La parodia de las letras

Respirando olvido

2012-02-20T20:55:00.000-08:00

Estoy respirando olvido
igual que un pez monótono
gordo y caútivo
en la pecera acomodada
de la rutina.

He bajada presuroso
a los sotanos escogidos
para la preparación del suicidio
y en los espejos inmóviles
he encontrado alegremente
las moscas de la pobreza
y las flores persistentes de la vida
auténticos cartílagos endurecidos
en los aceites del horror.

No es el caso,
pero fatigarse en la agonía
no tiene sentido.
Es mucho mejor, diría yo
recoger la tristeza de los caminantes
y la inocencia mortal de la risa
y numerar fantasmas
en los abismos invisiles de la infancia.

Mi cuerpo
tiene cierta creación añadida
en las cortinas de la desaparición.

Noviembre

2012-02-16T00:19:00.001-08:00

Ha llegado noviembre
con su sol pálido
y las barbas ya consentidas
del invierno
entre las filigranas presumidas
de los amantes

Los abrigos
han tomado las posturas indecentes
de los cuerpos conocidos
y el deseo
personaje huído del frío
cuenta el tiempo acabado
en la humedad de tus piernas

Nunca hemos estado
tan cerca
del pudor de los armarios

(A unos 20 días de ausencia)

Memoria

2012-02-10T17:35:00.000-08:00

Cruzan
bajo los balcones de la memoria
los labradores enviados
en la administración de la guerra.

La tierra, se va poblando
de corazones apresados.
Y los depósitos atribuidos
a la falsedad del triunfo
se van llenando de manos falanges
y censos desolados
entrenados en el suicidio de la palabra.

Los desiertos infinitos
se pueblan asombrados
de hierros enfermizos
en el incesto de la pobreza.

Y hay un impulso esperado
en la contemplación de la muerte

(110 días de ausencia)

La bondad del invierno

2012-02-06T10:03:00.000-08:00

Veo la palabra
como puntos de insectos solidarios
en la tranquilidad abrasadora del papel
y la gran telaraña del pensamiento
permeable y verdadera
que come, en su borrachera incompresible
a estos sencillos animales indefensos

Es una broma todo ello
- ya lo sabemos -
y en los desvanes sin aromas conocidos
la desaparación calla
más allá de los terraplenes incendiados
del futuro.

Sin pasion en las cifras
sollozan los libros contables
en los abismos sin dientes
de tantos amantes atribuidos
a la regeneración de la especie.

Florece la nieve
en la bondad del invierno

Cenizas amarillas

2012-01-31T06:34:00.000-08:00

Las troneras de la memoria
están vacías últimamente
y sólo el sabor salado
de la ternura
- verdadero batallón rutinario
de palabras aniquiladas -
consigue llevarme enfermo
hacia los metales corpóreos
de la juventud

La luz
se ha vuelto inútil recientemente
y los desiertos imposibles
juegan sin descanso
en la geometría residual
de uno mismo.

No hay símbolos ya.
Sólo el tráfico inmóvil
del silencio
avanza en este sueño
de ojos abiertos
y cenizas amarillas

Los labios del mundo

2012-01-20T00:03:00.000-08:00

Hay sangre
en los labios del mundo
preguntas con respuesta
en la oscuridad de los escritorios
y un hedor insoportable
de lupanares inciertos
en los soportales del amor.

El hombre
desde el vientre hasta el cabello
ha sido dispersado.
No existe ya, definitivamente.
Hay la imposibilidad indígena
de la cobardía, de cierto miedo
asomando sin belleza
detras de las puertas

Ya no hay comisarios, no hace falta.
Todo se controla enfáticamente
desde los mensajes sin manos
de los medios y sus obsequios.
Y nada regresa
Y todo se consume
en los sueños vigilantes del mercado
y las sábanas de la juventud
han quedado abrasadas
por las cenizas de la melancolía.

Ya no hay tiempo
todo es presente encanecido.

(90 días de ausencia)
Djamena, enero 2012

Oscuridad

2012-01-15T05:01:00.000-08:00

Solo hay oscuridad
en las ramas abatidas de la pobreza
y un canto muy lejano
basado en la lentitud de lo imposible.

Y las mujeres
abren sus cauces
sacrificados una vez mas
a la infeccion de la luz

Solo tengo infancia
en el vertigo del sacrificio
y la patria
ha quedado aniquilada
en los despachos sin parpados
silenciosos e inutiles
de los funcionarios en ascenso

Duala Camerun enero 2012
85 dias de ausencia

2012-01-08T02:26:00.001-08:00

El abismo
de la ecuación poética
en el que habitamos,
- planeo desnudo entre bestias y héroes -
es una aspiración... deseo
habitación cerrada
preámbulo al hermetismo,
al fin y al cabo
viaje reservado
hacia el futuro de la desaparación

No hay puertas abiertas
ni plegarias clavadas
en los tímpanos de los dioses de madera.

Sólamente la corrupción de la soledad
y sus ciudades silenciosas en la madrugada
y las distancias intratables del silencio
mantienen las fuentes de la cordura
vírgenes y ocupadas
en las campanas del suicidio.

2012-01-06T03:23:00.000-08:00

Amanece
y he recorrido tu cuerpo
en la pureza de sus límites
y he ascendido callado
por tus escaleras interiores
minúsculo y enfermizo
ante tanta grandeza.

Y de mi infancia
no nos hemos acordado
De todo aquel vértigo
con el abismo de la vida al fondo,
de ello no nos hemos acordado

Ahora
caminamos suavemente
en las baldosas de la vejez
con los sueños de párpados transparentes
como banderas extendidas
en los huertos de la pobreza.

Dulcemente
los tejados desaparecen
y la tierra se convierte
en un símbolo de misericordia

Anacoreta

2012-01-02T13:39:00.000-08:00

Yo, anacoreta
que se mueve ágil y despierto
en los baluartes derruidos
de la tristeza.

Y monto
máquinas de palabras
en las ensenadas de los sentimientos
en la bahías de las imágenes
en las noches de insomnio
de los fantasmas sin dientes
propietarios de mi melancolía.

A todo este
volumen sin compromiso
es decir yo
defecto tras defecto
en la atribución de la culpa
y maniquí sin fronteras
en el trajín de la palabra

A todo esto
os he de confesar
que no encuentro últimamente
el sentido de vuestros besos

Solamente cierta ausencia
especializada en la gestión de la incertidumbre
vuela por los pasillos interiores
y monta esperanzas
en las poblaciones interiores
del corazón.

Decapitación

2011-12-31T10:05:00.000-08:00

En la decapitación
alegre y consentida de la memoria
los hilos invisibles de la palabra
han sostenido el cuerpo
la desnuda carne del reo
en los frágiles corredores de la cordura.

La imagen mártir
recorrerá los ábsides del tiempo
la negación del perdón hasta el olvido
y las herramientas abandonadas de los jueces
para la próxima transición

Todo pasará
la cal alimentada de otros muertos
nuevos desiertos purísimos
llenos de anacoretas inmóviles
y dioses destinados
a los cuchillos industriales de la mentira.
Y también cierta luz amarilla
en las narraciones de la vejez.

Volverá la palabra
a vestir reos y mutilados
en las aguas enfermas de los noticiarios
y la pobreza
esa agua enferma de tristeza
abrirá sonrisas y silencios
en los portales del invierno.

(70 días de ausencia)

.

2011-12-27T10:37:00.001-08:00

Desde la inmensidad de mi noche
al letargo de tus desiertos
solo hay sentimientos
y un poco más cerca de mí
tu ausencia

Somos tres
sin saberlo
O tal vez un centenar
sabiéndolo

(66 días de ausencia)

Casi sin esperanza

2011-12-26T14:12:00.000-08:00

Estoy
casi sin esperanza
jugando travieso y desnudo
en los volúmenes desconocidos
del horror.

Sólo la palabra
habla en mí
para encontrarme nuevamente
en las ciudades desaparecidas
de un dios sin banderas
y rostros de madera

Veo
la luz de los ancianos
y tus manos agrietadas
en los desiertos abandonados

Veo
la confusión de tus labios
y mis territorios sin caminos descubiertos
en los espejos del futuro

Sólo palabras
en la suavidad de tu ausencia

(65 días de ausencia)

Tú siempre piensas

2011-12-16T23:11:00.000-08:00

Tú siempre piensas
que yo quiero el calor sedimentado
de tu cuerpo
en la plenitud de nuestras sábanas infinitas.
Y apenas nada más.

Y es cierto, lo es

Pero veamos las cosas de otra forma,
un poco más allá de la fontanería
atribuida al espejismo de nuestros ojos.

