Desnudo vertical

Déjame desnudarte
y ver el vuelo vertical de tus ropas
en la penuria de las alfombras

Tiéndete a mi lado
en el amor acorralado
de cierta presunción en la sombra
aquí en los labios más oscuros de la noche
donde solo cuenta
el amor de tus besos
y alguna eternidad sin nombre.

Algo sabemos
tú, yo y la alfombra.

Límites

Caen los límites
y la pureza ha comenzado a buscarte
y la pasión fría de la lluvia
entiende de nuestros sueños
en los anuncios ocultos de la desaparición

Fragmentos

Sólo me queda
el recuerdo de tus manos
y el fulgor de la lluvia
en algún día de otoño

Y tu sonrisa
frontera entre la magia de todas las cosas
y el destello sin memoria de la realidad.

Y el paso del tiempo
ese aire necesario de los dos.

Nada será igual
transparencia en el silencio
inmóvil servidumbre en desorden
palabras en el laberinto escaparate
de todos los días.

Cuerpos

Aquí han quedado los cuerpos
en su soledad abatida
más allá de aquellas manos
que buscaron los manantiales consentidos
de cierto amor eterno sin profecías.

Estos esperan otro calor
otros latifundios de sueños
en los patios vecinales de la vida.

Y otros, olvidados
en las bóvedas de plomo del horror
en las profundidades cóncavas de las fosas improvisadas
en los desagües de la mentira
alimentan geranios y conversaciones de prostíbulos
ahora que el tiempo pasa
y la edad se dibuja en el líquido de la desaparición.

Sólo queda
la claridad del olvido.
Ese vacío distante de todo
en el vuelo sin motor
de esta palabra en reparación siempre,
incendio sin viento
en los residuos industriales de uno mismo.

Palabras en la lluvia

Escribo
en este momento encalambrado
en aquel " después de todo".
Y encuentro los vasos de la verdad
llenos locamente
de cierta aproximación hacia el convencimiento

Veo la perfección de los lirios
el cóncavo tejido de la vejez
y la fatiga judicial de la mentira
en la fermentación de la juventud

Hay rostros de sacerdotes
construcción de paraísos
y muslos y vientres
en la coronación de los dormitorios.

Solamente el horror
la prolongación del abismo a otro abismo
y cierto silencio aprendido
en la perplejidad de la tribu
me hacen volver a ti
palabra alimentada de la lluvia

Ya no hay días grandes
ni noches fértiles y húmedas
ni pajaros en la víspera del triunfo.

Los uniformes
han dejado huellas sin contenido
en la desnudez de los cuerpos.
Aquellos cuerpos.

Intemperie

Tengo una memoria
almacén sin inventario
y una vida
habitante insurgente de un cuerpo
culpable de la intemperie de uno mismo

Atrás han quedado
el deseo extendido
en los dormitorios de la juventud
y los espejos del futuro
siempre adiestrados para la derrota.

Sólo queda, irreverente
este inocente juego de la palabra
- rasgo itinerante de la locura -
y la gravidez del olvido
como única salvación posible.

Evocación

Estoy más allá de la memoria
en el gusto primario
de evocar todas las cosas.

Ahora hay música
en las despensas de la pobreza
risas y dientes de arcilla
en las mesas asustadas
para la celebración prevenida
de lo precario.

Rostros esclavos
en las superficies niqueladas
de los palacios ilustrados.

Y un llanto amarillo
ha sido permitido
en la elaboración de la diferencia.

Imaginación anfibia

Igual que la luz
llega en bocanadas de humo
y besa los desiertos
o se sumerge suavemente
…..sábana infinita
en los fríos del invierno

De igual forma
escapa del beso de los amantes
de la maternal noche
de aquellas cinturas mojadas
y cuerpos propietarios
Futura aparación del aparecido
en los rastros de la memoria

Bendita sea
por imaginarnos una vez más

Otoño

El otoño y la lluvia
solo me hablan
del letargo del tiempo
y sus años aprendidos

Y de cierta desaparición de la certeza

Y de cierta memoria siempre inédita
del olvido

El camino
es ya un plano irreversible

Ciego y entero

Y ahora
que ya pienso
que todo ha sido evocado
transformado y violado
que todo ha transcurrido
en los trenes de la memoria
y que las estaciones por llegar
ya no aparecerán nunca.

