Habitantes invisibles

La casa
extiende sus habitaciones
y abre sus ventanales
y cuida sus camas
en la delación de los cuerpos
y santifica las cocinas
en la ternura de las comidas

Sólo los niños
comprenden en sus juegos
ciertos habitantes invisibles
que permanecen flotando
en el silencio de las cosas

Todo fluye lentamente
en los espacios verticales
de la indiferencia

Tú no sabes nada

Tú no sabes nada
de las cenizas humeantes
a fuego lento
que otros han dejado
sobre las alfombras del ayer
ni de los dinosaurios
que se levantan en la madrugada
y recorren insatisfechos
los presidios de mi memoria
a la búsqueda fatal
de las palabras más rebeldes.

Quisiera haber muerto
inocente como tantos otros
y ser simple olvido
en los bastidores alquilados
del pasado

Y dejar esta culpa
que desciende sin pausa
entre el aliento de otras sombras
y la luz ya apagada
de mis sueños

El quehacer equivocado de tu cuerpo

Han caído tus besos
en las pendientes del deseo
y mis manos
cuencos miserables
huérfanas vasijas
han recogido
el quehacer equivocado
de tu cuerpo

Mira
como el tiempo
resbala impreciso
en las hojas del otoño
y los parques
se van llenando de vidas
y rostros de viejos
en la tarde ya desaparecida

Yo ya no estoy
nunca estamos
en la presuncion del futuro
y el pasado
lame con aspereza
las salas de espera ya abandonadas
de sueños y derrotas

Nada hay que me reconozca

Yo he sido
tantos yo
en le festival de mis caras
en la vagancia programada del tiempo
que ya no me reconozco

Ya no puedo ver
en los velos disimulados
de los giros de las palabras
el latir de un corazón
entre otras cosas bueno

Puedo ver
la mano que se extiende
el espejo atronador
en las mañanas sin rumbo
y la lengua
dormida en el silencio
de los discursos

Quiero ver
en aquellos días imprevistos de la juventud
el arte natatorio de la locura
en los foros invernales de los doctos

Pero nada hay
que me reconozca
solo un sentimiento capilar
de palabras afortunadas
en el balcón de tus ojos

Dedos animados

Puedo decirte
no lo que eres
sino dibujar sin demora
el amplio margen
de mis sueños
en el grito de tu cuerpo
y pensar una vez más
en tus dedos animados
huérfanos de mi silencio

Y ya
nada queda de mi
apenas el hilo horizontal
cadenas de palabras
en el abismo de tu ausencia

Viaje al centro del olvido

Ha viajado el olvido
por las últimas vísceras
desconocidas y en silencio
de este cuerpo en movimiento

Nada ha encontrado
salvo algunos grumos
de palabras en descomposición
y centenares de impulsos encadenados
en la delación de la mentira

No han sido vistos
dioses en venta
ni trapecistas perfumados
en los abismos del suicidio
ni hemos encontrado
bañistas bronceados
en el beso de la tarde.

Hemos transpirado
el olvido y yo
la frontera húmeda de la carne
y un desierto estéril
de cetaceos uniformados
nos ha recordado
cárceles conventos
y habitaciones ensañadas
en la fatiga de la tortura

Poeta en línea

Tengo el presentimiento
de que voy muriendo
cada mañana
y escribiendo tibios poemas
en los momentos mudos de la noche
nunca puedo saber
si amaste lo que yo amé

El sueño inclinado
de los juncos en la madrugada
o la espera imposible
de aquellas mil lunas
en nuestro sello de besos
desnudos hasta el final

Recuerdas aquellas rutas
llenas de palabras y consejos
en la madrugadas hostiles
de nuestros sueños

Recuerdas nuestras manos
inertes en los cuerpos de vidrio
de amaneceres sin nombre
en la postulación del deseo

Han quedado atrás
tantos y tantos silencios
encalambrados con pasión
en las partículas del sexo

Ha quedado adelante
un historial decadente
de presuntos inocentes
leyendo estas palabras
que no les llevarán jamás
al festín de nuestros secretos

Papeles quemados

De los papeles quemados
de tus sueños
a la caída prevista
del presente en desorden
sólo puede haber un verso
o tal vez exista
sin saberlo
en la oscuridad de las despensas
la delación de un beso

Todo puede ser
en los caminos amarillos de la tarde

Todo puede ser
en los pestillos transparentes de la noche

Geometría de la locura

La mirada del sol
densa y plomiza
ha descendido inconsciente
sobre la gloria de los desiertos
y los huertos de cierta bondad
se han llenado de cadáveres
entre prontuarios de guerras
y manuales de comisarios
apasionados

En el presente más inminente
la simetría del sexo
llena las noches
de artilugios sin sombra
y miles de fósiles
labrados en la demencia
de los pórticos del triunfo
llaman al vértigo sin manos
entre tubos de hospitales
y celdas habitadas
por la geometría de la locura

Hay horizontes de olvido
presuntos de inocencia
más alla de los ríos secos
de cualquier noticia

Mujer que se va

Hoy te has marchado nuevamente
como tantas otras vez.

Con la utilidad de los dormitorios
en los túneles habitados
de la memoria
y el sabor irrenunciable
de la resurrección
de nuestros cuerpos
en los platos vacíos
de la mañana

Hoy te has marchado
y yo he quedado aquí
en el vertigo transparente
de la aparación de tu ausencia