pulsos y luces
que hablan de vuelos reinos y tumbas
desconocidos hasta el momento.

No importa, desde la imprecisa altura
se pueden ver los grandes vertederos
los barrios desbordados por la pobreza
los bacanales olvidados de las guerras
y la sombra de los obreros
en las mañanas rutinarias.

No hay preguntas
en los salones de nubes
y una lluvia de tristeza
fecunda una ceniza venidera.

Hemos descubierto últimamente
que no hay cable a tierra.
Tal vez no hacia falta.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

SEXO MAL PAGADO


La noche ha aparcado
su mejores lamentos
de sexo mal pagado.
Las más viejas
muestran sus nalgas sin compromiso
con sonrisas de nácar sin dentadura
y las más jóvenes
abren sus pechos desnudos
buscando en el aire denso de los machos
el beso olvidado de la tortuga
como si el tiempo se hubiera detenido
allí donde no llega el paso
de un mundo presumiblemente cierto.
Hombres subiendo
sobre otros hombres
en los últimos soportales del deseo
arqueados sobre el espinazo último
como cascarones olvidados
en las mejores tormentas
La vida se transformó,
cuadro de carne y ceniza
paseando sus mocos nocturnos
por el lomo agitado del asfalto
en una noche olvidada para siempre
del pecado del día.
Llegará la mañana
y no habrá recuerdo
que pueda imaginar tanto.

lunes, 31 de agosto de 2009

El vuelo de las ventanas


De los arrebatos despoblados

del miedo más profundo

surge un dios pequeño

todavía abierto el pan

aún caliente el vino

siempre con el sol de la tarde

en el vuelo de las ventanas.

domingo, 30 de agosto de 2009

Instrucciones para un incendio


Arde uno
delante de sus vagones incendiados
llenos de días acuchillados y olvidados,
postergado hasta el exilio
en la ebriedad horizontal
de una mujer sin labios
sin besos que delaten algo más
que el mineral sabor de la carne.
Desnudos estamos ya
en la recta siguiente de lo presumible
de un ceniza engañosa de futuro
que se alienta inabarcable
ante estos símbolos peligrosos
a toda sombra.
Las palomas amarillas del verano
nos han olvidado abiertamente
ahora que atravieso la membrana invisible
de estos huesos obstinados
vestidos de vértigo y esperanza.

viernes, 28 de agosto de 2009

La luz


La luz
tiene pasillos olvidados
donde las palabras traman guerras
y alquilan dirigentes
para pensar a toda potencia
un mundo mejor.

También hay armarios oscuros
donde reposa la lengua de dios
algunos curas con pecados capitales
y sarmientos de mentiras
lamentándolo todo

Nadie ha atrapado
su profundo camino
habitado por líquenes luminosos
y párpados de pies descalzos

Pero esperamos todavía
que las tumbas vacías de los vivos
-cóncavas permanencias de alguna ausencia-
sepan ver la inminencia de todo fin
y los futuros visitantes póstumos
puedan dormir sin profanar
el tranquilo paso de la muerte

Más allá de la vertiente luz
permanezco en su sombra
en los prostíbulos de la memoria
en los vestíbulos solitarios del sexo
en los tendederos suburbiales
de tantas víctimas sin consuelo.

miércoles, 26 de agosto de 2009

La geometría de las tormentas


Yo siempre he viajado
con un maleta de silencios
y algunos calzones de sueños
en medio de violencias desastres
y trombas de guerras sin noticiario

Pero últimamente
la geometría de las tormentas
y la impostura del olvido
-arrogante hasta la locura-
muestran una herida terca
que se descompone hasta el hueso.

Malos tiempos para la mesura
ahora que los perros orinan de miedo
ante palabras sin sombra
y los necios planean cursos
de horizontes sin límite.

El poema ha quedado solemne
en el vaho de los cristales
y el umbral del invierno
no ha tocado en su habitual acrobacia
las sillas vacías y solitarias
de los nuevos prototipos
de seres imaginarios.

lunes, 24 de agosto de 2009

No debiera levantarme hoy


No voy a mirar atrás,
a ese sendero de orines y palabras
que hemos dejado ya petrificados
en aquel ayer que no tiene futuro.

