El paso de las horas

Hoy
el paso de las horas
no han dejado nada.

Apenas
un polvo descubierto
en las almenas de mi locura
y mil pensamientos inútiles
en los caminos de la pobreza.

La palabra
es un trueque perfecto
de amores y sueños
en los estantes del futuro

DOMINGO

En los domingos
he visto las horas
volar lentamente
sobre los estuarios de la pereza.

Mientras los informativos
rozan sin misericordia
el destino de las alfombras
en un plan infinito
de heridas y agonías.

Se muere el mundo
también los domingos
ahora que se ha establecido
cierta prohibición de la esperanza
y los amantes
han dejado la lluvia
como compañia permanente
de la ignorancia.

DEPURACIÓN

En su momento
llegaron las ideologías,
en la depuración del signo
y la malversación de la forma

El poema
ha permanecido intacto
grávido y preciso
como un parto esperado.

La palabra
desnuda y frágil
se precipita insomne
en las cestas vacías
de la tristeza.

Humedad en tránsito
en las alcobas del deseo

La ruta del alacrán

Eran los días grandes de la juventud.

La vida era una punción
en la proposiciones del deseo
en los meses estivales.

Y el futuro
parecía una estera maleable
dirigible al punto más cercano
de la vista en curso.

Pero el engaño
lo ha llenado todo
tras las últimas batallas simuladas
en la soledad de los polinomios

Y la piel
quebrada por el cansancio
es un muro impenetrable
a toda mención de la ternura

Ahí fuera
queda el óxido de los cuchillos
y la trepanación de la cordura
en la terminación de los siglos.

La oscuridad de los armarios
es una recuerdo permanente
de la desaparición.

El mundo al revés

En los últimos poemarios industriales
se ha intentado conectar
los últimos navegantes
de ciertos compromisos conocidos
-humanismo y ética les llaman-
con la recolección de los beneficios
de las grandes superficies.

El marketing
ha inundado las avenidas
y los inocentes parques
de sonrisas y palabras
mientras las vidrieras inmóviles
de los centros financieros
han recordado con éxito
la rentabilidad de los sueños

Parece que la palabra
hasta ahora desorientada
ha encontrado el rumbo
de un nuevo futuro.

Bienvenida al hijo pródigo
que marchaba en los desiertos
buscando libros y parábolas
o esperaba en la puertas de las fábricas
el cansancio de los hombres grises.

Nunca pensé
que los sueños
tuvieran peso y medida
excepto en el corazón.

Profecía

La palabra
es la última profecía
aún no escrita
del silencio

.

Hoy
he paseado humildemente
por la orilla de la palabra,
allí donde el silencio
escribe círculos extraños
con palabras cuneiformes
y los poetas más olvidados
orinan en las arenas más limpias

Hemos recolectado sentimientos
algunos odios heredados
importados de las mejores naciones,
e imaginado tontamente
un mundo mejor
entre parcelas sin dueño
y fotos exquisitas
de la pobreza el vuelo.

Sólo he podido transformar
alguna sonrisa infantil
en pájaros sin rumbo
en la plenitud del horizonte.

Y la tierra me ha comentado
que tierra soy
sin rumbo.

Sólo quedará
el rastro sonoro
de la palabra
en los pensamientos de marfil
de los ricos antes de morir

La evasión de la cordura

La cordura
es un animal extraño.

Se le ve tardiamente
en algunos libros originarios
de la historia siempre inventada
y rueda en solitario
tras las ideas desnudas
en la masturbación de las celdas

Nunca ha permanecido
en las maletas de los gobernantes
ni en los planes quinquenales
de los funcionarios industriales
y las útimas distancias
recorridas por la lluvia y su lamento
nos informan
de tumbas abandonadas
en el trasiego de restos y héroes

Los patios inmóviles de la cegera
y los espacios olvidados de la vejez
nos muestran
la llegada transparente
de la locura.

Patios infantiles

Inutilmente
he recorrido los patios infantiles
en la esperanza de encontrar
residuos y escombros
de todo aquello
vanidosamente pretendido.

Hasta ahora
en este naufragio reconocido
sólo se manejan
algunas palabras
sin proposito alguno
en el recorrido habitual
de las terrazas del deseo.

los últimos principes
han huido desconsolados
tras las guerras no encontradas


Los libros
duermen en las bibliotecas
ahora que los pasajeros solitarios
montan estrofas y canaletas
en el arriendo de este sueño
que llaman vida.

Tacto invisible

Mujeres abiertas
en los prostíbulos más endemoniados,
donde los cuerpos juegan
a un tacto invisible
en la oscuridad del pago.

La vida
no ha pasado por aquí
sólo una apariencia
- famélica presencia -
de cierta infancia,
permanece esclava
en los tubérculos de la memoria

Las palabras transparentes
del silencio
cubren este acto brutal
animal en exceso
de infamia y llanto