Ahora
pienso en el cuerpo mujer
en su posible regeneración
siento la soledad de las calles en la madrugada
y el frío encalambrado de los mendigos
en la caída maniatada sin sorpresa
de este poema estrellado.

Siempre florece el invierno
a pesar de todo
sin entenderlo
ciego y entero

Comentario en espera

Yo tenía
un corazón de barro
que se ha convertido
en una fina arena consentida
auténtica explanada
de lágrimas encontradas

Y del mismo
me han quitado algunas
cucharadas ejemplares
de risas y palabras
en la cercanía de la noche

Sólo dios sabe
alfarero de sueños
que cierta ausencia
se prolonga interminable
en las avenidas engalanadas
de los recuerdos invitados
de aquellos poemas

No seremos los mismos
mi corazón y tu ausencia
a partir de ahora.

Y dios lo sabe

4

Gravidez desaparecida

En la oscuridad
puedo imaginar mi cuerpo
su gravidez desaparecida en este momento
la quietud ciertamente aprendida
y el cruce de tus piernas
cerca , luminoso y fértil como nunca.

Y ahora que estoy sólo
apelo a los estados de mi memoria
a las contribuciones de uno mismo
a mis intemperies desprevenidas.

Llamo a todo ello, y veo también
el pan en la mesa compartida
el vino sereno en su abismo incomprensible
las huellas afiladas de la palabras
en las córneas vaciadas de las conversaciones
y mil y un fantasmas
como grajos amarillos en la noche capilar
de las infecciones del mundo.

Y a lo lejos
en la desaparación de todo
a otros que no tienen pan.

.....

Y este artilugio
que exime de todo trance a la oscuridad

........ la luz ......

Quiero sumergir mi cuerpo

Quiero sumergir mi cuerpo
la opacidad de sus miembros
la censura de la luz comprometida
la palabra fotográfica del horror
en el desacato impulsivo de tus besos.

Y pensar que todo puede ser mejor.

Es tan fácil
en este amor comprometido sin compromiso
en esta memoria homenaje de uno mismo
en esta traducción permanente hacia el silencio
en el látigo hostil de tu mirada
pensar que todo puede ser mejor

Sólo se oye
el graznido de la lluvia
y el sesgo manantial de la noche.

Sigo buscando palabras
en los pabellones de sombras
que nos escupen con delirio una vez más

Siento la tristeza
bicho invitado a este festín del olvido
- cuchillo en el vientre -
que se sumerge burlona
en nuestra sonrisas de papel
y pájaros navegantes.

He visto tus manos

He visto tus manos
en las hogueras de la soledad
y las sonrisas encadenadas
vestigios atormentados de la mentira
en el serpenteo permanente de la realidad

Todo me es ajeno
y ya no sigo el paraíso de los cardenales
ni las proclamaciones al suicidio
en los vergeles de la revolución

Los vertederos de los hospitales
me hablan de cánulas y apósitos
entre la esperanza de la vida presumida
y los censos
muestran futuros mercados de silencios
e imágenes prostituidas en los gestos aprendidos
de invernaderos inmóviles diseñados para la perfección.

La luz ya no es la misma
llega por cables en silencio
y se muestra en pantallas sin viento ni melancolía.

Ya no recuerdo nada
pero lo siento todo

Es otro momento
y el sentido del regreso
deja una tierra sin descanso
y una transparencia concedida
en los carbones de la locura.

La inocencia de los espejos

Desciendo abruptamente
a este letargo acumulado
de pasiones y mentiras
en los desvanes de la memoria.

Me miro
ciego y sin luz
en los brazos de la oscuridad.

Recuerdo
la inocencia de los espejos
y el azul del cielo
envenenado de paraísos
y pájaros amarillos
en los vuelos del suicidio.

Los viajes
me hablan del sulfuro extendido
en los campos del horror
y de hembras utilizadas
en la huída de todo triunfo.

Nada volverá
ahora que la nieve florece
en los rostros de la enfermedad.

Otra vez españa

Ya no recuerdo
el sol abandonado de agosto
ni esa tierra cubierta
por la humedad del animal muerto
ni el vértigo inútil
de una espada en alto
allí en el abismo color carne
de las plazas de españa.