¿Para qué?
Nada va a volver
ni las heces más disueltas
ni los amores más rencorosos.
Nada que no sea hoy
tiene el sabor mineral de la noche
y las danzas de los hombres distantes
surgen como títeres encabronados
en medio de una escena aliñada
para morir cada momento
de forma irrepetible.

Los trenes más solitarios
dejan en sus cautivos caminos
otras sendas ajenas que no conozco
como si hubieran inventado un rumbo
para la noche más invisible
que imaginarse pueda

No hay compás
que aguante la desolación
de tanto desierto ocupado
ni poeta que pueda cantar
las victorias permanentes
de tanto fin irremediable.

Nada quiero recordar
ni siquiera el futuro.

sábado, 22 de agosto de 2009

La sonrisa de dios


La sonrisa de dios
se ha suspendido vertical
liviana como la ropa tendida
en los patios de la servidumbre
y ha parado alegremente
la respiración de los acantilados
en una palabra fragmento
casi grito indeformable

Y el hombre ha recordado
la carencia imprescindible
de ser un dios posible
como si el vuelo suicida
de un pájaro invisible
marcase besos de alquitrán
sobre las vertebras del mundo.

Nunca la imaginación
debió salir
de los tarros literarios
y sus doctores dormidos.

Area de descanso


Ha descendido ya
una tarde cotidiana
de huesos sorprendidos
entre tanto músculo cansado,
y los cántaros del amor
se llenan insaciables
ante la mirada carnívora
de la noche.

Las repisas de la memoria
y todo un sendero de noticias
de un día cualquiera
se van vaciando ordenadamente
ante la enfermedad del sueño

Los primeros estertores del sexo
y la agonía de todo llanto
han llegado puntuales
a cerrar el día,
y voltear una vez más
el desconocido cuerpo
de tanta esperanza detenida.

jueves, 20 de agosto de 2009

No entiendo


Hace ya tiempo
que escribo cosas
que no entiendo.

Pero sé
que no son para entender nada
ni a nada responden
y que lanzan síntomas
de una enfermedad maravillosa,
y sólo han servido
para cruzar sin mesura
el combate rendido de tus besos.

domingo, 16 de agosto de 2009

Ya es de los nuestros


Ya olvidada la gloriosa cruz
-tremendo signo de lo indecible-
Dios ha quedado horizontal
tendido en láminas
de víctimas olvidadas
rendido ante una luz
perdido ante tanta infamia.

Por fin
ya es de los nuestros.

sábado, 15 de agosto de 2009

Cuídate


Nada hay que perder
cuando uno esta muerto
ni siquiera el recuerdo.

Y cuando un olvido liviano
ya lo cubra todo
y solamente quede
una referencia raquítica
en un libro de nacimiento
y ya los huesos
ni sean tierra
y perdure estático
un rostro anónimo
de las fotos del pueblo,
y nadie sepa los nombres
ni las vidas cotidianas
de semejante vestimenta de cartón.

Cuando todo eso ocurra
y tú nada puedas saber,
cuídate bien
de haber pasado por estos senderos
sin grandes triunfos
algunas buenas obras
y una risa sencilla
como esto que te muestro

Por si acaso

viernes, 14 de agosto de 2009

cañerías


Podemos dar la vuelta al mundo
sin darnos una vuelta miserable
por la cañerías de nosotros mismos
y es posible que algo falte
en esta tesis sin rumbo.

