De forma contraria
al mundo integral de la mirada
donde la imagen es vestida
completada e imaginada
donde un detalle no percibido
se llena rapido con un supuesto
con el color vecino de un punto
con el presunto calor de la inocencia.
La memoria se desborda siempre
Somos medio ciegos
y lo que bien no vemos
bien lo imaginamos
La silueta de una mujer en el horizonte
cree ver una mujer de algun sueno
de la mil mujeres maravillosas
y las cien fotos del asesino
creen ver un canalla
que nunca penso nada bueno
Pero la memoria
vive en el tiempo
salta fugaz y ramplante
entre imagenes dispersas
entre sensacions anatomicas
entre fluidos envolventes
No busca montar rompecabezas
fabricando piezas perdidas
sino busca encuentros
de lo vivido y lo creible
no ve, mas bien siente
no esta, mas bien es
a veces no es, solo cree
Busca en el cajon de sastre
los retazos de uno mismo
los fragmentos rotos
de una sonrisa en el espejo
la injuria permanente
del olvido sin tregua
los calientes escombros
de la vida a cada paso
La memoria
no es algo de nosotros mismos
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