Hoy es miércoles
y leo sin pasión
un posible fin del mundo
Surgen noticias sin plegarias
y todo se desborda
en las cruzadas de la modernidad.
Sólo tengo puertas cerradas
abismos presentados al alba
y la presunción sin causa
de algún suicidio.
La palabra no dicta
ni resume la agilidad del silencio
en las manos de algún poema.
A veces recita en un vértigo en silencio
los inviernos de la desaparición.
Hierven los minutos
las ciudades se suceden
y sólo me queda
cierto rumor de vida
en el cruce de tus piernas.
Y también
esa presencia viva de tu ausencia.
Dios a vendido el mundo
y nosotros hemos comprado
a ese brujo con libros de barro.
Detrás de tus párpados
estas palabras invitadas
no te dejan dormir
y yo lo sé.
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