En este mundo incompleto
de gente sencilla
alguna mentira
y mil sueños por minuto,
si no encuentras un viajero
tan similar a ti mismo
que poco sabe de ti
creo que tendrás que volver a empezar.

miércoles, 12 de agosto de 2009

Podemos caer


Podemos caer en un suspiro de tristeza
abandonarnos en nuestras cenizas
como un desecho sin propietario,
y pensar que la vida se ha galardonado
con una pizca de melancolía

Pero no es así.
Mas allá de cierta química desconocida
nos extendemos en tantas ramas
de otros muchos conocidos
que todo resurge constantemente
como un movimiento continuo

Somos otros muchos,
mucho más
que nuestro ridículo paso arqueado
ha imaginado nunca

Y todo parece una ruina
rodando por el borde de las horas impasibles
junto a una calentura de alma olvidada
que arrastra el cuerpo descompuesto
de todo animal encontrado

No es así.
La naturaleza colectiva
nos espera detrás de cualquier esquina
y cae suelta y enérgica
desde las camas más alegres
a los clientes cotidianos
de los cafés más olvidados.

Y tus vagones incendiados
se despiden alegremente para siempre jamás.
Y no mires atrás

martes, 11 de agosto de 2009

la vuelta


Vamos a dar la vuelta
a este infame cuerpo
como si fuera una media
recién lavada,
y tal vez
encontremos un sudor
amarillo y sublime
de alma quemada al sol.

Apología del insomnio


La noche
está llena de bragas
cuentos intratables
y asesinos de palabras
en poemas diminutos.

Del día
no hay apenas recuerdo
pero se comporta fiel
como un buen ojo seco
sin párpado ni sueño.

Uno es nada,
en la noche
se trama sin saberlo
y en el día
se vive sin darse cuenta

domingo, 9 de agosto de 2009

Antes de....


Antes de cualquier chapoteo del sexo
un beso leve
como una hoja cayendo sin voluntad
puede venir bien.

Alguna palabra
y el roce de una mano
en los caminos más curvos
sobre un aire impermeable
que nos arrastra irreverente
tampoco debe faltar.

Todo lo demás
horizontalmente vendrá al paso
y enmarcará en algún esfuerzo
aquel deseo que nos imaginaba

Pero si no sientes
en el trasluz de la pupila
y en el trajín de tanto cuerpo dilatado
la llamada visceral de algo eterno,
como si todo se hubiera parado
y un espacio embebido nada delimitase
y las palabras no sirvieran ni de consejo
y todo fuera olvido por momentos.
Si no es así,
dedícate al estudio de las anémonas
o escribe un manual de alquimia
sobre el mundo de los actínidos.

Nos irá mejor
seguro.

sábado, 8 de agosto de 2009

Hoy me he dado cuenta


Hoy me he dado cuenta
que ya he pasado de moda
y que las palabras más absurdas
me las voy comiendo solo

O tal vez
soy sólo palabras
y no me he dado cuenta

viernes, 7 de agosto de 2009

A veces ocurre


A veces ocurre
que somos náufragos
del momento poético

Lanzados sin compasión
a la deriva de un centenar de palabras
que se comen sin respeto alguno
en un papel marítimo sin borde alguno
y nosotros intentando colocarlas diestramente
en un poema miserable.

Nada hay más comprensible
que hacerlas callar
y que hablen una a una
en un orden establecido

Y luego el mar, escucharlo
en su bramido de larva olvidada
volver a la soledad merecida,
y olvidarlas entre los silencios
mas trágicos que bien se pueda
antes incluso de que algún ingenuo
tenga el lúcido atrevimiento
de leerlas con respeto.

Y que no vuelvan.

jueves, 6 de agosto de 2009

crustáceo solitario


Puedo recorrer
la geografía de tu cuerpo
sus idas y venidas
subidas y bajadas
con mi lengua permitida
desde los lugares más sombríos
a los más álgidos promontorios
como si fuera un cangrejo
enfermo y deslumbrado,
última entraña
de un amor pasajero.

Qué puede saber
el mar y su légamo prohibido
de un crustáceo solitario.

Nada
sencillamente nada

miércoles, 5 de agosto de 2009

Inaudible


En la palabra más honda
solo encuentro silencio
como si nada hubiera nacido
y ella no estuviera.

Inaudible síntoma
de la inminencia.

martes, 4 de agosto de 2009

Vamos a montar poemas


Vamos a montar poemas
como ruedas de bicicletas solitarias
en los pasillos de los talleres más turbios
y ver sin tapujos
el paso arqueado y luminoso
del deseo más primario
en los días de lluvia.

