Manual olvidado de un asesinato sencillo

Al poeta
se la ha caído un ojo
y su único brazo conocido
ha elegido el exilio
y las últimas mujeres heredadas
ya no comprenden su compasión
y huyen desmembradas
en sueños variopintos

Parece que los poemas
se han revelado últimamente
a la caza y exterminio
de sus creadores

Son las últimas especies
de cierto entendimiento

lluvia

Ahora
que me he aficionado
a los días de tristeza
y al paso de los desiertos
tan lejos de todo lo que quiero
tan cerca muchas veces
de esta locura atravesada
que todos conjuran
que es uno mismo.

Ahora ya lo sé.

Soy sólo lluvia
en la palabras de otros
y humedad olvidada
en los labios de otras.

Los dedos de dios

Dios
tiene una hegemonía intacta
de virgen en las mejores fiestas
de araña a la espera
de un idiota volador,
de simulacro perfecto
de todo lo imaginable

Dicen que tiene
los dedos pequeños
para juntar poteinas enzimas
y algunos gestos de inspiración
en probetas de aire

Y en los libros
de apocalipsis bien diseñados
y parabolas peor entendidas
figura una mención prohibida
a la terrible duda

Pero en los patios
de las iglesias casi eternas
nada hemos encontrado
que se parezca
al fenómeno imaginado.

Castillos

Sólo veo hombres
con castillos impenetrables
que miran desde su defensa
el paso de otros hombres.

De vez en cuando
sale una caballería de palabras
a reivindicar algo
a robar algo
o por simple cortesía
a pasear banderas y títulos
por los desiertos vecinales.

Se atreven a registrar
tierras ríos y mujeres
y hasta los muertos les pertenecen.

En los monasterios
han dibujado dioses de todo tipo
y los rituales se suceden
con la permanencia de un tiempo
que se lo llevará todo.

Reptil

En estas sábanas ya tristes
- mantel de lo impropio -
ha quedado el sabor primitivo
de tu cuerpo heredado

Yo soy un reptil
que arrastra en su panza
la lluvia transparente
del primer amor

Todavía

Omnívoro

El deseo omnivoro del sexo
ha surcado brutalmente
el tracto vecinal de nuestros cuerpos.

Y nada ha escapado
a la vida huídiza y escamosa
de los poetas en primavera .

Ya ven
un cercano placer está suelto
y las crisis permanentes
de amor y odio
hablan de noticias de besos
y muertos en carretera.

Transparencia

Puede haber una luz
mas allá de toda luz
igual que una palabra
más allá de todo silencio.

Nos veremos
en la mueca de toda sombra
allí donde la luz
nos hace hijos
de toda transparencia.

Historia jamas contada de una nuez

Somos una sucesión
de pieles que crecen y mueren
se mutan en las estaciones
y permanecen disecadas
ridículas y enfermas
en los fotogramas de aniversario.

De vez en cuando
sobre nosotros
descansa el deseo de una mujer
y surge una nueva piel
pequeña y deforme
como una nuez.

Mujer desnuda en la ventana

Has colocado
la figura desnuda de tu cuerpo
en la mirada de la ventana
con el mundo rutinario
vestido y efimero
a tus pies

Y yo
todavía en ti
veo la luz
hacerse otra luz

En la sombra de mi mirada
solo puedo predecir
una larga espera
persecución anodina
de uno mismo
sin tu presencia

Aquí no hay zona cero

La vida
constituye un delirante
dominio de esperanzas,
sueños alineados
a la espera de un dueño
y algunas persuasivas
historias de Cleopatra
en los anaqueles de la locura

La desnudez de los enfermos
en los días de invierno
la sonrisa de los amantes
libres y livianos
en la pasión del momento
y los besos de la lluvia
sobre los vidrios esclavos
de las mansiones más notables
poco saben
de estos vertidos sin pantallas
auténticos motores del mundo
y desastres bien anotados
algunas otras veces.

Soñar está bien
con los debidos calentamientos
y algunas derrotas al acecho
que sepan de miserias
y transparentes juicios en avance.

Tengo miedo

Tengo miedo
de haber estado en lugares
donde los niños extrañamente
ya no lloraban
y las mujeres solamente sabían
servir cansinamente
al paso del tirano.

Donde un miedo triste
desnudo y liviano
lo impregnaba todo
como la humedad transparente
que vuela en los pescados tiesos
de los mercados de los puertos.

