Poesia para llevar de la mano.
Un punto de enclave entre las barbaridades de otros y mi pensamiento.
Se puede usar y tirar sin compromiso hasta la saciedad.
Se permite sacar de paseo a estos batracios invertebrados llamados poemas de vez en cuando.Únicamente se debe mencionar al culpable de todo este dislate de forma inocente.Se le busca por atrevimiento y alevosía en el arte de la mentira.
Prohibido creer en nada de lo escrito aquí.
No se permite el paso de los cuerdos.
jueves, 8 de julio de 2010
Ruido de frenos
La muerte más que un lamento es un ruido de frenos y tras su paso deja estéril un olor a goma quemada que se disipa lentamente
El pavimento tumbado e inmóvil espera otro paciente más en cualquier carretera olvidada
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