Todo ello
para romper cadenas de silencios
algunos gobernantes mal parados
y el beso impúdico
del dinero al uso

Nada debe escapar
a este atracón de gambas
en medio de tanto idiota
sin rumbo ni memoria

lunes, 3 de agosto de 2009

Ay cuerpo mío


Ay cuerpo mío,
tengo tantas ganas de vivir
que cada día te libro
de una muerte última
que no imaginas.

Ya ves,
y tú sin saberlo.

domingo, 2 de agosto de 2009

Como si la palabra


Como si la palabra
fuese espacio
y en él forma
y en la torpe mirada
de todo ello
presumiblemente símbolo
y de este
como una lluvia lenta
el aliento de un signo.

Basta, aquí quedamos
en silencio
a la espera de todo.

viernes, 31 de julio de 2009

No vaya a ser


El mundo
da mucho miedo últimamente.

Ya no tenemos agallas
para salir al paso
de tanto necio absurdo
y buscar otra gente buena
sencilla como el sabor del pan
y limpia como el clamor de la mañana.

Se abren las ciudades
en los primeros besos del día
en las camas calientes todavía
y una legión de brazos
busca el simple paso
del saludo en cada esquina.

En lugares no conocidos
duerme el asesino en serie
el triste mercader de hembras
o el bruto en camiseta,
y detrás del despilfarro
-a la vista de todos-
los magnates de cuello blanco
se mezclan y atribuyen
la desidia del producto
al caído margen del beneficio.
Efecto sin causa
de tanto suicidio,
- ese estado de ánimo
de todo anacoreta
que sea pobre
y se haga preguntas
que tienen respuesta-.

No vaya a ser
que este mundo de bandidos
ya no me pertenezca.

No vaya a ser.

Aquí no se lava ropa


Aquí
no se lava ropa,
más bien lanzamos palabras
en un papel disconforme
y llevamos poemas
de un lado de la mente
a los labios de una mujer.

Todo ello
sin costo alguno.
Pasen y vean.

Aquí no hay futuro
ni el presente ha mentido todavía
ni hemos llegado
a comprender siquiera
la mecánica de la bicicleta.

martes, 28 de julio de 2009

Como siempre


Como siempre
he bajado torpe y sin rumbbo
al sabor de tus senos
al sueño abierto
del cruce de tus piernas,
a la melodía de curvas en movimiento
del final de tu espalda.

Y en tus ojos
me he visto
pequeño y próximo
esperado y liviano,
como siempre.

domingo, 26 de julio de 2009

Diecinueve palabras


Diecinueve palabras
tiene la tarde
antes de caer
en el próximo olvido
de la noche.

Veinte silencios
guarda la noche
antes de abrir su puertas
al provisorio caminar
de la mañana bien parada.

Cien que son cien
suspiros de pájaro
guarda el día
antes de entrar
sin haber sido invitado
en la entraña última
- fibra por fibra-
de tanta carne vendida.

Mil y uno más
son los sueños transparentes
de tanto hombre ajusticiado
vestigio formal
de algún idiota endiosado.

Hasta nueva orden,
la palabra
ha quedado prohibida.

miércoles, 22 de julio de 2009

Amor ciego


Buscarse con cansancio
en el letargo de otros ojos
o en la sonrisa vertical
del amor descompuesto
no tiene valor

Estar dentro de ti
en tu límite de escayola cuerpo
pétreo y húmedo
y retumbar tu cerebro
- caos de luces permanente -
tampoco viene al caso.

Quiero buscarte
aunque no te encuentre
en los silencios míos
allí donde te imagino
te persigo sin nada transgredir
te miro sin nada ver
y tú luminosa,
en la pantalla frontal
de lo que nunca ciertamente somos.

El amor
es tan inmensamente ciego
que nada más tiene valor.

viernes, 17 de julio de 2009

Podría yo dejar...


Podría yo dejar
mañana a las diez
mi cuerpo cansado
en el perchero demente
de un epitafio.

Pero no.