La palabra
o el poema
es un ave extraña de vuelo corto
y parece ser
que en los planeos del viento
se guardan sentimientos condensados
que alargan la vida
en las generaciones superpuestas de las ciudades
y mantienen añadida
una presencia sencilla y tranquila
de un mundo mejor siempre

Eso es lo que te quería decir
que todo es más sencillo de lo que parece
a pesar de nuestras sábanas
y la prisa de nuestros cuerpos

2011-12-15T07:30:00.001-08:00

He llegado hasta aquí
para ver la quietud del agua.

Qué poco vale esto.
Así lo parece
pero todo está aquí
hasta tu sorpresa.

(54 días de ausencia)

El camino ha desaparecido

2011-12-07T14:23:00.000-08:00

El camino ha desaparecido

No hay marcas en la madrugada
que delaten nuestra presencia
ni nuestros cuerpos buscan
el calor de lo perceptible

Sólo queda
la sensación de estar vivo
perenne y extendida
en los surcos repetidos
una vez más, de la soledad

Una luz invisible
aterriza en mí.

Y cierta ausencia
se amplía sin rutina conocida
en los huecos cóncavos
de los espejos desfigurados.

Frío, mucho frío

2011-12-05T05:19:00.000-08:00

Hoy he tenido un sueño

Entraba en el agua fría
de algún estanque, lentamente.
No había olas ni movimiento alguno
y consentido, mi cuerpo desnudo
se sumergía calladamente
en la melancolía de la mañana

Sólo un sol palido de invierno
mantenía un suspiro creíble
en el manto de todo esto.

Una sensación gélida
maltrataba mis huesos
y acuhillaba los nervios encalambrados
y ciertos nudos de pensamientos
flotaban todavía inertes
en la pasividad de todo ello.

La carne
agrietada e hidratada abiertamente
buscaba el final de la locura

Y nada ha ocurrido.
Me he dormido en un sueño
dentro de otro sueño

En el centro estaba todo,
hasta lo inasumible.

(Día 44)

Suavemente

2011-12-03T23:24:00.000-08:00

Aún
suavemente
he visto cabellos blancos
relámpagos del horrror
en las losas blancas de la memoria
inmaculadas y abandonadas todavía.

Y tus manos arden
y tus palabras hablan
en esta prisión sin barrotes
en que me voy convirtiendo
subespecie inmóvil en silencio
en la quietud de los desiertos

Necesito la pureza
de tu ausencia
una vez más

(Día 43)

Saludos y que volveré en algún momento

2011-11-23T23:28:00.001-08:00

Hola

Sencillamente comentarles que en algún momento volveré a escribir, más tarde o más temprano sé que la palabra volverá a mi.
Es lo que siempre me salva, siempre.
Hace ya un mes que los peores fantasmas me visitaron personalmente y todavía no me he recuperado.
La digestión está siendo muy pesada esta vez, muy larga.
Ha sido una piedra casi imposible.

pero todo va volviendo a su ser, de nuevo.
Se vuelve a sonreír y la vida fluye de nuevo con la fuerza habitual.
poco a poco.

Sencillamente, desde la chatarreria que es uno mismo, tal vez ahora un poco mutilado, decirles a los 50 que me han leído y han estado conmigo y mi palabra en alguna madrugada, que no los he olvidado.Sencillamente necesitaba una pausa, nada más.

Y que los recuerdo mucho
Son momentos difíciles, pero bueno..es la vida que fluye.

Saludos
Alberto

Invitación a la soledad

2011-10-15T19:09:00.000-07:00

Uno puede estar solo
escuchar los muros de los desiertos
transpartentes y ausentes
en medio de la nada
y así estar
permanecer casi ser
en la lógica de fluidos
y reacciones imprevisibles

Y así encumbrarse
de la soledad más liviana
y observar la banalidad apabullante
de todo ese exterior que no nos pertenece

Hay una sinfonía silenciosa
hilos sedimentados y entretenidos
del pensamiento suspendido
mientras la palabras esperan
a extramuros del hambre
algunas migas o desperdicios
que llevarse a la boca

Hay algo mineral
en todo esto
que nos mantiene
pertinaz y austero
en la desaparición

No habías amanecido todavía

2011-10-12T00:25:00.000-07:00

No habías amanecido todavía
y los labios de la mañana
nos pertenecían
como un testamento
de nuestros besos en consenso

Tu cuerpo
sobrevolaba la penuria de tus sueños
y yo zarpaba ya
tras los ventanales del mundo

Los horizontes
se llenaban de manos y rostros
y las calles
aparecían a remolque
del silencio de la noche
ya sin tripulación conocida

Nuevas velas
provenientes de otros vientos
y camarotes deudores
de todo aquel deseo
nos observan sin decir nada.

La carne
nada sabe de todo esto

La química de dios

2011-10-09T15:58:00.000-07:00

La química de dios
aparece inocente
en la pendiente de tus pechos
y en los boletines inolvidables del olvido,
allí donde pululan
hacedores de palabras
y mentiras al uso
junto a mujeres colectivas
en los felatios controlados
de los prostíbulos desconocidos
exentos de amor y odio

El diablo está cerca
vigilante y amigable
tras las bocas abiertas de las alcantarillas
en las madrugadas anegadas de lluvia

Y dios esta lejos
mensajero imposible
en este mundo de hombres escultura
y telas gigantescas
banderas patrias
y sudarios a encargo

Estamos solos
siluetas en tapas de cartón
con el azar
como única imaginación posible

Los otros desconocidos

2011-10-05T15:46:00.000-07:00

El mundo
se va conformando
de grandes desconocidos

El hambre discurre lentamente
y los neutrinos sobrepasan
la velocidad imposible
mientras la clase media
se siente ahogada por hipotecas
y los banqueros se jubilan
con bonos y prebendas inconcebibles

Todo esto pasa
al mismo tiempo
con la fugacidad infantil de las noticias
y la presunción de inocencia
más abyecta

En el mundo
se conforman paraísos bien cercados
y cavernas prefabricadas

Nada nos define mejor
que la estupidez

El imperceptible sabor del sexo

2011-10-02T16:04:00.000-07:00

Hoy has jugado
a estrellar tus cuerpos
la imaginación de los mismos
en mis manos atrapadas

Y hubo una precariedad
de cierta supervivencia disimulada
en la pasividad de las cortinas
mientras contemplábamos sin piedad
las ruinas del mundo
y los vestigios de la especie
en la oscilación más íntima

Nada ha cambiado
Los sueños nos proyectan
mañana otra vez mañana
a las calles cautivas
o a los desiertos más libres
de cualquier día

Algo imperceptible
se mueve inminente
en los corazones más gregarios

Antipermanencia

2011-09-30T16:06:00.000-07:00

A veces me pregunto
si es posible
que nada nos permanezca

El eco en tránsito
el cóncavo deseo
del precipicio del sexo
garante de la especie
y ciertos despojos
tan anodinos y superados
como la propia tierra

Y la sombra viva
aquella canción de cuna
donde el día extendida sus alas
y nuestros sueños viajaban
más allá de lo presumible
pájaros en desbandada
en los fondos transitados
de historias imposibles

¿Todo se perderá ?

Todo viajará inmerso
hacia el caos más infantil
alejado del tanteo atrevido
de esto que llamamos vida
Simplemente un orden aprendido
en las pautas de genes
y cobardes en descomposición

Estaremos tal vez
en otra mirada consentida
en otro pergamino de vinilo
en otro juego imperceptible
sin invitados ni planes
sobre los manteles extendidos

Ni lo futuros soliloquios
de cartón piedra
ni las avenidas dibujadas
en medio de la soledad
nos pertenecerán nunca

No me preocupa
Sólo los desiertos
y la lluvia de la pobreza
me interesan últimamente

Piel de palabras

2011-09-23T05:03:00.000-07:00

Hay una piel de palabras
que flota ingrávida
más allá de la memoria

Cuenco y vasija
de trazos pintados
de mil sensaciones

Es vivencia
más que vida.
Va más allá
de la resurrección
de esa realidad tangible
que hemos creído siempre
y busca modelos y símbolos
en los delantales de las cocinas
mientras los inviernos enfermos
anuncian caminos de desaparición
y palabras alquiladas
en la evanescencia de los poemas

Al final
la mentira flota pesadamente
en las lagunas de todo lo conocido
y no hay noticias todavía
de cierta inocencia
en las salas de la niñez

Palabras animadas

2011-09-20T15:41:00.000-07:00

Estoy vivo
en la indagación del archipiélago
de ciertas palabras animadas

Y quiero
soñar siempre
en la mirada infantil
y fugaz
de la mujer enamorada
y observar con culpa
el movimiento acompasado
en las branquias del deseo

No importa.
Nos besaremos en las pastelerías
y nos tocaremos largamente
en los ríncones húmedos de las catedrales
mientras las bicicletas recuerdan el verano
y los niños duermen
algunos sueños sin propietario

La usura
y sus cuellos bien planchados
nos han olvidado
y el mundo gira
con la afinidad de las bestias
en la plenitud de los mercados

Me puedo permitir el lujo

2011-09-15T11:11:00.000-07:00

Me puedo permitir el lujo
de olvidarlo todo
y sacar a pasear en las playas más exquisitas
la gran mayoría de cadáveres
-antiguos como el polvo
y olvidados para siempre-
que postulan malentendidos
en la grandeza de la mentira

Sería un momento sublime.
Pueden volar sartenes
y lanzaremos libremente
indeformables testamentos
a la basura de la historia

Sólo quedan despojos y restos
en los baules de los sueños
y afortunadamente
los niños pasean dulcemente
sobre las cuerdas de la vida
y parece ser
que ciertos poemas descubiertos
en las alcobas de los poderosos
hablan de cierto frío
inapropiado y futuro

Nada permanece
y la palabra fluye limpia
en imágenes sucias
de patronatos y fundaciones

Sin culpa

2011-09-11T16:20:00.000-07:00

Fluías en la oscuridad
enferma hasta la ansiedad
y buscabas la lluvia transparente
del deseo desvertebrado.

