He visto tus manos

He visto tus manos
en las hogueras de la soledad
y las sonrisas encadenadas
vestigios atormentados de la mentira
en el serpenteo permanente de la realidad

Todo me es ajeno
y ya no sigo el paraíso de los cardenales
ni las proclamaciones al suicidio
en los vergeles de la revolución

Los vertederos de los hospitales
me hablan de cánulas y apósitos
entre la esperanza de la vida presumida
y los censos
muestran futuros mercados de silencios
e imágenes prostituidas en los gestos aprendidos
de invernaderos inmóviles diseñados para la perfección.

La luz ya no es la misma
llega por cables en silencio
y se muestra en pantallas sin viento ni melancolía.

Ya no recuerdo nada
pero lo siento todo

Es otro momento
y el sentido del regreso
deja una tierra sin descanso
y una transparencia concedida
en los carbones de la locura.

La inocencia de los espejos

Desciendo abruptamente
a este letargo acumulado
de pasiones y mentiras
en los desvanes de la memoria.

Me miro
ciego y sin luz
en los brazos de la oscuridad.

Recuerdo
la inocencia de los espejos
y el azul del cielo
envenenado de paraísos
y pájaros amarillos
en los vuelos del suicidio.

Los viajes
me hablan del sulfuro extendido
en los campos del horror
y de hembras utilizadas
en la huída de todo triunfo.

Nada volverá
ahora que la nieve florece
en los rostros de la enfermedad.

Otra vez españa

Ya no recuerdo
el sol abandonado de agosto
ni esa tierra cubierta
por la humedad del animal muerto
ni el vértigo inútil
de una espada en alto
allí en el abismo color carne
de las plazas de españa.

Desciendo despacio
a los patios de tierra seca
y miro la transparencia de las bestias
la inmovilidad de la presunta muerte
y la sonrisa de los poderosos

Todo me parece igual.

Transversal y obligado
en el almacén memoria.

Siento

Siento
que todo es cierto
en la oscuridad.

La palabra, en su vértigo
en la insubordinación del signo
lo llena todo,
como un líquido casi etéreo
que altera la luz vendida
a tus ojos de elefante.

Esta fauna
de sonidos en silencio
y luces extinguidas
en la mentira del símbolo
golpea bruscamente
el vacío blanco de este papel
esclavo de mi mano.

Bienvenido
a la lucidez suave de los domingos.

Más allá del paraíso

Los cuerpos
hundidos en el apogeo salino del sexo.

El silencio cruzando
las desnudas avenidas
en la respuesta nocturna de la madrugada
mientras los sueños de mañana
duermen hoy todavía
como si nada tuviera lugar.

No lo sé.
Tal vez ya no recuerdo nada
y la invención del paraíso
ha quedado lejos y distante.


Tal vez
todo sea una infección mental
ahora que las ventanas del invierno
muestran símbolos invisibles de la desaparición.

Ahora

Ahora
cuando escribo sin certeza
y la palabra se derrama
entre las grietas de uno mismo
como agua ligera

Ahora
que veo pasar una generación
y otra y otra
y siempre pensarán
que todo lo nuestro fue un error

Ahora pienso
en la destruccion del límite
en la concepción de que todo
es un todo universal
y en la mentira
como única ocupación posible

.

He visto
las monedas del amor
en los caminos encontrados
de los patios de la juventud.

Y he visto también
los cueros aceitados del horror
en la agonía de los signos,
cuando la verdad opaca y supuesta
se posaba en las ciudades
y las sábanas de los poderosos
hablaban de la pureza del mercurio.

Pero entre inviernos y viajes
sólo permanece insoluble
los ojos vivos y despiertos
de aquel cúmulo de niños
que olvidaron llorar para siempre.

La eternidad de los gestos
y los alambres de la memoria
me mantienen todavía
en la lluvia abrasadora de la palabra.

En tierra propia

El olor penetrante del sexo
en las habitaciones caldeadas del amor
y el tejido de la palabra
que retrocede en tus labios
y conjura la mentira
en los abalorios del triunfo.

Y tus manos
en el vértigo del cuerpo.
Y los cuerpos
presunción de inocencia
en el abismo del viento.
Y el viento
libre y ufano
en la mirada perdida de tu encuentro.

Todo ha sido diseñado.
La gran arquitectura universal
sonríe detrás de los últimos telescopios
y la tierra espera calladamente
el reposo limpio y esmerado
de tus huesos.

El tiempo
aquí no cuenta.

He vuelto

He vuelto nuevamente
a mi casa abierta
a mis paseos extendidos
por los hilos más entrañables de la memoria.

He abierto las ventanas
y una aire fresco de verano
ha tumbado lentamente
las despensas más viciadas
de fantasmas y monstruos cotidianos.

La palabra juega alegremente
en las barandas infantiles
y algunas sonrisas se han dibujado calladamente
en los peldaños más limpios del futuro.

Mis equipajes tansparentes
hablan de nuevos viajes
y el horror se ve lejano, todavía
y un remolino de sonrisas me imaginan
como siempre
en el barullo de las palabras
que nada dicen
y todo quieren decir al mismo tiempo

Todo es un juego otra vez
y estoy cansado ……….
y un largo invierno
de días claros y pensamientos límpios
espera en el interior de uno mismo.

Hace frío
pero no importa
es el mismo frío de siempre

.

La vida
es un trasiego permanente.

Una mentira marvillosa
donde todo cambio o se transmuta,
donde todo se gana o se pierde.

Sólo permanece
la presunción esmerada
de cierta desaparición programada