El beso del elefante

Hoy es otoño
y las hojas de los árboles no han caído
y los enamorados no han salido a pasear
su famélico deseo de amor sazonado.

Nada ha ocurrido
de lo que normalmente ocurre
Nada ha tumbado la presunta inocencia
del asesino más exquisito.
Nada nos ha alumbrado
partos de palabras y discursos
en los mejores desiertos del pensamiento.

Hoy no ha sido un día normal

Estoy embrazado de palabras
y ni las moscas osan a molestarme
en los mejores cubículos
de las defecaciones más escuchadas.

Las sombras
se han pegado diligentes
a las figuras más livianas
y no hay presunción
de besos de elefante
en la mirada laminar del aburrimiento.

Hay miedo ahí fuera

El muro

He colgado
del maldito muro
la sonrisa más eficaz
y quisiera ser absorvido
diluido y olvidado
en sus humedades
mas persistentes.

Ser cal yeso
argamasa bloque
de algo insípido
indefenso al eco olvidado
de palabras de aluvión,
muerto vertical
en el deseo articulado
de un poema diminuto.

Y en esta pose
de heroe desconocido
ver los fantasmas habituales
moviendo faldas comprometidas
y los últimos angeles conocidos
hurgando en las ferias más vergonzosas
de las últimas salvaciones

Nuestras valientes derrotas

Yo he sido
aquel que buscaba
agua fresca y serena
en el desierto de tus labios
y encontré baladas y palabras
en el compás de nuestros pasos.

Nada sé
de la carne canalla y perentoria
de todo lo imaginable.

Nada sé
de si el deseo
-en torrente apresurado-
dejó citas o venganzas
en los surcos acabados
de nuestros cuerpos abandonados

Nada de ello importa realmente.

Ya todo ha caído
en el pliegue ausente del horizonte
de aquella tarde enamorada
sin frentes de batalla
y llena de derrotas.

Nuestras valientes derrotas.

Aquel niño que fui

Las palabras
en sumideros de mentiras
van dejando excrementos
residuos legajos restos
de poemas abandonados
en las manos ya invisibles
de aquel niño que fui.

Dejo que la noche
y el agua y la tierra
en su ritual solitario
me vacíen en mi sombra,
mientras los testamentos
recorren salones
y rebaños de necios
copulan sin sentimientos
en los prostíbulos silenciosos
del olvido venidero.

La historia jamas contada de uno mismo

La historia jamas contada
de uno mismo
esta llena de olvidos
algunas travesuras
y la constancia segura
de no haberse conocido suficiente
o de haberse dejado en el tintero
algunas intenciones imposibles.

Ahora que ya no creo
en el olor pegajoso del amor
y la confianza de los hombres
es una bola de humo,
y todo corre como un tropel
de toros desesperados.

Ahora,
pienso que estoy preparado
para no asustarme suficientemente.

Ojos prehistóricos

Se va cerrando sin pasión
el ojo interrumpido
del horizone del mar
y la noche más oscura.

Desaparecen los navíos errantes
en sus oxidados cascarones
y los amantes lanzan su piel
al descalabro hormonal
de la pasión sin límites.

Todo llega a su fin
en la marea de un mar infinito
y la siempre humilde categoría
del olvido llega como un sueño
inconsciente y divino.

Nada ha cambiado
desde que el mar es mar,
ni el deseo branquial de la vida
ni el trazo gutural del odio
en medio de tanto desperdicio
de hombres y mujeres,
vólumenes divertidos
de algún cuadro conocido.

Mirando el mar

El mar
se muestra hoy
desnudo y limpio,
como mujer enamorada
en el bestiario olvidado
hundido y vago
de mis sueños.

Tal vez
mirar el señuelo lapidario
de una muerte aún distante
o navegar inconsciente
en el navío ausente
de los besos de una mujer
nada pretendan
ni presuman conquistas
ni muestren reflejos sorprendidos.

Simplemente
nada tengo que decir.

Indecentes palabras

Voy a romper palabras
desgranar frases inútiles
y maltratar textos ilustres.

Caerán falsos sentimientos
actos impuros deseados
y centenares tal vez miles
de diplomas de cartón piedra
en medio de letanías incomprensibles.

Qué misterio,
tantas palabras desordenadas
y ordenadas de forma infinita
en multitud de discursos amarillentos
patrias-mártires-poemas enamorados-
constituciones-escrituras-códigos
de conducta y millones de seres
con el sentimiento branquial
de morir algún seguro día.

Voy a producirlas
sin pasión alguna
como tornillos y tuercas
en las factorías más horrendas
de las mejores ideologías.

Y quedarán muertas
espléndidamente transparentes
ante un sol de agosto cualquiera.
Mudas para siempre
ahora que todo ya me cansa.

Acabo de triunfar
miserablemente.

Minaretes insalubres

Ahora que los minaretes
se han vuelto insalubres
y los noticiarios hierven
de barbudos de largos filos
y lenguas apocalípticas,
mientras otros templos
han llegado elevados
a una purificación calculada
en los mejores y sombreados
salones sin corazón.

Ahora digo,
la luz arrastra sombras
dudas tristezas agonías
supuestas mentiras
y los labios acusadores
de los mejores comisarios.

Parece que dios
frío e inútil
ha pedido asilo
en los patios mas tranquilos
del infierno siempre en duda.

.

Antes venia yo
-cuando era joven-
pensando que la eternidad
era un juego.

Ahora el tiempo
ha perdido mi memoria
y asegura sin compasión
que yo soy un juego,
una diversión que no altera
su saludable paso.