Manos extendidas
en el extravío de nuestros sueños
y oscuridad en el borde
de ciertas sombras trabajadas
en las alas inmóviles
del día anterior.

Eramos todo corazón
cuerpos sumergidos
en los cuencos desconocidos y ajenos
del amanecer lleno de luz.

Sin culpa
en el destino sin luz
de un olvido futuro

Dentro de ti

2011-09-09T12:36:00.000-07:00

Estoy dormido
y no puedo ver cierta tristeza
en la simetría calculada
de los cipreses viejos y estériles
de los cementerios estivales
ni tampoco puedo tocar
las lecturas recogidas
en el frío desnudo
de las noches invernales

Todo ello
- apuntes en la madrugada -
escapa puntualmente
al presente sudoroso
del deseo suspendido
en aquel morir de tus besos
que ya no me recuerda

Estoy tan lejos
empobrecido y huraño
en el desierto del olvido
alacrán efímero
en el torrente de tus sueños

Nada me queda
apenas una distancia por recorrer
en la huida permanente del tiempo
ahora que soy
polizón de la pobreza y la lluvia

Puedo envejecer
dentro de ti
día a día
hasta no ser
todo aquello que soñamos

Cierta Distancia

2011-09-05T11:31:00.000-07:00

Sueño a veces
ser muy viejo
algo así como un viento sin dientes
en la ausencia de la memoria
y ser feliz
sentado en letargo
sobre la silla inerte de mi despacho
viendo los patíbulos verticales
de miles de libros estáticos
que me miran con cierta distancia
sin aparentar nada

Sólo tienen palabras
y presunción de olores
y malversación de sueños
para aquellos incautos
que persigan su mirada

Pero no me importa
yo sólo veo sus títulos hacia el cielo
en los lomos descubiertos
e imagino otros libros
otras palabras que ellos no conocen

En esa distancia
respeto sin tocarnos
sin palpar ni abrir nada
uno imagina las novias relucientes
los salvadores de cualquier cosa
y la pobreza sin abrigo
en las mentiras de cualquier vida

Todo es falso
me dicen ellos
pero es eterno imaginar
que pudo ser verdad

No hay tanta diferencia
creo

Claves para un tiempo futuro

2011-09-02T15:19:00.000-07:00

Siempre
se deba amar a una mujer
lentamente
igual que el invierno
saborea los días de otoño
y día a día
espolvorea los mantos desnudos
del frío recogido

Siempre
hemos de tensar
la cuerda y el tambor
y la palabra enlatada superviviente
para los próximos desaparecidos
en el banal cúmulo de noticias
y oscuridades reconocidas

Nunca hay que mirar atrás
de todos aquellos cuerpos encendidos
en la esterilidad de las sábanas
adormecidas de cualquier mañana.
Hospitales y cirugías
en la pasividad atenta
de las papeleras bien entrenadas

Malos tiempos
para habitar palabras
y emplear naúfragos
en la delación de la locura

2011-08-31T14:52:00.001-07:00

Veo alcobas blancas
y noches afiladas
en el pensamiento rural de la especie.

Tierras desbastadas
y miembros suspendidos
en el destino conocido de los poderosos.

Líquenes
en la cobardía de la mentira
y signos en silencio
en los muros de los mercados.

Todo ha pasado tan rápido
que las sombras agonizan
en estas palabras sin misericordia.

Ya he comprobado
que no sirvo para nada
y una luz desgastada persiste
en los labios secos del viento.

Sólo la palabra
me retiene al borde de mí mismo
pájaro inmóvil
en el frío de la noche.

Arde el invierno

2011-08-25T08:52:00.000-07:00

Arde el invierno
en las uñas abrasadas de la juventud
y ciertas distancias atravesadas
hablan de flores y ortigas
en las cánulas desechables de los sanatorios.

Todo ha ido cambiando
excepto yo
huido de los espejos ajenos
en la huella catenaria
de los vientres de las amantes.

El tiempo
tiene el olor liviano
de la madera nueva de los ataudes
y la soledad de los parques
exhala un perfume
de orines retenidos
en los cuerpos deformes de la vejez

Esa mujer

2011-08-14T13:10:00.000-07:00

Esa mujer
que cierra las puertas
en la tarde adormecida
y más tarde
es todo entraña
que recibe festiva
la vida misma
todavía semilla oscura
ciega iluminación en silencio

Qué instancias
o destellos de soledad
deben ser vendidos
para mostrar el aullido
antiguo de la especie
para decir en llamaradas
el dolor cautivo y transparente
del vino de la desaparición

Sólo queda
los manteles vacíos
de aquella amistad
de manos grandes
y palabras ofrecidas
en la fugacidad irremediable

Descenso

2011-08-12T14:40:00.000-07:00

He descendido al saludo del vértigo
y he sentido maléfico
el aceite en las máquinas de la tortura
y la espera del reo
en la humedad de las celdas

Han llegado
los números de la pobreza
a llenar la holgura sonriente
de las dentaduras de la riqueza

La noche
se ha estrellado una vez más
con la paridad de la mentira
y una vez corregida y repetida
la verdad se distingue
en los caminos de la vergüenza

Y yo sólo creo
en el mundo equivocado
que nos han parido.
Y ya todo da igual

Sólo la humedad de la carne
permanece
en los patíbulos del deseo.

Raramente, la verdad

2011-08-06T15:01:00.000-07:00

Estoy convencido
de que el hombre
raramente dice la verdad

Como una herida
cauterizada y olvidada
debajo de la piel
la vida deambula ciega
por los pasillos triunfantes
de sus sueños iluminados
y piensa siempre equivocadamente
que la oscuridad es algo lejano

Constantemente
hay carátulas y espejismos
en el tráfico permanente
del tráfico de la vida

El hombre
desnudo y ridículo
en su aproximación a la muerte
queda lejos.

Las batallas se repiten
y los triunfos lucen los destellos
de la velocidad de la mentira

Sólo los poetas
anfibios descoloridos
en los acuarios de la rutina
quedamos al margen
de todo esto

Pausa

2011-08-03T09:14:00.000-07:00

Veo la destrucción que avanza
en los campos estériles del hambre
en los corazones ya violados sin rostro
en los lienzos espléndidos de la derrota.

Hay llanto
en las camas infantiles
y sombras de incertidumbre
en las manos de las madres.

Los paños estériles de la vejez
hablan de errores que vuelven
de copas vacías en la sobremesa
y de palabras prohibidas
en las fuentes de la locura.

Hay un azul en agonía
en la esperanza de las cenizas
y uñas rotas
en las sustancia de las cárceles.

La mano

2011-07-30T15:40:00.000-07:00

Veo mi mano
bailarina equivocada
en el tablero de ajedrez
que es la vida.

Crea palabras garabatos
trapecistas en el vacío inmenso
del cierto precipicio blanco
alentado por la locura

Hay algo bello
cuando se levanta y me mira
ingrávida en el aire
y espera nerviosa
los esqueletos inmóviles de mi pensamiento
en las esferas imposibles
de toda ausencia

El aire se ha detenido
en este juego asesino
donde pierdo siempre
y parece ser
que no hay noticias
de los vidrios transparentes
de nuestra infancia.
No es el tiempo para ellos
sencillamente.

Algo aterriza
en sus pasos entrecortados
y la palabra surge ligera
en los ropajes y accesorios
de este poema

Ya sé que no estoy

2011-07-20T19:33:00.001-07:00

No me digas
que no me has querido
y que no has sentido
la lengua seca de mi palabra
en los atardeceres turbulentos
de aquellos niños que fuimos

¿No lo recuerdas?

