Voy usurpando la realidad

Recorro el abanico de las calles
saludo a los tenderos
me proyecto rápido y fugaz
en la sonrisa de un saludo
y la monotonía de las baldosas
me recuerdan cierto infinito incomprensible

Y a la vuelta
entre andamios de sentimientos
y los surcos calcinados de la memoria
hay cierta evocación en blanco y negro

El insomnio del horror
despierta todas las noches
y nada aconseja
perderse en la locura

Amanece
y en las lapidas del mar
marinero soy, últimamente

Muchas veces

Muchas veces, lo importante
es lo que no vemos, ni hablamos

el parpadeo nervioso de la palabra
el baile de unas manos en desacuerdo ellas mismas
el cruze de las piernas de una mujer
en un intento de trueque incalculable
o simplemente
un sudor hormonal
en el viaje vertical de un ascensor

Muchas veces
las palabras permanecen bajo los manteles
y un baile endiablado de pájaros y mentiras
llenan la atmósfera delimitada
en una procesión de labios bien adoctrinados

Solo cierta inutilidad
resalta al fondo de la sala
además de todo

Ultima geologia del cielo

Tal vez
todo sea obvio
natural y rutinario

Me refiero
a este vivir permanente
en cierta emergencia por consumir
A este correr
tras los abismos ataviados
de toda una axfisia imaginaria

El beso de las nubes
se ha posado una vez mas
en la luz de mi ventana
y hay algo que reposa
en los cuencos invertebrados
de estas palabras

Marioneta prisionera

Recuerdo
cuando tus manos
dibujaban mi cuerpo
y todo transcendia horizontalmente,
la luz de la manana de tu despertar
en los caminos mas cortos
y el horizonte futuro sedimentado
de nuestra amistad
en los caminos mas largos

Viajabamos asi
prematuros y desnudos siempre

Ahora, mis manos
articulan palabras
en un lenguaje de burbujas imposibles
y tu sigues cerca
marioneta prisionera
en los desvanes del olvido

Ya no me siento
mas bien puedo evocar
cierta presencia transparente
en los pasillos derruidos de todo aquello

La agresión del verbo

Ni la agresión del verbo
transición hacia alguna parte
ni la apariencia del adjetivo
es poesía

La poesía es una mutación
es un vivir en frontera
es un contra lenguaje.
Verdad acertada
de que nada es percibido realmente
de que la memoria es una telaraña
llena de olvidos
y que todo circula mansamente
en una evocación permanente

Esta artefacto olvidado muchas veces
plantea modelos desconocidos
ciertas químicas incompresibles
y una sensación prematura
de abismo conocido

Hay una tensión en todo esto
casi mística
adherida a los cuerpos
que vacía conductas
y provoca deslizamientos al rojo
en los huecos de la desaparición

Como el guardián
que sale furtivo de la fortaleza
en la noche mas oscura
otea el horizonte tras la primera loma
e imagina enemigos muy cerca
escapados en otra loma

Piensa
en hombres de igual a igual
con la misma sequedad en la boca
de horror aprendido

Y los castillos
allí a lo lejos

A veces escribo

A veces escribo
sorprendido y nervioso
en la extrañeza de los campos de batalla
siempre atavaidos incluso
para la sorpresa de los funerales

Voy despacio
con mis tendones y garfios
imaginarios y solubles
iniciando un ritual aprendido
en las tardes de lluvia
En esos momentos
siempre anunciados
para cierta transición hacia la nada,
ese abismo desconocido
lleno de nosotros mismos

Vuelvo
al hueco de la palabra
mentira en símbolo
y signo aprendido
de los pájaros de la locura

Perdonadme
pero algo muere todos los días
y por ello escribo
para traicionar cierto camino
explicado en las clases gratuitas
de la desaparición

Borde

Extiendo la mano
y veo como el tiempo
crea líneas elementales
en los labios entreabiertos
de la edad.

Nada ha cambiado
solamente puedo anotar
cierto gusto mantenido
por anhelar
por evocar
por pretender

Ver o tocar
esta prohibido.
Imaginar
ya no lo recuerdo

Estoy
en el borde del olvido.



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Caballo sin jinete

Siempre es presente
y algo anochece
transpira ligeramente
tras las cortinas inmaculadas
de los hospitales

Siempre pienso
que el pensamiento
ese cierto permiso
para entender casi todo
excepto a nosotros mismos
es un caballo sin jinete
posando atrevidamente
en las playas de la locura

A veces mira el mar
se siente marinero
trocea cierta humedad invitada
y entierra en la arena
alguna verdad cocinada
en los fuegos de la historia

Más tarde
veo cierta soledad
y tantas y tantas palabras
flotando naúfragas
en los labios del mar

Palabra interminable

Yo sigo aquí
palabra interminable
tubérculo en espera
tal vez pasión entretenida
de un dios ultimo

Y recuerdo
a todos aquellos que a mi venían
buscando el ruido pertrechado
en fonemas de axfisia
y yo guardaba silencio
en el borde dibujado de la tarde.
Me volvía cómodamente
en los sillones de mimbre
y estiraba el alma
hasta los barrios mas pobres de la especie
allí donde no llega la esperanza
y el deseo se compra
como único valor posible

No había nada mas que hacer

Sonreía una vez mas
y una vez para siempre
siempre llegaba la noche
la soledad y el sueño

Eso recuerdo vivamente

Aquellos párpados

Ahora
que las manos de los ciegos
sabias en el volumen de los signos
son un viento que retorna
encalambrado en olores familiares
y ahogados en un silencio disimulado

Ahora
desde los posos seducidos de la edad
se va desmantelando el artilugio carnal
siempre pensado para cierto momento
visible en las habitaciones fertilizadas
para la comunión de la especie

Huelo
la inmovilidad de las pensiones
y las sombras sin límites de la imaginación
También
los orines fermentados del horror
en las médulas de las víctimas
También
las uñas de la envidia
movilizando el mundo
en esferas amarillas sin respiración

Tal vez el silencio
dura ya mucho más
que aquellos párpados aún vírgenes
para la derrota.

..

NKT, enero 2013