Tribu inconsciente

El sexo

tiene un sabor

de olvido futuro

epidérmico

sopa de cobertura

más allá del símbolo apropiado

atribuido a la especie.

En cierto trastorno

fácil de explicar

el tiempo muere temporalmente

y el libro de notas

de esta vida expuesta

en los museos permanentes

de nuestros ojos compuestos

se cierra abruptamente

ante la presencia distraída

de nuestros cuerpos.

La tribu

nada sabe de todo esto

Una sonrisa, por favor

Estoy sólo aquí

atravieso

la mirada triste de la lluvia

las provisiones de sueños cotidianos

y los artefactos maléficos de la mentira

Y no queda nada

sólo aquella sonrisa diminuta

letárgica y acumulada

en los bolsillos de un instante.

Me voy

hacia nuevas tormentas

endiablados cruces de seres no hombres

en los pastos de la locura.

Solo tengo la certeza

cuerdo y converso

de que la bondad

artimaña contra la destrucción

existe.

Aquella 

...tu sonrisa

Límites

Ahora te imagino aquí

luminosa y radiante

en la pureza de tus límites.

Oscuridad

Ahora

que los curas ya no saben

de los desiertos del hombre

y las putas lanzan cenizas de lluvia

en la soledad sin compasión

de un cielo nocturno sin esperanza.

Ahora estoy solo

desnudo entre palabras vestidas,

afilados juguetes preparados

para la eliminación de la especie

y sólo confío

en una luz remota más allá de la muerte.

Todo es un suspiro

de manos abiertas como rosas

y mujeres entregadas

al ritual nocturno

de noches sin olvido

y reinos en obediencia.

Queda únicamente

el negro estático

de la la oscuridad como cuerpo.

Iniciados

Los iniciados

presumen siempre 

de relaciones de frontera

y explican en lenguas extranjeras

la naturaleza empírica

de los ojos permanente de los anfibios

más allá de la lluvia

Abro mi cuaderno

protector hasta el exceso

y me disuelvo en su maldad.

Mis palabras no les interesan

son pedazos rotos de una vida

en modo avión.

Pero sigo aquí

viendo muchedumbres

anodinas y pueriles

en la edades primitivas

del sexo.

(de 7 días con M 2/7)

Material inédito

En la prisa transparente del vacío

decenas de anfibios me miran

con ojos sin oscuridad

más allá de la tormenta

Material inédito siempre 

esto de estar vivo.

Muchas veces sueño

con un niño corriendo dentro de un tren en marcha

y los pueblos y las estaciones en el exterior

también se mueven en dirección contraria.

Y todos ellos pasan sin mirarse

a través de los ventanales luminosos.

El niño y los pasajeros que duermen

la vendedora de cigarrillos allí fuera

y el extraño revisor en otro viaje más.

Me he dado cuenta

que solo la ventana permanece inmóvil

auténtico verdadero colector de sueños.

Todo es cercano y desconocido

al mismo tiempo.

(de 7 días con M, 1/7)

Tempo brutal

En un tiempo brutal
y breve
hoy te he visitado
mujer

He buscado palabras
en un quebranto sin voz
allí donde tus manos
amasaron mi cuerpo

Y el silencio ha dibujado
un espacio sin espejos
desnudo en su origen

No hay tristeza aquí
sólo insomnio

Cincuenta

He consentido
que la palabra bañe sin pasión
la arena de mis pies.
Y sus labios de aire
se han llevado mis pulmones
náufragos de la melancolía.

Palabra intensa a veces
seca y sin fe
entre las máscaras desprendidas
de ciertos desconocidos muertos

Glacial
cuando ha entrado
en los sótanos inútiles de la memoria
y agobiante
cuando ha preguntado
por el abismo fijo y sin sueño
de un futuro previsible

Sólo tengo sombras
en los vestidos inhabitables
de la edad

Sept 2014
En mis 50 años

Atravieso

Atravieso
el mundo eólico de uno mismo
encuentro palabras caídas
y la sensación agobiante
de engendrarme en cada instante

No hay término
y todo son nudos
dentro de otros nudos sin corazón
universos con sed de creyentes
y sombras sin libertad en la pobreza.
No hay puerta, no hace falta
sólo balcones asombrados
como ojos de niño
en el espacio hostil de la memoria.

La trayectoria del tiempo
mundana y cobarde
ha dejado paso
a un espacio vecinal
de rostros y conversaciones ya usadas

Hay tanta gente en uno mismo
una feria de despojos
que se ocupan lentamente
de aniquilarte paso a paso

Solo el silencio
sube a la cima honorable
de la muerte diariamente
y ve los pies desnudos
de otros Muchos

Somos tantos
en esta feria disparatada
que no nos conocemos.

Entro

Entro
en el tiempo amarillo de la melancolía
y veo bultos entrenados para el recuerdo.

Todo ha sido tan rápido
-a la vida me refiero-
que el antes
es un acordeon roto
y el después
se desdibuja entero
como un pez enfermo.

Las palabras
para bien o para mal
me han dibujado siempre
y los relojes apagados
de la casa de muñecas
me miran pensativos
en una ferie de dudas.

Ellas
no sé de dónde vienen
y yo
no sé a donde voy.

No importa