Desciendo despacio
a los patios de tierra seca
y miro la transparencia de las bestias
la inmovilidad de la presunta muerte
y la sonrisa de los poderosos

Todo me parece igual.

Transversal y obligado
en el almacén memoria.

Siento

Siento
que todo es cierto
en la oscuridad.

La palabra, en su vértigo
en la insubordinación del signo
lo llena todo,
como un líquido casi etéreo
que altera la luz vendida
a tus ojos de elefante.

Esta fauna
de sonidos en silencio
y luces extinguidas
en la mentira del símbolo
golpea bruscamente
el vacío blanco de este papel
esclavo de mi mano.

Bienvenido
a la lucidez suave de los domingos.

Más allá del paraíso

Los cuerpos
hundidos en el apogeo salino del sexo.

El silencio cruzando
las desnudas avenidas
en la respuesta nocturna de la madrugada
mientras los sueños de mañana
duermen hoy todavía
como si nada tuviera lugar.

No lo sé.
Tal vez ya no recuerdo nada
y la invención del paraíso
ha quedado lejos y distante.


Tal vez
todo sea una infección mental
ahora que las ventanas del invierno
muestran símbolos invisibles de la desaparición.

Ahora

Ahora
cuando escribo sin certeza
y la palabra se derrama
entre las grietas de uno mismo
como agua ligera

Ahora
que veo pasar una generación
y otra y otra
y siempre pensarán
que todo lo nuestro fue un error

Ahora pienso
en la destruccion del límite
en la concepción de que todo
es un todo universal
y en la mentira
como única ocupación posible

.

He visto
las monedas del amor
en los caminos encontrados
de los patios de la juventud.

Y he visto también
los cueros aceitados del horror
en la agonía de los signos,
cuando la verdad opaca y supuesta
se posaba en las ciudades
y las sábanas de los poderosos
hablaban de la pureza del mercurio.

Pero entre inviernos y viajes
sólo permanece insoluble
los ojos vivos y despiertos
de aquel cúmulo de niños
que olvidaron llorar para siempre.

La eternidad de los gestos
y los alambres de la memoria
me mantienen todavía
en la lluvia abrasadora de la palabra.

En tierra propia

El olor penetrante del sexo
en las habitaciones caldeadas del amor
y el tejido de la palabra
que retrocede en tus labios
y conjura la mentira
en los abalorios del triunfo.

Y tus manos
en el vértigo del cuerpo.
Y los cuerpos
presunción de inocencia
en el abismo del viento.
Y el viento
libre y ufano
en la mirada perdida de tu encuentro.

Todo ha sido diseñado.
La gran arquitectura universal
sonríe detrás de los últimos telescopios
y la tierra espera calladamente
el reposo limpio y esmerado
de tus huesos.

El tiempo
aquí no cuenta.

He vuelto

He vuelto nuevamente
a mi casa abierta
a mis paseos extendidos
por los hilos más entrañables de la memoria.

He abierto las ventanas
y una aire fresco de verano
ha tumbado lentamente
las despensas más viciadas
de fantasmas y monstruos cotidianos.

La palabra juega alegremente
en las barandas infantiles
y algunas sonrisas se han dibujado calladamente
en los peldaños más limpios del futuro.

Mis equipajes tansparentes
hablan de nuevos viajes
y el horror se ve lejano, todavía
y un remolino de sonrisas me imaginan
como siempre
en el barullo de las palabras
que nada dicen
y todo quieren decir al mismo tiempo

Todo es un juego otra vez
y estoy cansado ……….
y un largo invierno
de días claros y pensamientos límpios
espera en el interior de uno mismo.

Hace frío
pero no importa
es el mismo frío de siempre

.

La vida
es un trasiego permanente.

Una mentira marvillosa
donde todo cambio o se transmuta,
donde todo se gana o se pierde.

Sólo permanece
la presunción esmerada
de cierta desaparición programada

Descenso esperado

Hemos descendido algunas veces
a los tubérculos más endiablados
del odio y la palabra

Todo nos ha confundido,
el chasquido de los huesos
en las salas de la tortura
y la desnudez premeditada
de la mentira elaborada
entre discursos de patrias y banderas

Había mujeres utilizadas
y miembros guardados en vitrinas
trofeos de cacerías esperadas
en los salones del triunfo.