Tengo miedo
de un día hablar de todo ello
y no tener algunos otros
que también allí estuvieron
y pensar que aquello no fue
o que yo no fui
o que nada fue.

Si un día
creerme no puedo
puedo creer que no existo.
Habrá llegado el momento
de ser sólo olvido.

Uno más uno es dos

Yo viajo
de vez en cuando
sobre los pedestales del aire
que sobrevuelan los pájaros.
Miro el mundo pequeño
y los corazones grandes
de tanta buena gente
y veo ideas al viento
moviendo ligeramente
el rumbo torcido del mundo

Y piensan los poderosos
que el viento nada puede dominar
como los veleros en los cuadros
disecados a perpetuidad.

En las fiestas de los pueblos
tocan los clarinetes
mueren arcaicas las gaitas
y algunas trompetas arborescentes
trepan alturas considerables.
Parece que livianamente
la sonrisa del mundo
se pierde en los grandes desagües
de la última hora.

Pero no
los maestros dibujan
en las pizarras escolares
pelotas cayendo en el vacío
algunas sumas sin mucho quebranto
y el lento caminar del olvido
por las planicies de la historia
El poema
achacoso y molesto todavía
no ha sido invitado.

Y los niños cuentan
dedo a dedo
-uno más uno es dos-
todos nuestros sueños

Mujer sin pijama

El ruido lineal
de los transformadores vecinales
en las madrugadas solitarias

El espantado olor
de los orines en las esquinas
más olvidadas

Las tapas de los refrescos
en la ciega agonía
de las bocas especulando
mentiras e historias variadas.

Y el espantapájaros anodino
de los borrachos más simples
ajustando el amanecer
al disparo de sus sueños.

A lo lejos
la sonrisa de los cerezos
en los campos invernales
Que bonito

Y mucho mas allá
los anillos de Saturno
sin imaginar nada
Que trágico

Silencio por favor

El arrollador trueno del silencio
se muestra en la sonrisa terrosa
de las calaveras.

Pueden ser piratas hundidos
desaparecidos al vuelo
o simplemente restos minúsculos
de cazadores prehistóricos

Nada sabemos de otros asuntos
que también se hacen en silencio,
el sexo de las tortugas
la cocción de las verduras
o el pacto de la madrugada
sobre los poseídos amantes

Cuando tengamos que dejar
esta cáscara rudimentaria
de vísceras y huesos
que nos transporta diariamente
a este mundo,
solo el silencio nos soportará
y el arrullo de las sábanas
en las horas muertas del sueño
nada recordará.

El poema soy yo

No te he encontrado
en el vuelo nocturno de la palabra,
tampoco a la salida de los cines
en las madrugadas sin destino.

Nada he sabido.
Algo que me lleve a pensar
que estés sedimentado
enfermo y glorioso
en el devenir diario
del amor siempre terminal

He preguntado en la nostalgia
de los últimos diccionarios
sobre los últimos residuos
de las nuevas tendencias
y sólo he encontrado
las palabras técnicas con futuro
desnudas y livianas
a cualquier viento razonable.

Ahora que te he perdido
recuerdo aquellas bajadas suicidas
a los mejores laberintos
con las alfombras extendidas a tu paso
para que me escribas una vez más.

Ahora que te he perdido
sé que me falta algo
en este desierto sin esperanza
que es uno mismo.

Cuerpos en bicicleta

Estaban ahí
mermando el tiempo insano
de su maldita opulencia.

Giraban sus cabezas rotatorias
sobre sus vertebras engrasadas
y abrían sus bocas verticales
en bostezos disimulados.

Miraban malévolamente
los calcetines del poeta que clamaba
las últimas palabras miserables
en detonantes giros de brazos

Y nada comprendían

Los escotes, las cintas del pelo
y los sudores varios
reclamaban el final suspirado.

Y seguían sin comprender nada

Algunos mitos han quedado
descabezados y hundidos
en la salida atropellada,
ahora que se han declarado
facilidades y rebajas
para los próximos veranos
llenos de títeres cuentistas
y algunos cuerpos en bicicleta.

Y seguimos sin sentir nada.

Historias de putas para niños

Hay un amor ecuestre
imagen siempre olvidada
de tanta poética arrastrada
al olimpo del deseo.

