Poesia para llevar de la mano. Un punto de enclave entre las barbaridades de otros y mi pensamiento. Se puede usar y tirar sin compromiso hasta la saciedad. Se permite sacar de paseo a estos batracios invertebrados llamados poemas de vez en cuando.Únicamente se debe mencionar al culpable de todo este dislate de forma inocente.Se le busca por atrevimiento y alevosía en el arte de la mentira. Prohibido creer en nada de lo escrito aquí. No se permite el paso de los cuerdos.
viernes, 30 de septiembre de 2011
Antipermanencia
si es posible
que nada nos permanezca
El eco en tránsito
el cóncavo deseo
del precipicio del sexo
garante de la especie
y ciertos despojos
tan anodinos y superados
como la propia tierra
Y la sombra viva
aquella canción de cuna
donde el día extendida sus alas
y nuestros sueños viajaban
más allá de lo presumible
pájaros en desbandada
en los fondos transitados
de historias imposibles
¿Todo se perderá ?
Todo viajará inmerso
hacia el caos más infantil
alejado del tanteo atrevido
de esto que llamamos vida
Simplemente un orden aprendido
en las pautas de genes
y cobardes en descomposición
Estaremos tal vez
en otra mirada consentida
en otro pergamino de vinilo
en otro juego imperceptible
sin invitados ni planes
sobre los manteles extendidos
Ni lo futuros soliloquios
de cartón piedra
ni las avenidas dibujadas
en medio de la soledad
nos pertenecerán nunca
No me preocupa
Sólo los desiertos
y la lluvia de la pobreza
me interesan últimamente
viernes, 23 de septiembre de 2011
Piel de palabras
que flota ingrávida
más allá de la memoria
Cuenco y vasija
de trazos pintados
de mil sensaciones
Es vivencia
más que vida.
Va más allá
de la resurrección
de esa realidad tangible
que hemos creído siempre
y busca modelos y símbolos
en los delantales de las cocinas
mientras los inviernos enfermos
anuncian caminos de desaparición
y palabras alquiladas
en la evanescencia de los poemas
Al final
la mentira flota pesadamente
en las lagunas de todo lo conocido
y no hay noticias todavía
de cierta inocencia
en las salas de la niñez
martes, 20 de septiembre de 2011
Palabras animadas
en la indagación del archipiélago
de ciertas palabras animadas
Y quiero
soñar siempre
en la mirada infantil
y fugaz
de la mujer enamorada
y observar con culpa
el movimiento acompasado
en las branquias del deseo
No importa.
Nos besaremos en las pastelerías
y nos tocaremos largamente
en los ríncones húmedos de las catedrales
mientras las bicicletas recuerdan el verano
y los niños duermen
algunos sueños sin propietario
La usura
y sus cuellos bien planchados
nos han olvidado
y el mundo gira
con la afinidad de las bestias
en la plenitud de los mercados
jueves, 15 de septiembre de 2011
Me puedo permitir el lujo
de olvidarlo todo
y sacar a pasear en las playas más exquisitas
la gran mayoría de cadáveres
-antiguos como el polvo
y olvidados para siempre-
que postulan malentendidos
en la grandeza de la mentira
Sería un momento sublime.
Pueden volar sartenes
y lanzaremos libremente
indeformables testamentos
a la basura de la historia
Sólo quedan despojos y restos
en los baules de los sueños
y afortunadamente
los niños pasean dulcemente
sobre las cuerdas de la vida
y parece ser
que ciertos poemas descubiertos
en las alcobas de los poderosos
hablan de cierto frío
inapropiado y futuro
Nada permanece
y la palabra fluye limpia
en imágenes sucias
de patronatos y fundaciones
domingo, 11 de septiembre de 2011
Sin culpa
enferma hasta la ansiedad
y buscabas la lluvia transparente
del deseo desvertebrado.
Manos extendidas
en el extravío de nuestros sueños
y oscuridad en el borde
de ciertas sombras trabajadas
en las alas inmóviles
del día anterior.
Eramos todo corazón
cuerpos sumergidos
en los cuencos desconocidos y ajenos
del amanecer lleno de luz.
Sin culpa
en el destino sin luz
de un olvido futuro
viernes, 9 de septiembre de 2011
Dentro de ti
y no puedo ver cierta tristeza
en la simetría calculada
de los cipreses viejos y estériles
de los cementerios estivales
ni tampoco puedo tocar
las lecturas recogidas
en el frío desnudo
de las noches invernales
Todo ello
- apuntes en la madrugada -
escapa puntualmente
al presente sudoroso
del deseo suspendido
en aquel morir de tus besos
que ya no me recuerda
Estoy tan lejos
empobrecido y huraño
en el desierto del olvido
alacrán efímero
en el torrente de tus sueños
Nada me queda
apenas una distancia por recorrer
en la huida permanente del tiempo
ahora que soy
polizón de la pobreza y la lluvia
Puedo envejecer
dentro de ti
día a día
hasta no ser
todo aquello que soñamos
lunes, 5 de septiembre de 2011
Cierta Distancia
ser muy viejo
algo así como un viento sin dientes
en la ausencia de la memoria
y ser feliz
sentado en letargo
sobre la silla inerte de mi despacho
viendo los patíbulos verticales
de miles de libros estáticos
que me miran con cierta distancia
sin aparentar nada
Sólo tienen palabras
y presunción de olores
y malversación de sueños
para aquellos incautos
que persigan su mirada
Pero no me importa
yo sólo veo sus títulos hacia el cielo
en los lomos descubiertos
e imagino otros libros
otras palabras que ellos no conocen
En esa distancia
respeto sin tocarnos
sin palpar ni abrir nada
uno imagina las novias relucientes
los salvadores de cualquier cosa
y la pobreza sin abrigo
en las mentiras de cualquier vida
Todo es falso
me dicen ellos
pero es eterno imaginar
que pudo ser verdad
No hay tanta diferencia
creo
viernes, 2 de septiembre de 2011
Claves para un tiempo futuro
se deba amar a una mujer
lentamente
igual que el invierno
saborea los días de otoño
y día a día
espolvorea los mantos desnudos
del frío recogido
Siempre
hemos de tensar
la cuerda y el tambor
y la palabra enlatada superviviente
para los próximos desaparecidos
en el banal cúmulo de noticias
y oscuridades reconocidas
Nunca hay que mirar atrás
de todos aquellos cuerpos encendidos
en la esterilidad de las sábanas
adormecidas de cualquier mañana.
Hospitales y cirugías
en la pasividad atenta
de las papeleras bien entrenadas
Malos tiempos
para habitar palabras
y emplear naúfragos
en la delación de la locura