Hay trances de amor
que viajan sin retorno.
Nunca se lanzaron
tras el desnudo quebranto
del deseo
ni viajaron primitivos
en el viaje del sexo.
Nada se hizo
ni se dijo
más allá de lo esperado.
Como la palabra,
artefacto inesperado
vivo en algún lector distraido
mensaje en botella de papel
sin remitente conocido.
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