El bolsillo de la locura

Ahora que ya nos queda poco
apenas el aliento
las uñas cansadas de los días de fiesta
y un traje de bolsillos vacíos
donde atrapar el mundo

Ahora, digo
vamos a contar palabras
hasta formar suaves pendientes
de frases imposibles
y montar locos poemas
quebrantando el papel mojado
de las grandes ideas,
antes de que venga algún constructor
de sueños discursos y metáforas
a prometernos todo.

Nada es imposible.
Podemos crear locutorios vigilados
de elefantes poetas en la madrugada
o pensar que los alacranes
van a vestir las mejores galas
en el asesinato silencioso
de cualquier muerto conocido.

Sólo nos queda, afortunadamente
una imaginación al trote
y la presunción equivocada
de estar cuerdos.

Hasta el momento

Anatomía de un semáforo

Las calles aceleradas
de toda esta vida de encanto
recuerdan la postura servil
inclinada en arco
de este animal solitario

Con cierto analisis espectral
se administran magníficamente
las barrigas de los gerentes
en los pasos de las calles,
y los vendedores de poemas
corren por inercia en fila
tras las barbas de un sol mendicante,
único comprador de mentiras
a esta hora indefinida.

Se miran sin pasión
las comidas frías de los albañiles
en un parapléjico momento de descanso
y los pasos anestesiados
de los perros vagabundos
-ya hundidos en un hambre sin costuras
cavernario y abiertamente aliñado -
buscan restos en los momentos desnudos
de algún descuido estrellado.

Y hay un rumor de aldea
de chisme invertebrado
de lengua portadora
que alimenta sueños en bicicleta
y adorna algunas redondas nalgas
de sonrisas de deseo.

La calle es una baba paquidérmica
que arrastra enseres y mobiliarios
de seres humanos carroñeros
disidentes de compresión alguna
que explique llanamente
el sabor a hueso quemado
de tanta hora rutinaria.

Pero los niños y los viejos
igual que los payasos más sabios
en los vestíbulos de los circos diminutos
se preguntan por el límite de este maratón
que incumple la notoriedad
de las mejores familias acomodadas

Y la noche llega
con un sonido rumiante
de sexo sonrisas forzadas
y pagos cretinos en la madrugada
en medio del alivio más adverso

Y el arco luminoso
del animal solitario
nada sabe de tanto encanto.

El reloj del bobo

En el reloj del bobo
siempre es mas tarde que nunca.

Nunca paseará el deseo sin solución
por el contorno de una mujer
ni verá morir el sol en el muro desolado
de las peores guerras.

Nada perderá
ni nunca lo engañarán en los mostradores derramados
de los silencios de los mercados
ni podrá ocultar su sexo
en la transparencia reunida de una mujer en celo.

En algún operativo de labios manos y palabras
dirá que todo lo sabe;
que conoce los pájaros del invierno
las profecías de los reyes godos
y las conservas necesarias de los cautos.

Nada es tan parecido
a una página volteada
y en blanco

El electricista

dios
es el mejor electricista del mundo.

Viaja por los pararrayos
sueña en la rompiente de las tormentas
y cruza como un equilibrista suicida
las puntas de los tejados
llevando de lado a lado
unos libros a todo antepuestos
que leen algunos iniciados.

En los campanarios
en el borde del vértigo
se cruzan códigos pulsos y luces
que hablan de vuelos reinos y tumbas
desconocidos hasta el momento.

No importa, desde la imprecisa altura
se pueden ver los grandes vertederos
los barrios desbordados por la pobreza
los bacanales olvidados de las guerras
y la sombra de los obreros
en las mañanas rutinarias.

No hay preguntas
en los salones de nubes
y una lluvia de tristeza
fecunda una ceniza venidera.

Hemos descubierto últimamente
que no hay cable a tierra.
Tal vez no hacia falta.

SEXO MAL PAGADO

La noche ha aparcado

su mejores lamentos

de sexo mal pagado.

