Mentira

Arqueaban sus espaldas
hacia atrás
hasta el tacto pétreo de sus vertebras
y el vacío insólito de la posible caída.

Y en un impulso inhumano
se lanzaban hacia delante
con sus pies fijos en la impasible tierra
y de sus bocas abiertas al unísono
salía un embutido fabricado
de palabras sentencias eructos
sonidos guturales
y quejas branquiales
de todo tipo.

Con el esfuerzo
el silencio lo cubrió todo
y el muro de la verdad
se abrió ante la sopa infame
de tanta mentira descompuesta.

Ay mujer

Ay mujer,
te escribo desde la larva del deseo
y sus mil tripulaciones
de peces sin escamas
rodeándote.

Y sólo quiero
desde los pergaminos sellados
de aquellos besos fugitivos
donde el tacto invisible
se posó sin palabras
levantar el vuelo
hacia las almenas de tu mirada
y pensar que fuiste mía
como el viento aquel
que paró su vuelo
ante tanta vida.

Nada perdura
sólo el recuerdo late
en los lupanares del tiempo.

El vuelo de la palabra

Tú que estás ahí
cayendo rectamente
desde los aleros canallas de la noche
al sedimento sorprendido
de este papel humilde.

Y tomas en atropello
el aluvión pacífico y dormido
de mis pensamientos mas mundanos
para morir aquí
en el baile mágico de mis dedos
y sugerir en estos ridículos signos
que algo importante aconteció
más allá de tu tronada solitaria
auténtica legión de trilobites
en las despensas vacías de la memoria.

Otra vez yo olvidado
y tú ya aterrizada triunfante
en tu ensalada de poemas
orgasmo equivocado de lo inútil.

Lo opaco

Desde la turbia pesadez
de lo opaco
de su lenguaje grávido
afirmándolo todo
sobrevolando triunfante
las ridículas galerías de la duda.

Desde esa quiniela insomne
de luces vistiendo el santo
padeciendo los rigores de la carne
y el consabido sentimiento
de estar en algún lado.

Desde allí,
el conjuro de las sombras
la reciente sonrisa del alma
el desnudo trajín de la muerte
y el arco pertinaz del destino
nunca han comprendido
la supuesta ensalada
de tanto polvo mal dispuesto.

Como si solo ser
pertenecer a la nada
significara algo.

Bicho impertinente

Yo quisiera buscarte
tras las alcobas triunfantes de la noche
o enfrente de las sonrisas decadentes
de las citas alquiladas sin nombre,
y pensar si hay algo más
que el sabor de la carne
y el quebranto de tus huesos
sobre el jergón bien pagado.

Y así saber
si el brillo de mis ojos
pudo ultrajar buenamente
el pedido eterno de tu amor,
ese bicho impertinente
que alumbra a veces
las pestañas de mil sueños
tan desconocidos siempre
como tu y yo.

Nombre figurado

La putas
no recuerdan nombres
apenas el suyo figurado
y vuelan como mariposas
tras el humo visceral de la carne.

No importa,
el mundo es un envase enlatado
que permuta en los mercados
goces suspiros y sueños
en las noches más rápidas
que venderse pueda.

Nada se ha perdido
ni la sonrisa más canalla
de la miseria bien entrenada
ni el goce etílico
de la soledad a cada lado.

Llega el silencio
como un ausencia
y en ella está livianamente todo
desde el verso acorazado
a la presunta inocencia del olvido.

Nada que estuvo escrito
puede volver a florecer
como un fósil invertebrado
poso y recuerdo
huella y tumba
de otro silencio.

La noche
tiene un gusto mineral
de maldito miedo
de caída pura
del invento del sueño
a la certeza impasible del veneno.

Cuerpos dormidos
desnuda residente materia
ante el delgado destino
de la entrega última de su ausencia.

Llegaba la luz
desnuda intransigente
fuerza virginal de lo desconocido
a vestirse de lo opaco.

Cadaver exquisito

Voy a escribir
cortas palabras
críticas sin seudónimo
a mi futuro cadáver,
todavía imaginación exquisita
sobre las turbias maquinaciones
de la insolente caída de la muerte.

Ahora
impalpable señuelo de lo esperado
me miras con la mirada perpleja
de los niños en los parques
ante la caída de la tarde
y todo te parece un juego.

Pero no lo es.

Más bien
a la espalda de las mentiras familiares
y sus labios llenos de ortigas
asumiremos una vez más
que tu momento no ha llegado
y que estas palabras
auténticos dulces de lo imaginado
se clavan diáfanas y certeras
sobre tu vendida piel de crustáceo.

Un día entraré en ti
como un ahogado maniatado
en tu sedimento sin odio
y te preguntarás cabizbajo
quien ganó a quien.

Sólo estas palabras
tendrán la respuesta.
Tú insomne
y yo libre.

Venía la luz

Venía la luz
amaneciente enrollada sobre si misma
como un vacío primitivo
para morir en el cuerpo incendiado
y desaparecer en su sombra mutilada.

Más allá
de los adictos enjambres del deseo
del abrasado fragmento del avaro
ante el vertigo de la pobreza
del descenso involuntario del muerto
al ritual velatorio de los vivos
del testimonio suicida
de la víctima en el último día.

Más lejano de todo ello,
dime tú palabra sin entraña
auténtica baba de dinosaurio
que has convertido parcelas de leche
en escriturados sudarios de odio,
si levantarás tu pezuña insomne
para pedir alguna pregunta de engaño
o llegarás con letanías de tasadores
para venderlo todo infinitamente
ante el mausoleo de silencio
que nos comerá un día.

. ? .

Esa ausencia increíble
de todo lo asumido tristemente por el olvido
que nos lleva a todo lado
y al final de la vida
se posa tardíamente
en los alveolos de la melancolía.

Nunca hemos estado aquí
en esta ilusión tardía
que nos desborda todos los días

Sin demora

Ahora que el día llega horadando la tierra
desde su firme posición de nacido bien esperado
y su tumulto ingrávido de miserias
se endosa misteriosamente
sobre nuestros cuerpos bronceados.

Ahora es el tiempo
de esperar pacientemente
el beso de la noche
su arrollo de labios sin dueño
y la llamada primitiva visceral
de la mujer abierta.

Tiempo es
de escribir grafos y signos
en las piedras mutiladas del aire
sobre las luces abrazadas del sueño
y entrar sin demora
en la matriz primaria del sexo.