Poesia para llevar de la mano. Un punto de enclave entre las barbaridades de otros y mi pensamiento. Se puede usar y tirar sin compromiso hasta la saciedad. Se permite sacar de paseo a estos batracios invertebrados llamados poemas de vez en cuando.Únicamente se debe mencionar al culpable de todo este dislate de forma inocente.Se le busca por atrevimiento y alevosía en el arte de la mentira. Prohibido creer en nada de lo escrito aquí. No se permite el paso de los cuerdos.
lunes, 29 de diciembre de 2014
.
domingo, 28 de diciembre de 2014
Palabra interior
La palabra interior
nada le debe a la noche
Más bien
vuela en silencio
sobre los baúles de muñecas rotas
en lo circos de ocasión.
O saborea
las posturas sin futuro
de las figuras humanas
que creen solo en la pronta llegada
de otro salvador encaramado a la profecía.
Es todo un cuerpo
esta palabra inmersa en si misma
que nos acompaña hasta el último momento
para recordarnos
que todo aquello que fue
fue tan poco
Apenas un cuento endiablado
y una sonrisa perdida
en las mañanas de la juventud
lunes, 22 de diciembre de 2014
Tribu inconsciente
sábado, 20 de diciembre de 2014
Una sonrisa, por favor
sábado, 13 de diciembre de 2014
lunes, 1 de diciembre de 2014
Oscuridad
domingo, 30 de noviembre de 2014
Iniciados
miércoles, 26 de noviembre de 2014
Material inédito
viernes, 24 de octubre de 2014
Tempo brutal
y breve
hoy te he visitado
mujer
He buscado palabras
en un quebranto sin voz
allí donde tus manos
amasaron mi cuerpo
Y el silencio ha dibujado
un espacio sin espejos
desnudo en su origen
No hay tristeza aquí
sólo insomnio
viernes, 17 de octubre de 2014
Cincuenta
que la palabra bañe sin pasión
la arena de mis pies.
Y sus labios de aire
se han llevado mis pulmones
náufragos de la melancolía.
Palabra intensa a veces
seca y sin fe
entre las máscaras desprendidas
de ciertos desconocidos muertos
Glacial
cuando ha entrado
en los sótanos inútiles de la memoria
y agobiante
cuando ha preguntado
por el abismo fijo y sin sueño
de un futuro previsible
Sólo tengo sombras
en los vestidos inhabitables
de la edad
Sept 2014
En mis 50 años
lunes, 13 de octubre de 2014
Atravieso
el mundo eólico de uno mismo
encuentro palabras caídas
y la sensación agobiante
de engendrarme en cada instante
No hay término
y todo son nudos
dentro de otros nudos sin corazón
universos con sed de creyentes
y sombras sin libertad en la pobreza.
No hay puerta, no hace falta
sólo balcones asombrados
como ojos de niño
en el espacio hostil de la memoria.
La trayectoria del tiempo
mundana y cobarde
ha dejado paso
a un espacio vecinal
de rostros y conversaciones ya usadas
Hay tanta gente en uno mismo
una feria de despojos
que se ocupan lentamente
de aniquilarte paso a paso
Solo el silencio
sube a la cima honorable
de la muerte diariamente
y ve los pies desnudos
de otros Muchos
Somos tantos
en esta feria disparatada
que no nos conocemos.
jueves, 9 de octubre de 2014
Entro
en el tiempo amarillo de la melancolía
y veo bultos entrenados para el recuerdo.
Todo ha sido tan rápido
-a la vida me refiero-
que el antes
es un acordeon roto
y el después
se desdibuja entero
como un pez enfermo.
Las palabras
para bien o para mal
me han dibujado siempre
y los relojes apagados
de la casa de muñecas
me miran pensativos
en una ferie de dudas.
Ellas
no sé de dónde vienen
y yo
no sé a donde voy.
No importa
jueves, 18 de septiembre de 2014
Canto en el desierto
de cierta madurez
y me siento hostil a mi mismo
como si no fuera yo
y hubiera traicionado al espantapájaros
de juventud y tiempo amontonado
Me hubiera gustado llegar a tanto
y de todo eso que parecía fácil y en la mano
sólo me queda una sonrisa sin dientes
en los salones iluminados de la pasividad.
Las camas de los hospitales son un canto
lugares arrojados a la ratonera suicida de la vida
tránsito impecable del círculo de la memoria
hacia los mares giratorios de otros mundos.
No vamos a ninguna parte.
Permanecemos en la pecera multicolor
y sólo cambia la habitación convencida
de tener un dios en alguna parte.
Ritos y signos
ya no me interesan
y permanezco impasible en la sed
de una gran desconocimiento.
