La casa abierta

Mi vida
es una casa abierta

Han entrado especímenes
engalanados en la aventura de la pobreza
y luchadores en tránsito
hacia un mundo mejor

Alguna mujer
ha recogido sin permiso
- siempre es así -
el aliento sedimentado de mil preguntas
en el viaje de su compañía

Han llegado vientos
más bien tempestades
del cansancio de la tortura
en la lenta agonía de la locura
y ha discurrido también
como una cucaracha invitada
los residuos preparados sin descanso
de las ferias de la barbarie

En otras casas he entrado
para ver la caída pausada
de la mano abierta
en la preparación de la ternura
y encontrar siempre presente
la disposición de la palabra
en la red de un poema.

Hay fantasmas
sombras cóncavas en la madrugada
que desnudan las paredes
de los sentimientos recogidos
en las conversaciones con la lluvia
y aparecen sin quererlo
rostros títeres y esqueletos
en la ventanas dueñas del invierno

En los patios traseros
voy dejando sin consuelo
el cansancio de los comisarios
y los fósiles escleróticos y abandonados
de los políticos enfangados
en las posturas de la mentira

Los desvanes
aventuran desastres
en los alambiques preparados
de las cavernas habitadas
de la melancolía

Has abierto la ventana

Has abierto la ventana
y ha entrado el día
y una llama de luz
que arrastra el flujo siempre esperado
de tu cuerpo en la mañana.

Me veo tan poco
la perfección del día
la pendiente de tu cuerpo
en los alambiques del deseo
la presunción de la vida
tontamente labrada en este poema

Nada puedo decir.
Sólo esperar alegremente
el aterrizaje perfecto
de este cuerpo habitado
en el desierto de la nada

La palabra
transpirará entonces
en la mirada vertical
de los libros olvidados
y yo estaré tal vez
enquistado y liviano
en los tubos de tu memoria

En silencio de nuevo

Estamos rodeados
de sirvientes de metal
e imágenes brillantes
en la disección de la mentira

En la disciplina
de las cajas registradoras
en la madrugada
y en la disidencia geométrica
de los aires acondicionados
en las terrazas inhabitadas
de los hoteles del amor
permanece ingrávido
el silencio de la eyaculación

Los cuerpos
se disputan con ceguera
el sabor caliente de la carne
y ésta desaparece
en el ritual conocido
de las últimas alabanzas

Todo cambia
en la permanencia del tiempo
verdadero baile de disfraces
en los manuales del horror

El hombre
animal repetido e inesperado
en exceso
ya no tiene dios
sino un miedo como dios manda

Habitantes invisibles

La casa
extiende sus habitaciones
y abre sus ventanales
y cuida sus camas
en la delación de los cuerpos
y santifica las cocinas
en la ternura de las comidas

Sólo los niños
comprenden en sus juegos
ciertos habitantes invisibles
que permanecen flotando
en el silencio de las cosas

Todo fluye lentamente
en los espacios verticales
de la indiferencia

Tú no sabes nada

Tú no sabes nada
de las cenizas humeantes
a fuego lento
que otros han dejado
sobre las alfombras del ayer
ni de los dinosaurios
que se levantan en la madrugada
y recorren insatisfechos
los presidios de mi memoria
a la búsqueda fatal
de las palabras más rebeldes.

Quisiera haber muerto
inocente como tantos otros
y ser simple olvido
en los bastidores alquilados
del pasado

Y dejar esta culpa
que desciende sin pausa
entre el aliento de otras sombras
y la luz ya apagada
de mis sueños

El quehacer equivocado de tu cuerpo

Han caído tus besos
en las pendientes del deseo
y mis manos
cuencos miserables
huérfanas vasijas
han recogido
el quehacer equivocado
de tu cuerpo

Mira
como el tiempo
resbala impreciso
en las hojas del otoño
y los parques
se van llenando de vidas
y rostros de viejos
en la tarde ya desaparecida

Yo ya no estoy
nunca estamos
en la presuncion del futuro
y el pasado
lame con aspereza
las salas de espera ya abandonadas
de sueños y derrotas

Nada hay que me reconozca

Yo he sido
tantos yo
en le festival de mis caras
en la vagancia programada del tiempo
que ya no me reconozco

Ya no puedo ver
en los velos disimulados
de los giros de las palabras
el latir de un corazón
entre otras cosas bueno

Puedo ver
la mano que se extiende
el espejo atronador
en las mañanas sin rumbo
y la lengua
dormida en el silencio
de los discursos

Quiero ver
en aquellos días imprevistos de la juventud
el arte natatorio de la locura
en los foros invernales de los doctos

Pero nada hay
que me reconozca
solo un sentimiento capilar
de palabras afortunadas
en el balcón de tus ojos

Dedos animados

Puedo decirte
no lo que eres
sino dibujar sin demora
el amplio margen
de mis sueños
en el grito de tu cuerpo
y pensar una vez más
en tus dedos animados
huérfanos de mi silencio

Y ya
nada queda de mi
apenas el hilo horizontal
cadenas de palabras
en el abismo de tu ausencia

Viaje al centro del olvido

Ha viajado el olvido
por las últimas vísceras
desconocidas y en silencio
de este cuerpo en movimiento

Nada ha encontrado
salvo algunos grumos
de palabras en descomposición
y centenares de impulsos encadenados
en la delación de la mentira

No han sido vistos
dioses en venta
ni trapecistas perfumados
en los abismos del suicidio
ni hemos encontrado
bañistas bronceados
en el beso de la tarde.

Hemos transpirado
el olvido y yo
la frontera húmeda de la carne
y un desierto estéril
de cetaceos uniformados
nos ha recordado
cárceles conventos
y habitaciones ensañadas
en la fatiga de la tortura

Poeta en línea

Tengo el presentimiento
de que voy muriendo
cada mañana
y escribiendo tibios poemas
en los momentos mudos de la noche
nunca puedo saber
si amaste lo que yo amé

El sueño inclinado
de los juncos en la madrugada
o la espera imposible
de aquellas mil lunas
en nuestro sello de besos
desnudos hasta el final

Recuerdas aquellas rutas
llenas de palabras y consejos
en la madrugadas hostiles
de nuestros sueños

Recuerdas nuestras manos
inertes en los cuerpos de vidrio
de amaneceres sin nombre
en la postulación del deseo

Han quedado atrás
tantos y tantos silencios
encalambrados con pasión
en las partículas del sexo

Ha quedado adelante
un historial decadente
de presuntos inocentes
leyendo estas palabras
que no les llevarán jamás
al festín de nuestros secretos