Crustáceo

Hay una sensación virginal
de crustáceo insomne
de manos calientes en la nieve
de turbio abrazo del odio
en el fulgor de la guerra.

Timbales cornetas y tambores
para la gran cacería
de otros hombres equivocados.

Mujeres sin entrañas
niños sin ojos
viejos de memoria ausente
locos de cuerpos incendiados
osamentas de teatrales festines
bóvedas de tesoros inmóviles

Al final
tras la capa de la historia
queda un vacío lleno
de sombras sin nombre.

Héroes sin batalla
desnudas víctimas sin escrúpulos
en el atardecer rojo de la memoria.

Nivel cero

Los signos
estaban ya juramentados
dispuestos a terminar
con tanta mentira.

Garabateados en libros
tallados en piedras
prostituidos en pantallas
aclamados en festivales literarios
distantes en ecuaciones asombrosas.

Dispuestos a todo
querían dejar el mundo en blanco
eriales de pensamiento
palabras sin postura escrita
bibliotecas sin motivo.

La poesía
que para nada sirve
les hizo cambiar de idea.
El amor es ciego
escribieron con ellos
algún día.

No es un buen momento para volar

La esperanza
se diluye eternamente
en los bucles tubulares
del aire.

Y el sufrimietno
gravida entero
entre niños sin sueño
y muertos sin duelo.

No es
un buen momento
para volar.

Graderias

Aquí está siempre uno
todos los días
frente a las graderías del mundo.

A medias
de un cesar victorioso
o de la ejecución máxima
del preso sentado y ausente
en miles de miradas de ambar.

Y de ese tumulto odioso
hay una respiración branquial
ronca como el viento del frío invierno
que ejecuta bailes de guerra
y justifica lo indecible.

Narrar el horror
es casi imposible
ni lo merece.

Sólo la obligación
de la memoria consecuente
me puede obligar a ello,
y por ello estoy presente
todos los días
detrás de la formación de fantasmas
que transitan por el tubo del olvido.

La vida

La vida
ese pronóstico permanente
ilusión sin premio anunciado
enlace deseable digerible
del animal poético.

inminencia de todo
lo que a de pasar
ausencia de aquello
que no a de ocurrir
derrota permanente
de todo concierto pasado.

Anto todo
y sobre todo
una lluvia lenta
plomiza y pesada
mojando inmovil
los corredores de la infancia.

El reo

El reo estaba en pie
el pecado y la sentencia
giraban ausentes
en este retrato
sin verguenza.

Andrajos de moral
y papeles mojados
a las afueras de la vida.

Al final
la sala quedo vacía
a extramuros de todo
que andaba cerca.

el poema

el poema
gravitaba esteril
en la canícula del pensamiento

nada era todavía
apenas árbol sin brazos
necrológica sin nombre
matriz infecunda

palabras desarmadas
para una guerra futura

Podriamos estar muertos
dormidos a la orilla de la vida

Pero no
tan vivos todos los dias
desnudos de memorias incomodas
corriendo ausentes
en los senderos sin sombra
de nosotros mismos.

Podriamos estar vivos
en ilusorias imágenes
de otros nomadas desconocidos
en palabras culpables
de casi todo
en desgranados escaparates
de ilusiones de humo
en trémulos paréntesis
de la muerte a cada paso.

la soledad
como un abrigo mojado
húmedo y frío
en una tarde de invierno
no te abandona nunca.

Estamos tan solos
que ni nos damos cuenta

Ni siquiera pensamos
desde los labios epidérmicos
de algunos otros
que esta compañera
imperturbable silenciossa
será la guía
el faro embajador
del último momento
de desconsuelo.

No habrá palabras
solamente el pulso ingrávido
el rumbo claro
de algo eterno

cuerpo vacío

Hay una memoria ausente
en el cuerpo vacío de vida

Todo quedo atrás
el baile sencillo del sexo
el caramelo de una sonrisa afrutada
o el pliegue osuro
de la luz de uno mismo
en el espejo.

Los muebles de la vida
estandartes triunfantes
de todo lo que fue
vuelan ya insensibles
en el viento del olvido

Un polvo invitado
nos enseña que nada permanece
ni la permanencia imaginada
dioses clasicos sin sueño.

