En los desvanes de tu mirada

Escribo en una página en blanco
extensión añadida a cierto vacío
que ocupa mil vacíos infinitos
y el deseo unánime
de una rendición programada.

Nada está escrito
en los pasillos azulejados del horror
ni en las trastiendas de la vejez
síndrome mental
de esta enfermedad consentida.

La juventud canallesca me ha olvidado.
y enseño mis dientes en los espejos verticales
de los calendarios.
Y muestro mi soledad permanente
en los jardines perfumados de la femineidad
Y nada acontece
que pueda ser desconocido.

Y la palabra cae
en los desiertos estériles
de mil mentiras en desbandada.
Cae graciosamente atlética
como alguien no invitado
a este festín de hombres momentos
y diplomas enderezados
en el momento áspero de la salida

Es invierno ya
y los abrigos llevan el frío
en los cuellos verticales enderezados
ahora que volvemos siempre tarde
entre mujeres pez
buscando agua para vivir un día más.

Es invierno ya
y nada he escrito
de todo eso oculto
en los desvanes de tu mirada

Dios a vendido el mundo

Hoy es miércoles
y leo sin pasión
un posible fin del mundo

Surgen noticias sin plegarias
y todo se desborda
en las cruzadas de la modernidad.

Sólo tengo puertas cerradas
abismos presentados al alba
y la presunción sin causa
de algún suicidio.

La palabra no dicta
ni resume la agilidad del silencio
en las manos de algún poema.
A veces recita en un vértigo en silencio
los inviernos de la desaparición.

Hierven los minutos
las ciudades se suceden
y sólo me queda
cierto rumor de vida
en el cruce de tus piernas.
Y también
esa presencia viva de tu ausencia.

Dios a vendido el mundo
y nosotros hemos comprado
a ese brujo con libros de barro.

Detrás de tus párpados
estas palabras invitadas
no te dejan dormir
y yo lo sé.

Unidios posible

Parece que dios
- una imaginación posible -
ha bañado sin daño
las playas de la vejez

Nada nos ha contado
de ciertas tormentas
atribuidas a la desaparición de la especie
en las galeras del horror,
ni de los días de duelo
en los pasos del recuerdo
sumidos en un caldo amarillo
de suspenso y vuelo hacia ninguna parte

Solo la palabra
niña ensimismada
se cuela en la pasividad de los muebles
juega con las bragas olvidadas de los amantes
o se posa aburrida y apasionada
más allá de los lomos de los libros

Y a veces
violenta y desconocida
monta discursos y argumentos
en las plazas abrumadas
de algunos ciertos muertos propuestos

Nada hay en venta
y hasta las heces
celebran en la mesura de las alcantarillas
cierta sonrisa del tiempo
alejada de si misma



Nota: ya lo siento pero he perdido la contraseña de la cuenta de
Blogger, por lo tanto sólo puedo enviar desde la cuenta de correo.
No puedo contestar a los comentarios, tan agradables.
Pienso que en algún tiempo, si no consigo entrar en la cuenta, tendré
que cambiar todos los peomas a un nuevo blog.
Saludos y gracias por acompañarme

Canícula

Era mañana ayer
y yo me encontraba
impreso en los espejos cotidianos
exento de uno mismo
Caramelo adjetivo
en la palabra insomnio
de los grupos de hombres
allí a lo lejos

Nada era igual
y todo pertenecía
a una pelicula usada
vista hasta la saciedad
en los prostíbulos de la duda

Estoy cansado
y sólo me quedan
los labios abiertos del desierto
allí donde no puede llegar
la mendicidad de los acuerdos del mundo

Oro y amianto

No recuerdo cuando
seguro hace unos años
me incorporaron
sin antidoto para el infierno
en este festival
de tribus, sueños y odios
al que llaman vida

Tenía yo
unas manos de madera
y una cabeza deshabitada
que se ha completado
con pensamientos de cartón
y palabras como pájaros suicidas
en las noches de la duda

Veo a Dios
el último videojuego sin excepción
en los cuerpos exagerados de los enfermos
y creo poemas baratarios
con palabras aplastadas
en la sombra vertical de la mentira

En los chasis del sexo
en la simetría de los cuerpos
voy montando mobiliarios emocionales
y aparecen rostros e instantes.
No viajan ni permanecen
fluctúan

Y en esta danza sin fugitivos
de agua contra agua
abandonamos lo párpados
en el encuentro del sueño
y nadie recuerda nunca
aquellas lápidas paganas
entrenadas para la locura
llamadas a la desesperación
en el espesor de un poema

Escribo por gusto
y por gusto os digo
oro y amianto
para los poderosos
y quietud en el borde
de esta soledad en expansión.

Más allá del paraíso

El poema
es un pensamiento inservible
una palabra en reto
una historia meditada en el infierno
sencillamente grito impúdico
en los rincones de la noche

Nada compete
a su materia transparente
Nada visto
ha servido para engranar
sus articulaciones
o llenar impulsivamente
sus vientos sin memoria

Viene de otra parte
naúfrago y diablo
en las miradas huidizas
de los tanatorios
tal vez simple infante
en los ventanales de los hospitales
o sin saberlo
lamento culminante
en los trapecios oscuros
de los amantes

Llega sin notarse
como una buena muerte
toda ella
más allá del paraíso

Tiempo en espera

Has abandonado tus manos
en los encuentros de mi cuerpo

Recolectas arrugas
de cierta juventud elegida para la tristeza
y huyes de mis palabras,
esos espacios abiertos
alineados para el miedo

Hay cierta espiral de sombras
que danza desnuda, provocadora
sobre las baldosas de la mentira
y nada nos recuerda
los besos gratinados
de mil futuros en proyección

Ya lo siento
solo veo desechos hospitalarios
víctimas arrasadas en la sorpresa
cierto horror sin corazón
y ya extinguido
la geometría de los campos
en el vértigo de mi niñez

Vuelvo

Vuelvo

Y planto sonrisas
en las matrices
todavía húmedas
de la memoria

Surgen renacuajos
que nada saben de la lealtad
ya que el futuro no tiene diseño todavía
y ciertos reyes viajan en bicicleta
sin conocer sus fieles que van a pie

Nadie conoce mi nombre
solo queda el gusto, el aroma
de libros o momentos ya insondables

He perdido todo
menos la palabra que surge
entre los muros imperturbables de la edad

Voy usurpando la realidad

Recorro el abanico de las calles
saludo a los tenderos
me proyecto rápido y fugaz
en la sonrisa de un saludo
y la monotonía de las baldosas
me recuerdan cierto infinito incomprensible

Y a la vuelta
entre andamios de sentimientos
y los surcos calcinados de la memoria
hay cierta evocación en blanco y negro

El insomnio del horror
despierta todas las noches
y nada aconseja
perderse en la locura

Amanece
y en las lapidas del mar
marinero soy, últimamente

Muchas veces

Muchas veces, lo importante
es lo que no vemos, ni hablamos

el parpadeo nervioso de la palabra
el baile de unas manos en desacuerdo ellas mismas
el cruze de las piernas de una mujer
en un intento de trueque incalculable
o simplemente
un sudor hormonal
en el viaje vertical de un ascensor

Muchas veces
las palabras permanecen bajo los manteles
y un baile endiablado de pájaros y mentiras
llenan la atmósfera delimitada
en una procesión de labios bien adoctrinados

Solo cierta inutilidad
resalta al fondo de la sala
además de todo