Vamos a seguir
todos juntos
en la marea permanente
de la vida loca

Ya habrá tiempo
de nuevos sastres
percheros y armarios
para dormir siempre.

miércoles, 15 de julio de 2009

Nunca gané nada


Os voy a escribir
desde el derribo de uno mismo
como vencido permanente
que es uno.

Nunca gané nada
- ni a nadie -
y desde el claro diapasón
del anónimo
he visto pasar
los estandartes y floreros
de los poderosos
y el semblante de palabras
de la mentira

Y este cuerpo ensamblado
que me mira todos los días
y cae sin pausa
al futuro simplemente
nada tiene que decir
de tanto error sin falta.

lunes, 13 de julio de 2009

Tal vez


Yo
y el cruce melancólico de tus piernas
pocas deudas tenemos.

Tal vez
el pronóstico del sexo
en una tarde de invierno
o la eterna caída
a ningún lado
del amor sin causa.

Tal vez,
sólo sea un desvarío
del corazón.

Tal vez.

jueves, 9 de julio de 2009

el niño dios

Dios
soñador y niño
come de la línea simple
de lo no sido.

De lo bien acontecido
si no estaba, montaron alabanzas
y de aquello infame
donde no surgió su presencia
crearon rezos, penitencias
y alguna respuesta grande
justificándolo todo

Las catedrales santuarios
anacoretas y santones
nunca conocieron
las tripas de tanta ausencia
y las víctimas, condenados
y demás servidumbre del horror
ya vacío son
y de tanto viaje sin retorno
noticias no hay.


Jugar siempre
al caballo ganador
nunca estuvo bien.

lunes, 6 de julio de 2009

De la barbarie y otros servicios


Los rincones más lóbregos
más oscuros y olvidados
donde se tortura y agrede
por el simple hecho
de eliminar muñecos
o aprender el oficio
ya pasaron los límites
de toda soberbia del hombre
y de la única humildad de dios.

Si existe, claro.

Nunca la mirada de un asno
puede hilar tanto servicio
a no sé qué comunidad idea
o simplemente sueño patrio
en medio de la locura.

Ahora ya
luctuosos viejos y enfermos
esos generales ministros guardias
fantoches de foto amarilla
y oportunistas del momento
no pueden leer sus discursos
edictos y sentencias
ni rendir cuentas
de aquel horror sin tregua.

Es el anverso
de una triste moneda.

Sólo la verdad
puede alojar algún consuelo

domingo, 5 de julio de 2009

Despojémonos


Despojémonos de todo aquello
inservible y añadido,
los vestidos y su triunfante presencia
las sonrisas y su gran apariencia
e incluso podemos tirar
sin daño alguno
las deudas y promesas.

Incluso
saquemos huesos
estiremos pieles
y vaciemos vísceras
junto con cartílagos
y traviesos tendones.

Nada va a quedar
ni la lengua impertinente
ni el recuerdo preciso
del acta de nacimiento.

Pequeño y olvidado
compañero de tanto polvo,
el poema
queda estático y asustado
sobre el mantel de la memoria.

viernes, 3 de julio de 2009

Mostaza


El asesino
tiene una memoria amarilla
de mostaza histérica
auténtico gusto de niño emperador,
con insondables pliegues
suturas y llagas abiertas.

Como buen inquisidor
el pasado ya muerto
quedó para las víctimas,
pero la memoria no.

miércoles, 1 de julio de 2009

Queremos playa


Como un castillo de arena
al borde del mar,
así me siento.

Van y vienen los niños
con sus juegos
y el punto vivo de su mirada,
y cambian portones
o inundan patios
de este fortín de ensueño.

Ruedan las pelotas
o surgen los amantes
y sus besos ahí cerca.

Los restos de la comida
de esta playa cualquiera
se hunden en la arena
útil disolvente sin lucro.

La vida circula así
con el desparpajo
del cuerpo de una hembra joven
y la mirada esquiva del deseo
a las puertas de la palabra.

Y el mar
robándome lentamente
con sus lenguas de sal
los sueños infantiles
de tanto juego.

