De muchos
solo me queda la ceniza húmeda
de la envidia
y la presunción
de su inestimable caída
anunciada siempre
lunes, 29 de diciembre de 2014
domingo, 28 de diciembre de 2014
Palabra interior
La palabra interior
nada le debe a la noche
Más bien
vuela en silencio
sobre los baúles de muñecas rotas
en lo circos de ocasión.
O saborea
las posturas sin futuro
de las figuras humanas
que creen solo en la pronta llegada
de otro salvador encaramado a la profecía.
Es todo un cuerpo
esta palabra inmersa en si misma
que nos acompaña hasta el último momento
para recordarnos
que todo aquello que fue
fue tan poco
Apenas un cuento endiablado
y una sonrisa perdida
en las mañanas de la juventud
lunes, 22 de diciembre de 2014
Tribu inconsciente
El sexo
tiene un sabor
de olvido futuro
epidérmico
sopa de cobertura
más allá del símbolo apropiado
atribuido a la especie.
En cierto trastorno
fácil de explicar
el tiempo muere temporalmente
y el libro de notas
de esta vida expuesta
en los museos permanentes
de nuestros ojos compuestos
se cierra abruptamente
ante la presencia distraída
de nuestros cuerpos.
La tribu
nada sabe de todo esto
sábado, 20 de diciembre de 2014
Una sonrisa, por favor
Estoy sólo aquí
atravieso
la mirada triste de la lluvia
las provisiones de sueños cotidianos
y los artefactos maléficos de la mentira
Y no queda nada
sólo aquella sonrisa diminuta
letárgica y acumulada
en los bolsillos de un instante.
Me voy
hacia nuevas tormentas
endiablados cruces de seres no hombres
en los pastos de la locura.
Solo tengo la certeza
cuerdo y converso
de que la bondad
artimaña contra la destrucción
existe.
Aquella
...tu sonrisa
sábado, 13 de diciembre de 2014
lunes, 1 de diciembre de 2014
Oscuridad
Ahora
que los curas ya no saben
de los desiertos del hombre
y las putas lanzan cenizas de lluvia
en la soledad sin compasión
de un cielo nocturno sin esperanza.
Ahora estoy solo
desnudo entre palabras vestidas,
afilados juguetes preparados
para la eliminación de la especie
y sólo confío
en una luz remota más allá de la muerte.
Todo es un suspiro
de manos abiertas como rosas
y mujeres entregadas
al ritual nocturno
de noches sin olvido
y reinos en obediencia.
Queda únicamente
el negro estático
de la la oscuridad como cuerpo.
domingo, 30 de noviembre de 2014
Iniciados
Los iniciados
presumen siempre
de relaciones de frontera
y explican en lenguas extranjeras
la naturaleza empírica
de los ojos permanente de los anfibios
más allá de la lluvia
Abro mi cuaderno
protector hasta el exceso
y me disuelvo en su maldad.
Mis palabras no les interesan
son pedazos rotos de una vida
en modo avión.
Pero sigo aquí
viendo muchedumbres
anodinas y pueriles
en la edades primitivas
del sexo.
(de 7 días con M 2/7)
miércoles, 26 de noviembre de 2014
Material inédito
En la prisa transparente del vacío
decenas de anfibios me miran
con ojos sin oscuridad
más allá de la tormenta
Material inédito siempre
esto de estar vivo.
Muchas veces sueño
con un niño corriendo dentro de un tren en marcha
y los pueblos y las estaciones en el exterior
también se mueven en dirección contraria.
Y todos ellos pasan sin mirarse
a través de los ventanales luminosos.
El niño y los pasajeros que duermen
la vendedora de cigarrillos allí fuera
y el extraño revisor en otro viaje más.
Me he dado cuenta
que solo la ventana permanece inmóvil
auténtico verdadero colector de sueños.
Todo es cercano y desconocido
al mismo tiempo.
(de 7 días con M, 1/7)
viernes, 24 de octubre de 2014
Tempo brutal
En un tiempo brutal
y breve
hoy te he visitado
mujer
He buscado palabras
en un quebranto sin voz
allí donde tus manos
amasaron mi cuerpo
Y el silencio ha dibujado
un espacio sin espejos
desnudo en su origen
No hay tristeza aquí
sólo insomnio
y breve
hoy te he visitado
mujer
He buscado palabras
en un quebranto sin voz
allí donde tus manos
amasaron mi cuerpo
Y el silencio ha dibujado
un espacio sin espejos
desnudo en su origen
No hay tristeza aquí
sólo insomnio
viernes, 17 de octubre de 2014
Cincuenta
He consentido
que la palabra bañe sin pasión
la arena de mis pies.
Y sus labios de aire
se han llevado mis pulmones
náufragos de la melancolía.
Palabra intensa a veces
seca y sin fe
entre las máscaras desprendidas
de ciertos desconocidos muertos
Glacial
cuando ha entrado
en los sótanos inútiles de la memoria
y agobiante
cuando ha preguntado
por el abismo fijo y sin sueño
de un futuro previsible
Sólo tengo sombras
en los vestidos inhabitables
de la edad
Sept 2014
En mis 50 años
que la palabra bañe sin pasión
la arena de mis pies.
Y sus labios de aire
se han llevado mis pulmones
náufragos de la melancolía.
Palabra intensa a veces
seca y sin fe
entre las máscaras desprendidas
de ciertos desconocidos muertos
Glacial
cuando ha entrado
en los sótanos inútiles de la memoria
y agobiante
cuando ha preguntado
por el abismo fijo y sin sueño
de un futuro previsible
Sólo tengo sombras
en los vestidos inhabitables
de la edad
Sept 2014
En mis 50 años
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