El electricista

dios
es el mejor electricista del mundo.

Viaja por los pararrayos
sueña en la rompiente de las tormentas
y cruza como un equilibrista suicida
las puntas de los tejados
llevando de lado a lado
unos libros a todo antepuestos
que leen algunos iniciados.

En los campanarios
en el borde del vértigo
se cruzan códigos pulsos y luces
que hablan de vuelos reinos y tumbas
desconocidos hasta el momento.

No importa, desde la imprecisa altura
se pueden ver los grandes vertederos
los barrios desbordados por la pobreza
los bacanales olvidados de las guerras
y la sombra de los obreros
en las mañanas rutinarias.

No hay preguntas
en los salones de nubes
y una lluvia de tristeza
fecunda una ceniza venidera.

Hemos descubierto últimamente
que no hay cable a tierra.
Tal vez no hacia falta.

el niño dios

Dios
soñador y niño
come de la línea simple
de lo no sido.

De lo bien acontecido
si no estaba, montaron alabanzas
y de aquello infame
donde no surgió su presencia
crearon rezos, penitencias
y alguna respuesta grande
justificándolo todo

Las catedrales santuarios
anacoretas y santones
nunca conocieron
las tripas de tanta ausencia
y las víctimas, condenados
y demás servidumbre del horror
ya vacío son
y de tanto viaje sin retorno
noticias no hay.


Jugar siempre
al caballo ganador
nunca estuvo bien.

Despojémonos

Despojémonos de todo aquello
inservible y añadido,
los vestidos y su triunfante presencia
las sonrisas y su gran apariencia
e incluso podemos tirar
sin daño alguno
las deudas y promesas.

Incluso
saquemos huesos
estiremos pieles
y vaciemos vísceras
junto con cartílagos
y traviesos tendones.

Nada va a quedar
ni la lengua impertinente
ni el recuerdo preciso
del acta de nacimiento.

Pequeño y olvidado
compañero de tanto polvo,
el poema
queda estático y asustado
sobre el mantel de la memoria.

La mirada del pavo

De esta gravedad
física corpórea
que nos permuta cada día
que nos empuja inconsciente
al barullo epidérmico
de mil palabras sin rumbo
nada va a quedar.
Sólo la ausencia
-sin negar nada-
abúlica y anodina
permanecerá.

A veces
aterrizamos inútilmente
en los grafos de un poema
o el paso de un muerto
nos recuerda irreductible
la parodia de casi todo,
excepto ese rango intangible
de lo sentido.

¿Qué sabe
la mirada del pavo
de tanta prisa?.

INPERTENENCIA

Tengo la alegre conciencia
de no pertenecer a lado alguno
a rebaño con horizonte
a bandera con discurso
o a plataforma sin discusión.

Tanto libre soy
que a todos pertenezco
de todos soy
soy sólo palabras
e inútiles poemas
que no sé a donde van.

Estar en ningún lado
y serlo en todos
no es un principio
ni un método
sino un viaje
perentorio y último
sencillo y claro.

Alguna vida debe ser.

Ay mujer

Ay mujer,
te escribo desde la larva del deseo
y sus mil tripulaciones
de peces sin escamas
rodeándote.

Y sólo quiero
desde los pergaminos sellados
de aquellos besos fugitivos
donde el tacto invisible
se posó sin palabras
levantar el vuelo
hacia las almenas de tu mirada
y pensar que fuiste mía
como el viento aquel
que paró su vuelo
ante tanta vida.

Nada perdura
sólo el recuerdo late
en los lupanares del tiempo.

Sin demora

Ahora que el día llega horadando la tierra
desde su firme posición de nacido bien esperado
y su tumulto ingrávido de miserias
se endosa misteriosamente
sobre nuestros cuerpos bronceados.

Ahora es el tiempo
de esperar pacientemente
el beso de la noche
su arrollo de labios sin dueño
y la llamada primitiva visceral
de la mujer abierta.

Tiempo es
de escribir grafos y signos
en las piedras mutiladas del aire
sobre las luces abrazadas del sueño
y entrar sin demora
en la matriz primaria del sexo.

Las miradas del deseo

Las miradas del deseo
rebotan en las vitrinas transparentes
de los hipermercados descomunales.

Sin medida alguna
sin el baño suave del horizonte
o el sabor calcáreo del viento
todo se precipita sin ayuda
al rapto fugaz del sexo.