Acaso no has encontrado
en la humedad de los muros
las mandíbulas del amor atravesado
y el tendido deformado
de nuestras ropas inertes
en el colapso de aquel sexo
que nos dejó dormidos
hasta nueva orden

Ya sé que no estoy
en los rumbos definidos
de tus campos bien estudiados
ahora que planteas tu vida
como una estrategia de guerra
con hombres inservibles
y cruces victoriosas
en los trenes del futuro

Mis hierros
deformados tras la última derrota
tienen un sabor primario
de insecto expuesto
en los cartones de tu pasado

(Este es el poema número 366, como si hubiera escrito un poema por día durante un año.Gracias a todos por seguir este blog solitario de palabras y más palabras.Yo también lo he disfrutado muchas veces.Seguiré plasmando pensamientos y vivencias.
Este blog comenzó en mayo del 2008)

El aire

2011-07-18T08:38:00.000-07:00

El aire
retoma en los parques
cierta soltura inocente
de nuestra especie inviable,
esa amalgama de necios
poetas y vendedores de sueños
en la tarde imposible
de la vida efervescente.

Nada cambia
aunque lo parezca
y la vejez bate sus alas
en las avenidas de la ausencia
futuro ya cierto
de cierta presunción anatómica.

Cuadernos de verano

2011-07-13T15:52:00.000-07:00

El estío
ha entrado con fuerza
y ya montamos pajaritas de colores
en los cuellos de los cadáveres
y anotamos pechos y nalgas
en las bitácoras de vuelo
del amor golpeado

Hay una presunción de inocencia
en las frescas ensaladas
de las reuniones familiares
mientras el mundo se ha parado
y mira sus grietas disimuladas
en los festivales de verano

Las tribulaciones del mundo
no tienen programadas desastres
calamidades ni terroristas barbudos
en las últimas filmografías hospitalarias
y los torturadores y sus maletines negros
buscan playas de ocasión
en la melancolía de cierta inocencia

Están cerradas
hasta nueva orden
las siderurgias programables
de la palabra de la guerra

Con los ojos erectos
en la persuasión del día
puedes disfrutar del deseo
en las trompas masculinas
de las playas encendidas

Ciudad adormecida

2011-07-09T13:10:00.000-07:00

Puedo ver en la mañana
todavía adormecida
la sed de la ciudad
que deglute y santifica
los sueños más perversos

Hay un silencio amarillo
en la procesión de trabajadores
y las escuelas más jacobianas
aparcan niños y futuros diablos
como muebles animados

A veces llueve
en los pórticos almenados
de la ciudad inextingible
y los rincones concurren inocentes
en la verdad sin excusa del primer amor

Palabras sobrevivientes
en el guión de la especie
en la humedad de los zaguanes
siempre útiles para enredar
manos cinturas y labios
en la fugacidad del encuentro.

Veo impermeables
colgados puros y dispersos
ausentes en el graznido de los catecismos

Es la juventud
en el salto mortal de la carne.

La palabra no es

2011-07-05T22:52:00.000-07:00

La palabra
no es sólo un cúmulo
de grafos esqueléticos
en el papel de la mentira

Es ritual
aproximación hacia lo evanescente
sublimación de posturas
más alla de los bordes
cuenco endiablado
en el camino oscuro
de la duda

Pavimento preparado
para el sueño de los dioses
y lumbre de leyendas
de los desposeidos

Y en el límite
allí donde la vida se esmera
en perderlo todo
allí donde las arrugas
visten los muertos
es un trance hacia ninguna parte

Allí,
alguien levantara un brazo
ascenderá un suspiro
y la palabra se vestirá
de ciertos alambres atormentados
por la presunción de la lluvia

El símbolo y el signo
asoman sus canas
en las iglesias amarillas
de lo invisible

La diversidad de lo oculto

2011-07-03T16:04:00.000-07:00

La palabra
se enreda siempre
en el mosaico policromado
del pensamiento

Polifonía de graznidos
antes de la tormenta

Permanezco intangible
solo e ingravido
en la diversidad de lo oculto

Esto es lo que te digo

2011-07-01T15:42:00.000-07:00

Una mujer
que se precipita
en los abismos del sexo

Un hombre
que articula sus herramientas
en los patíbulos de la carne
y esmera sonrisas
en los espejos de la juventud

Todo fluye rápido
en las habitaciones olvidadas
de las carreteras más urgentes
mientras las palabras
dejan paso irremediablemente
al paso azucarado
de los cafés distendidos
de cualquier otoño

Esto es lo que te digo
ahora que
una sola palabra
bastaría para quererte

Has despertado

2011-06-27T21:48:00.000-07:00

Has despertado
y buscabas
el canto suspendido
de tus bragas inservibles
en la mediación de las alfombras.

Yo estaba ausente
tras las máquinas de la guerra
hábilmente manejadas por tus manos
y la mañana nos despertaba
con los ruidos del mundo
golpeando sin misericordia
nuestra barca de carne y poco más.

Todo era suficiente
cuando los noticiarios
recolectaban muertos matutinos
en el silencio de los frigoríficos
y las avenidas mejor diseñadas
llevaban hombres dirigidos
hacia la rutina melancólica
de cierta desaparación conocida.

Aún así
todo era suficiente
y las bragas y las alfombras
firmaban una paz insufrible

Tu silencio

2011-06-24T05:56:00.000-07:00

Tu silencio
ha germinado en mi palabra
y mis ecos incendiados
besan tus pies de nieve

Camino solo
en los baluartes rendidos de tu cuerpo
y una luz germinal
en la tarde gris de nuestra feria
ha domado con éxito
la cola alcanzable del tiempo
único animal divisible

Entro en ti
en el vértigo consumido
de tu oscuridad reconocida
y veo la transparencia permanente
de aquella niña
que hace hombres de arcilla
y sombreros de paja

Me siento torpe
en esta catedral ya coronada
y vuelvo retráctil
al silencio de los lagartos

Pasividad y espera
en las arenas olvidadas

Maldito capitán

2011-06-22T03:32:00.000-07:00

Estoy ahora
posando mis ojos de buey
en el lento caminar de la vida
y observo el futuro sublimado
regresivo en exceso
que vuelve y se encarama
en los prostíbulos descarados de mi memoria
y lanza escupitajos suicidas
llamas de sueños
allí donde no hay nada

Maldito capitan
asentado en el barco de mi cuerpo
mirando su proa enfermiza
mas acá de la tormenta imposible
más alla del infinito previsible
que tiende en sus noches de insomnio
las bitácoras de mis poemas
buscando un rumbo desconocido
en mi noche sin estrellas

Maldito loco
que me lanza en las madrugadas
por los caminos sin pendientes
de la soledad

Nada hay que nos pertenezca
en el crujir de las maderas enceradas
para tan largo viaje

Sólo un mar oscuro
sabrá recoger un día
esta aventura de vísceras y glándulas
mientras ciertos cánticos de palabras
sonarán en el festín solitario
de las estrelllas

El beso de la mujer araña

2011-06-19T10:40:00.000-07:00

Veo los caballos destrozados
en las camas revueltas
de la mujer araña
y sus hombres dispuestos
cúmulos hormonales
en la geometría de las batallas

Veo el olor ya irrespirable
de la infancia olvidada
en los corredores hospitalarios
y me siento perdido
anacoreta en el bosque de mis palabras

Y si lo que veo no existe
y sólo se pasea impúdico
entre los almacenes abandonados
de mis derrotas repetidas
Y si yo no existo
y sólo ciertas palabras alineadas
hacia la iniciación de la mentira
se muestran en los bordes agudos
de las sombras fantasmales que me delatan

Todo puede ser
hasta la ausencia
esa consejera que siempre llega tarde

A veces pienso

2011-06-15T22:44:00.000-07:00

A veces pienso
en mi letal cuerpo
como un conjunto de conchas
alas de angel en suspensión
que crecen y crecen
y me van separando sin compasión
del resto de los mortales
y de miles de palabras
que se van ultrajando a sí mismas
en felatios incomprendidos
en la pasividad de la soledad

Tal es la locura
que entre los graznidos y pasos
de esta jauría en descomposición
yo atisbo en medio aún
de cierto grado de cordura
el aliento primario de tus besos
y la senda inconfundible
de tu mirada asustada
en medio del salón evanescente

Nada habrá
que me repita
y los desiertos olvidados
se llevarán este cuerpo
y un tazón de palabras malditas
rebosará entre señoras asustadas
en la tarde de todos esos cafés
ya disolutos en palabras vacías
que nunca me comprenderán

Fragor primitivo

2011-06-12T23:26:00.000-07:00

Extraño el fragor primitivo
de tu cuerpo dormido
en los mares del mundo

Quiero ser un molusco
auténtico parásito atrapado
en la maraña de tus sueños
y crecer contigo juntos
mucho más allá
de los caminos prescritos
en los ojos ignorantes de otros

Quisiera ser luz disuelta
inasequible y permanente
en la vara de tu mirada
allí donde sólo el deseo
puede buscar
la pasión de todo ésto.

