Aquel niño que fui

Las palabras
en sumideros de mentiras
van dejando excrementos
residuos legajos restos
de poemas abandonados
en las manos ya invisibles
de aquel niño que fui.

Dejo que la noche
y el agua y la tierra
en su ritual solitario
me vacíen en mi sombra,
mientras los testamentos
recorren salones
y rebaños de necios
copulan sin sentimientos
en los prostíbulos silenciosos
del olvido venidero.

La historia jamas contada de uno mismo

La historia jamas contada
de uno mismo
esta llena de olvidos
algunas travesuras
y la constancia segura
de no haberse conocido suficiente
o de haberse dejado en el tintero
algunas intenciones imposibles.

Ahora que ya no creo
en el olor pegajoso del amor
y la confianza de los hombres
es una bola de humo,
y todo corre como un tropel
de toros desesperados.

Ahora,
pienso que estoy preparado
para no asustarme suficientemente.

Ojos prehistóricos

Se va cerrando sin pasión
el ojo interrumpido
del horizone del mar
y la noche más oscura.

Desaparecen los navíos errantes
en sus oxidados cascarones
y los amantes lanzan su piel
al descalabro hormonal
de la pasión sin límites.

Todo llega a su fin
en la marea de un mar infinito
y la siempre humilde categoría
del olvido llega como un sueño
inconsciente y divino.

Nada ha cambiado
desde que el mar es mar,
ni el deseo branquial de la vida
ni el trazo gutural del odio
en medio de tanto desperdicio
de hombres y mujeres,
vólumenes divertidos
de algún cuadro conocido.

Mirando el mar

El mar
se muestra hoy
desnudo y limpio,
como mujer enamorada
en el bestiario olvidado
hundido y vago
de mis sueños.

Tal vez
mirar el señuelo lapidario
de una muerte aún distante
o navegar inconsciente
en el navío ausente
de los besos de una mujer
nada pretendan
ni presuman conquistas
ni muestren reflejos sorprendidos.

Simplemente
nada tengo que decir.

Indecentes palabras

Voy a romper palabras
desgranar frases inútiles
y maltratar textos ilustres.

Caerán falsos sentimientos
actos impuros deseados
y centenares tal vez miles
de diplomas de cartón piedra
en medio de letanías incomprensibles.

Qué misterio,
tantas palabras desordenadas
y ordenadas de forma infinita
en multitud de discursos amarillentos
patrias-mártires-poemas enamorados-
constituciones-escrituras-códigos
de conducta y millones de seres
con el sentimiento branquial
de morir algún seguro día.

Voy a producirlas
sin pasión alguna
como tornillos y tuercas
en las factorías más horrendas
de las mejores ideologías.

Y quedarán muertas
espléndidamente transparentes
ante un sol de agosto cualquiera.
Mudas para siempre
ahora que todo ya me cansa.

Acabo de triunfar
miserablemente.

Minaretes insalubres

Ahora que los minaretes
se han vuelto insalubres
y los noticiarios hierven
de barbudos de largos filos
y lenguas apocalípticas,
mientras otros templos
han llegado elevados
a una purificación calculada
en los mejores y sombreados
salones sin corazón.

Ahora digo,
la luz arrastra sombras
dudas tristezas agonías
supuestas mentiras
y los labios acusadores
de los mejores comisarios.

Parece que dios
frío e inútil
ha pedido asilo
en los patios mas tranquilos
del infierno siempre en duda.

.

Antes venia yo
-cuando era joven-
pensando que la eternidad
era un juego.

Ahora el tiempo
ha perdido mi memoria
y asegura sin compasión
que yo soy un juego,
una diversión que no altera
su saludable paso.

Vacío inexplicable

Dios
es un vacío inexplicable.

Pero más allá de su desdicha
de su imagen trastocada,
hay un deseo de llenarlo todo
desde aquel vacío mencionado
al calendario cuadriculado y esquelético
de todo tiempo presumido.

Como los amantes en su nido de alambre
los niños y sus juegos vivos
o los sueños colgados cada mañana
de algún molesto despertador
todo es un deseo, un sueño
la potencia presunción de ser algo
el empuje leve de un viento invisible,
todo ello algo que nos demuestra
la existencia de semejante ser
siempre incomprendido.

Tratado sustantivo del verbo

Hay un tratado sustantivo del verbo
igual que la mujer atesora
un manejo perfecto del sexo.

El hombre
torpe hasta la cresta infantil
de la postura incomoda y flotante
de todo coito bien cumplido
lucha permanentemente por su imagen
de experto de salón.

Todo está dicho
en el grafo de la palabra escrita
y sólo el silencio busca
en la mueca del bobo
la sinrazón de tanto desecho

Cremas solares

Hay ultimamente
una posición preferente
de las cremas solares
en la memoria incorrupta
de los más ricos.

Como si la mayonesa
de las palabras más honestas
y sus recovecos de imágenes planas
huyeran para siempre
de los noticiarios más cotidianos.

Parece ser
que el mundo conocido
ha perdido la dimensión
de los sentimientos
mientras los perros abandonados
copulan repetidamente
en los jardines olvidados

Y yo
monto y desarmo
poemas sin compromiso
invisibles a toda culpa
sobre hojas de cálculo
frías y transparentes