Vuelvo
Y planto sonrisas
en las matrices
todavía húmedas
de la memoria
Surgen renacuajos
que nada saben de la lealtad
ya que el futuro no tiene diseño todavía
y ciertos reyes viajan en bicicleta
sin conocer sus fieles que van a pie
Nadie conoce mi nombre
solo queda el gusto, el aroma
de libros o momentos ya insondables
He perdido todo
menos la palabra que surge
entre los muros imperturbables de la edad
2 comentarios:
La palabra es la isla propicia, afortunada para todo ser que desde ella y por ella... comunica sentidos.
Saludos.
Soy un habitante en una habitación sin armarios, afortunadamente.El poema lo crea todo
Publicar un comentario