No quiero estar encima
ni abajo
sino más bien no estar
para ser siempre

No te vayas
vamos juntos

Animal gobernable

2011-06-09T07:42:00.000-07:00

Yo
que soy un animal gobernable
en el lecho biológico de tu cuerpo
te pertenezco

Me consuelo ya cansado
en la necrosis aplazada
de mi desaparición anónima
y tu viajas incansable
desde tu sonrisa
a las planicies más abiertas
del deseo primitivo

El mundo se rinde a tus ojos
en una infección plena
de ausencia del tiempo
mostrando tu sonrisa estrella
en las plazas de mi juventud

Que extraño
ahora que soy herbívoro
en el ácido mensurable de tu carne
miro los jirones maltrechos
de mis velas sin rumbo
en los mares sin calma
de las guerras cotidianas
y siento sin pesar
que nada me importa
tan libre y ligero
tan inocente y previsible
como el primer día

Muñecos de escayola

2011-06-05T22:50:00.000-07:00

Todos estos tiempos
sonámbulos gigantes
habitantes de los centros comerciales
llegan torpemente
a mi mente siempre en blanco

Aterrizan bruscamente
sus muñecos de escayola
propietarios de sueños endiablados
niños llenos de triunfos
y vacíos inconsolables

Los mercaderes
y la sonrisa de la usura
acompañan los entierros últimos
de los mejores comisarios
aquellos los más temidos
y todo se deglute programado
en una feria del hombre contra el hombre
en los despachos notariales
entre firmas clausulas y contratos

Todo es sibilino
retorcido y oculto
en la diplomacia de las avenidas

Pero yo sigo viajando
con mis maletas de cartón
gratinadas de palabras y derrotas
mientras la locura colectiva
desplaza en los jardines otoñales
las últimas clases de la ternura.

Las cucharadas del mundo
tienen precio últimamente
pero yo no

La casa abierta

2011-05-30T08:47:00.000-07:00

Mi vida
es una casa abierta

Han entrado especímenes
engalanados en la aventura de la pobreza
y luchadores en tránsito
hacia un mundo mejor

Alguna mujer
ha recogido sin permiso
- siempre es así -
el aliento sedimentado de mil preguntas
en el viaje de su compañía

Han llegado vientos
más bien tempestades
del cansancio de la tortura
en la lenta agonía de la locura
y ha discurrido también
como una cucaracha invitada
los residuos preparados sin descanso
de las ferias de la barbarie

En otras casas he entrado
para ver la caída pausada
de la mano abierta
en la preparación de la ternura
y encontrar siempre presente
la disposición de la palabra
en la red de un poema.

Hay fantasmas
sombras cóncavas en la madrugada
que desnudan las paredes
de los sentimientos recogidos
en las conversaciones con la lluvia
y aparecen sin quererlo
rostros títeres y esqueletos
en la ventanas dueñas del invierno

En los patios traseros
voy dejando sin consuelo
el cansancio de los comisarios
y los fósiles escleróticos y abandonados
de los políticos enfangados
en las posturas de la mentira

Los desvanes
aventuran desastres
en los alambiques preparados
de las cavernas habitadas
de la melancolía

Has abierto la ventana

2011-05-12T13:14:00.000-07:00

Has abierto la ventana
y ha entrado el día
y una llama de luz
que arrastra el flujo siempre esperado
de tu cuerpo en la mañana.

Me veo tan poco
la perfección del día
la pendiente de tu cuerpo
en los alambiques del deseo
la presunción de la vida
tontamente labrada en este poema

Nada puedo decir.
Sólo esperar alegremente
el aterrizaje perfecto
de este cuerpo habitado
en el desierto de la nada

La palabra
transpirará entonces
en la mirada vertical
de los libros olvidados
y yo estaré tal vez
enquistado y liviano
en los tubos de tu memoria

En silencio de nuevo

2011-05-04T16:29:00.000-07:00

Estamos rodeados
de sirvientes de metal
e imágenes brillantes
en la disección de la mentira

En la disciplina
de las cajas registradoras
en la madrugada
y en la disidencia geométrica
de los aires acondicionados
en las terrazas inhabitadas
de los hoteles del amor
permanece ingrávido
el silencio de la eyaculación

Los cuerpos
se disputan con ceguera
el sabor caliente de la carne
y ésta desaparece
en el ritual conocido
de las últimas alabanzas

Todo cambia
en la permanencia del tiempo
verdadero baile de disfraces
en los manuales del horror

El hombre
animal repetido e inesperado
en exceso
ya no tiene dios
sino un miedo como dios manda

Habitantes invisibles

2011-04-26T15:00:00.001-07:00

La casa
extiende sus habitaciones
y abre sus ventanales
y cuida sus camas
en la delación de los cuerpos
y santifica las cocinas
en la ternura de las comidas

Sólo los niños
comprenden en sus juegos
ciertos habitantes invisibles
que permanecen flotando
en el silencio de las cosas

Todo fluye lentamente
en los espacios verticales
de la indiferencia

Tú no sabes nada

2011-04-21T04:35:00.000-07:00

Tú no sabes nada
de las cenizas humeantes
a fuego lento
que otros han dejado
sobre las alfombras del ayer
ni de los dinosaurios
que se levantan en la madrugada
y recorren insatisfechos
los presidios de mi memoria
a la búsqueda fatal
de las palabras más rebeldes.

Quisiera haber muerto
inocente como tantos otros
y ser simple olvido
en los bastidores alquilados
del pasado

Y dejar esta culpa
que desciende sin pausa
entre el aliento de otras sombras
y la luz ya apagada
de mis sueños

El quehacer equivocado de tu cuerpo

2011-04-10T12:56:00.000-07:00

Han caído tus besos
en las pendientes del deseo
y mis manos
cuencos miserables
huérfanas vasijas
han recogido
el quehacer equivocado
de tu cuerpo

Mira
como el tiempo
resbala impreciso
en las hojas del otoño
y los parques
se van llenando de vidas
y rostros de viejos
en la tarde ya desaparecida

Yo ya no estoy
nunca estamos
en la presuncion del futuro
y el pasado
lame con aspereza
las salas de espera ya abandonadas
de sueños y derrotas

Nada hay que me reconozca

2011-04-03T16:00:00.000-07:00

Yo he sido
tantos yo
en le festival de mis caras
en la vagancia programada del tiempo
que ya no me reconozco

Ya no puedo ver
en los velos disimulados
de los giros de las palabras
el latir de un corazón
entre otras cosas bueno

Puedo ver
la mano que se extiende
el espejo atronador
en las mañanas sin rumbo
y la lengua
dormida en el silencio
de los discursos

Quiero ver
en aquellos días imprevistos de la juventud
el arte natatorio de la locura
en los foros invernales de los doctos

Pero nada hay
que me reconozca
solo un sentimiento capilar
de palabras afortunadas
en el balcón de tus ojos

Dedos animados

2011-03-31T01:19:00.000-07:00

Puedo decirte
no lo que eres
sino dibujar sin demora
el amplio margen
de mis sueños
en el grito de tu cuerpo
y pensar una vez más
en tus dedos animados
huérfanos de mi silencio

Y ya
nada queda de mi
apenas el hilo horizontal
cadenas de palabras
en el abismo de tu ausencia

Viaje al centro del olvido

2011-03-28T02:00:00.000-07:00

Ha viajado el olvido
por las últimas vísceras
desconocidas y en silencio
de este cuerpo en movimiento

Nada ha encontrado
salvo algunos grumos
de palabras en descomposición
y centenares de impulsos encadenados
en la delación de la mentira

No han sido vistos
dioses en venta
ni trapecistas perfumados
en los abismos del suicidio
ni hemos encontrado
bañistas bronceados
en el beso de la tarde.

Hemos transpirado
el olvido y yo
la frontera húmeda de la carne
y un desierto estéril
de cetaceos uniformados
nos ha recordado
cárceles conventos
y habitaciones ensañadas
en la fatiga de la tortura

Poeta en línea

2011-03-24T19:44:00.001-07:00

Tengo el presentimiento
de que voy muriendo
cada mañana
y escribiendo tibios poemas
en los momentos mudos de la noche
nunca puedo saber
si amaste lo que yo amé

El sueño inclinado
de los juncos en la madrugada
o la espera imposible
de aquellas mil lunas
en nuestro sello de besos
desnudos hasta el final

Recuerdas aquellas rutas
llenas de palabras y consejos
en la madrugadas hostiles
de nuestros sueños

Recuerdas nuestras manos
inertes en los cuerpos de vidrio
de amaneceres sin nombre
en la postulación del deseo

Han quedado atrás
tantos y tantos silencios
encalambrados con pasión
en las partículas del sexo

Ha quedado adelante
un historial decadente
de presuntos inocentes
leyendo estas palabras
que no les llevarán jamás
al festín de nuestros secretos

Papeles quemados

2011-03-21T17:07:00.000-07:00

De los papeles quemados
de tus sueños
a la caída prevista
del presente en desorden
sólo puede haber un verso
o tal vez exista
sin saberlo
en la oscuridad de las despensas
la delación de un beso

Todo puede ser
en los caminos amarillos de la tarde

Todo puede ser
en los pestillos transparentes de la noche

Geometría de la locura

2011-03-18T17:58:00.000-07:00

La mirada del sol
densa y plomiza
ha descendido inconsciente
sobre la gloria de los desiertos
y los huertos de cierta bondad
se han llenado de cadáveres
entre prontuarios de guerras
y manuales de comisarios
apasionados

En el presente más inminente
la simetría del sexo
llena las noches
de artilugios sin sombra
y miles de fósiles
labrados en la demencia
de los pórticos del triunfo
llaman al vértigo sin manos
entre tubos de hospitales
y celdas habitadas
por la geometría de la locura

Hay horizontes de olvido
presuntos de inocencia
más alla de los ríos secos
de cualquier noticia

Mujer que se va

2011-03-15T14:16:00.000-07:00

Hoy te has marchado nuevamente
como tantas otras vez.

