El vuelo de la palabra

Tú que estás ahí
cayendo rectamente
desde los aleros canallas de la noche
al sedimento sorprendido
de este papel humilde.

Y tomas en atropello
el aluvión pacífico y dormido
de mis pensamientos mas mundanos
para morir aquí
en el baile mágico de mis dedos
y sugerir en estos ridículos signos
que algo importante aconteció
más allá de tu tronada solitaria
auténtica legión de trilobites
en las despensas vacías de la memoria.

Otra vez yo olvidado
y tú ya aterrizada triunfante
en tu ensalada de poemas
orgasmo equivocado de lo inútil.

Venía la luz

Venía la luz
amaneciente enrollada sobre si misma
como un vacío primitivo
para morir en el cuerpo incendiado
y desaparecer en su sombra mutilada.

Dioses al asalto

Hay dioses que sobreviven
al cerebro a saltos de los hombres.

Anacoretas de huesos sueltos
como ratas moradoras de desiertos.
Faraones en torres de marfil
como cetáceos en mares de ignorancia
Salvadores de pueblos elegidos
con autos de fe, procesiones
y huesos de santos
en vitrinas sin interés.

Los triunfadores
se aferraron inconscientes
al tarugo dormido de la palabra.
Sembraron versículos
parábolas para iniciados
y libros de suplicante alcance.

Hoy, los nuevos fetiches
te miran sonrientes
desde un ventanuco de vidrio
impasible al paso del viento
sin referencia alguna
del compás abierto del corazón.

Se llenan de chismes
analizan gustos sabiamente
eliminan conciencias
que ya no hacen falta
y forman milagrosas comunidades
de hiperamigos más allá de frontera alguna
tras la redes de facebook
y los hilos transparentes
de twitter en acción.

No levitan sillas
ni se cruza de visita purgatorio alguno.

Son los nuevos ricos
con las palabras de otros
mundos virtuales sin compromiso
y buscadores observándolo todo.

Sólo ecos
viajando en el gallinero humano.

Y la palma dura del conocimiento
esperando abrirse
en medio de la locura.

Noy no tenemos sesión

Yo he nacido certificado
puesto en la cadena en serie
para sazonar con palabras
el paso amarillo del olvido
el beso marginal del deseo
y la plaza llena hasta rebosar
de la desnuda soledad
autosuficiente y permanente
abierta en canal
hasta morir un día.

Nada hay que compartir
ni rumbos que tomar.
Sólo voy a mostrar
el tacto carnoso del beso
y la humedad a rayas
del desierto lejano
a la deriva del calor inmenso.

Los dioses
tendidos en el asfalto
esperan procesiones misas
ataúdes y altares
entre cantos gorjeos
y un miedo absoluto
que está aún por llegar.

El calendario
ataviado con sus banderas
de fechas cumpleaños
y escapularios conmemorativos
no siente esta soledad
ni conoce los loros borrachos
que me manejan a toda hora.
Cruel es
de esperarme siempre
sobre la escalera del tiempo
en esta factoría de créditos,
vuelva usted ayer
para comprar sonrisas
y extender cheques de ilusión
para mañana siempre todavía.

Aquí estoy presente
en el día internacional de uno mismo
colgado al unísono
de todas mis carnes sobresalientes
que dicen que estoy vivo
y no lo siento.

Y el artefacto del sexo
inútil y ciego
ni sabe ni importa.

Lamentablemente
no hay tiquetes
para la próxima sesión
de soledad encontrada.

Mar eterno

En los vacíos sin lengua
insondables perpetuos
del hambre.

En los alabastros barrocos del amor
llenos de palabras hormonadas
de gestos ensoñados por momentos
de sueños enloquecidos
caídos en los abismos húmedos
de una noche de deseo.

En la dura piedra del infame.
Torturadores encolados
en las máscaras del orden
en procedimientos jerárquicos
solutos aprendidos
de una opereta absoluta
movimientos concretos
del perro apropiado.

En los palacios derruidos
antiguos cantos al unísono
de reinos vertebrados
en medio de la sopa ausente
de los rebaños anónimos.

En las iglesias de todo tipo
llenas de miedos amenazas
y cestas voladoras de paraísos
sujeto todo ello
por etiquetas de vivos colores
a la sonrisa dibujada
de un dios íntimo.

Por todos estos caminos
y sus lodos
y sus bordes de pastizales
desiertos y páramos
no he encontrado
el silencio absoluto del hombre
palanca minúscula y humilde
que nos conecta
hacia un mar eterno.

Desnudo de mujer

Desnudo tu cuerpo
en un ejercicio permanente
de herejía desbocada.

De mis tinieblas vengo
cual ermitaño desconocido
lleno de inútiles palabras
abocadas como becerros de oro
a la lengua del deseo.

A mis huesos pertenezco
y con algunos postres más
algo me considero.
Algo desde lo que llegar
al páramo húmedo y caliente
de tu piel milenaria
al fruto primitivo y fugaz
de la morada cóncava de lo eterno.

Sin rostro
no hace falta
en nuestro artefacto nos detenemos
y vemos pasar el mundo
extendido plano y mediocre
y nuestra luz aquí cerca
nos lleva implacables
al desprecio absoluto vomitivo
del resto.