Las más viejas

muestran sus nalgas sin compromiso

con sonrisas de nácar sin dentadura

y las más jóvenes

abren sus pechos desnudos

buscando en el aire denso de los machos

el beso olvidado de la tortuga

como si el tiempo se hubiera detenido

allí donde no llega el paso

de un mundo presumiblemente cierto.

Hombres subiendo

sobre otros hombres

en los últimos soportales del deseo

arqueados sobre el espinazo último

como cascarones olvidados

en las mejores tormentas

La vida se transformó,

cuadro de carne y ceniza

paseando sus mocos nocturnos

por el lomo agitado del asfalto

en una noche olvidada para siempre

del pecado del día.

Llegará la mañana

y no habrá recuerdo

que pueda imaginar tanto.

El vuelo de las ventanas

De los arrebatos despoblados

del miedo más profundo

surge un dios pequeño

todavía abierto el pan

aún caliente el vino

siempre con el sol de la tarde

en el vuelo de las ventanas.

Instrucciones para un incendio

Arde uno

delante de sus vagones incendiados

llenos de días acuchillados y olvidados,

postergado hasta el exilio

en la ebriedad horizontal

de una mujer sin labios

sin besos que delaten algo más

que el mineral sabor de la carne.

Desnudos estamos ya

en la recta siguiente de lo presumible

de un ceniza engañosa de futuro

que se alienta inabarcable

ante estos símbolos peligrosos

a toda sombra.

Las palomas amarillas del verano

nos han olvidado abiertamente

ahora que atravieso la membrana invisible

de estos huesos obstinados

vestidos de vértigo y esperanza.

La luz

La luz
tiene pasillos olvidados
donde las palabras traman guerras
y alquilan dirigentes
para pensar a toda potencia
un mundo mejor.

También hay armarios oscuros
donde reposa la lengua de dios
algunos curas con pecados capitales
y sarmientos de mentiras
lamentándolo todo

Nadie ha atrapado
su profundo camino
habitado por líquenes luminosos
y párpados de pies descalzos

Pero esperamos todavía
que las tumbas vacías de los vivos
-cóncavas permanencias de alguna ausencia-
sepan ver la inminencia de todo fin
y los futuros visitantes póstumos
puedan dormir sin profanar
el tranquilo paso de la muerte

Más allá de la vertiente luz
permanezco en su sombra
en los prostíbulos de la memoria
en los vestíbulos solitarios del sexo
en los tendederos suburbiales
de tantas víctimas sin consuelo.

La geometría de las tormentas

Yo siempre he viajado
con un maleta de silencios
y algunos calzones de sueños
en medio de violencias desastres
y trombas de guerras sin noticiario

Pero últimamente
la geometría de las tormentas
y la impostura del olvido
-arrogante hasta la locura-
muestran una herida terca
que se descompone hasta el hueso.

Malos tiempos para la mesura
ahora que los perros orinan de miedo
ante palabras sin sombra
y los necios planean cursos
de horizontes sin límite.

El poema ha quedado solemne
en el vaho de los cristales
y el umbral del invierno
no ha tocado en su habitual acrobacia
las sillas vacías y solitarias
de los nuevos prototipos
de seres imaginarios.

No debiera levantarme hoy

No voy a mirar atrás,
a ese sendero de orines y palabras
que hemos dejado ya petrificados
en aquel ayer que no tiene futuro.

¿Para qué?
Nada va a volver
ni las heces más disueltas
ni los amores más rencorosos.
Nada que no sea hoy
tiene el sabor mineral de la noche
y las danzas de los hombres distantes
surgen como títeres encabronados
en medio de una escena aliñada
para morir cada momento
de forma irrepetible.

Los trenes más solitarios
dejan en sus cautivos caminos
otras sendas ajenas que no conozco
como si hubieran inventado un rumbo
para la noche más invisible
que imaginarse pueda

No hay compás
que aguante la desolación
de tanto desierto ocupado
ni poeta que pueda cantar
las victorias permanentes
de tanto fin irremediable.

Nada quiero recordar
ni siquiera el futuro.