Con la utilidad de los dormitorios
en los túneles habitados
de la memoria
y el sabor irrenunciable
de la resurrección
de nuestros cuerpos
en los platos vacíos
de la mañana

Hoy te has marchado
y yo he quedado aquí
en el vertigo transparente
de la aparación de tu ausencia

Las úlceras más exquisitas

2011-03-10T08:39:00.000-08:00

En los esqueletos dibujados
de las máquinas de la guerra
se han vestido de gala
los mejores desiertos

Allí donde una luz
pesada y obsoleta
recorre las úlceras más exquisitas
de todas las derrotas

Nada hay comparable
al nutrido pensamiento
de los lagartos en le estío
y nadie sabe todavía
si las sombras han comenzado
un viaje de cuerpos olvidados
sobre las líneas posibles
de la resurreción elaborada
de los infames

Las mejores arenas
hacen cábalas y juegos
sobre los dispensarios luminosos
de la vergüenza

La carnes
van perdiendo cartílagos
en la ceremonia programada
de los heroes ya sin causa

Ha venido el mar

2011-03-04T01:26:00.000-08:00

Ha venido el mar
a llenar las playas con sus besos
y una luz primaria desnuda
se ha vestido del color
de tus ojos

Yo soy sólo arena
que vuela sin consuelo
en el tamíz de tus sueños.

Yo soy sólo viento
que mueve con fuerza
el baile de tus manos.

Sólo soy palabra
en el rumor cóncavo
de tus besos

Mira aquí cerca
como el torrente embrujado
de nuestras carnes
ha olvidado la mañana
y las últimas luces
husmean con pasión
en los desvanes del futuro.

Mira allí lejos
las cenizas triunfantes
de la derrota
flotando excitadas
en los líquidos despojados
de la vejez

La curva horizontal de tus senos

2011-02-28T13:47:00.000-08:00

No puedo olvidar
la curva horizontal de tus senos
en el sueño permanente
de la madrugada

Ni la caída de tus palabras
en el trazo genital del deseo
allí donde se dibuja
cierta eternidad simulada

Uno esta hecho
de tantos pliegues y arrugas
imperceptibles
que la memoria surge
en la vergüenza permanente
de los fosos más descompuestos
de la pobreza
o muere paralizada
en las terrazas de la melancolía

Pertenezco
a un asedio de miradas
armazones esqueléticos
de seres incabados
que buscan ciegamente
en estas palabras rotas
el perdón de un beso
en el planeo de la mañana.

Los hierros
deformes y aniquilados
de nuestras derrotas
nos anuncian claramente.

Como pasa todo

2011-02-26T08:14:00.001-08:00

Pasan los días
y las últimas luces de la tarde
se humedecen llenas de amor
en los labios inclinados de los tejados
y las alcobas más temerarias
buscan las sonrisa de una mujer
en el rellano del deseo.

Vuelan los cuerpos incendiados
de las guerras entretenidas
en los noticiarios más monotonos
y listas de nombres sin dueño
se entretienen sin demora
en el baile del olvido

Ha llegado tarde
el patíbulo incendiario.
Y las palabras mas atrevidas
besan la herrumbre
de los hierros de la guerra.

Los dioses
se han vestido prontamente
de la sonrisa de algún niño
y llegan puntualmente
a las misas extendidas
en los desagües de la vergüenza

Como pasa todo
tan extrañamante
en el espectáculo de la tarde.

Silueta de mujer

2011-02-22T16:24:00.001-08:00

Hoy has dibujado
tu silueta de mujer
en el trazo ya cansado
de mi ojo descosido.

Y en la línea
tu carne se ha disuelto
en la sopa estéril
de mil poemas ciegos.

Mi mano
ha buscado por instinto
el mercado de tus palabras
y sólo el silencio
ha podido cubrir
la caída de un beso

La luz
es un juego opaco
de tacto y sueño

Ya ves.

Nunca he sabido

2011-02-19T12:10:00.001-08:00

Nunca he sabido
si tus palabras acabadas
en los acantilados de la vida
- áuténticos dinosaurios inmóviles
frente a la dulzura del mar-
me han hecho cambiar

Probablemente no

Mis palabras
vacilantes y sonámbulas
en los pasillos sin color
de cualquier poema
no te han vuelto a enamorar
Ni siquiera has vuelto tu ojos
hacia aquellos momentos
que caían mutilados
en el desafío de nuestros cuerpos.

Pero hay surcos caminos senderos
en los que se viaja solo
siempre por obligado cumplimiento,
y dulcemente sin trauma alguno
se acaba tardíamente espero
en el sueño invisible
de la cercana muerte

La memoria del mar

2011-02-16T12:39:00.000-08:00

La playa de la memoria
tiene deslizes no esperados
y llegadas convenidas
en las tormentas de la vida

En el vaíven de la olas
y sus caracolas de espuma
llegan brazos de muñecas rotas
y trapos desconsolados
de los desnudos ya desconocidos
de la tortura

Y surgen botellas de ambar
con noticias de ciudades descompuestas
y amoríos en el trance
de la carrera más deseada
de los cuerpos tendidos

A veces
llegan las luces arrastradas
de los faros de la infancia
a preguntar timidamente
por juegos inacabados
y nada puedo decir.
Apenas defecar serenamente
en la digestión meditada
de la melancolia

Estrellamos palabras
sobre los tendidos cadavéricos
de los poemas bien engrasados
de la adolescencia.
Y alguna niña mujer ya
gira la cintura ahora bien amueblada
desde las almenas endiabladas
de la belleza

Y otras veces
surgen herrumbres, artefactos y propiedades
con la voz moderada de cierta edad
y la oscuridad de los notarios
rellena los estantes soldado
en la erección de lo permitido.

Nada ha pasado
que no debiera pasar
y los labios fronterizos de la memoria
atraviesan palabras de arena
en la delación de los dormitorios

Más allá
el silencio llena sin pasión
los latifundios del mar.

El aprecio de la tarde

2011-02-12T15:31:00.001-08:00

Hay
una mano que cae
en el vacío anegado
de tu ausencia

Una palabra
que entra entera
intragable y sonora
en la percepción
de la misería

Y un túnel
sin alegría
en los huertos comunales
de la vejez

Respiro
el olor transparente
de las máquinas de la tortura
en la jornada de los comisarios
y el futuro pasado repetido
vuela agonizante
en la edad imposible
de los libros.

Veo
los estanques coronados
de cuerpos en silencio
y bodegas ya desiertas
de medallas y aniversarios
en los pasillos del triunfo.

Siento
refinerías de leyes
en el desgarro sin sombra
de las noches sin clemencia
y mujeres dolorosas
en las orillas de la vergúenza

Déjame tus manos
para crear desiertos
y congelar lamentos
en el calor de tus sueños

Parece que el destino
gime sin lucidez
en el aprecio de la tarde.

Nada excede a la palabra

2011-02-10T17:36:00.001-08:00

Hoy he visto
una vez más
la caída lenta del mundo
en los bolsillos de los poderosos

Y la patología de la pobreza
me ha recordado
sus labios ulcerados
en las ciudades reunidas
que se van secando

Hay palabras sin símbolos
en el equilibrio de los inviernos
y los poemas
han olvidado el vértigo
de todo aquello
que remontaba prontamente
en las edades de la juventud.

Solo veo
una miseria extendida
atravesada sin dulzura
en los perfumes inguinales
de las habitaciones abrasadas

Sólo me quedas tú
palabra invertebrada
con tus párpados de hierro
en los desiertos vacíos
de la desaparición.

Inventario

2011-02-07T13:32:00.000-08:00

La luz
se ha enredado
invisible y silenciosa
en el porte de tu cuerpo.

Yo también
sombra soy
en el inventario de tus sueños

Puedo imaginar

2011-02-06T12:13:00.000-08:00

Puedo imaginar
el manantial de tus manos
y el silencio de mis besos
en los precipicios del deseo.