Nunca se ha escrito tanto
de la manzana alcanzada
de la mujer inalcanzada
y del alcance de los poemas
en los momentos más diáfanos
del corre corre amoroso

Hemos tenido tantas
ingenierías de la mentira
palabras torturadas
e inventarios del paraíso
que no me queda nada
que contaros nuevamente.

Soy poeta
una especie de cangrejo en extinción
que se mueve en los limos invisibles
de las corrientes del sexo
y recoge pacientemente
escombres ruinas desechos
líquidos en probetas imaginarias
y babas llenas de promesas

Después de tantas partidas acabadas
miles de poemarios incumplidos
que nunca volverán,
y algunas hormonas independientes
nadando en infartos horizontales,
sólo me queda
olvidarme de todos ustedes
en estos momentos difíciles.

Y no se vayan
continuamos mañana.

Sopa de huevo

Hoy me he puesto
mis botas de payaso
y he visto el mundo
como una mar de huevos.

He tenido suerte.

Ayer lo vi
como un montón de cráneos
y mil y un
payasos sin zapatos.

Alerones

Los alerones
han conducido de forma precisa
el dócil flujo del aire.

Las guerras más horribles
también han generado
los mejores índices
a los de siempre.

Y los dioses
no han escapado de forma alguna
de los ventanales indígenas
de las iglesias.

Ya ven
todas las caídas previsibles
no han generado saltos
fragmentos abandonos
o aventuras genéticas.

Sólo las palabras
se lanzan guturales
-digitales ahora-
impulso tras impulso
a esta llama azulada
que es la poesía.

Aquí mueren irreparables
diarreicas y mudas
en la especulación permanente
de este mundo sin objetivo.

Los alerones se mueven
otra vez fiables y ciegos
a otro supuesto rumbo
sin llamas o luces
sobre las pantallas verdes
de la melancolía.

El arco de nuestra sombra

Nos hemos visitado
en el clamor de nuestras sombras
allí donde la palabra
todavía no había llegado
allí donde el tiempo
no había caído
en la vertical precisa
de los meridianos.

Y ahí estamos
mudos como arañas
en la complicidad de sus telares,
espalda contra espalda
ante las cartas marcadas
de la noche, ganando
todas nuestras batallas

Los fríos pulmones del invierno
nada saben de nosotros.

Simuladores

No simules
no haberme visto
ahora que estoy viejo
y hasta el tiempo
me ha olvidado.

Tal vez mis ojos
sean los tuyos
sin tú saberlo

Las plumas del elefante

Hoy os tengo que comunicar
que dentro de poco
ya no recordaré nada
Todo será una imaginación permanente
el cambio de plumas del mar
el corte de los bigotes del horizonte
y el cortejo violento y fugaz
de los pulpos desconocidos
en los fondos abisales.

Nada me recordará
que puedo estar vivo todavía
como si la realidad estuviera hecha
de reflejos y destellos
auténticas quimeras
juegos fatuos de algunos otros.

Yo perteneceré
sólo y únicamente
a vuestro destierro.

Apenas tendré palabras
para lanzar al futuro
la sonrisa de los pescadores
en otra tarde de invierno
o mezclar en un susurro
el lento caminar persistente
del amor enjaulado.

Desnudo quiero encontrarme
con estas palabras nuevamente
en vuestro vacío obligado
cuando ya sea sólo algún eco
de estos poemas sin rumbo.

Qué tiempos

He descendido
a beber de tus mejores fuentes
y he subido sorprendido
a ver la luz de tu mirada
allí donde nos imaginamos
tantas palabras de tarde
allí donde no había horizontes
y solo flotábamos
el uno en el otro
sin regreso alguno a la vista
sin promesas baratas
en medio de la lluvia

Qué tiempos
verdad

Nunca he ganado nada

Yo nunca he ganado
batallas concursos oposiciones
las miradas de las supuestas novias
o galerías de miradas difusas
en medio de la tontería

Ni para bien ni para mal
nunca he ganado nada

Siempre he sabido
que estaba aquí o allí
que brotaba en los sueños
mas endiablados que imaginarse pueda
y que el día no tenia empuje
para romper la noche muerta
ante tanta palabra voladora

Siempre he sido
amanuense cronista digitador
de la infamia mas abyecta
y por estas torcidas palabras
hablan tantos sin yo saberlo
como si fueran espantapájaros
verdaderos esqueletos de la vergüenza
que pienso muchas veces
simple y llanamente
que estoy maldito.

Vivan las brujas
y el fuego que lo olvida todo.