El tiempo
quedo adelante
como un plano infinito
sin dueño ni aliento

han venido tus manos
a buscar estos despojos
de mi mismo
que me desconsuelan
y todos los dias
dicen que algo soy

Encontraron
una sonrisa al amanecer
un corazon de camisa abierta
y unas manos de mimbre
trenzadas sobre mi

Todo se llevaron
palabras empacadas
listas para servir
y la visión del mundo
de otros que pasaron
y todo dejaron

ha sido suficiente
no hay nada mas
nada más soy

no puedo olvidar
el deseo humedo de tus muslos
ni la mirada curva
de aquella tarde inocente

fue tan simple
que quiero pensar
que fue un sueño

la vida
como un fosil enterrado
se mostraba ausente
de tanto sentimiento

y nosotros
desnudos eternamente
mirabamos fijos
aquel minuto de silencio
paso a paso
bajo la luz amarilla
de aquella habitación barata

Cada día
me asomo yo
por las ventanas de mi cuerpo
a ver el mundo.

Y cada día
me asombro también
de los fragmentos dispersos
del sufrimiento
de la trama encubierta
de unos poccos
y del deseo suspenso
de otros muchos
de cambiarlo todo.

Me vuelvo de nuevo
a la fibra amarilla
de mi mismo
a la órbita oscura
de mi consciencia.

Ya el mundo me cansa
como un terrible sopor
de marionetas asustadas

solo me queda pensar
en aquello que permanentemente
nos transciende
nos invade sin saberlo

en esta lluvia de palabras
que llegan de un abismo
y van hacia uno mismo
se disparan y huyen
se encuentran y me crean

El tiempo
imagino una vez
que todo habia sido
y repetia inconsciente
la memoria de si mismo

El todo anterior
no tenia dios
ni esperaba gobierno

solo el espacio
queria un sueno
un tanteo de millones de anos
para crear al hombre
e imaginar a dios

descenso

Hoy he descendido
algunos peldanos de mi memoria
hasta encontrar un nino
que sonaba casi todo
todo queria ser

ahora que soy
y no sueno tanto
solo me queda este baluarte
del juego de la palabra
sin rumbo ni horizonte
desnudo de futuro
de paso cierto
y mirada ausente

El inquisidor
el genocida
o el simple torturador
tienen miradas de angel
y manos de diablo

como dos caras
de una moneda sin dueno

la maldad
no se cultiva
esta ahí
tras el sueno de un mundo mejor
hibernada en la mente del reptil
esperando inconsciente
la proxima guerra
el siguiente horror.

Sin saberlo
en nosotros mismos
marioneta de los abismos
insomnio de dios
soledad arrogante

Inquilinos

Siempre salgo de mi mismo
para mirarme en los otros
como un espejo sin dueno.

En ese baile permanente
todo muta
nada permanece
Solo el recuerdo de otros mismos
nos parece sentir
que estamos vivos

el ojo vago

Dios tenia un ojo vago
disparado detrás de su hombro izquierdo
sostenido por un nervio de pelo amarillo
que jugaba distraídamente imaginando el mundo.

Más alla de cualquier existencia
la impresión del hombre permanecía
como vivencia equivocada
ante este siervo olvidado

hasta dios
era una invención
en el anverso del globo ocular
tan cerca y tan lejos
de todo lo conocido

El salto

En el primer salto vertical
del prohombre primitivo
la palabra era grito
desnudo graznido.

Luego
Llegaría la cuna del pensamiento
para dominar al tiznado salvaje
Llegaron guerras y disputas
historias de amor trenzadas
aleteos de un mundo mejor
y libros de toda clase.

Hemos pensado tanto
y hablado consecuentemente
que lo segundo disimuló
el latir del primero.

Y seguimos
hablando y hablando
como loros disecados
en un museo de cera.

desde mi locura

De mi locura
nunca he escrito
ahí permanezco siempre
en una esquizofrenia de mi mismo
disimulada en mil palabras
de torpes poemas.