Y multitud de poemas
que se levantaban juntos
todas las mañanas
en la creación del mundo.

Quiero pensar
que aquellas madrugadas prohibidas
entre los restos mundanos
de nuestros cuerpos acabados
eran solamente puertos
destinos desconocidos
en medio de la tormenta.
Auténticas cartas de navegante
en el señuelo de tu sonrisa
que acabaron con piratas
exploradores y adolescentes.

Nada queda ya
excepto un resplandor inaudible
de esta palabra enferma,
auténtica estela de plata
en las noches con luna
de la memoria

No tengo respuestas

2011-02-05T09:25:00.000-08:00

Ya lo siento
pero el silencio provocado
por el ruido insmone del mundo
y el sueño agrietado del desierto
en la viñas cultivadas de la pobreza
me han dejado vacío.

No tengo respuestas
y lo que es peor todavía
ya no tengo preguntas

Han bajado las sustancias abrasadas
de cierto llanto
a buscar la luz miserable
de viajes prohibidos
en las habitaciones de la juventud
cuando todo se vestía
con las sombras mas infames
de cierta eternidad.

Y sólo han encontrado
la pureza del horror
en los légamos consentidos
de la historia.

Hay tantos espejos
en este onanismo transparente
de palabras contempladas
y discursos lustrados
en los rebaños vecinales
de las ciudades,
que sólo puedo contener
el río de la memoria
en un momento sin horizonte
en le ávido resplandor
de estas letras.

Subid pronto al tren
y pensar siempre que será domingo
y dormir tranquilos y felices
en la cama del verdugo
y mantener con esperanza
vuestros cuerpos expulsados del deseo

La maquina rotaroria
del presente
se ha detenido
y he quedado desnudo
en el vertigo de tu mirada

Sin salto alguno

2011-01-31T23:29:00.000-08:00

La palabra
se ha sentado asustada
en el borde de tu lengua
y ve con calma
el vacío azulado de la mentira

Se mueven torpemente
muñecas articuladas
y enseres luminosos
entre sonidos de flauta
e incendios estériles
en los abismos de la melancolia

Queda tan poco
en la humedad consentida
de tu lengua de lagarto
que las sombras más valientes
no han podido levantar
la luz del día.

La vejez es eso,
un vuelo lento y consentido
sobre los prados temblorosos
de la juventud sin rostro

Y la palabra
sin altavoces
muere aquí
-pasión de invierno-
sin salto alguno

Pájaros asustados debajo de la lluvia

2011-01-30T06:53:00.000-08:00

Ya no recuerdo
el sabor de tus besos
ni las maquinaciones de los sentimientos
al borde de tus palabras
ni tampoco el quebranto propio
de los cuerpos desnudos
en el tacto de la noche

Los rincones más luminosos
de tantos y tantos juegos
en la disolución de los cuerpos
nos han olvidado
y hay una estera imposible
de llanto y miedo
en los prostibulos vacíos
del mundo siempre visto.

Tengo frío
y las palabras florecen
en la fila inmóvil
de los pajaros asustados
debajo de la lluvia

Volverá
el estío de tus risas
a llenarme nuevamente.

Yo lo sé
aunque tú no lo creas

Cacharros y otras cosas

2011-01-26T03:34:00.001-08:00

Se destila últimamente
una mentira bien preparada
en los labios de la verdad

Parece que los caminos
se cruzan en los horizontes
invisibles e imaginarios
como hormigueros en desbandadda

Se han cosido
los bolsillos de los ricos
y cortado de tajo
las manos de los pobres
y las palabras
han escapado de los libros
para preparar festines de mercado
con los últimos cacharros inventados

El hombre ha muerto
enlatado y sonriente
en los estantes de los supermercados
y las últimas noticias
de este ser conocido
hablan de rebajas y reservas
en las últimas playas amuebladas

Dadme un grano de arena
y crearé desiertos infinitos.
Dadme una letra desnuda y ligera
y montaremos abismos y ferias
en los patios de la tarde,
allí donde los diccionarios
reposan a la espera de los sueños.

Ovejas en alza

2011-01-13T16:04:00.000-08:00

El silencio
se ha vestido intencionadamente
con su mucosa de culpa
irrepetible y brillante
en las mejores galas
de gobernantes y payasos

Malos tiempos
para gallineros de dentaduras
sin dientes y vacíos de hambre.

No hay pausa
entre los soliloquios de pantallas
de sobremesas anodinas
e informes sobrehumanos
de sueños y caídas

No hay precipicios a la vista.
Sólo laderas de ovinos
en la sombra más cobarde
de las madrugadas

La casa

2011-01-08T06:18:00.000-08:00

Caen las palabras
de los bordes de los armarios
y entran abruptamente
las mil luces de tu sonrisa
en el abrir de las puertas.

Y las camas
elucubran amores en fuga
y las cocinas
montan ollas y cubiertos
en el festín de cualquier poema

Y el silencio
siempre prematuro y olvidado
pasa página
en las novelas verticales
de los últimos dinosaurios literarios

Nada ha quebrantado
el paso invisible de las alfombras.
Y las palabras esclavas y vacías
de los televisores
nos hablan de mundos exteriores
en la jungla humana imprevisible.

Los dormitorios
permanecen a la espera
de cualquier batalla sin sueño
en las madrugadas breves
de tus besos.

Y dicen que
hay lapices de colores
y dibujos de monstruos y princesas
en las habitaciones infantiles
montando batallas sin generales
tras las sombras de las ventanas.

FRAGMENTOS

2011-01-06T05:07:00.000-08:00

En los apéndices de la memoria
y sus anales de horror permitido
he encontrado cementerios sin muros
y lagartos descansando
en las tumbas más blancas.

He pegado mi oído
a la tierra fresca
y la eternidad más desnuda
me ha recordado
cierta felicidad suficiente.

Voy a dormir un poco
en los fragmentos de esta locura
ahora que la palabra
sigue corriendo prisionera
en el jardín de los sueños.

La lengua de metal

2011-01-05T11:47:00.000-08:00

Apoyados
en los muros más hábiles de tu memoria
allí donde el olvido
veranea inconsciente
y los almendros reunidos
han olvidado rostros y preguntas
en la desnudez de las madrugadas

Por allí,
hemos viajado sin esperanza
tras las manos atadas de la inocencia
y sorprendidos estamos
del vacío esmerado
en los cuencos de la pobreza
y de la fraternidad animal
en las noches de lluvia.

El horizonte
ve el vuelo lento de los pájaros
y los cuerpos giran y caen
en la desaparición programada
de un dios cuestionado
en los neones de los supermercados.

Estoy desnudo

2011-01-03T14:18:00.000-08:00

Estoy desnudo
en el margen más olvidado
de la palabra
donde llega un tufo permanente
de poetas y suicidas permitidos
en los párpados de la noche.

Y la vejez
como una herida blanca
de pus consentido
permanece inmóvil
en la extrañeza de la misericordia.

No hay perdón
en la humedad de los mercados
donde hay luz
en las bóvedas excitadas de la riqueza
y los pájaros enjaulados
han olvidado la sonrisa de los niños
y las lenguas en silencio de los viejos

Mujer solitaria

2010-12-26T00:36:00.001-08:00

Ha lllegado la noche
a cubrir el cuerpo desnudo
de la mujer solitaria
y la terrible ausencia
de la palabra ajena
en el ser contrario
es un invierno de pérdidas
y carencias infinitas

Los navegantes
buscan rutas y senderos
en los mapas conocidos
de tu mirada.

La noche
dibuja garabatos
en la invención del día
y los ceniceros
han olvidado labios
palabras y rumores de deseo

Pero la luz
se ha quedado suspendida
del clamor de tus sueños
y las calles
auténticos dinosaurios articulados
buscan pasajeros
en la cocina más singular
de tus hormonas más exquisitas.

Visita inesperada

2010-12-24T17:05:00.000-08:00

Has llegado
has mostrado tu aliento
de viento helado
y los manteles han olvidado
la arquitectura sencilla
de las discusiones
en las tardes de lluvia

Y el llanto
ha quedado extendido
inerte y nocturno
en el vientre de los lagartos

Y los cuerpos
han mirado sus orillas
a la espera conforme
de volar en sus manos

Y los espejos
en las salas giratorias
han buscado tu semblante
que vuela ya
plegado y recogido pulcramente
en las maletas del silencio

Tras las ventanas
la geometría de las naranjas
busca barcos vacíos
y capitanes voluntarios
en próximas tormentas

la vida
es un deseo
siempre en saldo
Nada más

Siempre tengo miedo

2010-12-23T17:34:00.000-08:00

Siempre tengo miedo
de no volver a escribir
mañana o pasado mañana.