El amor
ese pergamino suspendido
en el soporte del vacío dominante
último viajero escrito
de un mundo comprensible
se vende ya en los mercados
se puja en los prostíbulos
y se hunde lacerado
en los museos de cera,
desnudo y dispuesto
ante la moneda corriente.

Si ya nada
está libre de impuestos
el deseo con etiqueta
el sexo encerrado
y el amor comprado
es hora de irnos
por los senderos irrefutables
del olvido.

No debiéramos haber llegado

Nadie sabe algo

Han caído
ecuaciones irresolubles
revoluciones llenas de hambre
y algoritmos amañados
sobre la mecánica de la bicicleta.

Y nadie sabe algo
sobre aquel muerto
que la vida envió
para elevar sus triunfos
en los labios de lo ausente

El más allá
nada ha respondido.
pero ha llegado el rumor
de posibles alquileres de vida eterna
y almacenes repletos de ataúdes congelados.

Seguimos esperando
que la cordura del caos
nos envíe pruebas
del infausto.

dios dominado

Puedo apoyar el astro sol
tendido en el horizonte
sobre la punta de mi dedo índice.

Parece el ardor inmenso
de los cuerpos vociferantes
en el cúmulo del deseo.

No veo curas
en los pastizales del creyente
ni noticias hay
de pesados gobernantes
en el estreno de nuevos ricos.
Ni molesta tampoco
el gorjeo permanente
de las mil y una noches
en los suburbio del futuro.

¿Qué hay más allá de todo esto?

Sólo la ilusión
de un dios desdentado
cortado a la medida
dominado al extremo
que nos muestre el punto
comienzo abrasivo y sin freno
de esta gonorrea de palabras
que yacen imperiosas
en los baldes de la desidia.

Hace falta
que ese animal asustado
hable de vez en cuando

Memorias del estiércol

Desde
el onanismo del gobernante
al trabajo práctico
de los comandantes
las víctimas no se presentan
ni cuentan.
Se alargan indefinidamente
en una cadena de distribución
serpenteante y difusa
ante fosas de triste memoria
familiares sin voz ni voto
y escuálidos sobrevivientes
sorprendidos todavía
en la heces del infame.

Nunca fue cierto
que los títeres de la historia
juegan con los vencedores.

La memoria
persuasiva lengua de trapo
viaja por los caminos del horror
se añade a las máquinas de los sátrapas
enluta las baldosas del cautiverio
o prostituye el tiempo
lo deja morir
y en algún presente
se manifiesta desnuda
nuevamente.

Muchas veces
es tan cruda la verdad
que ni asentir queda.

Veraneo

Incólume
se presentaba el verano
en un altercado invariable
de deseo y tedio
tras cada esquina
de uno mismo.

Nada perturbaba
el asunto mediocre
de los días sin noticias
el veraneo anodino
de postales sin esmero alguno
y la salsa sin aguante
de las fiestas de los pueblos
único baluarte noticioso
de lugares sin nombre.

Con poca ropa
llegaban las mujeres
al punto álgido del sexo
entre piscinas sin fantasía
y un vendaval transparente
de novios afeitados
lencerías al acecho
y autos muertos cómplices
en la madrugada.

Nada era nuestro
ni el tiempo
en su caída permanente
ni la sonrisa parapléjica
de los famosos asolados
en sus playas de sílice.

No estábamos allí
más de lo que debiéramos
prostituidos en el paso lento
de un calor sin forma
con el rostro bastardo
de un verbo muerto.

Siempre era tarde
para besar inconsolable
los labios del otoño
y el sueño del invierno
para nunca jamás.

Amor sin pausa

El encuentro de los peces
colmando de orgasmos
el tendido ausente del mar.

El vestido a rayas del viento
mirando indeciso apasionado
el pergamino arruinado del mundo.

El toroide disparatado del aire
subiendo los eslabones transparentes
del calor del verano.

La vela indecisa del futuro
apuntando al presente loco
temerario hijo en fuga.

Todos ellos
nada saben
de nuestro amor sin pausa
ni parece ser
que haga falta.

El amor

El amor
es una energía atípica
de masa variable.

Se pierde la razón
algunas veces banalmente
por un gato vagabundo
el perro de la casa
o los jacintos de la vecina.