Pero nada nos ha sorprendido.
Los últimos manuales del horror
priorizan las formas
y el hombre ha quedado relegado
a una lista de números negros
pulcros y elaborados

Silencio

Salvo el silencio
todo calla
en las huertas subterraneas
atribuidas a la muerte

Próxima extinción

Ellas están preparadas
para que en su cauce
se pose con fuerza
el vuelo de un hombre.

Nosotros
ya animales previstos
para la próxima extinción
hemos quemado nuestras naves
y esperamos en las puertas sin nombre
naúfragos y desposeídos
desnudos y mendigos
la desaparición consensuada.

Nos ha sido otorgado
en la presunción de la inocencia
el lavatorio de los muertos
ahora que los vientres
duermen sorprendidos
en el sonido de la alegría.

Debiera ya no escribir

Ya lo siento
debiera ya no escribir
o escribir absolutamente nada
y que las aceras arruinadas de los momentos cotidianos
se llenasen de imágenes y tactos desposeídos.
O que sencillamente los sombreros femeninos
se aproximasen al símbolo desconocido de uno mismo.

Puede arder todo tranquilamente
hasta el tiempo de forma exclusiva
sin la compañía asombrosa y venenosa
de la palabra desentrenada.

Se pueden caer
los rostros abiertos de los cuadros
las manos más limpias de los santos
o las sonrisas de los niños
en los fotogramas distribuidos
de los escritorios climatizados,
lejos del horror
y el abismo de la impotencia.

Si no puedo escribir flores
en los delantales del invierno
y sólo los lagartos humanos
han sido invitados
al festín de la desesperación
tal vez no debiera escribir
o escribir aboslutamente nada.

Abandono

He sentido
el grito del abandono
en las barbas solemnes y puras
de la desaparición.

He puesto mis heridas
a secar en los soles infinitos del tiempo,
desnudas y manifiestas
en la virtud del invierno
en este momento prohibido
para quemar la memoria.

Han surgido lentamente
las palabras subterráneas
en la limpieza esmerada de los desiertos.

Y las habitaciones
se van llenando rápidamente
de labios adolescentes
y sólo la ternura sabe
de los abismos de la impotencia.

Respirando olvido

Estoy respirando olvido
igual que un pez monótono
gordo y caútivo
en la pecera acomodada
de la rutina.

He bajada presuroso
a los sotanos escogidos
para la preparación del suicidio
y en los espejos inmóviles
he encontrado alegremente
las moscas de la pobreza
y las flores persistentes de la vida
auténticos cartílagos endurecidos
en los aceites del horror.

No es el caso,
pero fatigarse en la agonía
no tiene sentido.
Es mucho mejor, diría yo
recoger la tristeza de los caminantes
y la inocencia mortal de la risa
y numerar fantasmas
en los abismos invisiles de la infancia.

Mi cuerpo
tiene cierta creación añadida
en las cortinas de la desaparición.

Noviembre

Ha llegado noviembre
con su sol pálido
y las barbas ya consentidas
del invierno
entre las filigranas presumidas
de los amantes

Los abrigos
han tomado las posturas indecentes
de los cuerpos conocidos
y el deseo
personaje huído del frío
cuenta el tiempo acabado
en la humedad de tus piernas

Nunca hemos estado
tan cerca
del pudor de los armarios

(A unos 20 días de ausencia)

Memoria

Cruzan
bajo los balcones de la memoria
los labradores enviados
en la administración de la guerra.

La tierra, se va poblando
de corazones apresados.
Y los depósitos atribuidos
a la falsedad del triunfo
se van llenando de manos falanges
y censos desolados
entrenados en el suicidio de la palabra.

Los desiertos infinitos
se pueblan asombrados
de hierros enfermizos
en el incesto de la pobreza.

Y hay un impulso esperado
en la contemplación de la muerte

(110 días de ausencia)

La bondad del invierno

Veo la palabra
como puntos de insectos solidarios
en la tranquilidad abrasadora del papel
y la gran telaraña del pensamiento
permeable y verdadera
que come, en su borrachera incompresible
a estos sencillos animales indefensos

Es una broma todo ello
- ya lo sabemos -
y en los desvanes sin aromas conocidos
la desaparación calla
más allá de los terraplenes incendiados
del futuro.

