sábado, 30 de julio de 2011

La mano

Veo mi mano
bailarina equivocada
en el tablero de ajedrez
que es la vida.

Crea palabras garabatos
trapecistas en el vacío inmenso
del cierto precipicio blanco
alentado por la locura

Hay algo bello
cuando se levanta y me mira
ingrávida en el aire
y espera nerviosa
los esqueletos inmóviles de mi pensamiento
en las esferas imposibles
de toda ausencia

El aire se ha detenido
en este juego asesino
donde pierdo siempre
y parece ser
que no hay noticias
de los vidrios transparentes
de nuestra infancia.
No es el tiempo para ellos
sencillamente.

Algo aterriza
en sus pasos entrecortados
y la palabra surge ligera
en los ropajes y accesorios
de este poema

miércoles, 20 de julio de 2011

Ya sé que no estoy

No me digas
que no me has querido
y que no has sentido
la lengua seca de mi palabra
en los atardeceres turbulentos
de aquellos niños que fuimos

¿No lo recuerdas?

Acaso no has encontrado
en la humedad de los muros
las mandíbulas del amor atravesado
y el tendido deformado
de nuestras ropas inertes
en el colapso de aquel sexo
que nos dejó dormidos
hasta nueva orden

Ya sé que no estoy
en los rumbos definidos
de tus campos bien estudiados
ahora que planteas tu vida
como una estrategia de guerra
con hombres inservibles
y cruces victoriosas
en los trenes del futuro

Mis hierros
deformados tras la última derrota
tienen un sabor primario
de insecto expuesto
en los cartones de tu pasado

(Este es el poema número 366, como si hubiera escrito un poema por día durante un año.Gracias a todos por seguir este blog solitario de palabras y más palabras.Yo también lo he disfrutado muchas veces.Seguiré plasmando pensamientos y vivencias.
Este blog comenzó en mayo del 2008)

lunes, 18 de julio de 2011

El aire

El aire
retoma en los parques
cierta soltura inocente
de nuestra especie inviable,
esa amalgama de necios
poetas y vendedores de sueños
en la tarde imposible
de la vida efervescente.


Nada cambia
aunque lo parezca
y la vejez bate sus alas
en las avenidas de la ausencia
futuro ya cierto
de cierta presunción anatómica.

miércoles, 13 de julio de 2011

Cuadernos de verano

El estío
ha entrado con fuerza
y ya montamos pajaritas de colores
en los cuellos de los cadáveres
y anotamos pechos y nalgas
en las bitácoras de vuelo
del amor golpeado

Hay una presunción de inocencia
en las frescas ensaladas
de las reuniones familiares
mientras el mundo se ha parado
y mira sus grietas disimuladas
en los festivales de verano

Las tribulaciones del mundo
no tienen programadas desastres
calamidades ni terroristas barbudos
en las últimas filmografías hospitalarias
y los torturadores y sus maletines negros
buscan playas de ocasión
en la melancolía de cierta inocencia

Están cerradas
hasta nueva orden
las siderurgias programables
de la palabra de la guerra

Con los ojos erectos
en la persuasión del día
puedes disfrutar del deseo
en las trompas masculinas
de las playas encendidas

sábado, 9 de julio de 2011

Ciudad adormecida

Puedo ver en la mañana
todavía adormecida
la sed de la ciudad
que deglute y santifica
los sueños más perversos

Hay un silencio amarillo
en la procesión de trabajadores
y las escuelas más jacobianas
aparcan niños y futuros diablos
como muebles animados

A veces llueve
en los pórticos almenados
de la ciudad inextingible
y los rincones concurren inocentes
en la verdad sin excusa del primer amor

Palabras sobrevivientes
en el guión de la especie
en la humedad de los zaguanes
siempre útiles para enredar
manos cinturas y labios
en la fugacidad del encuentro.

Veo impermeables
colgados puros y dispersos
ausentes en el graznido de los catecismos

Es la juventud
en el salto mortal de la carne.

martes, 5 de julio de 2011

La palabra no es

La palabra
no es sólo un cúmulo
de grafos esqueléticos
en el papel de la mentira

Es ritual
aproximación hacia lo evanescente
sublimación de posturas
más alla de los bordes
cuenco endiablado
en el camino oscuro
de la duda

Pavimento preparado
para el sueño de los dioses
y lumbre de leyendas
de los desposeidos

Y en el límite
allí donde la vida se esmera
en perderlo todo
allí donde las arrugas
visten los muertos
es un trance hacia ninguna parte

Allí,
alguien levantara un brazo
ascenderá un suspiro
y la palabra se vestirá
de ciertos alambres atormentados
por la presunción de la lluvia

El símbolo y el signo
asoman sus canas
en las iglesias amarillas
de lo invisible

domingo, 3 de julio de 2011

La diversidad de lo oculto

La palabra
se enreda siempre
en el mosaico policromado
del pensamiento

Polifonía de graznidos
antes de la tormenta

Permanezco intangible
solo e ingravido
en la diversidad de lo oculto

viernes, 1 de julio de 2011

Esto es lo que te digo

Una mujer
que se precipita
en los abismos del sexo

Un hombre
que articula sus herramientas
en los patíbulos de la carne
y esmera sonrisas
en los espejos de la juventud

Todo fluye rápido
en las habitaciones olvidadas
de las carreteras más urgentes
mientras las palabras
dejan paso irremediablemente
al paso azucarado
de los cafés distendidos
de cualquier otoño

Esto es lo que te digo
ahora que
una sola palabra
bastaría para quererte