domingo, 26 de diciembre de 2010

Mujer solitaria

Ha lllegado la noche
a cubrir el cuerpo desnudo
de la mujer solitaria
y la terrible ausencia
de la palabra ajena
en el ser contrario
es un invierno de pérdidas
y carencias infinitas

Los navegantes
buscan rutas y senderos
en los mapas conocidos
de tu mirada.

La noche
dibuja garabatos
en la invención del día
y los ceniceros
han olvidado labios
palabras y rumores de deseo

Pero la luz
se ha quedado suspendida
del clamor de tus sueños
y las calles
auténticos dinosaurios articulados
buscan pasajeros
en la cocina más singular
de tus hormonas más exquisitas.

viernes, 24 de diciembre de 2010

Visita inesperada

Has llegado
has mostrado tu aliento
de viento helado
y los manteles han olvidado
la arquitectura sencilla
de las discusiones
en las tardes de lluvia

Y el llanto
ha quedado extendido
inerte y nocturno
en el vientre de los lagartos

Y los cuerpos
han mirado sus orillas
a la espera conforme
de volar en sus manos

Y los espejos
en las salas giratorias
han buscado tu semblante
que vuela ya
plegado y recogido pulcramente
en las maletas del silencio

Tras las ventanas
la geometría de las naranjas
busca barcos vacíos
y capitanes voluntarios
en próximas tormentas

la vida
es un deseo
siempre en saldo
Nada más

jueves, 23 de diciembre de 2010

Siempre tengo miedo

Siempre tengo miedo
de no volver a escribir
mañana o pasado mañana.

De que el cerebro
se comprima como una pasa arrugada
y que la mano ceda inconsciente
animal y equivocada
en un onanismo repetido
Y la locura
desnuda y al acecho
me convierta en un muñeco
tras la ventana de la cordura.

Todo puede ser
y nada ha sido programado
en los semanarios industriales
de la creación.

Dios
juega a los cromos
en los suelos congelados
de los patios infantiles
y los niños
han aprendido últimamente
que las sonrisas de los santos
son ficción de un día
y pan para mañana

miércoles, 22 de diciembre de 2010

COLECTORES

Hoy he soñado
que el mundo está unido
por miles de kilómetros
de conductos fecales
y desagües eternos

Y que la tierra
lo va digiriendo todo
pacientemente.

Como si de un tubérculo milenario
se tratase
todos quedamos unidos
en un sedimento execrable
y la gran telaraña desconocida
se abre paso entre líneas de metro
y conductos telefónicos.

Todos estamos conectados
en el feliz acto
de cierta desaparición orgánica
voluntaria y necesaria.

De momento
los cementerios han sido respetados
en la gran digestión
y los traseros más ciegos
emiten sonidos guturales
en una procesión de lenguas
que conectan asperamente
las cavernas de Lucifer
y los urinarios papales en procesión

La gran red olvidada
se revela a veces
lanza un tentáculo invisible
sobre las aseadas avenidas
y monta revoluciones desprogramadas
en los relojes de los gobernantes.

Abajo
todo permanece
sin espera
sin pausa

martes, 21 de diciembre de 2010

manuales de fontanería

Yo sé
algunas cosas
las suficientes
para morir dormido
en la piel de una mujer
y sentir en las mañanas
el olor de la leche
en los fogones.

Las ecuaciones
atléticas en soluciones
en la postura elegante
de los pizarrones
las he olvidado.
Puedo recorrer sus grafos
y suponer el camino recorrido
o mirarlas con respeto
desde mi cegera torpe y miserable.

Pero la palabra
disconforme y díscola
se cae constantemente
de las camas y sus sueños
enamora algunas mujeres al paso
y entra en mí
hasta romperme todo entero.

Se articula ágilemente
tras las columnas del silencio
y sus últimos movimientos
hablan de discursos de verano
en el hastío de los desiertos.

Pero hay manuales de fontanería
desconocidos
y aguas ausentes
que llegarán siempre

lunes, 20 de diciembre de 2010

Seguro que no lo sabes

A veces pienso
que los acontecimientos
son una balada de chapas de hojalata
que se besan en la madrugada.

Te doy un beso
y lo he dado antes hace mil años
y camino en la senda virginal
de cualquier invierno
y me he comido cien mil veces
todos los paseos de aquel camino conocido.

Tal vez el tiempo
es un mueca repetida infinitamente.
con diferentes disfraces
del mismo sastre.

Hemos soportado
cierta caricia horizontal
en otras enaguas
hace quinientos años
y navegamos comodamente
en las cavernas climatizadas
de los pájaros de metal
y pasamos por ese punto ahora
dentro de otros trescientos años

Y ese punto
recuerda todas nuestras posaderas
las de ayer hoy y mañana.

No lo entiendes todavía
pero el verdugo
ha bajado el brazo una vez
y nunca supo cuantas cabezas inertes
cayeron en los cestos de mil justicias
y mil adolescentes
se han enamorado con el mismo beso
y la misma columna en penumbra
sin haberse conocido jamas

Ya sé que no lo sabes
pero leístes estas palabras
cuando yo no existía
- era otro algo parecido-
mientras sostenías un cuenco de madera
en la lámina fría de la madrugada
y te preguntabas lo mismo.