De que el cerebro
se comprima como una pasa arrugada
y que la mano ceda inconsciente
animal y equivocada
en un onanismo repetido
Y la locura
desnuda y al acecho
me convierta en un muñeco
tras la ventana de la cordura.

Todo puede ser
y nada ha sido programado
en los semanarios industriales
de la creación.

Dios
juega a los cromos
en los suelos congelados
de los patios infantiles
y los niños
han aprendido últimamente
que las sonrisas de los santos
son ficción de un día
y pan para mañana

COLECTORES

2010-12-22T23:31:00.000-08:00

Hoy he soñado
que el mundo está unido
por miles de kilómetros
de conductos fecales
y desagües eternos

Y que la tierra
lo va digiriendo todo
pacientemente.

Como si de un tubérculo milenario
se tratase
todos quedamos unidos
en un sedimento execrable
y la gran telaraña desconocida
se abre paso entre líneas de metro
y conductos telefónicos.

Todos estamos conectados
en el feliz acto
de cierta desaparición orgánica
voluntaria y necesaria.

De momento
los cementerios han sido respetados
en la gran digestión
y los traseros más ciegos
emiten sonidos guturales
en una procesión de lenguas
que conectan asperamente
las cavernas de Lucifer
y los urinarios papales en procesión

La gran red olvidada
se revela a veces
lanza un tentáculo invisible
sobre las aseadas avenidas
y monta revoluciones desprogramadas
en los relojes de los gobernantes.

Abajo
todo permanece
sin espera
sin pausa

manuales de fontanería

2010-12-21T15:28:00.001-08:00

Yo sé
algunas cosas
las suficientes
para morir dormido
en la piel de una mujer
y sentir en las mañanas
el olor de la leche
en los fogones.

Las ecuaciones
atléticas en soluciones
en la postura elegante
de los pizarrones
las he olvidado.
Puedo recorrer sus grafos
y suponer el camino recorrido
o mirarlas con respeto
desde mi cegera torpe y miserable.

Pero la palabra
disconforme y díscola
se cae constantemente
de las camas y sus sueños
enamora algunas mujeres al paso
y entra en mí
hasta romperme todo entero.

Se articula ágilemente
tras las columnas del silencio
y sus últimos movimientos
hablan de discursos de verano
en el hastío de los desiertos.

Pero hay manuales de fontanería
desconocidos
y aguas ausentes
que llegarán siempre

Seguro que no lo sabes

2010-12-20T11:16:00.000-08:00

A veces pienso
que los acontecimientos
son una balada de chapas de hojalata
que se besan en la madrugada.

Te doy un beso
y lo he dado antes hace mil años
y camino en la senda virginal
de cualquier invierno
y me he comido cien mil veces
todos los paseos de aquel camino conocido.

Tal vez el tiempo
es un mueca repetida infinitamente.
con diferentes disfraces
del mismo sastre.

Hemos soportado
cierta caricia horizontal
en otras enaguas
hace quinientos años
y navegamos comodamente
en las cavernas climatizadas
de los pájaros de metal
y pasamos por ese punto ahora
dentro de otros trescientos años

Y ese punto
recuerda todas nuestras posaderas
las de ayer hoy y mañana.

No lo entiendes todavía
pero el verdugo
ha bajado el brazo una vez
y nunca supo cuantas cabezas inertes
cayeron en los cestos de mil justicias
y mil adolescentes
se han enamorado con el mismo beso
y la misma columna en penumbra
sin haberse conocido jamas

Ya sé que no lo sabes
pero leístes estas palabras
cuando yo no existía
- era otro algo parecido-
mientras sostenías un cuenco de madera
en la lámina fría de la madrugada
y te preguntabas lo mismo.

Ya ves
ya he llegado
y nos iremos pronto

Solo el cuenco permanece
vacío y sabio
esperando otras manos
en esta broma constante
de máscaras reunidas

Yo sé que no lo recuerdas

2010-12-19T03:24:00.000-08:00

Yo sé que no lo recuerdas
Aquel vino derramado
en los manteles ordenados de la madrugada
nuestras palabras sin dientes
en los abismos del deseo
y la marea de tus senos
en aquel momento planeado en exceso.

La vida es tan poco
apenas unos corredores dibujados
en los patios de la infancia
algunas mentiras congeladas
en las maletas de tu ausencia
y miles de desiertos imaginarios
dueños de futuros imprevisibles.

Es tan poco todo esto
apenas un instinto
que permanece ingrávido
en el vuelo de tu mirada

Yo sé que no lo recuerdas
pero otros vinos
nacen en las primaveras
y sólo las palabras
mueren en el invierno.

Residuos

2010-12-18T01:13:00.001-08:00

He dormido
bajo mi piel desconocida
una vez más,
y el cielo se ha señalado
como el postigo invisible
de cierta verdad inventada.

Hay polvo de amianto
en la lengua de la mentira
y la barriga de la envidia
en la mesa de los ricos
se ha ensañado
en el mantenimiento más esmerado
de la pobreza.

La quietud de los desiertos
muestra una desaparición esperada
donde dios no fue invitado
y el silencio
ha rodeado una vez más
la germinación de la locura.

Los amantes
abrasados en el interior
de sus cuerpos conocidos
nos advierten de bestias y sombras
en los límites invisibles del tiempo.

La palabra
es una infección prohibida
en el residuo de la madrugada.

HISTORIA DEL VIENTO

2010-12-15T13:46:00.000-08:00

Yo quisiera un día
escribir la historia del viento
el ser más huidizo jamás conocido.

Nos hablaría sin duda
de los promesas de los amantes
de los patíbulos bien dispuestos
tras las lenguas corrompidas de los politicos
y de la dedicación de la pobreza
en los días sin esperanza.

De las tumbas más coloridas
su hedor oculto
y la memoria de cierto olvido
nada nos contaría.

Y de la superficie fría
en las estatuas de la plazas conocidas
nada queremos saber

Pero hay un viento primario
que recorre páramos y desiertos
y canta sin descanso
en los labios del silencio
ese amargo compañero de la verdad
o enloquece sin freno
en la figuras imaginarias de la palabra
esa maldita presunción
de cierto conocimiento

Sólo el movimiento
supuesto eslabón de la mentira
triunfa en su ausencia
sobre la sombra de este pájaro endiablado

De flores y otras cosas

2010-12-11T02:48:00.000-08:00

Había flores dibujadas
sobre las máquinas de la destrucción
Amarillas y oxidadas
como lengua de lagarto
y nunca invitadas
en los informes alimentados
de cuerpos y abandono.

Yo he puesto mis manos
sobre las lámparas apagadas del olvido
y he encontrado
multitud de aparecidos
en las habitaciones de la tortura
y rostros de niños
almacenados sin causa
en el espesor del odio.

Hay voces
en la superficie de la verguenza
y los huesos mas limpios
lustran sus medallas
en los jardines nevados del sueño.

Yo quisiera saber

2010-12-07T04:49:00.000-08:00

Yo quisiera saber
si el devaneo de tus piernas
y el triste calambreo de tus manos
viene a raiz
de mis palabras,
y si la mudanza de sentimientos
de ser posible
nos dejará tendidos un día
en la estela mal aprendida
de cierto momento desconocido

No respondas.
Deja que los estímulos más primarios
y el convite de las miradas
se lleven todo el embrujo
a los salones sin horizonte
de cierto amor encalambrado.

Hoy he nacido torpe
y en los pucheros del silencio
hay un sabor de tristeza inevitable
que surca los comedores
y reposa molesto y pesado
en las plazas de mi infancia.

Ya lo siento.

Cartílagos

2010-12-04T11:15:00.000-08:00

A veces
sueño en un festín ciego
de hormigas inocentes
en los cartilagos desnudos
de los cadáveres sin nombre.

Y mientras
aparecen sombras de mercurio
en las pupilas de los homicidas
como si una luz primitiva
se clavase en la nieve más pura
y engendrase sangre
importada de las cavernas
más olvidadas.

Sólo el silencio
ha podido completar
tanta desolación.

Los pájaros
han enfermado
con la sonrisa de las serpientes
y yo tengo frío
en el descenso advertido
de tanta tristeza

Manual urgente de poesía

2010-12-02T14:26:00.001-08:00

Hay poesía
que muestran impúdica
la ansiedad vertical
de escribir escribiendo.
Tácitamente engrana palabras
y busca giros en los pantanos muertos
de los diccionarios.

Incluso
busca cursos y diplomas
en las llanuras más cómodas
del gallinero al uso

Pero la palabra
tan desnuda y suelta
- amor encontrado y muerto en el día -
huye de tanto despilfarro
y encuentra asombrada
la brutalidad del sexo
o la fragilidad de los sentimientos
en la sombra horizontal de una mujer.

No hace falta insistir.
No hace falta mucho más
para arrastrar en los papeles más blancos
los últimos odios instalados
o lanzar sin demora
algún suelo imposible
en la calamidad del día.