Ya no me reconozco.
miércoles, 17 de septiembre de 2014
.
en cierta inconsciencia
la mueca imperturbable del tiempo.
Y la palabra
marioneta entretenida en la boca sin risa
de todo esto que llamamos vida.
domingo, 3 de agosto de 2014
jueves, 31 de julio de 2014
Calor intenso
y las ideas se desplazan lentamente
hacia el rojo ascendente
de las peores guerras.
Ya no sentimos
percibimos muy cerca
el tacto aceitoso de la sangre
y el miedo, cuidando calladamente
los poros de la piel.
Y los fetos
que ya no bailan
en las paredes oscuras uterinas
de ningún futuro en desarrollo
Siempre volvemos
al minuto inicial de la tribu
con posturas y gritos
de la próxima desaparición
de otros desconocidos
sábado, 26 de julio de 2014
En medio de la manada
regular olvido
y vacío en el frío
la vida
es una idea peregrina.
Una niña mala
que juega entre los naranjos desnudos
en la senda de algún invierno.
Una jugada finita
de enzimas, bacterias y hormonas
que ciegas entre millones de años
nos han llevado a todo esto
No hay ruta
Para semejante descalabro
Maravilloso experimento
De un naufrago en medio de la tormenta
Solamente nos queda
la seguridad sin batallas perdidas
de un infinito desconocido
en medio de la manada.
domingo, 22 de junio de 2014
Siempre es junio
en la tormenta de tu sonrisa
y yo permanezco intacto y cautivo
tras las cortinas del tiempo,
ese lapso inaplazable del pasado.
En otro lapsus
miro las ventanas de los hospitales
y la sonrisa de sus jardines
y la impenetrable mirada de dios
en las cornisas iluminadas
Las calles
y su ruido de pasos se ha olvidado
y los pantanales del futuro
hablan de viejas palabras
y deseos animados diestramente
en los árboles de la juventud.
Todo esta escrito
en las planillas arborescentes
de tu mirada
y yo permanezco asombrado
entre las pandillas salvajes
de los hombres.
Bien esta
que la vida
amanezca todos los días.
Nota. a J
lunes, 9 de junio de 2014
Nueva palabra
donde no hubiera rastro de perdón
joven y sin mérito
Sólo los viejos perdonamos
en los pantanos de la vida.
Sería blanca, como la luz primaria
mezcla y desorden de todas la luces
futuro sin presunción de olvido
tal vez sirvienta precoz de toda sonrisa
tal vez sencilla postura atrevida
de los nuevos fotogramas.
No lo sé
Llegan las tormentas de todos los días
los saltos atléticos de los transeúntes
en demostraciones fantasmagóricas
y todo sigue igual
Tal vez
todo comienza por un beso
mudo y sensual
en los desvanes de la promiscuidad
Nada se ha aprendido tanto
como perder el recuerdo de la edad
y así
los jóvenes piensan que todo lo saben
y hablan como viejos envejecidos
y los viejos
sonríen como niños
en los principios de la juventud.
Voy a posar este verso
entre las ruinas de uno mismo
fuerte y sumiso
en los bacanales de la duda
miércoles, 4 de junio de 2014
El invierno ha olvidado el verano
que sólo me queda
el sabor opaco del olvido
y el saneado brillo del mercurio.
Recuerdo la pérdida
y cierta ausencia sin dolor
y todo aquel futuro imprevisible
de la juventud
Todo me ha superado
excepto la palabra
Levanto mi copa de vino
desenredo el mantel de la locura
veo la esencia de los manantiales
y noto que el tiempo ha envejecido
en las manos frías de los monumentos.
Nada ha cambiado
ahora que el invierno
ha olvidado el verano
lunes, 26 de mayo de 2014
En los desvanes de tu mirada
extensión añadida a cierto vacío
que ocupa mil vacíos infinitos
y el deseo unánime
de una rendición programada.
Nada está escrito
en los pasillos azulejados del horror
ni en las trastiendas de la vejez
síndrome mental
de esta enfermedad consentida.
La juventud canallesca me ha olvidado.
y enseño mis dientes en los espejos verticales
de los calendarios.
Y muestro mi soledad permanente
en los jardines perfumados de la femineidad
Y nada acontece
que pueda ser desconocido.
Y la palabra cae
en los desiertos estériles
de mil mentiras en desbandada.
Cae graciosamente atlética
como alguien no invitado
a este festín de hombres momentos
y diplomas enderezados
en el momento áspero de la salida
Es invierno ya
y los abrigos llevan el frío
en los cuellos verticales enderezados
ahora que volvemos siempre tarde
entre mujeres pez
buscando agua para vivir un día más.
Es invierno ya
y nada he escrito
de todo eso oculto
en los desvanes de tu mirada