Perder el tiesto
por las curvas de la prima
también puede ocurrir.

Aumenta
hasta cotas no asumibles
en la mujer alcanzable
e implosiona asperamente
ante la imposible.

Como un torrente
se enmascara
tras las faldas de dos piernas asustadas
o fluye sereno y concéntrico
en la mirada familiar
de un padre responsable.

Fluye, va y viene
aumenta y disminuye
en tropezones de sopas digeribles
o en mares de lágrimas solitarias.

Y nunca permanece
más de una estación
en los caminos sempiternos
del alma.

El miedo

En las oquedades de uno mismo
el miedo se reposa.
Animal inocente y dormido
que se reproduce sin saberlo
ante la amenaza de algo externo.

Este ser
no ve ni palpa.
A veces sólo imagina
se precipita
son control aparente
ante un ratón diminuto.

Por nuestro cuerpo
mueve poleas y bulones
abre compuertas oscuras
y hace saltar pulsos luminosos.

Y en nuestro cerebro
un ejercito sin rumbo
de cucarachas azules
toma el mando
de un barco sin capitán.

No es para hoy
el razonamiento
dicen sin compasión
y el bastón de un mariscal loco
toma senderos imaginarios.

Vecinos sin trato

A veces
me acerco a la palabra
cautelosamente sin perturbar nada
sin molestarla.

Y la imagino
como un niño en sueños
en batallas inconsolables
o hablando con juguetes animados.

Somo así
un negocio ingobernable
un poema sin remedio
un pensamiento sin trazo escrito.

Cuando despierta
sin hacer ruido
ya me estoy yendo.

Ella y yo
somos vecinos sin trato

Ya no es mágico el mundo

Ya no es mágico el mundo.

No podemos imaginar
los desiertos insólitos
ni las grandes dunas
de la desesperada Africa.
El vecino de arriba
en el último paquete turístico
estuvo allí
y con trescientas fotos diminutas
todo nos explicó.

No podemos soñar
el enigmático oriente
sus campos de té
y sus mujeres obedientes.
El amigo de la infancia
directivo de una multinacional
trabaja allí.

Incluso las guerras
baluartes de toda vergüenza
son contadas con lujo
en noticiarios informes datos
y cumbres sin compasión.

En otra época
viajar era difícil
soñar algo natural
y leer folletines de lugares lejanos
la única posibilidad
de subirse al finito mundo.

De todas formas
lo que nos cuentan
no es todo lo existente
afortunadamente.

Sexo en bruto

El sexo
tiene algo de vergüenza sostenida
entre los cuerpos todavía calientes
del primer momento.

Ese trance
de lanzar las ropas
como se lanzan los armarios
y las cacerolas
y las letras del banco
por la ventana minúscula
de la desesperación
ante el desahucio anunciado,
tan siempre inesperado
como la propia muerte,
no es cualquier cosa.

Tal vez
el sexo siempre galopante
sea un desahucio de uno mismo.
Quitarse la ropa
y mostrar oquedades misteriosas
o pedículos lacrimantes
no es cualquier cosa.

El sexo
no tiene paso ni medida
y en su marcha horizontal
arrolla el tiempo
viene de algo primitivo
y a ello mismo va sin nosotros saberlo

No.
Ese jadeo
no es cualquier cosa

Adolescentes

Estábamos otra vez
entre dos vidas
hurgándonos las narices
y meneando el falo.

Las niñas
como frutas prohibidas
disparaban hormonas
y comían manzanas
entre si dieta permanente.

Y la vecina
siempre ella
enseñaba principios
y rápidos finales
de besos exploratorios
sobre sus senos diminutos.

Todo era tan bello
que ni el sexo existía.
Algunos poemas de amor
sobre la estera del deseo
y mil sueños de fotograma
ante la barba incipiente
de tres pelos y medio.

La vida
la otra
mezquina y cruel
no daría tregua
y esperaba simplemente
tras la tienda de dulces
allí en la esquina.

Dime tú

Dime tú
palabra que tanto sabes
que tantos trazos dibujastes
en medio de la sopa boba
de libros galardonados.

Si viste pasar
o tal vez regresar de lado alguno
a un hombre desnudo
sin semblante conocido
que dejó serias dudas
de las que tú nunca hablaste.

Si lo ves
nada escribas de él.
La duda
nunca fue terreno fértil
de tu ignorancia.