He puesto mis heridas
a secar en los soles infinitos del tiempo,
desnudas y manifiestas
en la virtud del invierno
en este momento prohibido
para quemar la memoria.
Han surgido lentamente
las palabras subterráneas
en la limpieza esmerada de los desiertos.
Y las habitaciones
se van llenando rápidamente
de labios adolescentes
y sólo la ternura sabe
de los abismos de la impotencia.
He bajada presuroso
a los sotanos escogidos
para la preparación del suicidio
y en los espejos inmóviles
he encontrado alegremente
las moscas de la pobreza
y las flores persistentes de la vida
auténticos cartílagos endurecidos
en los aceites del horror.
No es el caso,
pero fatigarse en la agonía
no tiene sentido.
Es mucho mejor, diría yo
recoger la tristeza de los caminantes
y la inocencia mortal de la risa
y numerar fantasmas
en los abismos invisiles de la infancia.
Mi cuerpo
tiene cierta creación añadida
en las cortinas de la desaparición.
Los abrigos
han tomado las posturas indecentes
de los cuerpos conocidos
y el deseo
personaje huído del frío
cuenta el tiempo acabado
en la humedad de tus piernas
Nunca hemos estado
tan cerca
del pudor de los armarios
(A unos 20 días de ausencia)
La tierra, se va poblando
de corazones apresados.
Y los depósitos atribuidos
a la falsedad del triunfo
se van llenando de manos falanges
y censos desolados
entrenados en el suicidio de la palabra.
Los desiertos infinitos
se pueblan asombrados
de hierros enfermizos
en el incesto de la pobreza.
Y hay un impulso esperado
en la contemplación de la muerte
(110 días de ausencia)
Es una broma todo ello
- ya lo sabemos -
y en los desvanes sin aromas conocidos
la desaparación calla
más allá de los terraplenes incendiados
del futuro.
Sin pasion en las cifras
sollozan los libros contables
en los abismos sin dientes
de tantos amantes atribuidos
a la regeneración de la especie.
Florece la nieve
en la bondad del invierno
