Más allá del paraíso

Los cuerpos
hundidos en el apogeo salino del sexo.

El silencio cruzando
las desnudas avenidas
en la respuesta nocturna de la madrugada
mientras los sueños de mañana
duermen hoy todavía
como si nada tuviera lugar.

No lo sé.
Tal vez ya no recuerdo nada
y la invención del paraíso
ha quedado lejos y distante.


Tal vez
todo sea una infección mental
ahora que las ventanas del invierno
muestran símbolos invisibles de la desaparición.

Ahora

Ahora
cuando escribo sin certeza
y la palabra se derrama
entre las grietas de uno mismo
como agua ligera

Ahora
que veo pasar una generación
y otra y otra
y siempre pensarán
que todo lo nuestro fue un error

Ahora pienso
en la destruccion del límite
en la concepción de que todo
es un todo universal
y en la mentira
como única ocupación posible

.

He visto
las monedas del amor
en los caminos encontrados
de los patios de la juventud.

Y he visto también
los cueros aceitados del horror
en la agonía de los signos,
cuando la verdad opaca y supuesta
se posaba en las ciudades
y las sábanas de los poderosos
hablaban de la pureza del mercurio.

Pero entre inviernos y viajes
sólo permanece insoluble
los ojos vivos y despiertos
de aquel cúmulo de niños
que olvidaron llorar para siempre.

La eternidad de los gestos
y los alambres de la memoria
me mantienen todavía
en la lluvia abrasadora de la palabra.

En tierra propia

El olor penetrante del sexo
en las habitaciones caldeadas del amor
y el tejido de la palabra
que retrocede en tus labios
y conjura la mentira
en los abalorios del triunfo.

Y tus manos
en el vértigo del cuerpo.
Y los cuerpos
presunción de inocencia
en el abismo del viento.
Y el viento
libre y ufano
en la mirada perdida de tu encuentro.

Todo ha sido diseñado.
La gran arquitectura universal
sonríe detrás de los últimos telescopios
y la tierra espera calladamente
el reposo limpio y esmerado
de tus huesos.

El tiempo
aquí no cuenta.

He vuelto

He vuelto nuevamente
a mi casa abierta
a mis paseos extendidos
por los hilos más entrañables de la memoria.

He abierto las ventanas
y una aire fresco de verano
ha tumbado lentamente
las despensas más viciadas
de fantasmas y monstruos cotidianos.

La palabra juega alegremente
en las barandas infantiles
y algunas sonrisas se han dibujado calladamente
en los peldaños más limpios del futuro.

Mis equipajes tansparentes
hablan de nuevos viajes
y el horror se ve lejano, todavía
y un remolino de sonrisas me imaginan
como siempre
en el barullo de las palabras
que nada dicen
y todo quieren decir al mismo tiempo

Todo es un juego otra vez
y estoy cansado ……….
y un largo invierno
de días claros y pensamientos límpios
espera en el interior de uno mismo.

Hace frío
pero no importa
es el mismo frío de siempre

.

La vida
es un trasiego permanente.

Una mentira marvillosa
donde todo cambio o se transmuta,
donde todo se gana o se pierde.

Sólo permanece
la presunción esmerada
de cierta desaparición programada

Descenso esperado

Hemos descendido algunas veces
a los tubérculos más endiablados
del odio y la palabra

Todo nos ha confundido,
el chasquido de los huesos
en las salas de la tortura
y la desnudez premeditada
de la mentira elaborada
entre discursos de patrias y banderas

Había mujeres utilizadas
y miembros guardados en vitrinas
trofeos de cacerías esperadas
en los salones del triunfo.

Pero nada nos ha sorprendido.
Los últimos manuales del horror
priorizan las formas
y el hombre ha quedado relegado
a una lista de números negros
pulcros y elaborados

Silencio

Salvo el silencio
todo calla
en las huertas subterraneas
atribuidas a la muerte

Próxima extinción

Ellas están preparadas
para que en su cauce
se pose con fuerza
el vuelo de un hombre.

Nosotros
ya animales previstos
para la próxima extinción
hemos quemado nuestras naves
y esperamos en las puertas sin nombre
naúfragos y desposeídos
desnudos y mendigos
la desaparición consensuada.

Nos ha sido otorgado
en la presunción de la inocencia
el lavatorio de los muertos
ahora que los vientres
duermen sorprendidos
en el sonido de la alegría.

Debiera ya no escribir

Ya lo siento
debiera ya no escribir
o escribir absolutamente nada
y que las aceras arruinadas de los momentos cotidianos
se llenasen de imágenes y tactos desposeídos.
O que sencillamente los sombreros femeninos
se aproximasen al símbolo desconocido de uno mismo.

Puede arder todo tranquilamente
hasta el tiempo de forma exclusiva
sin la compañía asombrosa y venenosa
de la palabra desentrenada.

Se pueden caer
los rostros abiertos de los cuadros
las manos más limpias de los santos
o las sonrisas de los niños
en los fotogramas distribuidos
de los escritorios climatizados,
lejos del horror
y el abismo de la impotencia.

Si no puedo escribir flores
en los delantales del invierno
y sólo los lagartos humanos
han sido invitados
al festín de la desesperación
tal vez no debiera escribir
o escribir aboslutamente nada.