Algunas veces
pienso que estoy en otros
en el recuento de sus voces
o en la tangente de sus pensamientos.
Otras veces
hay una soledad lacerante
señuelo del olvido
que se adelanta siempre.

nunca uno
esta en lado alguno

.

las cumbres se levantan perezosas
con sus narices de roca
apuntando al horizonte todavia estrellado
buscando un sol liviano

Amanece ya
y el gesto sorpresivo del sexo
deambula entre sueños preteritos

Y la noche
eterna puta olvidada
nos envia sus ultimas sombras
en su diáspora de hombres baldíos

todo fue
nada vuelve
solo el hálito del dios niño
permanece vacio
en nuestras orejas de carne

Desierto

En los desiertos
la luz cae oblicua
como pajaros suicidas
buscando el frescor de su canto

El lagarto
sueña un agua permanente
en la longitud de su mirada
loco esta
feliz en si mismo
en si mismo no hay nada

Sólo el abrazo asesino
de una calor de cenizas transparentes
permanece ingravido
vacío de todo
él mismo es todo ausencia

A veces
las arenas se levantan
de su sopor de siglos
y los hombres
lloran su propia ausencia
como si estuvieran muertos

.

aqui estamos
sentados sobre nosotros mismos
como si estuvieramos vivos

.

hay un sueño
virginal permanente
al final de nosotros mismos

De la soledad y otros demonios

De la soledad y otros demonios
hace tiempo que no hablamos.

Hay un cuerpo esclavo
que me sigue a todas partes
y me muestra el mundo permanente,
duro y mísero valuarte
de primates llamados hombres.

Y entre tanto dislate
uno se refugia cobardemente
en la palabra memoria,
o en la memoria imaginaria ya olvidada.

Aquel olvido
del soldado muerto en batallas peregrinas
o la sonrisa sorprendida de la novia cumplida
ya sin nombre en el húmedo fotograma.

Todos son memoria sin recuerdo
imaginario colectivo,
estandarte de batallones
o deseo cariño eterno.

Por ello no pienses que hablamos solos,
al mismo tiempo hablan infinidad de muertos
que reposan vivamente en nosotros mismos,
nos tuercen torrentes de palabras
nos crean deseos inalcanzables
o aman silenciosamente
entre jadeos prohibidos.

Somos tránsito perpetuo
de tantas impresiones
y de tantas redenciones,
que somos todo ajeno
menos nosotros mismos.

Siempre
la soledad me dice
que la historia nunca se arrepiente
y los demonios lloran permanentemente

INTERENTIUM

Estoy volviendo otra vez
al primario anverso de la nada
donde el vacío se recubre de un caos miserable
y la palabra fría
espera ….desnuda y eterna
el silbido tenue del pensamiento.

Allí donde el rabo del olvido
nos dejó sin nacer
en el limbo oscuro
de lo no ocurrido.

Allí donde no existe
no siquiera el polvo de las religiones
consuelo y miedo
ruego y pasión
muerte y horror.

Aquí estoy
palabra eterna
esperándote otra vez
piélago del recuerdo
desnudo y virginal
como mujer eterna.

ko kou (CHAD) 0711

viaje a uno mismo

Uno puede viajar siempre
en un viaje incabado
entre montañas de recuerdos
valles de olvido
y brumas de lo imaginario.

Todo es uno por momentos
los muros de lo tangible
el fluido etéreo de lo supuesto
y la gracia siempre viva
del sentimiento a cada paso.

La vivencia
como materia condensada
soluto precipitado
crea siempre un sólido equipaje
que no tiene lugar
que nos sorprende siempre
que nos recuerda por momentos
donde el único conocimiento
puede ser la ignorancia inocente
de uno mismo.

Es difícil conocer
al personaje propio
parapetado todos los días
sobre uno mismo
esquilmado de fustraciones
y colgado como abrigo viejo
del perchero del alma.

Pero los otros están ahí.
de ellos, de sus miradas
de sus palabras y gracias
puede conocer uno mismo
que alguien esta ahí
dentro de nosotros mismos.

abeche (CHAD)
dic 2007

.

dios era niño
levantó un dedo
y su sombra sedujo al universo

dios se fue
alguna luz también

el mundo quedó solo
alrededor de si mismo

el hombre llegó mas tarde
equivocadamente

llegaste desnuda a mi lecho

Llegaste desnuda a mi lecho
rompiendo una tarde de verano
sabiendo que mi maltrecho cuerpo
serviria de antojo de deseo

la luz
nos enviaba mantos de sombras
alli donde el tacto marginal
agonizaba secretamente

un pudor polifonico
recorria nuestros cuerpos
titeres de un rito ancestral
notas de partitura sin dueno

yo te buscaba dentro
insistente…. jadeante
y me encontre a mi mismo
repetido millones de veces
y es que un hombre mil veces
es una muejr una vez

