Vacío inexplicable

Dios
es un vacío inexplicable.

Pero más allá de su desdicha
de su imagen trastocada,
hay un deseo de llenarlo todo
desde aquel vacío mencionado
al calendario cuadriculado y esquelético
de todo tiempo presumido.

Como los amantes en su nido de alambre
los niños y sus juegos vivos
o los sueños colgados cada mañana
de algún molesto despertador
todo es un deseo, un sueño
la potencia presunción de ser algo
el empuje leve de un viento invisible,
todo ello algo que nos demuestra
la existencia de semejante ser
siempre incomprendido.

Tratado sustantivo del verbo

Hay un tratado sustantivo del verbo
igual que la mujer atesora
un manejo perfecto del sexo.

El hombre
torpe hasta la cresta infantil
de la postura incomoda y flotante
de todo coito bien cumplido
lucha permanentemente por su imagen
de experto de salón.

Todo está dicho
en el grafo de la palabra escrita
y sólo el silencio busca
en la mueca del bobo
la sinrazón de tanto desecho

Cremas solares

Hay ultimamente
una posición preferente
de las cremas solares
en la memoria incorrupta
de los más ricos.

Como si la mayonesa
de las palabras más honestas
y sus recovecos de imágenes planas
huyeran para siempre
de los noticiarios más cotidianos.

Parece ser
que el mundo conocido
ha perdido la dimensión
de los sentimientos
mientras los perros abandonados
copulan repetidamente
en los jardines olvidados

Y yo
monto y desarmo
poemas sin compromiso
invisibles a toda culpa
sobre hojas de cálculo
frías y transparentes

Triturador de palabras

Quisiera tener
una casa pequeña
con espacio aproximado
para un inodoro triturador de palabras
y al fondo, íntimamente
el sepulcro inacabado de un mar inmenso
como el beso de una mujer enamorada.

Todo puede ser
como si lo sido
pasase inadvertido
y estuviéramos idos
en medio de la inocencia.

La mirada de la trucha

No hemos tenido tiempo
de cruzar la memoria
y pensar lo que no hemos sido
para no encontrar nada.

Ante tanta negación
presunción y melancolía
permanecemos difuntos
estrechamente culpables
de este presente maravilloso
que nos asume así
tan diáfanos como un aire
que no sabe morir nunca.

La erección de los insectos

Habrá un tiempo
en que los pájaros
habrán perdido sin compromiso
el vértigo mejor vendido
y caerán enfermos
con la alas plegadas
en el abismo más inmenso.

La mentira
-en absoluta procreación-
habrá atravesado su risa
y en una dentadura de espanto
asistirá inconsolable
a la madre de todas las ejecuciones.

Habrán quedado
las manos de dios
enterradas y olvidadas
en los mejores vertederos
mientras los insectos
alcanzan la santidad
en un vuelo tubular
de erección permanente.

Ya no habrá tormentas
ni sostenidos vientos
apenas un pálido silencio
en las habitaciones pendulares
de las mujeres mejor entrenadas.

Descansará sin aliento
la palabra arrepentida
y los poderes más tercos
-mudos como piedras sin labios
y posteriores a toda obra-
solaparán gobiernos y sistemas
en los veranos abandonados
de las casas de reposo.

Impacto

La piedra escrita
ha caído sorpresivamente
sobre el asfalto
sobre sus baldosas ordenadas
sobre el sedimento húmedo
del deseo bien importado.

El impacto ha creado
fonemas acertijos tildes
y preguntas huérfanas
de cualquier respuesta.

Se han dañado
algunas medias articuladas
de última generación
y los libros de poemas
se han lanzado de los estantes más pulcros
abiertos y desmelenados
en posición paritoria.

Los palacios episcopales
y las casas de gobierno
han desmontado eventos
anulado las agendas del día
y las últimas lluvias
llevan un sabor ceniciento
que lo anega todo.

Sólo el poeta
ha conservado su propia muerte
como un mensajero imperial
perdido sin consuelo
en un cruce de caminos

Bello y miserable

Los estanques han olvidado
el mareo improvisado de los amantes
su calor prematuro de cuerpos avanzados
como espumas transparentes,
y los besos prisioneros
de los peces invisibles.

Voy a tener un sueño
en el recogido sexo de la hembra,
ahora que las cúpulas del mundo
hablan de bonos ferroviarios
para cruzar todo el veneno
de un mundo de blasfemias.

Aún es bello y miserable
el olvido.

El canto del loro

Poco hay que mostrar
y nada que demostrar.

El aullido de los árboles
en la senda de las avenidas
la hermética mirada de las puertas
tras los cuerpos sin dueño de alguna mujer
y la caída sin decoro
de los años emplastados
en estos dedos que escriben.
Todo ello
me hace recordar
que tal vez estemos viejos,
ahora que la palabra
ha quedado como único guardián
de tanto sueño desbaratado
y los vientos de la fama
han cogido otros rumbos
buscando rincones ajenos
que no me interesan.

Al final
me he quedado sólo
con este mar de versos
que pueden ahogar sin compasión
a los mejores tiburones
y lanzar hasta los cielos tormentosos
las ideas más perversas.

No está mal
al fin y al cabo.

Un beso bien pagado

En los manicomios más ilustres
en las calles abarrotadas de luces
hemos encontrado
vendedoras de besos,
efímeros y escuálidos
húmedos y mendicantes
como escapularios olvidados.

A veces hablan en monosílabos
o escuchan en pensamientos esdrújulos
pero siempre sonríen arqueados
entre mejillas de deseo sin corazón.

Nada ha cambiado el mundo
tras el torrente de besos
que se pronuncia cada noche
en los baluartes mejor entrenados
del sexo desnudo y seco.

Detrás de estos labios
-balcones llenos del alma de una mujer-
el hombre es sombra invitada
para alumbrar sin demora
el tanteo primario del deseo,
último puente abierto todavía
de aquel joven que ya no volverá.

¿Quién no quiere
el disfrute encalambrado
de un beso bien pagado?.