Dime tú

Dime tú
palabra que tanto sabes
que tantos trazos dibujastes
en medio de la sopa boba
de libros galardonados.

Si viste pasar
o tal vez regresar de lado alguno
a un hombre desnudo
sin semblante conocido
que dejó serias dudas
de las que tú nunca hablaste.

Si lo ves
nada escribas de él.
La duda
nunca fue terreno fértil
de tu ignorancia.

Desnuda tú

Desnuda noche
donde lo opaco se presenta
tan invisible
tan mudo en medio
de la ausencia.

Desnuda tú
imperiosa en el acto
circundante del deseo
en cada labio
en cada mano
que ve sin ser vista.

Tú desnuda
en el placer de lo ya ocurrido
transcendido todo
hembra de los sueños.

Piel sobre piel
calor sin deseo
al borde de la luz
que llega austera
a robarnos lo poco único
de nosotros mismos.

El gobernante

El gobernante
ha dicho tantas cosas
en longevos discursos
en prolongados escritos
que sólo nos queda
imaginar lo que no dijo
alentar el impulso de lo no dicho
disculpar por erratas o malentendidos
y asentir a lo no comprendido,
e incluso
si algo equivocado manifestó
pensar que fueron secretarios
o sus detractores equivocados
los culpables de la infamia.

No sabemos
lo que quiso decir
pero no importa
el embrujo estaba ahí
y desde la distancia
no pagamos por la estancia.

Ya caminamos tranquilos
por la senda marcada.

Si hubiera sido un poeta
....algo difícil de imaginar
nada hubiéramos creído

Murciélagos

Recuerdo
cuando era niño
que lanzábamos prendas
en el aire oscuro de la noche
tras las humedades barrocas
de un castillo de ensueño.

A veces
en las mejores suertes
atrapábamos murciélagos misteriosos
y los torturábamos ausentes
con la sorpresa de nuestras miradas.

La realidad es así
espacios opacos que se golpean
luces que se derraman imperiosas
abrazando techos de sombras
y un tiempo insólito
ficción de la memoria.
Y mucho más,
murciélagos libres
en medio de la creación
más inconsciente.

PASOS

Con nuestros pasos
hemos creado el espacio
de infinitas direcciones
y con los recuerdos
el tiempo
de dirección única.

¿Si mañana
quebramos el espacio
en un embudo sin dirección
para llegar a otro lado
o anudamos
la secuencia del tiempo
para mirar nunca jamás
cómo le llamaremos?

Sin imaginación
al resto
le hemos llamado Dios.

Pudimos un día
adelantar pies viajeros
y cruzar manos de sueños
allí a lo lejos,
y el espacio fue creado.

Pudimos un día
contar lo que hicimos
imaginar lo que no hicimos,
y el tiempo fue creado.

Pudimos un día
con palabras ajustadas
soñar lo indecible,
y el poema fue creado.

Ya hemos transgredido
todas las mentira permisibles.
¿Hay algo más
antes de nosotros mismos?

Ficción somos
y en ficción nos convertiremos.

Qué sería del tiempo

Que sería del tiempo
que va y viene
nos roba invisible
en el baile de sus horas
y el engaño de nuestra memoria,
si no estuviéramos ahí
montados en su patraña permanente.

Quedamos desnudos
con las banderas quemadas
de nuestras batallas perdidas
y los músculos apretados
ante la próxima partida de sexo.

Cenizas en el viento
olvido en al memoria
y el frágil presente,
ojos de niño
sobre el cristal ahumado.

El desierto

En los desiertos
la luz es inmensa
visitante no deseable
de las sombras de la memoria.

Pareciese
que crece y se reproduce
por el calor agobiante
en una mitosis creciente.

El cuerpo
se hace un recuerdo vago
del movimiento
y el cerebro se acelera
en tormentos de sueños.

Nacen iluminados
profetas y ermitaños
de perfil de palo
y raramente
algunos dioses mal alimentados.

Los túneles de la luz
no son habitables.
Sólo una procesión de espejos
los transita permanentemente,
poetas sin rumbo
ni deseo aparente.

NOTICIAS DE UN HOSPITAL

Un grupo de doctores
acaba de diseccionar
el ojo nervio y cerebro
del mayor asesino
en serie del mundo.

Este tripartito biológico
flotaba y giraba lentamente
en una bañera de formol.
Parecía una medusa inconsciente
del pasado y del futuro
sin sentimientos
ni culpas atrasadas
mientras fuera
los medios esperaban impacientes.

En el ojo huérfano
encontraron las últimas miradas
de víctimas adulteradas
por la conocida visión enferma.
Era duro y pétreo
sin vísceras ni tejidos.
Arrogante a la justicia
y disciplinado con su método
de matar a cada rato.
No encontraron humerales
de sentimientos en los lugares apropiados.
No había músculos rotatorios
ni cartílagos distraídos
y miraba siempre adelante
desde su perfil barato.

Parecía una tuerca de rueda de camión
perdida en el asfalto de una ruta sin rumbo.

Del nervio filamentoso
caía una baba que impregnaba todo
presunto artilugio inútil
que impedía la llegada
de cualquier rencor propio
a la sala del entendimiento.
Transmitieron señales telegráficas
que no llegaron a lado alguno.
Extrajeron la fibra más fina
dura como el titanio
y no encontraron señales
de ser humano por parte alguna.
Fue extraño quebrar este cordón
ya que una luz oscura
se amplió fugaz
por la sala blanca del quirófano.

Se postergaron estudios
sin planificación alguna,
tal era la confusión.

El cerebro
era una corteza hundida
ausente de señales del mundo exterior.
Aún muerto
se escuchaba un run run
como de querer vivir de nuevo.
Intentaron activarlo austeramente
ya que siempre podía ser peligroso.
Hubo un aullido primitivo
de mamífero cueva y noche
todo antiguo y sin calor.
No hubo chispas fosforescentes
como en la algarabía habitual
sino un flujo marea derramamiento
lento e imposible de parar
de necrosis general.

Quedó
como un papel arrugado
último envoltorio
de la merienda necesaria.

Nada parecía claro
ni causas ni efectos
ni hubo conferencias y disertaciones
para explicar lo no entendible.

Al final
si no había señales de fuera
quien mataba inmisericorde.

!!TAL VEZ ERA INOCENTE!!

Los poetas
son noticia cuando mueren
al contrario de las palabras
que lo son
cuando están vivas
en aprendidos sonidos
sin fortuna