La luz nos alquilo
una casa de sombras
para no encontrarnos
estabamos juntos una vez mas

Hay un tipo de locos

hay un tipo de locos
que responden a preguntas nunca hechas
imaginan mundos no vistos
y viajan como titeres mudos
en dimensiones imposibles

algunos escriben
cuestiones que se entienden
cien anos despues

otros se involucran
en historias pasadas mil anos atras
con el detalle del cronista
o la pasion del enamorado

nunca estan en el presente
y si lo estan
andan sobre el mar
o buscan rebanos de hombres
con mensajes prohibidos

son duenos de carceles infinitas
del tiempo inacabado
o de la materia imposible

algunos suenan palabras
llenas de silencios de locura

vieja de una sombra

el alma llego
en el viaje quieto de una sombra
a llenar mi cuerpo
a saber de una existencia
a existir de forma inminente

todo fue y ya es
todo es lo que ya fue

las miradas

Las miradas
se ocultan siempre
tras el polvo rutinario del mundo

Atras queda uno mismo
la mirada cerebral del pensamiento
la opinion perdida en la memoria
del fotograma del momento

Todo se pierde rapido
como una tormenta de verano

y la vida pasa
nosotros parapetados
tras el flujo feliz de la existencia
de una existencia inconsciente y permanente

atras queda todo
incluso nosotros mismos

Los otros en uno

Uno no es uno mismo
sin ser otros muchos

Pasea el caminante por la desierta playa
encuentra restos de conchas
recuerdos de tormentas
amparo de suspiros encontrados

Asi somos
restos de otros que se cruzan
conviven o se desviven por uno
unos otros que ya son uno mismo

No se pueden olvidar
y menos los que ya nunca encontraremos
No nos podemos olvidar
de nosotros mismos
de todo ello que somos sin saberlo

Uno no es uno mismo
sin ser otros muchos

Descenso a la memoria

De forma contraria
al mundo integral de la mirada
donde la imagen es vestida
completada e imaginada
donde un detalle no percibido
se llena rapido con un supuesto
con el color vecino de un punto
con el presunto calor de la inocencia.
La memoria se desborda siempre

Somos medio ciegos
y lo que bien no vemos
bien lo imaginamos

La silueta de una mujer en el horizonte
cree ver una mujer de algun sueno
de la mil mujeres maravillosas
y las cien fotos del asesino
creen ver un canalla
que nunca penso nada bueno

Pero la memoria
vive en el tiempo
salta fugaz y ramplante
entre imagenes dispersas
entre sensacions anatomicas
entre fluidos envolventes
No busca montar rompecabezas
fabricando piezas perdidas
sino busca encuentros
de lo vivido y lo creible
no ve, mas bien siente
no esta, mas bien es
a veces no es, solo cree

Busca en el cajon de sastre
los retazos de uno mismo
los fragmentos rotos
de una sonrisa en el espejo
la injuria permanente
del olvido sin tregua
los calientes escombros
de la vida a cada paso

La memoria
no es algo de nosotros mismos

Ana

Ana era joven
se perfumaba todo aquello
que pudiera ser comestible
para su proximo percance amatorio.
Tenia aquello una transcendencia de horas
de preparaciones delante del espejo
mirando sus pechos punzantes
declaratorios sintomas de deseo.

nada pasaba desatendido
ni la linea exacta de las cejas
ni el labio sedoso y arqueado
ni el corte correcto de sus unas

Despues de elegir sus braguitas preferidas
mirando su cuerpo desnudo
autentica panacea del paraiso
llegaba el cuidado esmerado
de las miradas furtivas
de las palabras seductoras
del movimiento de manos acompasado
de todas las formas de seducir

Por ultimo
la imaginacion al poder
el amante cautivo doblegado
jadeante ante el esfuerzo grato
se muestra rendido y humillado
restos de un naufragio perdido