Ya ves
ya he llegado
y nos iremos pronto

Solo el cuenco permanece
vacío y sabio
esperando otras manos
en esta broma constante
de máscaras reunidas

domingo, 19 de diciembre de 2010

Yo sé que no lo recuerdas

Yo sé que no lo recuerdas
Aquel vino derramado
en los manteles ordenados de la madrugada
nuestras palabras sin dientes
en los abismos del deseo
y la marea de tus senos
en aquel momento planeado en exceso.

La vida es tan poco
apenas unos corredores dibujados
en los patios de la infancia
algunas mentiras congeladas
en las maletas de tu ausencia
y miles de desiertos imaginarios
dueños de futuros imprevisibles.

Es tan poco todo esto
apenas un instinto
que permanece ingrávido
en el vuelo de tu mirada

Yo sé que no lo recuerdas
pero otros vinos
nacen en las primaveras
y sólo las palabras
mueren en el invierno.

sábado, 18 de diciembre de 2010

Residuos

He dormido
bajo mi piel desconocida
una vez más,
y el cielo se ha señalado
como el postigo invisible
de cierta verdad inventada.

Hay polvo de amianto
en la lengua de la mentira
y la barriga de la envidia
en la mesa de los ricos
se ha ensañado
en el mantenimiento más esmerado
de la pobreza.

La quietud de los desiertos
muestra una desaparición esperada
donde dios no fue invitado
y el silencio
ha rodeado una vez más
la germinación de la locura.

Los amantes
abrasados en el interior
de sus cuerpos conocidos
nos advierten de bestias y sombras
en los límites invisibles del tiempo.

La palabra
es una infección prohibida
en el residuo de la madrugada.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

HISTORIA DEL VIENTO

Yo quisiera un día
escribir la historia del viento
el ser más huidizo jamás conocido.

Nos hablaría sin duda
de los promesas de los amantes
de los patíbulos bien dispuestos
tras las lenguas corrompidas de los politicos
y de la dedicación de la pobreza
en los días sin esperanza.

De las tumbas más coloridas
su hedor oculto
y la memoria de cierto olvido
nada nos contaría.

Y de la superficie fría
en las estatuas de la plazas conocidas
nada queremos saber

Pero hay un viento primario
que recorre páramos y desiertos
y canta sin descanso
en los labios del silencio
ese amargo compañero de la verdad
o enloquece sin freno
en la figuras imaginarias de la palabra
esa maldita presunción
de cierto conocimiento

Sólo el movimiento
supuesto eslabón de la mentira
triunfa en su ausencia
sobre la sombra de este pájaro endiablado

sábado, 11 de diciembre de 2010

De flores y otras cosas

Había flores dibujadas
sobre las máquinas de la destrucción
Amarillas y oxidadas
como lengua de lagarto
y nunca invitadas
en los informes alimentados
de cuerpos y abandono.

Yo he puesto mis manos
sobre las lámparas apagadas del olvido
y he encontrado
multitud de aparecidos
en las habitaciones de la tortura
y rostros de niños
almacenados sin causa
en el espesor del odio.

Hay voces
en la superficie de la verguenza
y los huesos mas limpios
lustran sus medallas
en los jardines nevados del sueño.

martes, 7 de diciembre de 2010

Yo quisiera saber

Yo quisiera saber
si el devaneo de tus piernas
y el triste calambreo de tus manos
viene a raiz
de mis palabras,
y si la mudanza de sentimientos
de ser posible
nos dejará tendidos un día
en la estela mal aprendida
de cierto momento desconocido

No respondas.
Deja que los estímulos más primarios
y el convite de las miradas
se lleven todo el embrujo
a los salones sin horizonte
de cierto amor encalambrado.

Hoy he nacido torpe
y en los pucheros del silencio
hay un sabor de tristeza inevitable
que surca los comedores
y reposa molesto y pesado
en las plazas de mi infancia.

Ya lo siento.

sábado, 4 de diciembre de 2010

Cartílagos

A veces
sueño en un festín ciego
de hormigas inocentes
en los cartilagos desnudos
de los cadáveres sin nombre.

Y mientras
aparecen sombras de mercurio
en las pupilas de los homicidas
como si una luz primitiva
se clavase en la nieve más pura
y engendrase sangre
importada de las cavernas
más olvidadas.

Sólo el silencio
ha podido completar
tanta desolación.

Los pájaros
han enfermado
con la sonrisa de las serpientes
y yo tengo frío
en el descenso advertido
de tanta tristeza

jueves, 2 de diciembre de 2010

Manual urgente de poesía

Hay poesía
que muestran impúdica
la ansiedad vertical
de escribir escribiendo.
Tácitamente engrana palabras
y busca giros en los pantanos muertos
de los diccionarios.

Incluso
busca cursos y diplomas
en las llanuras más cómodas
del gallinero al uso

Pero la palabra
tan desnuda y suelta
- amor encontrado y muerto en el día -
huye de tanto despilfarro
y encuentra asombrada
la brutalidad del sexo
o la fragilidad de los sentimientos
en la sombra horizontal de una mujer.

No hace falta insistir.
No hace falta mucho más
para arrastrar en los papeles más blancos
los últimos odios instalados
o lanzar sin demora
algún suelo imposible
en la calamidad del día.