La erección de los insectos

Habrá un tiempo
en que los pájaros
habrán perdido sin compromiso
el vértigo mejor vendido
y caerán enfermos
con la alas plegadas
en el abismo más inmenso.

La mentira
-en absoluta procreación-
habrá atravesado su risa
y en una dentadura de espanto
asistirá inconsolable
a la madre de todas las ejecuciones.

Habrán quedado
las manos de dios
enterradas y olvidadas
en los mejores vertederos
mientras los insectos
alcanzan la santidad
en un vuelo tubular
de erección permanente.

Ya no habrá tormentas
ni sostenidos vientos
apenas un pálido silencio
en las habitaciones pendulares
de las mujeres mejor entrenadas.

Descansará sin aliento
la palabra arrepentida
y los poderes más tercos
-mudos como piedras sin labios
y posteriores a toda obra-
solaparán gobiernos y sistemas
en los veranos abandonados
de las casas de reposo.

Impacto

La piedra escrita
ha caído sorpresivamente
sobre el asfalto
sobre sus baldosas ordenadas
sobre el sedimento húmedo
del deseo bien importado.

El impacto ha creado
fonemas acertijos tildes
y preguntas huérfanas
de cualquier respuesta.

Se han dañado
algunas medias articuladas
de última generación
y los libros de poemas
se han lanzado de los estantes más pulcros
abiertos y desmelenados
en posición paritoria.

Los palacios episcopales
y las casas de gobierno
han desmontado eventos
anulado las agendas del día
y las últimas lluvias
llevan un sabor ceniciento
que lo anega todo.

Sólo el poeta
ha conservado su propia muerte
como un mensajero imperial
perdido sin consuelo
en un cruce de caminos

Bello y miserable

Los estanques han olvidado
el mareo improvisado de los amantes
su calor prematuro de cuerpos avanzados
como espumas transparentes,
y los besos prisioneros
de los peces invisibles.

Voy a tener un sueño
en el recogido sexo de la hembra,
ahora que las cúpulas del mundo
hablan de bonos ferroviarios
para cruzar todo el veneno
de un mundo de blasfemias.

Aún es bello y miserable
el olvido.

El canto del loro

Poco hay que mostrar
y nada que demostrar.

El aullido de los árboles
en la senda de las avenidas
la hermética mirada de las puertas
tras los cuerpos sin dueño de alguna mujer
y la caída sin decoro
de los años emplastados
en estos dedos que escriben.
Todo ello
me hace recordar
que tal vez estemos viejos,
ahora que la palabra
ha quedado como único guardián
de tanto sueño desbaratado
y los vientos de la fama
han cogido otros rumbos
buscando rincones ajenos
que no me interesan.

Al final
me he quedado sólo
con este mar de versos
que pueden ahogar sin compasión
a los mejores tiburones
y lanzar hasta los cielos tormentosos
las ideas más perversas.

No está mal
al fin y al cabo.

Un beso bien pagado

En los manicomios más ilustres
en las calles abarrotadas de luces
hemos encontrado
vendedoras de besos,
efímeros y escuálidos
húmedos y mendicantes
como escapularios olvidados.

A veces hablan en monosílabos
o escuchan en pensamientos esdrújulos
pero siempre sonríen arqueados
entre mejillas de deseo sin corazón.

Nada ha cambiado el mundo
tras el torrente de besos
que se pronuncia cada noche
en los baluartes mejor entrenados
del sexo desnudo y seco.

Detrás de estos labios
-balcones llenos del alma de una mujer-
el hombre es sombra invitada
para alumbrar sin demora
el tanteo primario del deseo,
último puente abierto todavía
de aquel joven que ya no volverá.

¿Quién no quiere
el disfrute encalambrado
de un beso bien pagado?.

La fantasía al poder

El baluarte de los ricos
y el retrete de los políticos
esta hecho de fantasía
marketing de supermercado
y algunas gotas perecederas
de sonrisas sin futuro.

La mente
se ha estrechado tanto últimamente
que la mentira ha crecido
fastuosa y demente
como un desierto sin límite

Estos delirios y baratijas de ocasión
sobre pantallas planas
y un gran vertedero humano
amasando las mil muecas
de símbolos y formas,
son el teatro perfecto
para no saber nada

Igual que los idiomas
-repetir y repetir -
todo se aprende
hasta la mentira
que se convierte inconsciente
en verdad suprema.

En la jungla de ruidos
la palabra no triunfa
y la razón enloquece.

Sólo el silencio
lo sabe todo,
la barbaridad del bobo
y el miedo del cauto.

Retracción impasible

He podido ver
en el mar arrugado
de las blancas sábanas al amanecer
los signos inequívocos
de la batalla más tenaz.
La de los cuerpos desnudos
en el aliento articulado
del amor invertebrado.

Como cascarones embrujados
en una mar de infiernos encontrados
se buscaban y lamían en la oscuridad.
Subía y bajaban
los rumbos más exquisitos
y entraban el uno en el otro
con la complicidad manifiesta
del loco explorador.

Estos artefactos advertidos
de semejante ejecución,
láminas de carne
en la soledad de tal designio
en el tránsito acelerado
del insolente cuadro en cueros
a la invisible sombra,
nunca tuvieron – digámoslo ya -
más lenguas labios y tactos.

Atravesaron
en una retracción impasible
el inconsciente frío del basalto.

Poesía especulativa

Ahora me he enterado
que en los últimos tiempos
- de forma suicida -
la economia es especulativa,
no productiva.

Curioso
la poesía también
para ganancia de todos.

Palabras azules

A veces
estoy como si no estuviera,
como si la soledad de los ataúdes
no marcase el tiempo
ni el recuerdo se molestase
en vestirme de palabras.

Como si el devenir diario
lo perforase a uno
sin dejar rastro
de todo lo previsible.

Nada ha modificado
el rápido canto de los noticiarios
estudiado en páginas peregrinas
y auténtico síntoma inequívoco
de un mundo enfermo.

Solo un cúmulo arrepentido
de palabras azules
me recuerda insistente
que podemos morir todavía.

Crónica urbana

Tal vez
en el piso de arriba
una mujer maneja un hombre
hasta la saciedad permitida
y mueren los dos
en un sueño miserable
de arrugas estiradas temporalmente.

O en la calle de abajo
tan brillante como una olla en celo,
las paradas de los buses
se llevan el ánimo individual
de todos los silencios asumidos
y los terminales de los noticiarios
hablan preocupadamente
de la pobreza espectáculo
las últimas tendencias de los terroristas
y las rutas inadvertidas
de los paraísos fiscales recién creados.

Y en los parques de sobremesa,
los amantes saben de mundos inexistentes
en un rumor de hormonas amaestradas
los asesinos en serie tejen sin escrúpulo
la senda conocida de sus víctimas
y los vendedores de helados
sonríen por defecto.

Y yo pertenezco ya
a esta pantalla de vidrio
marcando pausas palabras
y nefastos pensamientos de cangrejos urbanos
en un blog solitario.