Nunca fue tan facil
hacer el amor

Al final de la madrugada

Al final de la madrugada
cuando los mendigos mueren de insomnio
y las prostitutas queman jadeantes
los ultimos clientes
el camion de la basura
hace los ultimos turnos

ya amanece en la ciudad
y la rutina de la vida cotidiana
vuelve a sus ser
nada es noticia
un mendigo menos
una puta mas

la sonrisa de la rosa

La rosa
como una gota de agua sin sabor
en la multitud de gotas de un estanque
nada nos dice
apenas se muestra aparente
a nuestra realidad cotidiana

Vivir sin una rosa
es algo natural
nada ocurre fuera de lo normal
Si no encuentras una rosa
colgada de una farola
tendida en los desperdicios de la jornada
o simplemente arrullada
en el corazon de una enamorada
nada ocurre dentro de lo anormal

Pero a veces
en la inflexion de algun recuerdo
en la callada reflexion de una hombre solitario
en la mirada terrible de una guera olvidada
hay una sonrisa, un perdon
o tal vez un encuentro de nosotros mismos

la rosa paso por alli
y nada dijo
fue una sonrisa en el espejo
en el espejo que llevamos dentro

v

el amor
como un juego de mariposas
siempre es algo circundante

Nunca se habla directamente
del acople necesario que justifica todo
ni de la perdida del pudor lacerante
ni del riesgo de empanar otros carinos
que no vienen a cuento.

es cruel la pasion, el deseo
y la ansiedad animal del ultimo paso.
terrible es el olvido del mundo
en la tarea del momento

y el momento es asi
fugaz y animal
tan exiguo en su final
como en su principio babeante

Despues del esfuerzo
la vida se contornea triunfante
justificandolo todo

pensamas

los pensamientos
a los mios me refiero
son elementos dislocantes
siempre como guardas de trafico
al girar la curva del kilometro diez

De repente me giran la mirada
me plantan mano en un poema
o lanzan la hormona acelerada
a la mirada de una figura femenina

Asi son
volubles y caprichosos
se pueden imaginar el centro de gravedad
del aire envolvente de la esquina
calcular el punto sin retorno
de una conversacion infinita
o sentir compasivamente
la sonrisa de una mujer apasionada

En una ocasion
se imaginaron que yo era un angel redentor
y el error de calculo
me llevo casi a los infiernos

Ellos y yo
no somos la misma historia
Ahora los tengo encarcelados
en algunos poemas rudimentarios

al fin y al cabo
que piensen ellos
que yo soy inocente

El cotidiano excepcional

lo cotidiano tiene un sabor dulce
como de todo aquello bueno y malo
que se olvida manana
como si el futuro permanente
nos llevase pacientemente
los defectos y virtudes
las palabras desechables
y el recuerdo sacrilego
de un sexo inacabado

no es baladi lo cotidiano
se mira como una presuncion
de nosotros mismos
un retrato mediocre
a veces huhmillante
de la vida a cada paso

no has hecho nada importante hoy
pregunta incansable la ansiedad de nuestro tiempo
y se maquilla la imaginacion
y nos llenamos de importancias sin lucro

a excepcion de locuras para llenar la historia
de los medios un dia sin pasion
lo cotidiano tiene una arquitectura compleja
de sentimientos hechos vivencia
y de vivencias sin corazon
de ardiles y lenguas maquilladas
y de nosotros mismos convertidos
en guarida del desamparo.

Breve historia del alma

el alma
mas que algo etereo
escurredizo y fugaz
algo permeable
que abandona cuerpos
y juega con vivos muertos
y otras especies sin clasificar
es un recordatorio fugaz
de la no existencia

como si el vacio inmenso
la perpetuidad inimaginable
la ansiedad lacrimosa
de un tiempo ausente
fueran una herida lacerante
de referencia insoportable

no puede ser
que la no existencia
sea tan fria, tan pobre
nosotros acostumbrados
al ritmo apresurado de nosotros mismos
al vertigo del sexo apurado
a la palabra sobresaltada
en conversaciones sin fin

Impensable dirian los filosofos
que nosotros reyes de nosotros mismos
pertenezcamos un dia al sendero de la nada
al basto oceano del olvido
al minusculo punto divertido
del espacio infinito.

asi se piensa
que nunca dejaremos de ser
que seremos otra realidad
en un ultimo recurso
para negar con pasion
la envolvente presencia
de la nada