Sin pasion en las cifras
sollozan los libros contables
en los abismos sin dientes
de tantos amantes atribuidos
a la regeneración de la especie.

Florece la nieve
en la bondad del invierno

Cenizas amarillas

Las troneras de la memoria
están vacías últimamente
y sólo el sabor salado
de la ternura
- verdadero batallón rutinario
de palabras aniquiladas -
consigue llevarme enfermo
hacia los metales corpóreos
de la juventud

La luz
se ha vuelto inútil recientemente
y los desiertos imposibles
juegan sin descanso
en la geometría residual
de uno mismo.

No hay símbolos ya.
Sólo el tráfico inmóvil
del silencio
avanza en este sueño
de ojos abiertos
y cenizas amarillas

Los labios del mundo

Hay sangre
en los labios del mundo
preguntas con respuesta
en la oscuridad de los escritorios
y un hedor insoportable
de lupanares inciertos
en los soportales del amor.

El hombre
desde el vientre hasta el cabello
ha sido dispersado.
No existe ya, definitivamente.
Hay la imposibilidad indígena
de la cobardía, de cierto miedo
asomando sin belleza
detras de las puertas

Ya no hay comisarios, no hace falta.
Todo se controla enfáticamente
desde los mensajes sin manos
de los medios y sus obsequios.
Y nada regresa
Y todo se consume
en los sueños vigilantes del mercado
y las sábanas de la juventud
han quedado abrasadas
por las cenizas de la melancolía.

Ya no hay tiempo
todo es presente encanecido.

(90 días de ausencia)
Djamena, enero 2012

Oscuridad

Solo hay oscuridad
en las ramas abatidas de la pobreza
y un canto muy lejano
basado en la lentitud de lo imposible.

Y las mujeres
abren sus cauces
sacrificados una vez mas
a la infeccion de la luz

Solo tengo infancia
en el vertigo del sacrificio
y la patria
ha quedado aniquilada
en los despachos sin parpados
silenciosos e inutiles
de los funcionarios en ascenso

Duala Camerun enero 2012
85 dias de ausencia

El abismo
de la ecuación poética
en el que habitamos,
- planeo desnudo entre bestias y héroes -
es una aspiración... deseo
habitación cerrada
preámbulo al hermetismo,
al fin y al cabo
viaje reservado
hacia el futuro de la desaparación

No hay puertas abiertas
ni plegarias clavadas
en los tímpanos de los dioses de madera.

Sólamente la corrupción de la soledad
y sus ciudades silenciosas en la madrugada
y las distancias intratables del silencio
mantienen las fuentes de la cordura
vírgenes y ocupadas
en las campanas del suicidio.

Amanece
y he recorrido tu cuerpo
en la pureza de sus límites
y he ascendido callado
por tus escaleras interiores
minúsculo y enfermizo
ante tanta grandeza.

Y de mi infancia
no nos hemos acordado
De todo aquel vértigo
con el abismo de la vida al fondo,
de ello no nos hemos acordado

Ahora
caminamos suavemente
en las baldosas de la vejez
con los sueños de párpados transparentes
como banderas extendidas
en los huertos de la pobreza.

Dulcemente
los tejados desaparecen
y la tierra se convierte
en un símbolo de misericordia

Anacoreta

Yo, anacoreta
que se mueve ágil y despierto
en los baluartes derruidos
de la tristeza.

Y monto
máquinas de palabras
en las ensenadas de los sentimientos
en la bahías de las imágenes
en las noches de insomnio
de los fantasmas sin dientes
propietarios de mi melancolía.

A todo este
volumen sin compromiso
es decir yo
defecto tras defecto
en la atribución de la culpa
y maniquí sin fronteras
en el trajín de la palabra

A todo esto
os he de confesar
que no encuentro últimamente
el sentido de vuestros besos

Solamente cierta ausencia
especializada en la gestión de la incertidumbre
vuela por los pasillos interiores
y monta esperanzas
en las poblaciones interiores
del corazón.