En la noche
mutilado disuelto
ya olvidado de aquellas formas
escribo letras y signos
sobre la playa tendida
y espero invisible
la llamada eterna de tu mirada,
una vez más.

domingo, 28 de junio de 2009

Anverso


En el anverso
de la mano extendida
durmiente sobre la nada
la creación
tanteaba destinos
mutilaba sueños
y sellaba complaciente
algunos juegos de alcoba,
sin más esmero
que su propia mirada

Tanta soledad había

sábado, 27 de junio de 2009

En ruta


Uno puede estar viejo
-lo suficiente-
para ser poeta
o para vivir acorralado
con la manos atadas
y esperar tranquilamente
el paso de casi todo.

Pero ser joven
y esperar todo ello
es poco tiempo
para tanta ruta.

La mirada del pavo


De esta gravedad
física corpórea
que nos permuta cada día
que nos empuja inconsciente
al barullo epidérmico
de mil palabras sin rumbo
nada va a quedar.
Sólo la ausencia
-sin negar nada-
abúlica y anodina
permanecerá.

A veces
aterrizamos inútilmente
en los grafos de un poema
o el paso de un muerto
nos recuerda irreductible
la parodia de casi todo,
excepto ese rango intangible
de lo sentido.

¿Qué sabe
la mirada del pavo
de tanta prisa?.

INPERTENENCIA


Tengo la alegre conciencia
de no pertenecer a lado alguno
a rebaño con horizonte
a bandera con discurso
o a plataforma sin discusión.

Tanto libre soy
que a todos pertenezco
de todos soy
soy sólo palabras
e inútiles poemas
que no sé a donde van.

Estar en ningún lado
y serlo en todos
no es un principio
ni un método
sino un viaje
perentorio y último
sencillo y claro.

Alguna vida debe ser.

miércoles, 24 de junio de 2009

No te engañes


En las guerras
a los muertos
se los llevan sin avisar.
Son vivos todavía
pero con las prisas
los odios y las ordenes
-condenados les llaman-
es como si fueran muertos.

Nunca fueron
estos artefactos de la infamia
programados para los vencidos
ni entraron en los partes
ni en el marcapasos vergonzoso
de los triunfos galopantes
el recuerdo de las víctimas
ni el llanto de las familias,
y menos aún
la sorpresa imposible de los niños
ante tanto disparate.

Como locos se comportan
aunque hablen como cuerdos
no te engañes.

lunes, 22 de junio de 2009

Regreso

El regreso a uno mismo
todos los días
desde la lucidez diáfana
del estío de la soledad
mirándonos con sorna
al galopante y terco
camino del sueño,
nunca ha sabido
- apenas nada -
del rutilante paso
de las imágenes colereadas
de aquello que ofrecemos
masticamos deglutimos
y arrojamos mudos
en un sedimento de ocasión.

Poco hay más allá
de este ser en venta
de estas vísceras bien compuestas
vestidas para alimentar
hormonas pupilas bocas
y otros diablos hambrientos
aparentemente sumisos.

Al final
diez minutos vivos
en el abismo olvidado
de nosotros mismos
sólo dan
para salvar sin compasión
aureolas diplomas y trofeos
premios de tómbolas olvidadas
y recortes clasificados
sin referencias alguna
al verdadero paso del hombre.

martes, 9 de junio de 2009


Siempre
ser o estar en algún lado
no es importante.
Permanecer en alguien
lo es todo.

martes, 2 de junio de 2009

Envoltorio suicida


La muerte
envoltorio suicida
que arrebata los últimos estíos
de aquellos pasos engalanados
que sobrevive en los tugurios
más tétricos del olvido
y sueña siempre canalla
los vestigios de todo aquello
que llaman vida,
nada merece
sólo una espesa calma
ante el júbilo inocente
de todo lo sido.

Pero si solo ausencia eres
prúrito indefinido de lo extinto
para que tantas palabras y sofismas
en medio de encalambrados poetas
de lo efímero.

Quédate con las medallas podridas
de tanto cuerpo ya atravesado
y déjame ir
allí donde tú nunca has de llegar.